Marosa Di Giorgio 6a1k3s

Indice: Biografía ……………………………………………………… 2 Obras

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Del libro “Misales” …………………………………………… 5 Poemas

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Marosa di Giorgio Marosa di Giorgio Medici vio la luz en 1932, en los alrededores de la ciudad de Salto, más precisamente en un paraje llamado San Antonio. Era la zona agraria de Salto, donde se afincaban familias de inmigrantes italianos que cultivaban la tierra en sus quintas. Una de esas familias, de origen toscano, era la familia di Giorgio Medici. La infancia de Marosa transcurrió en ese ambiente bucólico y familiar. Era una niña callada y seria que prefería la meditación y un cierto aislamiento, y a la que deslumbraban las flores y los frutos de los huertos así como los pequeños animales que allí medraban. En su adolescencia, ya trasladada a una vivienda más céntrica, asistió al liceo de Salto y también realizó cursos de arte escénico. Empezó a escribir muy joven; a los 17 años ya revistas lugareñas publicaban sus obras juveniles. Era característica su actitud y también su arreglo personal; siempre se atuvo a sus gustos propios y originales en lo referente a la moda y se vestía de uno modo que podía parecer algo extravagante. Por lo demás, era muy afecta a la bijouterie llamativa y de gran tamaño: anillos, pendientes, colgantes. También iba siempre maquillada y con su abundante cabellera crespa de color ticiano suelta sobre los hombros. Era tímida a pesar de su apariencia y ella misma confiesa que siempre sintió algo que la “separaba de los objetos y personas, una pequeña traba, una cosa leve, que la hacía sentir apartada del resto del mundo”. A causa de ello, cuando estaba con amigos muchas veces le era necesario tomar algo de alcohol para poder integrarse al ambiente. “El alcohol despliega algunas alas”, explicaba. No obstante, aclaraba que “para el trabajo no me agrega nada”. Su primer libro publicado fue “Poemas”, de 1954, al que siguieron numerosos otros: “Humo”, “Druida”, “Historial de las violetas”, “Magnolia”, ”La guerra de los huertos”, “Está en llamas el jardín natal”, “Los papeles salvajes”, “Gladiolos de luz de luna”. Su obra le fue granjeando reconocimiento dentro y fuera de fronteras. Era dueña de un estilo personalísimo y exquisito. En sus poemas, textos que adoptan una forma muy similar a lo que entendemos por prosa, nos presenta un mundo mágico de deslumbrantes características. Ese universo es en el fondo, el mundo real de todos los días, pero transformado por la sensibilidad de la autora en un maravilloso despliegue.

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Estos poemas, nunca muy largos, son como relámpagos que iluminan brevemente el mundo maravilloso que le es dado ver a la poeta y han sido alguna vez descriptos como relatos oníricos. Por eso la obra de Marosa ha sido relacionada a menudo con el surrealismo. La similitud está en que, como en las obras surrealistas, sus composiciones semejan visiones del inconsciente y lo soñado, en las que lo irracional prima sobre lo que está regido por la razón. Sin embargo, es de recalcar que no estamos aquí frente a “el automatismo psíquico puro” del que nos habla Breton. Esta transformación de la realidad que, cual gentil taumaturga nos ofrece Marosa, no es desordenada, sino que en ella obra una dirección, sutil pero firme, que tiende hacia la amabilidad y la belleza En 1978 la poeta se trasladó a Montevideo, ampliando de este modo sus horizontes. Su fama continuaba creciendo y obtenía premios y becas. Así fue que pudo viajar y visitó Europa, Estados Unidos, Israel, Argentina, Chile. Su inspiración no le falló nunca y seguía publicando asiduamente. Nuevos títulos se agregaron a su obra: ”Clavel y tenebrario”, “La liebre de marzo”, “Mesa de esmeralda”, “La falena”, “Membrillo de Lusana”. Hacía un tiempo que había empezado a dar recitales basados en sus poemas, recitales en los que se presentaba descalza, vestida de negro y oprimiendo un ramo de flores rojas contra su pecho. Recitaba con su voz grave y llena de sugerencias, dando así parcial cumplimiento a su antiguo deseo de ser actriz. En 1993 aparece su libro “Misales”, que fue publicado con el subtítulo de “Relatos eróticos”. Esta obra marca un viraje hacia lo erótico, aunque los críticos han señalado que su literatura siempre estuvo “atravesada por un viento sexual”. Efectivamente, el universo que Marosa nos describe en todas sus obras, desde la primera hasta la última, es un universo eminentemente sensual, basado en las percepciones de los sentidos, y por lo tanto el componente sexual no podía estar ausente. En sus primeras obras, ese componente no aparece a primera vista, aunque está sin duda latente, como una fuerte corriente subterránea pronta a surgir en toda su potencia. Falleció en Montevideo en 2004. Sus restos fueron llevados a Salto una tarde gris y lluviosa y ahora reposa en su tierra natal, adonde, ya sabiendo que no volvería en su presente envoltura, dijo que lo haría convertida en mariposa.

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Obras Poemas (1954) Humo (1955) Druida (1959) Historial de las violetas (1965) Magnolia (1968) La guerra de los huertos (1971) Está en llamas el jardín natal (1975) Clavel y tenebrario (1979) La liebre de marzo (1981) Mesa de esmeralda (1985) Los papeles Salvajes (recopilación de sus poemas), Primer tomo (1989) La falena (1989) Membrillo de Lusana (1989) Los papeles Salvajes (recopilación de sus poemas), Segundo tomo (1991) Misales (1993), relatos eróticos Camino de las pedrerías (1997), relatos eróticos Reina Amelia (1999), B. Aires, Adriana Hidalgo, novela Diamelas a Clementina Médici (2000), poema-río Rosa mística (2003) poemas El gran ratón dorado, el gran ratón de lilas, B. Aires, El cuenco de plata; relatos eróticos completos.

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Del Libro “Misales” Los rituales de la vida misma Si es que uno se ha olvidado por distintas inmovilidades, que la naturaleza a su alrededor, (de la que también uno es parte) cruje, se conmueve con incontenibles, aparentes e inaparentes movimientos, para contener y abrazar la energía, en ese único fenómeno entrópico que no se cumple; y que es la vida. Tiene que saber que desde una imaginación exquisita e increíble, viene a recordárselo el libro de relatos eróticos, titulado "Misales" de Marosa di Giorgio. Es un libro que tienta a dejar para críticos literarios especializados el análisis de lenguaje, estructuras, género y demás tecnicismos, que aunque imprescindiblemente válidos, pueden ser guardados para una segunda instancia. En primera instancia, puede el lector (cualquiera capaz de entregarse a un juego de seducción) desatar sus sentidos, leer con los ojos y también con la piel. Porque "Misales" se siente, se toca, se huele. Despierta la capacidad de asombro, la fantasía, el impulso erótico que hay en cada uno de nosotros. Hay autores que limitan lo erótico a la sexualidad enmarcada en la genitalidad del hombre o la mujer. Hay quienes lo conciben un poco más, allá, extendiéndose a la piel, al cuerpo entero... di Giorgio rompe los límites, sin se lee en la playa puede pasar que uno sienta que hay un juego amoroso entre su cuerpo y esa arena caliente que se empeña en invadirlo. Mundo asombroso, fantástico, vital, es el que reinventa con exquisitas metáforas de indiscutible sello la poeta y escritora Marosa di Giorgio. En realidad el libro debería tener un vínculo clandestino con cada lector, no habría que hablar de él. Cada relato o "misa" contiene la religiosidad del deseo, sin defensas, sin escudos, para cumplir siempre un ritual; nada más ni nada menos que el de la vida. Como protagonistas hay mujeres y hombres, animales, vegetales, máquinas... Desean como condición sine-qua-non, como ley natural, para estar vivos. En muchos de los relatos el acto amoroso tiene como fin natural e inevitable, y apasionadamente deseado; la preñez. Pero a no confundirse, una vez más el ritual de la vida, es la pasión, la urgencia, lo que busca perpetuarse a la manera de quien desea prolongar al máximo las sensaciones orgásmicas. En ese mundo maravilloso, no hay un idioma plausible, la autora multiplica por mil las posibilidades de decir las cosas, y más allá de los hechos, ese decir en sí mismo es ya todo un goce. 5

Se goza con las imágenes, que como en su poesía, están pobladas de frutas, de flores, de peligrosas exuberancias. Y posiblemente haya un universo de sensaciones encontradas, tantas, como lectores imiten con el libro en una experiencia única e indivisible. Editorial Cal y Canto.

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Poemas: Anoche realicé el retorno Anoche realicé el retorno; todo sucedió como lo preví. El plantío de hortensias. La Virgen —paloma de la noche— vuela que vuela, vigila que vigila. Pero, los plantadores de hortensias, los recolectores, dormían lejos, en sus chozas solitarias. Y mi jardín está abandonado. Las papas han crecido tanto que ya asoman como cabezas desde abajo de la tierra, y los zapallos, de tan maduros, estiran unos cuernos largos, dulces, sin sentido; hay demasiada carga en los nidales, huevos grandes, huevos pequeñitos; la magnolia parece una esclava negra sosteniendo criaturas inmóviles, nacaradas.

Toqué apenas la puerta; adentro me recibieron el césped, la soledad. En el aire de las habitaciones, del jardín, hasta han surgido ya, unos planetas diminutos, giran casi al alcance de la mano, sus rápidos colores.

Y el abuelo está allí todavía ¿sabes? como un gran hongo, una gran seta, suave, blanca, fija. No me conoció.

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Empecé a ver casas y casas …. Empecé a ver casas y casas. Y casas que estaban más allá de las casas. Que no se podían ver. Y cosas que sucedían hectáreas más allá, y una flor que nació en los lejanos jardines de la abuela, le sentí el barullo, la corona de chispas. Salí a la calle, pero, todo fue inútil. En los árboles, tras de las negras hojas, veía otras hojas, y más hojas, y hasta un bicho chiquitito, le conté las alas. Y había canastillas, de rosas, por todas partes, los pimpollos iban de la nieve al rojo, padecí su olor a sándalo. Pasó una nave, cerrada, y vi el marino; naufragó años más allá, entre las ramas y supe, enseguida, el nombre de los navegantes. Los hombres se llamaban Pablo, las mujeres Amelia. Dije 'Nada más'. Bajé los párpados. 'Quiero volver'. Y busqué, a tientas, entre todo aquello. Caminé un poco. Quería encontrar mi casa. Quería encontrar la sombra. Y sólo vi un ropero de oro, y una sucesión de candelabros. El rocío ponía por todos lados sus espejos, su blanca estrella, las arañas sacaban de sí, hilos larguísimos, e increíblemente, hacían nudos en los que caían gemas; se levantaban espárragos, nardos y claveles, sobre los que, también, había trocitos de vidrio, luz de estrella. Salí a buscar mi desayuno. Carpí por ahí. Aré con un buey muy pequeño, que parecía de juguete, de papel, pero, era muy fuerte y vivo. Eché semillas; rápidamente surgió la planta verde, la baya roja; en una rama había leche, en una rama había fuego. Comí de prisa, porque el sol, al subir, acababa esos resplandores. Volví a casa, y entre antiguos cartones esperé, otra vez, la sombra, y otro amanecer.

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La hija del diablo se casa La hija del diablo se casa. No sabíamos si ir o no ir. En casa resolvieron no ir. Ella paseaba con la trenza brillando como un vidrio al sol. Vestido celeste. Y las pezuñas delicadísimas, cinceladas y de platino. Con los ojos un poco redondos, insondables, se paraba frente a cada uno, como publicitando, invitando, o, consciente e inconscientemente, amenazando. La hija del diablo se casa. Cerraron las puertas de mi casa. Pasado el mediodía resolví huir. Crucé por arriba de los jardines de fresias y junquillos tratando de no trozar ni uno de los ramos amarillos, de los que vivíamos; por ocultas veredas; creo que hice tres veces la misma senda, me perdía, y tuve miedo que, desde la casa, estuviesen espiando mi inútil vuelo. ¡Al fin toqué las puertas de los hornos! Pasaban platos con todas las escenas del amor erótico. 'Invitan con la Carne', dijo una voz que me pareció de una vecina; miré y, si era, estaba embozada. Y también servían niños no natos, cubiertos con azúcar. 'Son riquísimos'. El tam tam celebratorio apareció adentro de la tierra y en un perpetuo crescendo, anuló las conversaciones y llegó al colmo. La hija del diablo, de pie junto a la pared, el pelo igual que el sol, entreabrió el vestido, las piernas, las pezuñas. Su himen cayó roto (se oyó un leve bramido) y corrió como una margarita entre nosotros. Alguien gritó: -¿Y el novio? -Se va por aquí. Es chiquitito. Cerré los ojos. Creo que cayó un aguacero. Huí arriba de los jardines, de los ramos amarillos; entraba en cada cueva y salía aterrada. Entré en mi casa. Mamá estaba fija en el mismo lugar, haciendo el mismo encaje. Sin levantar los ojos, comentó: -Pero, ¿qué haces? Andas por el jardín con estos aguaceros.

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Carros fúnebres cargados de sandías Al mediodía, las ásperas magnolias y las peras, los topacios con patas y con alas; azucenones, claros, rojos, semiabiertos; la casa de siempre, el patio familar, parecían el paraíso, por el brillo de las ramas, los racimos, las estrellas en las hojas, cuyas figuras de cinco picos se reflejaban por los suelos. Y el bebé con sus plumas. No se sabía si era niño o era niña. El bebé entre las cremas. Blanco, celeste, color rosa. Si era mujer o era hombre. El bebé entre sus tules, sus claras y sus yemas, las "coronas de novia". El deseo estuvo allí, servido. Era eso, exactamente. Tocaron las campanas a rebato. Cuando el asesinato, la violación del bebé; la decoración, la consunción. Sonaron las campanas a rebato, cuando la visitación al bebé , y todo lo demás. Las frutas desaparecieron. La casa quedó gris, chiquitita. Como antes, más que antes. Pasó un minuto. No sé si pasó un día, pasaron años. Y Dios perdonó. Se sintió el rumor de sus alas bajando por las uvas. Dios quemó el pecado, Lo borró, Lo quemó, Lo dejó blanco, como nieve, como espuma.

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Insectos en la misa Es la siesta. Y en el comedor en penumbras no hay nadie. Y si estuviese alguno sentado no se notaría. Se oye una palabra diaria, pero dicha de un modo raro, como si una manzana en la frutera estuviera aprendiendo a hablar. Lo central es el canastillo de claveles. Pero los claveles están fuera del canastillo, tendidos, seis a cada lado. Y parecen rojas cucharas, tizones, jesucristos. Esos claveles son los familiares ¿quién lo duda?, abuelos, padres, madres y madrinas. Hay un vuelo y como si buscaran flores entran de golpe, insectos sexuales, gloriosos y temibles. Ansían oídos, ojos, nariz, toda clase de bocas. Las primas y amigas corren inútilmente a ocultarse abajo de la cama; se enredan en las colchas. Yo, por milagro, hallo las salidas. Corro. Ingreso en el peral. Y ya vienen los grandes gritos de lujuria. Prosigo huyendo de aquí para allá. Hasta que se pone el sol. Los árboles están fijos. Y en la casa Ya ha pasado todo y nada.

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