Divina Commedia 1su68

Divina Commedia

Dante Alighieri

Divina Commedia 1304-1321 Dante Alighieri eBook prodotto da guidaebook.com, servizio di editing digitale

Inferno

Canto primo

Nel mezzo del cammin di nostra vita mi ritrovai per una selva oscura ché la diritta via era smarrita. Ah quanto a dir qual era è cosa dura esta selva selvaggia e aspra e forte che nel pensier rinova la paura! Tant’è amara che poco è piú morte; ma per trattar del ben ch’io vi trovai, dirò dell’altre cose ch’i’ v’ho scorte. Io non so ben ridir com’io v’entrai, tant’era pieno di sonno a quel punto che la verace via abbandonai. Ma poi ch’i’ fui al piè d’un colle giunto, là dove terminava quella valle che m’avea di paura il cor compunto, guardai in alto, e vidi le sue spalle vestite già de’ raggi del pianeta che mena dritto altrui per ogni calle. Allor fu la paura un poco queta che nel lago del cor m’era durata

la notte ch’i’ ai con tanta pièta. E come quei che con lena affannata uscito fuor del pelago alla riva si volge all’acqua perigliosa e guata, cosí l’animo mio, ch’ancor fuggiva, si volse a retro a rimirar lo o che non lasciò già mai persona viva. Poi ch’èi posato un poco il corpo lasso, ripresi via per la piaggia diserta, sí che ’l piè fermo sempre era ’l piú basso. Ed ecco, quasi al cominciar dell’erta, una lonza leggiera e presta molto, che di pel maculato era coverta; e non mi si partía d’innanzi al volto, anzi impediva tanto il mio cammino, ch’i’ fui per ritornar piú volte volto. Temp’era dal principio del mattino, e ’l sol montava ’n su con quelle stelle ch’eran con lui quando l’amor divino mosse di prima quelle cose belle; sí ch’a bene sperar m’era cagione

di quella fera alla gaetta pelle l’ora del tempo e la dolce stagione; ma non sí che paura non mi desse la vista che m’apparve d’un leone. Questi parea che contra me venesse con la test’alta e con rabbiosa fame, sí che parea che l’aere ne temesse. Ed una lupa, che di tutte brame sembiava carca nella sua magrezza, e molte genti fe’ già viver grame, questa mi porse tanto di gravezza con la paura ch’uscía di sua vista, ch’io perdei la speranza dell’altezza. E qual è quei che volontieri acquista, e giugne ’l tempo che perder lo face, che ’n tutt’i suoi pensier piange e s’attrista; tal mi fece la bestia sanza pace, che, venendomi incontro, a poco a poco mi ripigneva là dove ’l sol tace. Mentre ch’i’ ruvinava in basso loco, dinanzi alli occhi mi si fu offerto

chi per lungo silenzio parea fioco. Quando vidi costui nel gran diserto, «Miserere di me» gridai a lui, «qual che tu sii, od ombra od omo certo!». Rispuosemi: «Non omo, omo già fui, e li parenti miei furon lombardi, mantovani per patrïa ambedui. Nacqui sub Julio, ancor che fosse tardi, e vissi a Roma sotto ’l buono Augusto al tempo delli dei falsi e bugiardi. Poeta fui, e cantai di quel giusto figliuol d’Anchise che venne da Troia, poi che ’l superbo Ilïòn fu combusto. Ma tu perché ritorni a tanta noia? perché non sali il dilettoso monte ch’è principio e cagion di tutta gioia?» «Or se’ tu quel Virgilio e quella fonte che spandi di parlar sí largo fiume?» rispuos’io lui con vergognosa fronte. «O delli altri poeti onore e lume, vagliami ’l lungo studio e ’l grande amore

che m’ha fatto cercar lo tuo volume. Tu se’ lo mio maestro e ’l mio autore; tu se’ solo colui da cu’ io tolsi lo bello stilo che m’ha fatto onore. Vedi la bestia per cu’ io mi volsi: aiutami da lei, famoso saggio, ch’ella mi fa tremar le vene e i polsi». «A te convien tenere altro vïaggio» rispuose poi che lagrimar mi vide, «se vuo’ campar d’esto loco selvaggio: ché questa bestia, per la qual tu gride, non lascia altrui ar per la sua via, ma tanto lo ’mpedisce che l’uccide; e ha natura sí malvagia e ria, che mai non empie la bramosa voglia, e dopo ’l pasto ha piú fame che pria. Molti son li animali a cui s’ammoglia, e piú saranno ancora, infin che ’l veltro verrà, che la farà morir con doglia. Questi non ciberà terra né peltro, ma sapïenza, amore e virtute,

e sua nazion sarà tra feltro e feltro. Di quella umile Italia fia salute per cui morí la vergine Cammilla, Eurialo e Turno e Niso di ferute. Questi la caccerà per ogni villa, fin che l’avrà rimessa nello ’nferno, là onde invidia prima dipartilla. Ond’io per lo tuo me’ penso e discerno che tu mi segui, e io sarò tua guida, e trarrotti di qui per luogo etterno, ove udirai le disperate strida, vedrai li antichi spiriti dolenti, che la seconda morte ciascun grida; e vederai color che son contenti nel foco, perché speran di venire quando che sia alle beate genti. Alle qua’ poi se tu vorrai salire, anima fia a ciò piú di me degna: con lei ti lascerò nel mio partire; ché quello imperador che là su regna, perch’io fu’ ribellante alla sua legge,

non vuol che ’n sua città per me si vegna. In tutte parti impera e quivi regge; quivi è la sua città e l’alto seggio: oh felice colui cu’ ivi elegge!». E io a lui: «Poeta, io ti richeggio per quello Dio che tu non conoscesti, acciò ch’io fugga questo male e peggio, che tu mi meni là dove or dicesti, sí ch’io veggia la porta di san Pietro e color cui tu fai cotanto mesti». Allor si mosse, e io li tenni retro.

Canto secondo

Lo giorno se n’andava, e l’aere bruno toglieva li animai che sono in terra dalle fatiche loro; e io sol uno m’apparecchiava a sostener la guerra sí del cammino e sí della pietate, che ritrarrà la mente che non erra. O muse, o alto ingegno, or m’aiutate; o mente che scrivesti ciò ch’io vidi, qui si parrà la tua nobilitate. Io cominciai: «Poeta che mi guidi, guarda la mia virtú s’ell’è possente, prima ch’all’alto o tu mi fidi. Tu dici che di Silvio il parente, corruttibile ancora, ad immortale secolo andò, e fu sensibilmente. Però, se l’avversario d’ogni male cortese i fu, pensando l’alto effetto ch’uscir dovea di lui e ’l chi e ’l quale, non pare indegno ad omo d’intelletto; ch’e’ fu dell’alma Roma e di sua impero

nell’empireo ciel per padre eletto: la quale e ’l quale, a voler dir lo vero, fu stabilita per lo loco santo u’ siede il successor del maggior Piero. Per questa andata onde li dai tu vanto intese cose che furon cagione di sua vittoria e del papale ammanto. Andovvi poi lo Vas d’elezïone, per recarne conforto a quella fede ch’è principio alla via di salvazione. Ma io perché venirvi? o chi ’l concede? Io non Enëa, io non Paulo sono: me degno a ciò né io né altri crede. Per che, se del venire io m’abbandono, temo che la venuta non sia folle: se’ savio; intendi me’ ch’i’ non ragiono». E qual è quei che disvuol ciò che volle e per novi pensier cangia proposta, sí che dal cominciar tutto si tolle, tal mi fec’io in quella oscura costa, perché, pensando, consumai la ’mpresa

che fu nel cominciar cotanto tosta. «S’i’ ho ben la parola tua intesa» rispuose del magnanimo quell’ombra, «l’anima tua è da viltate offesa; la qual molte fïate l’omo ingombra sí che d’onrata impresa lo rivolve, come falso veder bestia quand’ombra. Da questa tema acciò che tu ti solve, dirotti perch’io venni e quel ch’io ’ntesi nel primo punto che di te mi dolve. Io era tra color che son sospesi, e donna mi chiamò beata e bella, tal che di comandare io la richiesi. Lucevan li occhi suoi piú che la stella; e cominciommi a dir soave e piana, con angelica voce, in sua favella: ’O anima cortese mantovana, di cui la fama ancor nel mondo dura, e durerà quanto ’l mondo lontana, l’amico mio, e non della ventura, nella diserta piaggia è impedito

sí nel cammin, che volt’è per paura; e temo che non sia già sí smarrito, ch’io mi sia tardi al soccorso levata, per quel ch’i’ ho di lui nel cielo udito. Or movi, e con la tua parola ornata e con ciò c’ha mestieri al suo campare l’aiuta, sí ch’i’ ne sia consolata. I’ son Beatrice che ti faccio andare; vegno del loco ove tornar disio; amor mi mosse, che mi fa parlare. Quando sarò dinanzi al signor mio, di te mi loderò sovente a lui’. Tacette allora, e poi comincia’ io: ’O donna di virtú, sola per cui l’umana spezie eccede ogni contento di quel ciel c’ha minor li cerchi sui, tanto m’aggrada il tuo comandamento, che l’ubidir, se già fosse, m’è tardi; piú non t’è uo’ ch’aprirmi il tuo talento. Ma dimmi la cagion che non ti guardi dello scender qua giuso in questo centro

dell’ampio loco ove tornar tu ardi’. ’Da che tu vuo’ saper cotanto a dentro, dirotti brievemente’ mi rispose, ’perch’io non temo di venir qua entro. Temer si dee di sole quelle cose c’hanno potenza di fare altrui male; dell’altre no, ché non son paurose. Io son fatta da Dio, sua mercè, tale, che la vostra miseria non mi tange, né fiamma d’esto incendio non m’assale. Donna è gentil nel ciel che si compiange di questo impedimento ov’io ti mando, sí che duro giudicio là su frange. Questa chiese Lucia in suo dimando e disse: - Or ha bisogno il tuo fedele di te, ed io a te lo raccomando -. Lucia, nimica di ciascun crudele, si mosse, e venne al loco dov’i’ era, che mi sedea con l’antica Rachele. Disse: - Beatrice, loda di Dio vera, ché non soccorri quei che t’amò tanto,

ch’uscí per te della volgare schiera? non odi tu la pièta del suo pianto? non vedi tu la morte che ’l combatte su la fiumana ove ’l mar non ha vanto?Al mondo non fur mai persone ratte a far lor pro o a fuggir lor danno, com’io, dopo cotai parole fatte, venni qua giú dal mio beato scanno, fidandomi nel tuo parlare onesto, ch’onora te e quei ch’udito l’hanno’. Poscia che m’ebbe ragionato questo, li occhi lucenti lacrimando volse; per che mi fece del venir piú presto; e venni a te cosí com’ella volse; d’innanzi a quella fiera ti levai che del bel monte il corto andar ti tolse. Dunque che è? perché, perché restai? perché tanta viltà nel cuore allette? perché ardire e franchezza non hai? poscia che tai tre donne benedette curan di te ne la corte del cielo,

e ’l mio parlar tanto ben t’impromette?» Quali i fioretti, dal notturno gelo chinati e chiusi, poi che ’l sol li ’mbianca si drizzan tutti aperti in loro stelo, tal mi fec’io di mia virtute stanca, e tanto buono ardire al cor mi corse, ch’i’ cominciai come persona franca: «Oh pietosa colei che mi soccorse! e te cortese ch’ubidisti tosto alle vere parole che ti porse! Tu m’hai con disiderio il cor disposto sí al venir con le parole tue, ch’i’ son tornato nel primo proposto. Or va, ch’un sol volere è d’ambedue: tu duca, tu segnore, e tu maestro». Cosí li dissi; e poi che mosso fue, intrai per lo cammino alto e silvestro.

Canto terzo

PER ME SI VA NELLA CITTÀ DOLENTE, PER ME SI VA NELL’ETTERNO DOLORE, PER ME SI VA TRA LA PERDUTA GENTE. GIUSTIZIA MOSSE IL MIO ALTO FATTORE: FECEMI LA DIVINA POTESTATE, LA SOMMA SAPÏENZA E ’L PRIMO AMORE. DINANZI A ME NON FUOR COSE CREATE SE NON ETTERNE, E IO ETTERNA DURO. LASCIATE OGNI SPERANZA, VOI CH’ENTRATE. Queste parole di colore oscuro vid’io scritte al sommo d’una porta; per ch’io: «Maestro, il senso lor m’è duro», Ed elli a me, come persona accorta: «Qui si convien lasciare ogni sospetto; ogni viltà convien che qui sia morta. Noi siam venuti al loco ov’io t’ho detto che tu vedrai le genti dolorose c’hanno perduto il ben dell’intelletto». E poi che la sua mano alla mia pose con lieto volto, ond’io mi confortai,

mi mise dentro alle segrete cose. Quivi sospiri, pianti e alti guai risonavan per l’aere sanza stelle, per ch’io al cominciar ne lagrimai. Diverse lingue, orribili favelle, parole di dolore, accenti d’ira, voci alte e fioche, e suon di man con elle facevano un tumulto, il qual s’aggira sempre in quell’aura sanza tempo tinta, come la rena quando turbo spira. E io ch’avea d’error la testa cinta, dissi: «Maestro, che quel ch’i’ odo? e che gent’è che par nel duol sí vinta?» Ed elli a me: «Questo misero modo tengon l’anime triste di coloro che visser sanza infamia e sanza lodo. Mischiate sono a quel cattivo coro delli angeli che non furon ribelli né fur fedeli a Dio, ma per sé foro. Caccianli i ciel per non esser men belli, né lo profondo inferno li riceve,

ch’alcuna gloria i rei avrebber d’elli». E io: «Maestro, che è tanto greve a lor, che lamentar li fa sí forte?» Rispuose: «Dicerolti molto breve. Questi non hanno speranza di morte, e la lor cieca vita è tanto bassa, che ’nvidïosi son d’ogni altra sorte. Fama di loro il mondo esser non lassa; misericordia e giustizia li sdegna: non ragioniam di lor, ma guarda e a». E io, che riguardai, vidi una insegna che girando correva tanto ratta, che d’ogni posa mi parea indegna; e dietro le venía sí lunga tratta di gente, ch’io non averei creduto che morte tanta n’avesse disfatta. Poscia ch’io v’ebbi alcun riconosciuto, vidi e conobbi l’ombra di colui che fece per viltà il gran rifiuto. Incontanente intesi e certo fui che questa era la setta de’ cattivi,

a Dio spiacenti ed a’ nemici sui. Questi sciaurati, che mai non fur vivi, erano ignudi, stimolati molto da mosconi e da vespe ch’eran ivi. Elle rigavan lor di sangue il volto, che, mischiato di lagrime, ai lor piedi da fastidiosi vermi era ricolto. E poi ch’a riguardare oltre mi diedi, vidi genti alla riva d’un gran fiume; per ch’io dissi: «Maestro, or mi concedi ch’i’ sappia quali sono, e qual costume le fa di traar parer sí pronte, com’io discerno per lo fioco lume». Ed elli a me: «Le cose ti fier conte quando noi fermerem li nostri i su la trista riviera d’Acheronte». Allor con li occhi vergognosi e bassi, temendo no ’l mio dir li fosse grave, infino al fiume del parlar mi trassi. Ed ecco verso noi venir per nave un vecchio, bianco per antico pelo,

gridando: «Guai a voi, anime prave! Non isperate mai veder lo cielo: i’ vegno per menarvi all’altra riva nelle tenebre etterne, in caldo e ’n gelo. E tu che se’ costí, anima viva, pàrtiti da cotesti che son morti». Ma poi che vide ch’io non mi partiva, disse: «Per altra via, per altri porti verrai a piaggia, non qui, per are: piú lieve legno convien che ti porti». E ’l duca lui: «Caron, non ti crucciare: vuolsi cosí colà dove si puote ciò che si vuole, e piú non dimandare». Quinci fuor quete le lanose gote al nocchier della livida palude, che ’ntorno alli occhi avea di fiamme rote. Ma quell’anime, ch’eran lasse e nude, cangiar colore e dibattíeno i denti, ratto che ’nteser le parole crude: bestemmiavano Dio e lor parenti, l’umana spezie e ’l luogo e ’l tempo e ’l seme

di lor semenza e di lor nascimenti. Poi si raccolser tutte quante inseme, forte piangendo, alla riva malvagia ch’attende ciascun uom che Dio non teme. Caron dimonio, con occhi di bragia, loro accennando, tutti li raccoglie; batte col remo qualunque s’adagia. Come d’autunno si levan le foglie l’una appresso dell’altra, fin che ’l ramo vede alla terra tutte le sue spoglie, similemente il mal seme d’Adamo gittansi di quel lito ad una ad una, per cenni come augel per suo richiamo. Cosí sen vanno su per l’onda bruna, e avanti che sien di là discese, anche di qua nuova schiera s’auna. «Figliuol mio», disse ’l maestro cortese, «quelli che muoion nell’ira di Dio tutti convegnon qui d’ogni paese; e pronti sono a traar lo rio, ché la divina giustizia li sprona,

sí che la tema si volve in disio. Quinci non a mai anima bona; e però, se Caron di te si lagna, ben puoi sapere omai che ’l suo dir sona». Finito questo, la buia campagna tremò sí forte, che dello spavento la mente di sudore ancor mi bagna. La terra lagrimosa diede vento, che balenò una luce vermiglia la qual mi vinse ciascun sentimento; e caddi come l’uom che ’l sonno piglia.

Canto quarto

Ruppemi l’alto sonno nella testa un greve truono, sí ch’io mi riscossi come persona ch’è per forza desta; e l’occhio riposato intorno mossi, dritto levato, e fiso riguardai per conoscer lo loco dov’io fossi. Vero è che ’n su la proda mi trovai della valle d’abisso dolorosa che truono accoglie d’infiniti guai. Oscura e profonda era e nebulosa, tanto che, per ficcar lo viso a fondo, io non vi discernea alcuna cosa. «Or discendiam qua giú nel cieco mondo» cominciò il poeta tutto smorto: «io sarò primo, e tu sarai secondo». E io, che del color mi fui accorto, dissi: «Come verrò, se tu paventi che suoli al mio dubbiare esser conforto?» Ed elli a me: «L’angoscia delle genti che son qua giú, nel viso mi dipigne

quella pietà che tu per tema senti. Andiam, ché la via lunga ne sospigne». Cosí si mise e cosí mi fe’ intrare nel primo cerchio che l’abisso cigne. Quivi, secondo che per ascoltare, non avea pianto mai che di sospiri, che l’aura etterna facevan tremare. Ciò avvenía di duol sanza martíri ch’avean le turbe, ch’eran molto grandi, d’infanti e di femmine e di viri. Lo buon maestro a me: «Tu non dimandi che spiriti son questi che tu vedi? Or vo’ che sappi, innanzi che piú andi, ch’ei non peccaro; e s’elli hanno mercedi, non basta, perché non ebber battesmo, ch’è porta della fede che tu credi. E se furon dinanzi al cristianesmo, non adorar debitamente a Dio: e di questi cotai son io medesmo. Per tai difetti, non per altro rio, semo perduti, e sol di tanto offesi,

che sanza speme vivemo in disio». Gran duol mi prese al cor quando lo ’ntesi, però che gente di molto valore conobbi che ’n quel limbo eran sospesi. «Dimmi, maestro mio, dimmi, segnore», comincia’ io per volere esser certo di quella fede che vince ogni errore: «uscicci mai alcuno, o per suo merto o per altrui, che poi fosse beato?» E quei, che ’ntese il mio parlar coperto, rispuose: «Io era nuovo in questo stato, quando ci vidi venire un possente, con segno di vittoria coronato. Trasseci l’ombra del primo parente, d’Abèl suo figlio e quella di Noè, di Moïsè legista e obediente; Abraàm patriarca e Davíd re, Israèl con lo padre e co’ suoi nati e con Rachele, per cui tanto fe’; e altri molti, e feceli beati; e vo’ che sappi che, dinanzi ad essi,

spiriti umani non eran salvati». Non lasciavam l’andar perch’ei dicessi, ma avam la selva tuttavia, la selva, dico, di spiriti spessi. Non era lunga ancor la nostra via di qua dal sonno, quand’io vidi un foco ch’emisperio di tenebre vincía. Di lungi v’eravamo ancora un poco, ma non sí, ch’io non discernessi in parte ch’orrevol gente possedea quel loco. «O tu ch’onori scienzia ed arte, questi chi son c’hanno cotanta onranza, che dal modo delli altri li diparte?» E quelli a me: «L’onrata nominanza che di lor suona su nella tua vita, grazia acquista nel ciel che sí li avanza». Intanto voce fu per me udita: «Onorate l’altissimo poeta: l’ombra sua torna, ch’era dipartita». Poi che la voce fu restata e queta, vidi quattro grand’ombre a noi venire:

sembianza avean né trista né lieta. Lo buon maestro cominciò a dire: «Mira colui con quella spada in mano, che vien dinanzi ai tre sí come sire. Quelli è Omero poeta sovrano; l’altro è Orazio satiro che vène; Ovidio è il terzo, e l’ultimo Lucano. Però che ciascun meco si convene nel nome che sonò la voce sola, fannomi onore, e di ciò fanno bene». Cosí vidi adunar la bella scola di quel signor dell’altissimo canto che sovra li altri com’aquila vola. Da ch’ebber ragionato insieme alquanto, volsersi a me con salutevol cenno; e ’l mio maestro sorrise di tanto: e piú d’onore ancora assai mi fenno, ch’e’ sí mi fecer della loro schiera, sí ch’io fui sesto tra cotanto senno. Cosí andammo infino alla lumera, parlando cose che ’l tacere è bello,

sí com’era ’l parlar colà dov’era. Venimmo al piè d’un nobile castello, sette volte cerchiato d’alte mura, difeso intorno d’un bel fiumicello. Questo ammo come terra dura; per sette porte intrai con questi savi: giugnemmo in prato di fresca verdura. Genti v’eran con occhi tardi e gravi, di grande autorità ne’ lor sembianti; parlavan rado, con voci soavi. Traemmoci cosí dall’un de’ canti, in luogo aperto, luminoso e alto, sí che veder si potean tutti quanti. Colà diritto, sopra ’l verde smalto, mi fur mostrati li spiriti magni, che del vedere in me stesso n’essalto. I’ vidi Elettra con molti compagni, tra’ quai conobbi Ettòr ed Enea, Cesare armato con li occhi grifagni. Vidi Cammilla e la Pantasilea dall’altra parte, e vidi ’l re Latino

che con Lavina sua figlia sedea. Vidi quel Bruto che cacciò Tarquino, Lucrezia, Julia, Marzïa e Corniglia; e solo, in parte, vidi ’l Saladino. Poi ch’innalzai un poco piú le ciglia, vidi ’l maestro di color che sanno seder tra filosofica famiglia. Tutti lo miran, tutti onor li fanno: quivi vid’ïo Socrate e Platone, che ’nnanzi alli altri piú presso li stanno; Democrito, che ’l mondo a caso pone, Dïogenès, Anassagora e Tale, Empedoclès, Eraclito e Zenone; e vidi il buono accoglitor del quale, Dïoscoride dico; e vidi Orfeo, Tullio e Lino e Seneca morale; Euclide geomètra e Tolomeo, Ipocràte, Avicenna e Galieno, Averoís, che ’l gran comento feo. Io non posso ritrar di tutti a pieno, però che sí mi caccia il lungo tema,

che molte volte al fatto il dir vien meno. La sesta compagnia in due si scema: per altra via mi mena il savio duca, fuor della queta, nell’aura che trema; e vegno in parte ove non è che luca.

Canto quinto

Cosí discesi del cerchio primaio giú nel secondo, che men loco cinghia, e tanto piú dolor, che punge a guaio. Stavvi Minòs orribilmente, e ringhia: essamina le colpe nell’entrata; giudica e manda secondo ch’avvinghia. Dico che quando l’anima mal nata li vien dinanzi, tutta si confessa; e quel conoscitor delle peccata vede qual luogo d’inferno è da essa; cignesi con la coda tante volte quantunque gradi vuol che giú sia messa. Sempre dinanzi a lui ne stanno molte: vanno a vicenda ciascuna al giudizio; dicono e odono, e poi son giú volte. «O tu che vieni al doloroso ospizio», disse Minòs a me quando mi vide, lasciando l’atto di cotanto offizio, «guarda com’entri e di cui tu ti fide: non t’inganni l’ampiezza dell’entrare!…»

E ’l duca mio a lui: «Perché pur gride? Non impedir lo suo fatale andare: vuolsi cosí colà dove si puote ciò che si vuole, e piú non dimandare». Ora incomincian le dolenti note a farmisi sentire; or son venuto là dove molto pianto mi percote. Io venni in luogo d’ogni luce muto, che mugghia come fa mar per tempesta, se da contrari venti è combattuto. La bufera infernal, che mai non resta, mena li spirti con la sua rapina: voltando e percotendo li molesta. Quando giungon davanti alla ruina, quivi le strida, il compianto, il lamento; bestemmian quivi la virtú divina. Intesi ch’a cosí fatto tormento enno dannati i peccator carnali, che la ragion sommettono al talento. E come li stornei ne portan l’ali nel freddo tempo a schiera larga e piena,

cosí quel fiato li spiriti mali di qua, di là, di giú, di su li mena; nulla speranza li conforta mai, non che di posa, ma di minor pena. E come i gru van cantando lor lai, faccendo in aere di sé lunga riga, cosí vidi venir, traendo guai, ombre portate dalla detta briga: per ch’i’ dissi: «Maestro, chi son quelle genti che l’aura nera sí gastiga?» «La prima di color di cui novelle tu vuo’ saper» mi disse quelli allotta, «fu imperadrice di molte favelle. A vizio di lussuria fu sí rotta, che libito fe’ licito in sua legge per tòrre il biasmo in che era condotta. Ell’è Semiramís, di cui si legge che succedette a Nino e fu sua sposa: tenne la terra che ’l Soldan corregge. L’altra è colei che s’ancise amorosa, e ruppe fede al cener di Sicheo;

poi è Cleopatràs lussurïosa. Elena vedi, per cui tanto reo tempo si volse, e vedi il grande Achille, che con amore al fine combattéo. Vedi París, Tristano»; e piú di mille ombre mostrommi, e nominommi, a dito ch’amor di nostra vita dipartille. Poscia ch’io ebbi il mio dottore udito nomar le donne antiche e’ cavalieri, pietà mi giunse, e fui quasi smarrito. I’ cominciai: «Poeta, volontieri parlerei a quei due che ’nsieme vanno, e paion sí al vento esser leggieri». Ed elli a me: «Vedrai quando saranno piú presso a noi; e tu allor li priega per quello amor che i mena, ed ei verranno». Sí tosto come il vento a noi li piega, mossi la voce: «O anime affannate, venite a noi parlar, s’altri nol niega!» Quali colombe, dal disio chiamate, con l’ali alzate e ferme al dolce nido

vegnon per l’aere dal voler portate; cotali uscir della schiera ov’è Dido, a noi venendo per l’aere maligno, sí forte fu l’affettüoso grido. «O animal grazïoso e benigno che visitando vai per l’aere perso noi che tignemmo il mondo di sanguigno, se fosse amico il re dell’universo, noi pregheremmo lui della tua pace, poi c’hai pietà del nostro mal perverso. Di quel che udire e che parlar vi piace, noi udiremo e parleremo a vui, mentre che ’l vento, come fa, ci tace. Siede la terra dove nata fui su la marina dove ’l Po discende per aver pace co’ seguaci sui. Amor, ch’al cor gentil ratto s’apprende, prese costui della bella persona che mi fu tolta; e ’l modo ancor m’offende. Amor, ch’a nullo amato amar perdona, mi prese del costui piacer sí forte,

che, come vedi, ancor non m’abbandona. Amor condusse noi ad una morte: Caina attende chi a vita ci spense». Queste parole da lor ci fur porte. Quand’io intesi quell’anime offense, china’ il viso, e tanto il tenni basso, fin che ’l poeta mi disse: «Che pense?» Quando rispuosi, cominciai: «Oh lasso, quanti dolci pensier, quanto disio menò costoro al doloroso o!» Poi mi rivolsi a loro e parla’ io, e cominciai: «sca, i tuoi martiri a lacrimar mi fanno tristo e pio. Ma dimmi: al tempo de’ dolci sospiri, a che e come concedette amore che conosceste i dubbiosi disiri?» E quella a me: «Nessun maggior dolore che ricordarsi del tempo felice nella miseria; e ciò sa ’l tuo dottore. Ma s’a conoscer la prima radice del nostro amor tu hai cotanto affetto,

dirò come colui che piange e dice. Noi leggiavamo un giorno per diletto di Lancialotto come amor lo strinse: soli eravamo e sanza alcun sospetto. Per piú fïate li occhi ci sospinse quella lettura, e scolorocci il viso; ma solo un punto fu quel che ci vinse. Quando leggemmo il disïato riso esser baciato da cotanto amante, questi, che mai da me non fia diviso, la bocca mi baciò tutto tremante. Galeotto fu il libro e chi lo scrisse: quel giorno piú non vi leggemmo avante». Mentre che l’uno spirto questo disse, l’altro piangea, sí che di pietade io venni men cosí com’io morisse; e caddi come corpo morto cade.

Canto sesto

Al tornar della mente, che si chiuse dinanzi alla pietà de’ due cognati, che di trestizia tutto mi confuse, novi tormenti e novi tormentati mi veggio intorno, come ch’io mi mova e ch’io mi volga, e come che io guati. Io sono al terzo cerchio, della piova etterna, maladetta, fredda e greve; regola e qualità mai non l’è nova. Grandine grossa, acqua tinta e neve per l’aere tenebroso si riversa; pute la terra che questo riceve. Cerbero, fiera crudele e diversa, con tre gole canina-mente latra sopra la gente che quivi è sommersa. Li occhi ha vermigli, la barba unta e atra, e ’l ventre largo, e unghiate le mani; graffia li spiriti, scuoia e disquatra. Urlar li fa la pioggia come cani: dell’un de’ lati fanno all’altro schermo;

volgonsi spesso i miseri profani. Quando ci scorse Cerbero, il gran vermo, le bocche aperse e mostrocci le sanne; non avea membro che tenesse fermo. Lo duca mio distese le sue spanne, prese la terra, e con piene le pugna la gittò dentro alle bramose canne. Qual è quel cane ch’abbaiando agugna, e si racqueta poi che ’l pasto morde, ché solo a divorarlo intende e pugna, cotai si fecer quelle facce lorde dello demonio Cerbero, che ’ntrona l’anime sí, ch’esser vorrebber sorde. Noi avam su per l’ombre che adona la greve pioggia, e ponavam le piante sopra lor vanità che par persona. Elle giacean per terra tutte quante, fuor d’una ch’a seder si levò, ratto ch’ella ci vide arsi davante. «O tu che se’ per questo inferno tratto», mi disse, «riconoscimi, se sai:

tu fosti, prima ch’io disfatto, fatto». E io a lei: «L’angoscia che tu hai forse ti tira fuor della mia mente, sí che non par ch’i’ ti vedessi mai. Ma dimmi chi tu se’ che ’n sí dolente loco se’ messa ed a sí fatta pena, che s’altra è maggio, nulla è sí spiacente». Ed elli a me: «La tua città, ch’è piena d’invidia sí che già trabocca il sacco, seco mi tenne in la vita serena. Voi cittadini mi chiamaste Ciacco: per la dannosa colpa della gola, come tu vedi, alla pioggia mi fiacco. E io anima trista non son sola, ché tutte queste a simil pena stanno per simil colpa». E piú non fe’ parola. Io li rispuosi: «Ciacco, il tuo affanno mi pesa sí ch’a lagrimar mi ’nvita; ma dimmi, se tu sai, a che verranno li cittadin della città partita; s’alcun v’è giusto; e dimmi la cagione

per che l’ha tanta discordia assalita». Ed elli a me: «Dopo lunga tencione verranno al sangue, e la parte selvaggia caccerà l’altra con molta offensione. Poi appresso convien che questa caggia infra tre soli, e che l’altra sormonti con la forza di tal che testé piaggia. Alte terrà lungo tempo le fronti, tenendo l’altra sotto gravi pesi, come che di ciò pianga o che n’adonti. Giusti son due, e non vi sono intesi: superbia, invidia e avarizia sono le tre faville c’hanno i cuori accesi». Qui puose fine al lacrimabil sono; e io a lui: «Ancor vo’ che m’insegni, e che di piú parlar mi facci dono. Farinata e ’l Tegghiaio, che fuor sí degni, Iacopo Rusticucci, Arrigo e ’l Mosca e li altri ch’a ben far puoser li ’ngegni, dimmi ove sono e fa ch’io li conosca; ché gran disio mi stringe di savere

se ’l ciel li addolcia, o lo ’nferno li attosca». E quelli: «Ei son tra l’anime piú nere: diverse colpe giú li grava al fondo: se tanto scendi, li potrai vedere. Ma quando tu sarai nel dolce mondo, priegoti ch’alla mente altrui mi rechi: piú non ti dico e piú non ti rispondo». Li diritti occhi torse allora in biechi; guardommi un poco, e poi chinò la testa: cadde con essa a par delli altri ciechi. E ’l duca disse a me: «Piú non si desta di qua dal suon dell’angelica tromba, quando verrà la nimica podèsta: ciascun rivederà la trista tomba, ripiglierà sua carne e sua figura, udirà quel ch’in etterno rimbomba». Sí traammo per sozza mistura dell’ombre e della pioggia, a i lenti, toccando un poco la vita futura; per ch’io dissi: «Maestro, esti tormenti crescerann’ei dopo la gran sentenza,

o fier minori, o saran sí cocenti?» Ed elli a me: «Ritorna a tua scïenza, che vuol, quanto la cosa è piú perfetta, piú senta il bene, e cosí la doglienza. Tutto che questa gente maladetta in vera perfezion già mai non vada, di là piú che di qua essere aspetta». Noi aggirammo a tondo quella strada, parlando piú assai ch’io non ridico; venimmo al punto dove si digrada: quivi trovammo Pluto, il gran nemico.

Canto settimo

«Papè Satàn, papè Satàn aleppe!» cominciò Pluto con la voce chioccia; e quel savio gentil, che tutto seppe, disse per confortarmi: «Non ti noccia la tua paura; ché, poder ch’elli abbia, non ci torrà lo scender questa roccia». Poi si rivolse a quella infiata labbia, e disse: «Taci, maladetto lupo: consuma dentro te con la tua rabbia. Non è sanza cagion l’andare al cupo: vuolsi nell’alto, là dove Michele fe’ la vendetta del superbo strupo». Quali dal vento le gonfiate vele caggiono avvolte, poi che l’alber fiacca, tal cadde a terra la fiera crudele. Cosí scendenuno nella quarta lacca, pigliando piú della dolente ripa che ’l mal dell’universo tutto insacca. Ahi giustizia di Dio! tante chi stipa nove travaglie e pene quant’io viddi?

e perché nostra colpa sí ne scipa? Come fa l’onda là sovra Cariddi, che si frange con quella in cui s’intoppa, cosí convien che qui la gente riddi. Qui vidi gente piú ch’altrove troppa, e d’una parte e d’altra, con grand’urli, voltando pesi per forza di poppa. Percoteansi incontro; e poscia pur lí si rivolgea ciascun, voltando a retro, gridando: «Perché tieni?» e «Perché burli?» Cosí tornavan per lo cerchio tetro da ogni mano all’opposito punto, gridandosi anche loro ontoso metro; poi si volgea ciascun, quand’era giunto, per lo suo mezzo cerchio all’altra giostra. E io, ch’avea lo cor quasi compunto, dissi: «Maestro mio, or mi dimostra che gente è questa, e se tutti fuor cherci questi chercuti alla sinistra nostra». Ed elli a me: «Tutti quanti fuor guerci sí della mente in la vita primaia,

che con misura nullo spendio ferci. Assai la voce lor chiaro l’abbaia quando vegnono a’ due punti del cerchio dove colpa contraria li dispaia. Questi fuor cherci, che non han coperchio piloso al capo, e papi e cardinali, in cui usa avarizia il suo soperchio». E io: «Maestro, tra questi cotali dovre’ io ben riconoscere alcuni che furo immondi di cotesti mali». Ed elli a me: «Vano pensiero aduni: la sconoscente vita che i fe’ sozzi ad ogni conoscenza or li fa bruni. In etterno verranno alli due cozzi: questi resurgeranno del sepulcro col pugno chiuso, e questi coi crin mozzi. Mal dare e mal tener lo mondo pulcro ha tolto loro, e posti a questa zuffa: qual ella sia, parole non ci appulcro. Or puoi veder, figliuol, la corta buffa de’ ben che son commessi alla Fortuna,

per che l’umana gente si rabuffa; ché tutto l’oro ch’è sotto la luna e che già fu, di quest’anime stanche non poterebbe farne posare una». «Maestro», diss’io lui, «or mi di’ anche: questa Fortuna di che tu mi tocche, che è, che i ben del mondo ha sí tra branche?» Ed elli a me: «Oh creature sciocche, quanta ignoranza è quella che v’offende! Or vo’ che tu mia sentenza ne ’mbocche. Colui lo cui saver tutto trascende, fece li cieli e diè lor chi conduce sí, ch’ogni parte ad ogni parte splende, distribuendo igualmente la luce: similemente alli splendor mondani ordinò general ministra e duce che permutasse a tempo li ben vani di gente in gente e d’uno in altro sangue, oltre la difension di senni umani; per ch’una gente impera ed altra langue, seguendo lo giudicio di costei,

che è occulto come in erba l’angue. Vostro saver non ha contasto a lei: questa provede, giudica, e persegue suo regno come il loro li altri dei. Le sue permutazion non hanno triegue: necessità la fa esser veloce; sí spesso vien chi vicenda consegue. Quest’è colei ch’è tanto posta in croce pur da color che le dovrien dar lode, dandole biasmo a torto e mala voce; ma ella s’è beata e ciò non ode: con l’altre prime creature lieta volve sua spera e beata si gode. Or discendiamo omai a maggior pièta; già ogni stella cade che saliva quand’io mi mossi, e ’l troppo star si vieta». Noi ricidemmo il cerchio all’altra riva sovr’una fonte che bolle e riversa per un fossato che da lei deriva. L’acqua era buia assai piú che persa; e noi, in compagnia dell’onde bige,

entrammo giú per una via diversa. In la palude va c’ha nome Stige questo tristo ruscel, quand’è disceso eso al piè delle maligne piagge grige. E io, che di mirare stava inteso, vidi genti fangose in quel pantano, ignude tutte, con sembiante offeso. Questi si percotean non pur con mano, ma con la testa e col petto e coi piedi, troncandosi co’ denti a brano a brano. Lo buon maestro disse: «Figlio, or vedi l’anime di color cui vinse l’ira; e anche vo’ che tu per certo credi che sotto l’acqua ha gente che sospira, e fanno pullular quest’acqua al summo, come l’occhio ti dice, u’ che s’aggira. Fitti nel limo, dicon: ’Tristi fummo nell’aere dolce che dal sol s’allegra, portando dentro accidïoso fummo: or ci attristiam nella belletta negra’. Quest’inno si gorgoglian nella strozza,

ché dir nol posson con parola integra». Cosí girammo della lorda pozza grand’arco tra la ripa secca e ’l mézzo, con li occhi volti a chi del fango ingozza: venimmo al piè d’una torre al da sezzo.

Canto ottavo

Io dico, seguitando, ch’assai prima che noi fossimo al piè dell’alta torre, li occhi nostri n’andar suso alla cima per due fiammette che i’ vedemmo porre, e un’altra da lungi render cenno tanto, ch’a pena il potea l’occhio tòrre. E io mi volsi al mar di tutto ’l senno: dissi: «Questo che dice? e che risponde quell’altro foco? e chi son quei che ’l fenno?» Ed elli a me: «Su per le sucide onde già scorgere puoi quello che s’aspetta, se ’l fummo del pantan nol ti nasconde». Corda non pinse mai da sé saetta che sí corresse via per l’aere snella, com’io vidi una nave piccioletta venir per l’acqua verso noi in quella, sotto il governo d’un sol galeoto, che gridava: «Or se’ giunta, anima fella!» «Flegïàs, Flegïàs, tu gridi a voto» disse lo mio signore «a questa volta:

piú non ci avrai che sol ando il loto». Qual è colui che grande inganno ascolta che li sia fatto, e poi se ne rammarca, fecesi Flegïàs nell’ira accolta. Lo duca mio discese nella barca, e poi mi fece intrare appresso lui; e sol quand’io fui dentro parve carca. Tosto che ’l duca e io nel legno fui, segando se ne va l’antica prora dell’acqua piú che non suol con altrui. Mentre noi corravam la morta gora, dinanzi mi si fece un pien di fango, e disse: «Chi se’ tu che vieni anzi ora?» E io a lui: «S’i’ vegno, non rimango; ma tu chi se’, che sí se’ fatto brutto?» Rispuose: «Vedi che son un che piango». E io a lui: «Con piangere e con lutto, spirito maladetto, ti rimani; ch’i’ ti conosco, ancor sie lordo tutto». Allora stese al legno ambo le mani; per che ’l maestro accorto lo sospinse,

dicendo: «Via costà con li altri cani!» Lo collo poi con le braccia mi cinse; baciommi il volto, e disse: «Alma sdegnosa, benedetta colei che in te s’incinse! Quei fu al mondo persona orgogliosa; bontà non è che sua memoria fregi: cosí s’è l’ombra sua qui furïosa. Quanti si tengon or là su gran regi che qui staranno come porci in brago, di sé lasciando orribili dispregi!» E io: «Maestro, molto sarei vago di vederlo attuffare in questa broda prima che noi uscissimo del lago». Ed elli a me: «Avante che la proda ti si lasci veder, tu sarai sazio: di tal disio convien che tu goda». Dopo ciò poco vid’io quello strazio far di costui alle fangose genti, che Dio ancor ne lodo e ne ringrazio. Tutti gridavano: «A Filippo Argenti!»; e ’l fiorentino spirito bizzarro

in se medesmo si volvea co’ denti. Quivi il lasciammo, che piú non ne narro; ma nell’orecchie mi percosse un duolo, per ch’io avante l’occhio intento sbarro. Lo buon maestro disse: «Omai, figliuolo, s’appressa la città c’ha nome Dite, coi gravi cittadin, col grande stuolo». E io: «Maestro, già le sue meschite là entro certe nella valle cerno, vermiglie come se di foco uscite fossero». Ed ei mi disse: «Il foco etterno ch’entro l’affoca le dimostra rosse, come tu vedi in questo basso inferno». Noi pur giugnemmo dentro all’alte fosse che vallan quella terra sconsolata: le mura mi parean che ferro fosse. Non sanza prima far grande aggirata, venimmo in parte dove il nocchier forte «Usciteci» gridò: «qui è l’entrata». Io vidi piú di mille in su le porte da ciel piovuti, che stizzosamente

dicean: «Chi è costui che sanza morte va per lo regno della morta gente?» E ’l savio mio maestro fece segno di voler lor parlar secretamente. Allor chio un poco il gran disdegno, e disser: «Vien tu solo, e quei sen vada, che sí ardito intrò per questo regno. Sol si ritorni per la folle strada: pruovi, se sa; ché tu qui rimarrai che li ha’ iscorta sí buia contrada». Pensa, lettor, se io mi sconfortai nel suon de le parole maladette, ché non credetti ritornarci mai. «O caro duca mio, che piú di sette volte m’hai sicurtà renduta e tratto d’alto periglio che ’ncontra mi stette, non mi lasciar» diss’io «cosí disfatto; e se ’l ar piú oltre ci è negato, ritroviam l’orme nostre insieme ratto». E quel signor che lí m’avea menato, mi disse: «Non temer; ché’l nostro o

non ci può tòrre alcun: da tal n’è dato. Ma qui m’attendi, e lo spirito lasso conforta e ciba di speranza bona, ch’i’ non ti lascerò nel mondo basso». Cosí sen va, e quivi m’abbandona lo dolce padre, e io rimango in forse, che no e sí nel capo mi tenciona. Udir non potti quello ch’a lor porse; ma ei non stette là con essi guari, che ciascun dentro a pruova si ricorse. Chi le porte que’ nostri avversari nel petto al mio segnor, che fuor rimase, e rivolsesi a me con i rari. Li occhi alla terra e le ciglia avea rase d’ogni baldanza, e dicea ne’ sospiri: «Chi m’ha negate le dolenti case!» E a me disse: «Tu, perch’io m’adiri, non sbigottir, ch’io vincerò la prova, qual ch’alla difension dentro s’aggiri. Questa lor tracotanza non è nova; ché già l’usaro a men secreta porta,

la qual sanza serrame ancor si trova. Sopr’essa vedestú la scritta morta: e già di qua da lei discende l’erta, ando per li cerchi sanza scorta, tal che per lui ne fia la terra aperta».

Canto nono

Quel color che viltà di fuor mi pinse veggendo il duca mio tornare in volta, piú tosto dentro il suo novo ristrinse. Attento si fermò com’uom ch’ascolta; ché l’occhio nol potea menare a lunga per l’aere nero e per la nebbia folta. «Pur a noi converrà vincer la punga» cominciò el, «se non... Tal ne s’offerse: oh quanto tarda a me ch’altri qui giunga!» I’ vidi ben sí com’ei ricoperse lo cominciar con l’altro che poi venne, che fur parole alle prime diverse; ma nondimen paura il suo dir dienne, perch’io traeva la parola tronca forse a peggior sentenzia che non tenne. «In questo fondo della trista conca discende mai alcun del primo grado, che sol per pena ha la speranza cionca?» Questa question fec’io; e quei: «Di rado incontra» mi rispuose «che di nui

faccia ’l cammino alcun per qual io vado. Vero è ch’altra fïata qua giú fui, congiurato da quella Eritòn cruda che richiamava l’ombre a’ corpi sui. Di poco era di me la carne nuda, ch’ella mi fece intrar dentr’a quel muro, per trarne un spirto del cerchio di Giuda. Quell’è’l piú basso loco e ’l piú oscuro, e ’l piú lontan dal ciel che tutto gira: ben so il cammin; però ti fa sicuro. Questa palude che ’l gran puzzo spira cinge dintorno la città dolente, u’ non potemo intrare omai sanz’ira». E altro disse, ma non l’ho a mente; però che l’occhio m’avea tutto tratto ver l’alta torre alla cima rovente, dove in un punto furon dritte ratto tre furïe infernal di sangue tinte, che membra femminine avíeno e atto, e con idre verdissime eran cinte; serpentelli e ceraste avean per crine,

onde le fiere tempie erano avvinte. E quei, che ben conobbe le meschine della regina dell’etterno pianto, «Guarda» mi disse «le feroci Erine. Quest’è Megera dal sinistro canto; quella che piange dal destro è Aletto; Tesifone è nel mezzo»; e tacque a tanto. Con l’unghie si fendea ciascuna il petto; battíensi a palme, e gridavan sí alto, ch’i’ mi strinsi al poeta per sospetto. «Vegna Medusa: sí’l farem di smalto» dicevan tutte riguardando in giuso: «mal non vengiammo in Teseo l’assalto». «Volgiti in dietro e tien lo viso chiuso; ché se il Gorgòn si mostra e tu ’l vedessi, nulla sarebbe del tornar mai suso». Cosí disse ’l maestro; ed elli stessi mi volse, e non si tenne alle mie mani, che con le sue ancor non mi chiudessi. O voi ch’avete li ’ntelletti sani, mirate la dottrina che s’asconde

sotto ’l velame de li versi strani. E gia venía su per le torbid’onde un fracasso d’un suon, pien di spavento, per che tremavano amendue le sponde, non altrimenti fatto che d’un vento impetüoso per li avversi ardori, che fier la selva e sanz’alcun rattento li rami schianta, abbatte e porta fori; dinanzi polveroso va superbo, e fa fuggir le fiere e li pastori. Li occhi mi sciolse e disse: «Or drizza il nerbo del viso su per quella schiuma antica per indi ove quel fummo è piú acerbo». Come le rane innanzi alla nemica biscia per l’acqua si dileguan tutte, fin ch’alla terra ciascuna s’abbica, vid’io piú di mille anime distrutte fuggir cosí dinanzi ad un ch’al o ava Stige con le piante asciutte. Dal volto rimovea quell’aere grasso, menando la sinistra innanzi spesso;

e sol di quell’angoscia parea lasso. Ben m’accorsi ch’elli era da ciel messo, e volsimi al maestro; e quei fe’ segno ch’i’ stessi queto ed inchinassi ad esso. Ahi quanto mi parea pien di disdegno! Venne alla porta, e con una verghetta l’aperse, che non v’ebbe alcun ritegno. «O cacciati del ciel, gente dispetta», cominciò elli in su l’orribil soglia, «ond’esta oltracotanza in voi s’alletta? Perché recalcitrate a quella voglia a cui non può il fin mai esser mozzo, e che piú volte v’ha cresciuta doglia? Che giova nelle fata dar di cozzo? Cerbero vostro, se ben vi ricorda, ne porta ancor pelato il mento e ’l gozzo». Poi si rivolse per la strada lorda, e non fe’ motto a noi, ma fe’ sembiante d’omo cui altra cura stringa e morda che quella di colui che li è davante; e noi movemmo i piedi inver la terra,

sicuri appresso le parole sante. Dentro li entrammo sanz’alcuna guerra; e io, ch’avea di riguardar disio la condizion che tal fortezza serra, com’io fui dentro, l’occhio intorno invio; e veggio ad ogne man grande campagna piena di duolo e di tormento rio. Sí come ad Arli, ove Rodano stagna, sí com’a Pola, presso del Carnaro ch’Italia chiude e suoi termini bagna, fanno i sepulcri tutt’il loco varo, cosí facevan quivi d’ogni parte, salvo che ’l modo v’era piú amaro; ché tra gli avelli fiamme erano sparte, per le quali eran sí del tutto accesi, che ferro piú non chiede verun’arte. Tutti li lor coperchi eran sospesi, e fuor n’uscivan sí duri lamenti, che ben parean di miseri e d’offesi. E io: «Maestro, quai son quelle genti che, seppellite dentro da quell’arche,

si fan sentir con li sospir dolenti?» Ed elli a me: «Qui son li eresiarche co’ lor seguaci, d’ogni setta, e molto piú che non credi son le tombe carche. Simile qui con simile è sepolto, e i monimenti son piú e men caldi». E poi ch’alla man destra si fu volto, ammo tra i martíri e li alti spaldi.

Canto decimo

Ora sen va per un secreto calle, tra ’l muro de la terra e li martíri, lo mio maestro, e io dopo le spalle. «O virtú somma, che per li empi giri mi volvi» cominciai, «com’a te piace, parlami, e sodisfammi a’ miei disiri. La gente che per li sepolcri giace potrebbesi veder? già son levati tutt’i coperchi, e nessun guardia face». Ed elli a me: «Tutti saran serrati quando di Iosafàt qui torneranno coi corpi che là su hanno lasciati. Suo cimitero da questa parte hanno con Epicuro tutt’i suoi seguaci, che l’anima col corpo morta fanno. Però alla dimanda che mi faci quinc’entro satisfatto sarà tosto, e al disio ancor che tu mi taci». E io: «Buon duca, non tegno riposto a te mio cuor se non per dicer poco,

e tu m’hai non pur mo a ciò disposto». «O Tosco che per la città del foco vivo ten vai cosí parlando onesto, piacciati di restare in questo loco. La tua loquela ti fa manifesto di quella nobil patria natio alla qual forse fui troppo molesto». Subitamente questo suono uscío d’una dell’arche; però m’accostai, temendo, un poco piú al duca mio. Ed el mi disse: «Volgiti: che fai? Vedi là Farinata che s’è dritto: dalla cintola in su tutto ’l vedrai». Io avea già il mio viso nel suo fitto; ed el s’ergea col petto e con la fronte com’avesse l’inferno in gran dispitto. E l’animose man del duca e pronte mi pinser tra le sepulture a lui, dicendo: «Le parole tue sien conte». Com’io al piè della sua tomba fui, guardommi un poco, e poi, quasi sdegnoso,

mi dimandò: «Chi fuor li maggior tui?» Io ch’era d’ubidir disideroso, non lil celai, ma tutto lil’apersi; ond’ei levò le ciglia un poco in soso, poi disse: «Fieramente furo avversi a me e a miei primi e a mia parte, sí che per due fïate li dispersi». «S’ei fur cacciati, ei tornar d’ogni parte» rispuosi lui «l’una e l’altra fïata; ma i vostri non appreser ben quell’arte». Allor surse alla vista scoperchiata un’ombra lungo questa infino al mento: credo che s’era in ginocchie levata. Dintorno mi guardò, come talento avesse di veder s’altri era meco; e poi che il sospecciar fu tutto spento, piangendo disse: «Se per questo cieco carcere vai per altezza d’ingegno, mio figlio ov’è? perché non è ei teco?» E io a lui: «Da me stesso non vegno: colui ch’attende là, per qui mi mena,

forse cui Guido vostro ebbe a disdegno». Le sue parole e ’l modo della pena m’avean di costui già letto il nome; però fu la risposta cosí piena. Di subito drizzato gridò: «Come dicesti? elli ebbe? non viv’elli ancora? non fiere li occhi suoi il dolce lome?» Quando s’accorse d’alcuna dimora ch’io facea dinanzi alla risposta, supin ricadde e piú non parve fora. Ma quell’altro magnanimo a cui posta restato m’era, non mutò aspetto, né mosse collo, né piegò sua costa; e sé continuando al primo detto, «S’elli han quell’arte» disse «male appresa, ciò mi tormenta piú che questo letto. Ma non cinquanta volte fia raccesa la faccia della donna che qui regge, che tu saprai quanto quell’arte pesa. E se tu mai nel dolce mondo regge, dimmi: perché quel popolo è sí empio

incontr’a’ miei in ciascuna sua legge?» Ond’io a lui: «Lo strazio e ’l grande scempio che fece l’Arbia colorata in rosso, tali orazion fa far nel nostro tempio». Poi ch’ebbe sospirato e ’l capo scosso, «A ciò non fu’ io sol» disse, «né certo sanza cagion con li altri sarei mosso. Ma fu’ io solo, là dove sofferto fu per ciascun di tòrre via Fiorenza, colui che la difesi a viso aperto». «Deh, se riposi mai vostra semenza» prega’ io lui, «solvetemi quel nodo che qui ha inviluppata mia sentenza. El par che voi veggiate, se ben odo, dinanzi quel che ’l tempo seco adduce, e nel presente tenete altro modo». «Noi veggiam, come quei c’ha mala luce, le cose» disse «che ne son lontano; cotanto ancor ne splende il sommo duce. Quando s’appressano o son, tutto è vano nostro intelletto; e s’altri non ci apporta,

nulla sapem di vostro stato umano. Però comprender puoi che tutta morta fia nostra conoscenza da quel punto che del futuro fia chiusa la porta». Allor, come di mia colpa compunto, dissi: «Or direte dunque a quel caduto che ’l suo nato è co’ vivi ancor congiunto; e s’i’ fui, dianzi, alla risposta muto, fate i saper che ’l feci che pensava già nell’error che m’avete soluto». E già il maestro mio mi richiamava; per ch’i’ pregai lo spirto piú avaccio che mi dicesse chi con lu’ istava. Dissemi: «Qui con piú di mille giaccio: qua dentro è’l secondo Federico, e ’l Cardinale; e delli altri mi taccio». Indi s’ascose; ed io inver l’antico poeta volsi i i, ripensando a quel parlar che mi parea nemico. Elli si mosse; e poi, cosí andando, mi disse: «Perché se’ tu sí smarrito?»

E io li sodisfeci al suo dimando. «La mente tua conservi quel ch’udito hai contra te» mi comandò quel saggio. «E ora attendi qui» e drizzò’l dito: «quando sarai dinanzi al dolce raggio di quella il cui bell’occhio tutto vede, da lei saprai di tua vita il vïaggio». Appresso volse a man sinistra il piede: lasciammo il muro e gimmo inver lo mezzo per un sentier ch’a una valle fiede che ’nfin là su facea spiacer suo lezzo.

Canto decimoprimo

In su l’estremità d’un’alta ripa che facevan gran pietre rotte in cerchio venimmo sopra piú crudele stipa; e quivi per l’orribile soperchio del puzzo che ’l profondo abisso gitta, ci raccostammo, in dietro, ad un coperchio d’un grand’avello, ov’io vidi una scritta che dicea: «Anastasio papa guardo, lo qual trasse Fotin della via dritta». «Lo nostro scender conviene esser tardo, sí che s’ausi un poco in prima il senso al tristo fiato; e poi no i fia riguardo». Cosí’l maestro; e io «Alcun compenso» dissi lui «trova, che ’l tempo non i perduto». Ed elli: «Vedi ch’a ciò penso». «Figliuol mio, dentro da cotesti sassi» cominciò poi a dir «son tre cerchietti di grado in grado, come que’ che lassi. Tutti son pien di spirti maladetti; ma perché poi ti bastic pur la vista,

intendi come e perché son costretti. D’ogni malizia, ch’odio in cielo acquista, ingiuria è’l fine, ed ogni fin cotale o con forza o con frode altrui contrista. Ma perché frode è dell’uom proprio male, piú spiace a Dio; e però stan di sutto li frodolenti e piú dolor li assale. De’ vïolenti il primo cerchio è tutto; ma perché si fa forza a tre persone, in tre gironi è distinto e costrutto. A Dio, a sé, al prossimo si pòne far forza, dico in loro ed in lor cose, come udirai con aperta ragione. Morte per forza e ferute dogliose nel prossimo si danno, e nel suo avere ruine, incendi e tollette dannose; onde omicide e ciascun che mal fiere, guastatori e predon, tutti tormenta lo giron primo per diverse schiere. Puote omo avere in sé man vïolenta e ne’ suoi beni; e però nel secondo

giron convien che sanza pro si penta qualunque priva sé del vostro mondo, biscazza e fonde la sua facultade, e piange là dov’esser de’ giocondo. Puossi far forza nella deitade, col cor negando e bestemmiando quella, e spregiando [’n] natura sua bontade; e però lo minor giron suggella del segno suo e Soddoma e Caorsa e chi, spregiando Dio nel cor, favella. La frode, ond’ogni coscïenza è morsa, può l’omo usare in colui che ’n lui fida ed in quel che fidanza non imborsa. Questo modo di retro par ch’uccida pur lo vinco d’amor che fa natura; onde nel cerchio secondo s’annida ipocrisia, lusinghe e chi affattura, falsità, ladroneccio e simonia, ruffian, baratti e simile lordura. Per l’altro modo quell’amor s’oblia che fa natura, e quel ch’è poi aggiunto,

di che la fede spezïal si cria; onde nel cerchio minore, ov’è’l punto dell’universo in su che Dite siede, qualunque trade in etterno è consunto». E io: «Maestro, assai chiara procede la tua ragione, ed assai ben distingue questo baratro e ’l popol ch’e’ possiede. Ma dimmi: quei della palude pingue, che mena il vento, e che batte la pioggia, e che s’incontran con sí aspre lingue, perché non dentro dalla città roggia sono ei puniti, se Dio li ha in ira? e se non li ha, perché sono a tal foggia?» Ed elli a me «Perché tanto delira» disse «lo ’ngegno tuo da quel che sòle? o ver la mente dove altrove mira? Non ti rimembra di quelle parole con le quai la tua Etica pertratta le tre disposizion che ’l ciel non vole, incontinenza, malizia e la matta bestialitade? e come incontinenza

men Dio offende e men biasimo accatta? Se tu riguardi ben questa sentenza, e rechiti alla mente chi son quelli che su di fuor sostegnon penitenza, tu vedrai ben perché da questi felli sien dipartiti, e perché men crucciata la divina vendetta li martelli». «O sol che sani ogni vista turbata, tu mi contenti sí quando tu solvi, che, non men che saver, dubbiar m’aggrata. Ancora un poco in dietro ti rivolvi» diss’io, «là dove di’ ch’usura offende la divina bontade, e ’l groppo solvi». «Filosofia» mi disse «a chi la ’ntende, nota non pur in una sola parte, come natura lo suo corso prende da divino intelletto e da sua arte; e se tu ben la tua Fisica note, tu troverai, non dopo molte carte, che l’arte vostra quella, quanto pote, segue, come ’l maestro fa il discente;

sí che vostr’arte a Dio quasi è nepote. Da queste due, se tu ti rechi a mente lo Genesí dal principio, convene prender sua vita ed avanzar la gente; e perché l’usuriere altra via tene, per sé natura e per la sua seguace dispregia, poi ch’in altro pon la spene. Ma seguimi oramai, che ’l gir mi piace; ché i Pesci guizzan su per l’orizzonta, e ’l Carro tutto sovra ’l Coro giace, e ’l balzo via là oltra si dismonta».

Canto decimosecondo

Era lo loco ov’a scender la riva venimmo, alpestro e, per quel ch’iv’er’anco, tal, ch’ogni vista ne sarebbe schiva. Qual è quella ruina che nel fianco di qua da Trento l’Adice percosse, o per tremoto o per sostegno manco, che da cima del monte, onde si mosse, al piano è sí la roccia discoscesa, ch’alcuna via darebbe a chi su fosse; cotal di quel burrato era la scesa; e ’n su la punta della rotta lacca l’infamïa di Creti era distesa che fu concetta nella falsa vacca; e quando vide noi, se stesso morse, sí come quei cui l’ira dentro fiacca. Lo savio mio inver lui gridò: «Forse tu credi che qui sia ’l duca d’Atene, che su nel mondo la morte ti porse? Partiti, bestia: ché questi non vene ammaestrato dalla tua sorella,

ma vassi per veder le vostre pene». Qual è quel toro che si slaccia in quella c’ha ricevuto già’l colpo mortale, che gir non sa, ma qua e là saltella, vid’io lo Minotauro far cotale; e quello accorto gridò: «Corri al varco: mentre ch’è in furia, è buon che tu ti cale». Cosí prendemmo via giú per lo scarco di quelle pietre, che spesso moviensi sotto i miei piedi per lo novo carco. Io gia pensando; e quei disse: «Tu pensi forse in questa ruina ch’è guardata da quell’ira bestial ch’i’ ora spensi. Or vo’ che sappi che l’altra fiata ch’i’ discesi qua giú nel basso inferno, questa roccia non era ancor cascata; ma certo poco pria, se ben discerno, che venisse colui che la gran preda levò a Dite del cerchio superno, da tutte parti l’alta valle feda tremò sí, ch’i’ pensai che l’universo

sentisse amor, per lo qual è chi creda piú volte il mondo in caòs converso; ed in quel punto questa vecchia roccia qui e altrove tal fece riverso. Ma ficca li occhi a valle, ché s’approccia la riviera del sangue in la qual bolle qual che per vïolenza in altrui noccia». Oh cieca cupidigia e ira folle, che sí ci sproni nella vita corta, e nell’etterna poi sí mal c’immolle! Io vidi un’ampia fossa in arco torta, come quella che tutto ’l piano abbraccia, secondo ch’avea detto la mia scorta; e tra ’l piè della ripa ed essa, in traccia corríen Centauri, armati di saette, come solien nel mondo andare a caccia. Veggendoci calar, ciascun ristette, e della schiera tre si dipartiro con archi e asticciuole prima elette; e l’un gridò da lungi: «A qual martiro venite voi che scendete la costa?

Ditel costinci; se non, l’arco tiro». Lo mio maestro disse: «La risposta farem noi a Chiron costà di presso: mal fu la voglia tua sempre sí tosta». Poi mi tentò, e disse: «Quelli è Nesso, che morí per la bella Deianira e fe’ di sé la vendetta elli stesso. E quel di mezzo, ch’al petto si mira, è il gran Chiron, il qual nodrí Achille; quell’altro è Folo, che fu sí pien d’ira. Dintorno al fosso vanno a mille a mille, saettando qual anima si svelle del sangue piú che sua colpa sortille». Noi ci appressammo a quelle fiere snelle: Chiron prese uno strale, e con la cocca fece la barba in dietro alle mascelle. Quando s’ebbe scoperta la gran bocca, disse a’ compagni: «Siete voi accorti che quel di retro move ciò ch’el tocca? Cosí non soglion far li piè de’ morti». E ’l mio buon duca, che già li era al petto,

dove le due nature son consorti, rispuose: «Ben è vivo, e sí soletto mostrar li mi convien la valle buia: necessità’l ci ’nduce, e non diletto. Tal si partí da cantare alleluia che mi commise quest’officio novo: non è ladron, né io anima fuia. Ma per quella virtú per cu’ io movo li i miei per sí selvaggia strada, danne un de’ tuoi, a cui noi siamo a provo, e che ne mostri là dove si guada, e che porti costui in su la groppa, ché non è spirto che per l’aere vada». Chiron si volse in su la destra poppa, e disse a Nesso: «Torna, e sí li guida, e fa cansar s’altra schiera v’intoppa». Or ci movemmo con la scorta fida lungo la proda del bollor vermiglio, dove i bolliti facieno alte strida. Io vidi gente sotto infino al ciglio; e ’l gran Centauro disse: «E’ son tiranni

che dier nel sangue e nell’aver di piglio. Quivi si piangon li spietati danni; quivi è Alessandro, e Dïonisio fero, che fe’ Cicilia aver dolorosi anni. E quella fronte c’ha ’l pel cosí nero, è Azzolino; e quell’altro ch’è biondo, è Opizzo da Esti, il qual per vero fu spento dal figliastro su nel mondo». Allor mi volsi al poeta, e quei disse: «Questi ti sia or primo, e io secondo». Poco piú oltre il Centauro s’affisse sovr’una gente che ’nfino alla gola parea che di quel bulicame uscisse. Mostrocci un’ombra dall’un canto sola, dicendo: «Colui fesse in grembo a Dio lo cor che ’n su Tamici ancor si cola». Poi vidi gente che di fuor del rio tenean la testa ed ancor tutto il casso; e di costoro assai riconobb’io. Cosí a piú a piú si facea basso quel sangue, sí che cocea pur li piedi;

e quindi fu del fosso il nostro o. «Sí come tu da questa parte vedi lo bulicame che sempre si scema» disse ’l Centauro, «voglio che tu credi che da quest’altra a piú a piú giú prema lo fondo suo, infin ch’el si raggiunge ove la tirannia convien che gema. La divina giustizia di qua punge quell’Attila che fu flagello in terra e Pirro e Sesto; ed in etterno munge le lagrime, che col bollor diserra, a Rinier da Corneto, a Rinier Pazzo, che fecero alle strade tanta guerra». Poi si rivolse, e riossi ’l guazzo.

Canto decimoterzo

Non era ancor di là Nesso arrivato, quando noi ci mettemmo per un bosco che da nessun sentiero era segnato. Non fronda verde, ma di color fosco; non rami schietti, ma nodosi e ’nvolti; non pomi v’eran, ma stecchi con tosco: non han sí aspri sterpi né sí folti quelle fiere selvagge che in odio hanno tra Cecina e Corneto i luoghi colti. Quivi le brutte Arpie lor nidi fanno, che cacciar delle Strofade i Troiani con tristo annunzio di futuro danno. Ali hanno late, e colli e visi umani, piè con artigli, e pennuto il gran ventre; fanno lamenti in su li alberi strani. E ’l buon maestro «Prima che piú entre, sappi che se’ nel secondo girone» mi cominciò a dire, «e sarai mentre che tu verrai nell’orribil sabbione: però riguarda ben; sí vederai

cose che torríen fede al mio sermone». Io sentía d’ogni parte trarre guai, e non vedea persona che ’l fe; per ch’io tutto smarrito m’arrestai. Cred’io ch’ei credette ch’io credesse che tante voci uscisser tra quei bronchi da gente che per noi si nascondesse. Però disse ’l maestro: «Se tu tronchi qualche fraschetta d’una d’este piante, li pensier c’hai si faran tutti monchi». Allor porsi la mano un poco avante, e colsi un ramicel da un gran pruno; e ’l tronco suo gridò: «Perché mi schiante?» Da che fatto fu poi di sangue bruno, ricominciò a dir: «Perché mi scerpi? non hai tu spirto di pietà alcuno? Uomini fummo, e or siam fatti sterpi: ben dovrebb’esser la tua man piú pia, se state fossimo anime di serpi». Come d’un stizzo verde ch’arso sia dall’un de’ capi, che dall’altro geme

e cigola per vento che va via, sí della scheggia rotta usciva inseme parole e sangue; ond’io lasciai la cima cadere, e stetti come l’uom che teme. «S’elli avesse potuto creder prima» rispuose ’l savio mio, «anima lesa, ciò c’ha veduto pur con la mia rima, non averebbe in te la man distesa; ma la cosa incredibile mi fece indurlo ad ovra ch’a me stesso pesa. Ma dilli chi tu fosti, sí che ’n vece d’alcun’ammenda tua fama rinfreschi nel mondo su, dove tornar li lece». E ’l tronco: «Sí col dolce dir m’adeschi, ch’i’ non posso tacere; e voi non gravi perch’io un poco a ragionar m’inveschi. Io son colui che tenni ambo le chiavi del cor di Federigo, e che le volsi, serrando e diserrando, sí soavi, che dal secreto suo quasi ogn’uom tolsi: fede portai al glorïoso offizio,

tanto ch’i’ ne perde’ li sonni e’ polsi. La meretrice che mai dall’ospizio di Cesare non torse li occhi putti, morte comune, delle corti vizio, infiammò contra me li animi tutti; e li ’nfiammati infiammar sí Augusto, che’ lieti onor tornaro in tristi lutti. L’animo mio, per disdegnoso gusto, credendo col morir fuggir disdegno, ingiusto fece me contra me giusto. Per le nove radici d’esto legno vi giuro che già mai non ruppi fede al mio signor, che fu. d’onor sí degno. E se di voi alcun nel mondo riede, conforti la memoria mia, che giace ancor del colpo che ’nvidia le diede». Un poco attese, e poi «Da ch’el si tace» disse ’l poeta a me, «non perder l’ora; ma parla, e chiedi a lui, se piú ti piace». Ond’io a lui: «Domanda tu ancora di quel che credi ch’a me satisfaccia;

ch’i’ non potrei, tanta pietà m’accora!» Perciò ricominciò: «Se l’uom ti faccia liberamente ciò che ’l tuo dir priega, spirito incarcerato, ancor ti piaccia di dirne come l’anima si lega in questi nocchi; e dinne, se tu puoi, s’alcuna mai di tai membra si spiega». Allor soffiò il tronco forte, e poi si convertí quel vento in cotal voce: «Brievemente sarà risposto a voi. Quando si parte l’anima feroce dal corpo ond’ella stessa s’è disvelta, Minòs la manda alla settima foce. Cade in la selva, e non l’è parte scelta; ma là dove fortuna la balestra, quivi germoglia come gran di spelta. Surge in vermena ed in pianta silvestra: l’Arpie, pascendo poi delle sue foglie, fanno dolore, ed al dolor fenestra. Come l’altre verrem per nostre spoglie, ma non però ch’alcuna sen rivesta;

ché non è giusto aver ciò ch’om si toglie. Qui le strascineremo, e per la mesta selva saranno i nostri corpi appesi, ciascuno al prun dell’ombra sua molesta». Noi eravamo ancora al tronco attesi, credendo ch’altro ne volesse dire, quando noi fummo d’un romor sorpresi, similemente a colui che venire sente il porco e la caccia alla sua posta, ch’ode le bestie, e le frasche stormire. Ed ecco due dalla sinistra costa, nudi e graffiati, fuggendo sí forte, che della selva rompíeno ogni rosta. Quel dinanzi: «Or accorri, accorri, morte!» E l’altro, cui pareva tardar troppo, gridava: «Lano, sí non furo accorte le gambe tue alle giostre dal Toppo!» E poi che forse li fallia la lena, di sé e d’un cespuglio fece un groppo. Di retro a loro era la selva piena di nere cagne, bramose e correnti

come veltri ch’uscisser di catena. In quel che s’appiattò miser li denti, e quel dilaceraro a brano a brano; poi sen portar quelle membra dolenti. Presemi allor la mia scorta per mano, e menommi al cespuglio che piangea, per le rotture sanguinenti, in vano. «O Giacomo» dicea «da Santo Andrea, che t’è giovato di me fare schermo? che colpa ho io della tua vita rea?» Quando ’l maestro fu sovr’esso fermo, disse: «Chi fosti, che per tante punte soffi con sangue doloroso sermo?» Ed elli a noi: «O anime che giunte siete a veder lo strazio disonesto c’ha le mie fronde sí da me disgiunte, raccoglietele al piè del tristo cesto. I’ fui de la città che nel Batista mutò il primo padrone; ond’e’ per questo sempre con l’arte sua la farà trista; e se non fosse che ’n sul o d’Arno

rimane ancor di lui alcuna vista, que’ cittadin che poi la rifondarno sovra ’l cener che d’Attila rimase, avrebber fatto lavorare indarno. Io fei giubbetto a me delle mie case».

Canto decimoquarto

Poi che la carità del natio loco mi strinse, raunai le fronde sparte, e rende’ le a colui, ch’era già fioco. Indi venimmo al fine ove si parte lo secondo giron dal terzo, e dove si vede di giustizia orribil arte. A ben manifestar le cose nove, dico che arrivammo ad una landa che dal suo letto ogni pianta rimove. La dolorosa selva l’è ghirlanda intorno, come ’l fosso tristo ad essa: quivi fermammo i i a randa a randa. Lo spazzo era una rena arida e spessa, non d’altra foggia fatta che colei che fu da’ piè di Caton già soppressa. O vendetta di Dio, quanto tu dei esser temuta da ciascun che legge ciò che fu manifesto alli occhi miei! D’anime nude vidi molte gregge che piangean tutte assai miseramente,

e parea posta lor diversa legge. Supin giacea in terra alcuna gente; alcuna si sedea tutta raccolta, e altra andava continüa-mente. Quella che giva intorno era piú molta, e quella men che giacea al tormento, ma piú al duolo avea la lingua sciolta. Sovra tutto ’l sabbion, d’un cader lento, piovean di foco dilatate falde, come di neve in alpe sanza vento. Quali Alessandro in quelle parti calde d’Indïa vide sopra ’l süo stuolo fiamme cadere infino a terra salde; per ch’ei provide a scalpitar lo suolo con le sue schiere, acciò che lo vapore mei si stingeva mentre ch’era solo; tale scendeva l’etternale ardore; onde la rena s ’accendea, com’esca sotto focile, a doppiar lo dolore. Sanza riposo mai era la tresca delle misere mani, or quindi or quinci

escotendo da sé l’arsura fresca. I’ cominciai: «Maestro, tu che vinci tutte le cose, fuor che’ demon duri ch’all’entrar della porta incontra uscinci, chi è quel grande che non par che curi lo ’ncendio e giace dispettoso e torto, sí che la pioggia non par che ’l maturi?» E quel medesmo che si fu accorto ch’io domandava il mio duca di lui, gridò: «Qual io fui vivo, tal son morto. Se Giove stanchi ’l suo fabbro da cui crucciato prese la folgore aguta onde l’ultimo dí percosso fui; o s’elli stanchi li altri a muta a muta in Mongibello alla focina negra, chiamando ’Buon Vulcano, aiuta, aiuta!’, sí com’el fece alla pugna di Flegra, e me saetti con tutta sua forza; non ne potrebbe aver vendetta allegra». Allora il duca mio parlò di forza tanto, ch’i’ non l’avea sí forte udito:

«O Capaneo, in ciò che non s’ammorza la tua superbia, se’ tu piú punito: nullo martiro, fuor che la tua rabbia, sarebbe al tuo furor dolor compito». Poi si rivolse a me con miglior labbia dicendo: «Quei fu l’un de’ sette regi ch’assiser Tebe; ed ebbe e par ch’elli abbia Dio in disdegno, e poco par che ’l pregi; ma, com’io dissi lui, li suoi dispetti sono al suo petto assai debiti fregi. Or mi vien dietro, e guarda che non metti, ancor, li piedi nella rena arsiccia; ma sempre al bosco tien li piedi stretti». Tacendo divenimmo là’ve spiccia fuor della selva un picciol fiumicello, lo cui rossore ancor mi raccapriccia. Quale del Bulicame esce ruscello che parton poi tra lor le peccatrici, tal per la rena giú sen giva quello. Lo fondo suo ed ambo le pendici fatt’era ’n pietra, e’ margini da lato;

per ch’io m’accorsi che ’l o era lici. «Tra tutto l’altro ch’i’ t’ho dimostrato, poscia che noi entrammo per la porta lo cui sogliare a nessuno è negato, cosa non fu dalli tuoi occhi scorta notabile come ’l presente rio, che sovra sé tutte fiammelle ammorta». Queste parole fuor del duca mio; per ch’io ’l pregai che mi largisse il pasto di cui largito m’avea il disio. «In mezzo mar siede un paese guasto» diss’elli allora, «che s’appella Creta, sotto ’l cui rege fu già il mondo casto. Una montagna v’è che già fu lieta d’acqua e di fronde, che si chiamò Ida: or è diserta come cosa vieta. Rea la scelse già per cuna fida del suo figliuolo, e per celarlo meglio, quando piangea, vi facea far le grida. Dentro dal monte sta dritto un gran veglio, che tien volte le spalle inver Damiata

e Roma guarda come süo speglio. La sua testa è di fino oro formata, e puro argento son le braccia e il petto, poi è di rame infino alla forcata; da indi in giuso è tutto ferro eletto, salvo che ’l destro piede è terra cotta; e sta ’n su quel piú che ’n su l’altro eretto. Ciascuna parte, fuor che l’oro, è rotta d’una fessura che lagrime goccia, le quali, accolte, foran quella grotta. Lor corso in questa valle si diroccia: fanno Acheronte, Stige e Flegetonta; poi sen van giú per questa stretta doccia infin là ove piú non si dismonta: fanno Cocito; e qual sia quello stagno, tu lo vedrai; però qui non si conta». E io a lui: «Se ’l presente rigagno si diriva cosí dal nostro mondo, perché ci appar pur a questo vivagno?» Ed elli a me: «Tu sai che ’l luogo è tondo; e tutto che tu sie venuto molto

pur a sinistra, giú calando al fondo, non se’ ancor per tutto il cerchio vòlto: per che, se cosa n’apparisce nova, non de’ addur maraviglia al tuo volto». E io ancor: «Maestro, ove si trova Flegetonta e Letè? ché dell’un taci, e l’altro di’ che si fa d’esta piova». «In tutte tue question certo mi piaci» rispuose; «ma ’l bollor dell’acqua rossa dovea ben solver l’una che tu faci. Letè vedrai, ma fuor di questa fossa, là dove vanno l’anime a lavarsi quando la colpa pentuta è rimossa». Poi disse: «Omai è tempo da scostarsi dal bosco; fa che di retro a me vegne: li margini fan via, che non son arsi, e sopra loro ogni vapor si spegne».

Canto decimoquinto

Ora cen porta l’un de’ duri margini; e ’l fummo del ruscel di sopra aduggia, sí che dal foco salva l’acqua e li argini. Quale i Fiamminghi tra Guizzante e Bruggia, temendo il fiotto che ’nver lor s’avventa, fanno lo schermo perché’l mar si fuggia; e quale i Padovan lungo la Brenta, per difender lor ville e lor castelli, anzi che Chiarentana il caldo senta; a tale imagine eran fatti quelli tutto che né sí alti né sí grossi, qual che si fosse, lo maestro felli. Già eravam dalla selva rimossi tanto, ch’i’ non avrei visto dov’era, perch’io in dietro rivolto mi fossi, quando incontrammo d’anime una schiera che venían lungo l’argine, e ciascuna ci riguardava come suol da sera guardare uno altro sotto nuova luna; e sí ver noi aguzzavan le ciglia

come ’l vecchio sartor fa nella cruna. Cosí adocchiato da cotal famiglia, fui conosciuto da un, che mi prese per lo lembo e gridò: «Qual maraviglia!» E io, quando ’l suo braccio a me distese, ficca’ [li] li occhi per lo cotto aspetto, sí che ’l viso abbruciato non difese la conoscenza sua al mio intelletto; e chinando la mano alla sua faccia, rispuosi: «Siete voi qui, ser Brunetto?» E quelli: «O figliuol mio, non ti dispiaccia se Brunetto Latino un poco teco ritorna in dietro e lascia andar la traccia». I’ dissi lui: «Quanto posso, ven preco; e se volete che con voi m’asseggia, faròl, se piace a costui che vo seco». «O figliuol», disse, «qual di questa greggia s’arresta punto, giace poi cent’anni sanz’arrostarsi quando ’l foco il feggia. Però va oltre: i’ ti verrò a’ panni; e poi rigiugnerò la mia masnada,

che va piangendo i suoi etterni danni». I’ non osava scender della strada per andar par di lui; ma ’l capo chino tenea com’uom che reverente vada. El cominciò: «Qual fortuna o destino anzi l’ultimo dí qua giú ti mena? e chi è questi che mostra ’l cammino?» «Là su di sopra, in la vita serena» rispuos’io lui, «mi smarri’ in una valle, avanti che l’età mia fosse piena. Pur ier mattina le volsi le spalle: questi m’apparve, tornand’io in quella, e reducemi a ca per questo calle». Ed elli a me: «Se tu segui tua stella, non puoi fallire a glorïoso porto, se ben m’accorsi nella vita bella; e s io non fossi sí per tempo morto, veggendo il cielo a te cosí benigno, dato t’avrei all’opera conforto. Ma quello ingrato popolo maligno che discese di Fiesole ab antico,

e tiene ancor del monte e del macigno, ti si farà, per tuo ben far, nemico: ed è ragion, ché tra li lazzi sorbi si disconvien fruttar lo dolce fico. Vecchia fama nel mondo li chiama orbi; gent’è avara, invidiosa e superba: dai lor costumi fa che tu ti forbi. La tua fortuna tanto onor ti serba, che l’una parte e l’altra avranno fame di te; ma lungi fia dal becco l’erba. Faccian le bestie fiesolane strame di lor medesme, e non tocchin la pianta, s’alcuna surge ancora in lor letame in cui riviva la sementa santa di que’ Roman che vi rimaser quando fu fatto il nido di malizia tanta». «Se fosse tutto pieno il mio dimando» rispuosi lui, «voi non sareste ancora dell’umana natura posto in bando; ché’n la mente m’è fitta, e or m’accora, la cara e buona imagine paterna

di voi quando nel mondo ad ora ad ora m’insegnavate come l’uom s’etterna: e quant’io l’abbia in grado, mentr’io vivo convien che nella mia lingua si scerna. Ciò che narrate di mio corso scrivo, e serbolo a chiosar con altro testo a donna che saprà, s’a lei arrivo. Tanto vogl’io che vi sia manifesto, pur che mia coscïenza non mi garra, che alla Fortuna, come vuol, son presto. Non è nuova alli orecchi miei tal arra: però giri Fortuna la sua rota come le piace, e ’l villan la sua marra». Lo mio maestro allora in su la gota destra si volse in dietro, e riguardommi; poi disse: «Bene ascolta chi la nota». Né per tanto di men parlando vommi con ser Brunetto, e dimando chi sono li suoi compagni piú noti e piú sommi. Ed elli a me: «Saper d’alcuno è bono; delli altri fia laudabile tacerci,

ché’l tempo saría corto a tanto sòno. In somma sappi che tutti fur cherci e litterati grandi e di gran fama, d’un peccato medesmo al mondo lerci. Priscian sen va con quella turba grama, e sco d’Accorso; anche vedervi, s’avessi avuto di tal tigna brama, colui potei che dal servo de’ servi fu trasmutato d’Arno in Bacchiglione, dove lasciò li mal protesi nervi. Di piú direi; ma ’l venire e ’l sermone piú lungo esser non può, però ch’i’ veggio là surger novo fummo del sabbione. Gente vien con la quale esser non deggio: sieti raccomandato il mio Tesoro nel qual io vivo ancora, e piú non cheggio». Poi si rivolse, e parve di coloro che corrono a Verona il drappo verde per la campagna; e parve di costoro quelli che vince, non colui che perde.

Canto decimosesto

Già era in loco onde s’udía ’l rimbombo dell’acqua che cadea nell’altro giro, simile a quel che l’arnie fanno rombo, quando tre ombre insieme si partiro, correndo, d’una torma che ava sotto la pioggia dell’aspro martiro. Venían ver noi, e ciascuna gridava: «Sostati tu ch’all’abito ne sembri essere alcun di nostra terra prava». Ahimè, che piaghe vidi ne’ lor membri, ricenti e vecchie, dalle fiamme incese! Ancor men duol pur ch’i’ me ne rimembri. Alle lor grida il mio dottor s’attese; volse ’l viso ver me, e disse: «Aspetta: a costor si vuol essere cortese. E se non fosse il foco che saetta la natura del loco, i’ dicerei che meglio stesse a te che a lor la fretta». Ricominciar, come noi restammo, ei l’antico verso; e quando a noi fuor giunti,

fenno una rota di sé tutti e trei, qual sogliono i campion far nudi e unti, avvisando lor presa e lor vantaggio, prima che sien tra lor battuti e punti; e sí rotando, ciascuno il visaggio drizzava a me, sí che ’ntra loro il collo faceva e i piè continüo vïaggio. E «Se miseria d’esto loco sollo rende in dispetto noi e nostri prieghi» cominciò l’uno «e ’l tinto aspetto e brollo, la fama nostra il tuo animo pieghi a dirne chi tu se’, che i vivi piedi cosí sicuro per lo ’nferno freghi. Questi, l’orme di cui pestar mi vedi, tutto che nudo e dipelato vada, fu di grado maggior che tu non credi: nepote fu della buona Gualdrada; Guido Guerra ebbe nome, ed in sua vita fece col senno assai e con la spada. L’altro, ch’appresso me la rena trita, è Tegghiaio Aldobrandi, la cui voce

nel mondo su dovría esser gradita. E io, che posto son con loro in croce, Iacopo Rusticucci fui; e certo la fiera moglie piú ch’altro mi noce». S’i’ fossi stato dal foco coperto, gittato mi sarei tra lor di sotto, e credo che ’l dottor l’avría sofferto; ma perch’io mi sarei bruciato e cotto, vinse paura la mia buona voglia che di loro abbracciar mi facea ghiotto. Poi cominciai: «Non dispetto, ma doglia la vostra condizion dentro mi fisse, tanta che tardi tutta si dispoglia, tosto che questo mio segnor mi disse parole per le quali i’ mi pensai che qual voi siete, tal gente venisse. Di vostra terra sono, e sempre mai l’ovra di voi e li onorati nomi con affezion ritrassi e ascoltai. Lascio lo fele, e vo per dolci pomi promessi a me per lo verace duca;

ma infino al centro pria convien ch’i’ tomi». «Se lungamente l’anima conduca le membra tue» rispuose quelli ancora, «e se la fama tua dopo te luca, cortesia e valor di’ se dimora nella nostra città sí come sòle, o se del tutto se n’è gita fora; ché Guiglielmo Borsiere, il qual si dole con noi per poco e va là coi compagni, assai ne cruccia con le sue parole». «La gente nova e’ subiti guadagni orgoglio e dismisura han generata, Fiorenza, in te, sí che tu già ten piagni». Cosí gridai con la faccia levata; e i tre, che ciò inteser per risposta, guardar l’un l’altro com’al ver si guata. «Se l’altre volte sí poco ti costa» rispuoser tutti «il satisfare altrui, felice te se sí parli a tua posta! Però, se campi d’esti luoghi bui e torni a riveder le belle stelle,

quando ti gioverà dicere ’I’ fui’, fa che di noi alla gente favelle». Indi rupper la rota, ed a fuggirsi ali sembiar le gambe loro snelle. Un amen non saría potuto dirsi tosto cosí com’e’ furo spariti; per che al maestro parve di partirsi. Io lo seguiva, e poco eravam iti, che ’l suon dell’acqua n’era sí vicino, che per parlar saremmo a pena uditi. Come quel fiume c’ha proprio cammino prima da Monte Veso inver levante, dalla sinistra costa d’Apennino, che si chiama Acquaqueta suso, avante che si divalli giú nel basso letto, e a Forlí di quel nome è vacante, rimbomba là sovra San Benedetto dell’Alpe per cadere ad una scesa ove dovría per mille esser recetto; cosí, giú d’una ripa discoscesa, trovammo risonar quell’acqua tinta,

sí che ’n poc’ora avría l’orecchia offesa. Io avea una corda intorno cinta, e con essa pensai alcuna volta prender la lonza alla pelle dipinta. Poscia che l’ebbi tutta da me sciolta, sí come ’l duca m’avea comandato, porsila a lui aggroppata e ravvolta. Ond’ei si volse inver lo destro lato, e alquanto di lunge dalla sponda la gittò giuso in quell’alto burrato. «E’ pur convien che novità risponda» dicea fra me medesmo «al novo cenno che ’l maestro con l’occhio sí seconda». Ahi quanto cauti li uomini esser dienno presso a color che non veggion pur l’ovra, ma per entro i pensier miran col senno! El disse a me: «Tosto verrà di sovra ciò ch’io attendo e che il tuo pensier sogna: tosto convien ch’al tuo viso si scovra». Sempre a quel ver c’ha faccia di menzogna de’ l’uom chiuder le labbra fin ch’el pote,

però che sanza colpa fa vergogna; ma qui tacer nol posso; e per le note di questa comedía, lettor, ti giuro, s’elle non sien di lunga grazia vote, ch’i’ vidi per quell’aere grosso e scuro verir notando una figura in suso, maravigliosa ad ogni cor sicuro, sí come torna colui che va giuso talora a solver l’ancora ch’aggrappa o scoglio o altro che nel mare è chiuso, che ’n su si stende, e da piè si rattrappa.

Canto decimosettimo

«Ecco la fiera con la coda aguzza, che a i monti, e rompe i muri e l’armi; ecco colei che tutto ’l mondo appuzza!» Sí cominciò lo mio duca a parlarmi; e accennolle che venisse a proda vicino al fin de’ eggiati marmi. E quella sozza imagine di froda sen venne, ed arrivò la testa e ’l busto, ma ’n su la riva non trasse la coda. La faccia sua era faccia d’uom giusto, tanto benigna avea di fuor la pelle, e d’un serpente tutto l’altro fusto; due branche avea pilose infin l’ascelle; lo dosso e ’l petto e ambedue le coste dipinti avea di nodi e di rotelle: con piú color, sommesse e sopraposte non fer mai drappi Tartari né Turchi né fuor tai tele per Aragne imposte. Come tal volta stanno a riva i burchi, che parte sono in acqua e parte in terra,

e come là tra li Tedeschi lurchi lo bivero s’assetta a far sua guerra, cosí la fiera pessima si stava su l’orlo che, di pietra, il sabbion serra. Nel vano tutta sua coda guizzava, torcendo in su la venenosa forca ch’a guisa di scorpion la punta armava. Lo duca disse: «Or convien che si torca la nostra via un poco insino a quella bestia malvagia che colà si corca». Però scendemmo alla destra mammella, e diece i femmo in su lo stremo, per ben cessar la rena e la fiammella. E quando noi a lei venuti semo, poco piú oltre veggio in su la rena gente seder propinqua al loco scemo. Quivi ’l maestro «Acciò che tutta piena esperïenza d’esto giron porti» mi disse, «va, e vedi la lor mena. Li tuoi ragionamenti sian là corti: mentre che torni, parlerò con questa,

che ne conceda i suoi omeri forti». Cosí ancor su per la strema testa di quel settimo cerchio tutto solo andai, dove sedea la gente mesta. Per li occhi fora scoppiava lor duolo; di qua, di là soccorrien con le mani quando a’ vapori, e quando al caldo suolo: non altrimenti fan di state i cani or col ceffo, or col piè, quando son morsi o da pulci o da mosche o da tafani. Poi che nel viso a certi li occhi porsi, ne’ quali il doloroso foco casca, non ne conobbi alcun; ma io m’accorsi che dal collo a ciascun pendea una tasca ch’avea certo colore e certo segno, e quindi par che ’l loro occhio si pasca. E com’io riguardando tra lor vegno, in una borsa gialla vidi azzurro che d’un leone avea faccia e contegno. Poi, procedendo di mio sguardo il curro, vidine un’altra come sangue rossa,

mostrando un’oca bianca piú che burro. E un che d’una scrofa azzurra e grossa segnato avea lo suo sacchetto bianco, mi disse: «Che fai tu in questa fossa? Or te ne va; e perché se’ vivo anco, sappi che ’l mio vicin Vitaliano sederà qui dal mio sinistro fianco. Con questi fiorentin son padovano: spesse fïate m’intronan li orecchi gridando: ’Vegna il cavalier sovrano, che recherà la tasca coi tre becchi!’» Qui distorse la bocca e di fuor trasse la lingua come bue che ’l naso lecchi. E io, temendo no ’l piú star crucciasse lui che di poco star m’avea ’mmonito, torna’ mi in dietro dall’anime lasse. Trova’ il duca mio ch’era salito già su la groppa del fiero animale, e disse a me: «Or sie forte e ardito. Omai si scende per sí fatte scale: monta dinanzi, ch’i’ voglio esser mezzo,

sí che la coda non possa far male». Qual è colui che sí presso ha ’l riprezzo della quartana, c’ha già l’unghie smorte, e triema tutto pur guardando il rezzo, tal divenn’io alle parole porte; ma vergogna mi fe’ le sue minacce, che innanzi a buon segnor fa servo forte. I’ m’assettai in su quelle spallacce: sí volli dir, ma la voce non venne com’io credetti: «Fa che tu m’abbracce». Ma esso, ch’altra volta mi sovvenne ad altro forse, tosto ch’io montai con le braccia m’avvinse e mi sostenne; e disse: «Gerïon, moviti omai: le rote larghe, e lo scender sia poco: pensa la nova soma che tu hai». Come la navicella esce di loco in dietro in dietro, sí quindi si tolse; e poi ch’al tutto si sentí a gioco, là’v’era il petto, la coda rivolse, e quella tesa, come anguilla, mosse,

e con le branche l’aere a sé raccolse. Maggior paura non credo che fosse quando Fetòn abbandonò li freni, per che ’l ciel, come pare ancor, si cosse; né quando Icaro misero le reni sentí spennar per la scaldata cera, gridando il padre a lui ’Mala via tieni!’, che fu la mia, quando vidi ch’i’ era nell’aere d’ogni parte, e vidi spenta ogni veduta fuor che della fera. Ella sen va notando lenta lenta: rota e discende, ma non me n’accorgo se non che al viso e di sotto mi venta. Io sentía già dalla man destra il gorgo far sotto noi un orribile scroscio, per che con li occhi ’n giú la testa sporgo. Allor fu’ io piú timido allo scoscio, però ch’i’ vidi fuochi e senti’ pianti; ond’io tremando tutto mi raccoscio. E vidi poi, ché nol vedea davanti, lo scendere e ’l girar per li gran mali

che s’appressavan da diversi canti. Come ’l falcon ch’è stato assai su l’ali, che sanza veder logoro o uccello fa dire al falconiere ’Ohmè, tu cali!’, discende lasso onde si move snello, per cento rote, e da lunge si pone dal suo maestro, disdegnoso e fello; cosí ne puose al fondo Gerïone al piè al piè della stagliata rocca e, discarcate le nostre persone, si dileguò come da corda cocca.

Canto decimottavo

Luogo è in inferno detto Malebolge, tutto di pietra di color ferrigno, come la cerchia che dintorno il volge. Nel dritto mezzo del campo maligno vaneggia un pozzo assai largo e profondo, di cui suo loco dicerò l’ordigno. Quel cinghio che rimane adunque è tondo tra ’l pozzo e ’l piè dell’alta ripa dura, e ha distinto in dieci valli il fondo. Quale, dove per guardia delle mura piú e piú fossi cingon li castelli, la parte dove son rende figura, tale imagine quivi facean quelli; e come a tai fortezze da’ lor sogli alla ripa di fuor son ponticelli, cosí da imo della roccia scogli movíen che ricidíen li argini e’ fossi infino al pozzo che i tronca e raccogli. In questo luogo, della schiena scossi di Gerïon, trovammoci; e ’l poeta

tenne a sinistra, e io dietro mi mossi. Alla man destra vidi nova pièta, novo tormento e novi frustatori, di che la prima bolgia era repleta. Nel fondo erano ignudi i peccatori: dal mezzo in qua ci venien verso ’l volto, di là con noi, ma con i maggiori, come i Roman per l’essercito molto, l’anno del giubileo, su per lo ponte hanno a ar la gente modo còlto, che dall’un lato tutti hanno la fronte verso ’l castello e vanno a Santo Pietro; dall’altra sponda vanno verso il monte. Di qua, di là, su per lo sasso tetro vidi demon cornuti con gran ferze, che li battien crudelmente di retro. Ahi come facean lor levar le berze alle prime percosse! già nessuno le seconde aspettava né le terze. Mentr’io andava, li occhi miei in uno furo scontrati; e io sí tosto dissi:

«Già di veder costui non son digiuno»; Per ch’io a figurarlo i piedi affissi: e ’l dolce duca meco si ristette, e assentío ch’alquanto in dietro gissi. E quel frustato celar si credette bassando il viso; ma poco li valse, ch’io dissi: «O tu che l’occhio a terra gette, se le fazion che porti non son false, Venedico se’ tu Caccianemico: ma che ti mena a sí pungenti salse?» Ed elli a me: «Mal volontier lo dico; ma sforzami la tua chiara favella, che mi fa sovvenir del mondo antico. I’ fui colui che la Ghisolabella condussi a far la voglia del Marchese, come che suoni la sconcia novella. E non pur io qui piango bolognese; anzi n’è questo luogo tanto pieno, che tante lingue non son ora apprese a dicer ’sipa’ tra Sàvena e Reno; e se di ciò vuoi fede o testimonio,

récati a mente il nostro avaro seno». Cosí parlando il percosse un demonio Cosí parlando il percosse un demonio ruffian! qui non son femmine da conio». I’ mi raggiunsi con la scorta mia; poscia con pochi i divenimmo là’v’uno scoglio della ripa uscía. Assai leggeramente quel salimmo; e volti a destra su per la sua scheggia, da quelle cerchie etterne ci partimmo. Quando noi fummo là dov’el vaneggia di sotto per dar o alli sferzati, lo duca disse: «Attienti, e fa che feggia lo viso in te di quest’altri mal nati, ai quali ancor non vedesti la faccia però che son con noi insieme andati». Del vecchio ponte guardavam la traccia che venía verso noi dall’altra banda, e che la ferza similmente scaccia. E ’l buon maestro, sanza mia dimanda, mi disse: «Guarda quel grande che vene,

e per dolor non par lagrima spanda: quanto aspetto reale ancor ritene! Quelli è Iasòn, che per cuore e per senno li Colchi del monton privati fène. Ello ò per l’isola di Lenno, poi che l’ardite femmine spietate tutti li maschi loro a morte dienno. Ivi con segni e con parole ornate Isifile ingannò, la giovinetta che prima avea tutte l’altre ingannate. Lasciolla quivi, gravida, soletta; tal colpa a tal martiro lui condanna; e anche di Medea si fa vendetta. Con lui sen va chi da tal parte inganna: e questo basti della prima valle sapere e di color che ’n sé assanna». Già eravam là’ve lo stretto calle con l’argine secondo s’incrocicchia, e fa di quello ad un altr’arco spalle. Quindi sentimmo gente che si nicchia nell’altra bolgia e che col muso scuffa,

e sé medesma con le palme picchia. Le ripe eran grommate d’una muffa, per l’alito di giú che vi s’appasta, che con li occhi e col naso facea zuffa. Lo fondo è cupo sí, che non ci basta luogo a veder sanza montare al dosso dell’arco, ove lo scoglio piú sovrasta. Quivi venimmo; e quindi giú nel fosso vidi gente attuffata in uno sterco che dalli uman privadi parea mosso. E mentre ch’io là giú con l’occhio cerco, vidi un col capo sí di merda lordo, che non parea s’era laico o cherco. Quei mi sgridò: «Perché se’ tu sí’ngordo di riguardar piú me che li altri brutti?» E io a lui: «Perché, se ben ricordo, già t’ho veduto coi capelli asciutti, e se’ Alessio Interminei da Lucca: però t’adocchio piú che li altri tutti». Ed elli allor, battendosi la zucca: «Qua giú m’hanno sommerso le lusinghe

ond’io non ebbi mai la lingua stucca». Appresso ciò lo duca «Fa che pinghe» mi disse «il viso un poco piú avante, sí che la faccia ben con l’occhio attinghe di quella sozza e scapigliata fante che là si graffia con l’unghie merdose, e or s’accoscia, e ora è in piedi stante. Taidèè, la puttana che rispose al drudo suo quando disse ’Ho io grazie grandi appo te?’: ’Anzi maravigliose!’ E quinci sian le nostre viste sazie».

Canto decimonono

O Simon mago, o miseri seguaci che le cose di Dio, che di bontate deon essere spose, voi rapaci per oro e per argento avolterate; or convien che per voi suoni la tromba, però che nella terza bolgia state. Già eravamo, alla seguente tomba, montati dello scoglio in quella parte ch’a punto sovra mezzo il fosso piomba. O somma sapïenza, quanta è l’arte che mostri in cielo, in terra e nel mal mondo, e quanto giusto tua virtú comparte! Io vidi per le coste e per lo fondo piena la pietra livida di fori, d’un largo tutti e ciascun era tondo. Non mi parean men ampi né maggiori che que’ che son nel mio bel San Giovanni, fatti per luogo di battezzatori; l’un delli quali, ancor non è molt’anni, rupp’io per un che dentro v’annegava:

e questo sia suggel ch’ogn’uomo sganni. Fuor della bocca a ciascun soperchiava d’un peccator li piedi e delle gambe infino al grosso, e l’altro dentro stava. Le piante erano a tutti accese intrambe; per che sf forte guizzavan le giunte, che spezzate averíen ritorte e strambe. Qual suole il fiammeggiar delle cose unte muoversi pur su per la strema buccia, tal era lí dai calcagni alle punte. «Chi è colui, maestro, che si cruccia guizzando piú che li altri suoi consorti» diss’io, «e cui piú roggia fiamma succia?» Ed elli a me: «Se tu vuo’ ch’i’ ti porti là giú per quella ripa che piú giace, da lui saprai di sé e de’ suoi torti». Ed io: «Tanto m’è bel, quanto a te piace: tu se’ segnore, e sai ch’i’ non mi parto dal tuo volere, e sai quel che si tace». Allor venimmo in su l’argine quarto: volgemmo e discendemmo a mano stanca

là giú nel fondo foracchiato e arto. Lo buon maestro ancor della sua anca non mi dipuose, sí mi giunse al rotto di quel che si piangeva con la zanca. «O qual che se’ che ’l di su tien di sotto, anima trista come pal commessa», comincia’ io a dir, «se puoi, fa motto». Io stava come ’l frate che confessa lo perfido assessin, che poi ch’è fitto, richiama lui, per che la morte cessa. Ed el gridò: «Se’ tu già costí ritto, se’ tu già costí ritto, Bonifazio? Di parecchi anni mi mentí lo scritto. Se’ tu sí tosto di quell’aver sazio per lo qual non temesti torre a ’nganno la bella donna, e poi di farne strazio?» Tal mi fec’io, quai son color che stanno, per non intender ciò ch’è lor risposto, quasi scornati, e risponder non sanno. Allor Virgilio disse: «Dilli tosto: ’Non son colui, non son colui che credi’»;

e io rispuosi come a me fu imposto. Per che lo spirto tutti storse i piedi; poi, sospirando e con voce di pianto, mi disse: «Dunque che a me richiedi? Se di saper ch’i’ sia ti cal cotanto, che tu abbi però la ripa corsa, sappi ch’i’ fui vestito del gran manto; e veramente fui figliuol dell’orsa cupido sí per avanzar li orsatti, che su l’avere, e qui me misi in borsa. Di sotto al capo mio son li altri tratti che precedetter me simoneggiando, per le fessure della pietra piatti. Là giú cascherò io altressí quando verrà colui ch’i’ credea che tu fossi allor ch’i’ feci ’l subito dimando. Ma piúè’l tempo già che i piè mi cossi e ch’io son stato cosí sottosopra, ch’el non starà piantato coi piè rossi: ché dopo lui verrà di piú laida opra di ver ponente un pastor sanza legge,

tal che convien che lui e me ricopra. Nuovo Iasòn sarà, di cui si legge ne’ Maccabei; e come a quel fu molle suo re, cosí fia lui chi Francia regge». I’ non so s’i’ mi fui qui troppo folle, ch’i’ pur rispuosi lui a questo metro: «Deh, or mi di’: quanto tesoro volle Nostro Segnore in prima da san Pietro ch’ei ponesse le chiavi in sua balia? Certo non chiese se non ’Viemmi retro’. Né Pier né li altri tolsero a Mattia oro od argento, quando fu sortito al luogo che perdé l’anima ria. Però ti sta, ché tu se’ ben punito; e guarda ben la mal tolta moneta ch’esser ti fece contra Carlo ardito. E se non fosse ch’ancor lo mi vieta la reverenza delle somme chiavi che tu tenesti nella vita lieta, io ei parole ancor piú gravi; ché la vostra avarizia il mondo attrista,

calcando i buoni e sollevando i pravi. Di voi pastor s’accorse il Vangelista, quando colei che siede sopra l’acque puttaneggiar coi regi a lui fu vista; quella che con le sette teste nacque, e dalle diece corna ebbe argomento, fin che virtute al suo marito piacque. Fatto v’avete Dio d’oro e d’argento: e che altro è da voi all’idolatre, se non ch’elli uno, e voi ne orate cento? Ahi, Costantin, di quanto mal fu matre, non la tua conversion, ma quella dote che da te prese il primo ricco patre!» E mentr’io li cantava cotai note, o ira o coscienza che ’l mordesse, forte spingava con ambo le piote. I’ credo ben ch’al mio duca pie, con sí contenta labbia sempre attese lo suon delle parole vere espresse. Però con ambo le braccia mi prese: e poi che tutto su mi s’ebbe al petto,

rimontò per la via onde discese. Né si stancò d’avermi a sé distretto, sí men portò sovra ’l colmo dell’arco che dal quarto al quinto argine è tragetto. Quivi soavemente spuose il carco, soave per lo scoglio sconcio ed erto che sarebbe a le capre duro varco. Indi un altro vallon mi fu scoperto.

Canto ventesimo

Di nova pena mi conven far versi e dar matera al ventesimo canto della prima canzon, ch’è de’ sommersi, Io era già disposto tutto quanto a riguardar nello scoperto fondo, che si bagnava d’angoscioso pianto; e vidi gente per lo vallon tondo venir, tacendo e lagrimando, al o che fanno le letane in questo mondo. Come ’l viso mi scese in lor piú basso, mirabil-mente apparve esser travolto ciascun tra ’l mento e ’l principio del casso; ché dalle reni era tornato il volto, ed in dietro venir li convenía, perché’l veder dinanzi era lor tolto. Forse per forza già di parlasia si travolse cosí alcun del tutto; ma io nol vidi, né credo che sia. Se Dio ti lasci, lettor, prender frutto di tua lezione, or pensa per te stesso

com’io potea tener lo viso asciutto, quando la nostra imagine di presso vidi sí torta, che ’l pianto delli occhi le natiche bagnava per lo fesso. Certo io piangea, poggiato a un de’ rocchi del duro scoglio, sí che la mia scorta mi disse: «Ancor se’ tu delli altri sciocchi? Qui vive la pietà quand’è ben morta: chi è piú scellerato che colui che al giudicio divin ion comporta? Drizza la testa, drizza, e vedi a cui s’aperse alli occhi de’ Teban la terra; per ch’ei gridavan tutti: ’Dove rui, Anfiarao? perché lasci la guerra?’ E non restò di ruinare a valle fino a Minòs che ciascheduno afferra. Mira c’ha fatto petto delle spalle: perché volle veder troppo davante, di retro guarda e fa retroso calle. Vedi Tiresia, che mutò sembiante quando di maschio femmina divenne,

cangiandosi le membra tutte quante; e prima, poi, ribatter li convenne li duo serpenti avvolti, con la verga, che rïavesse le maschili penne. Aronta è quei ch’al ventre li s’atterga, che ne’ monti di Luni, dove ronca lo Carrarese che di sotto alberga, ebbe tra’ bianchi marmi la spelonca per sua dimora onde a guardar le stelle e ’l mar non li era la veduta tronca. E quella che ricuopre le mammelle, che tu non vedi, con le treccie sciolte, e ha di là ogni pilosa pelle, Manto fu, che cercò per terre molte; poscia si puose là dove nacqu’io; onde un poco mi piace che m’ascolte. Poscia che ’l padre suo di vita uscío e venne serva la città di Baco, questa gran tempo per lo mondo gío. Suso in Italia bella giace un laco, a piè de l’Alpe che serra Lamagna

sovra Tiralli, c’ha nome Benaco. Per mille fonti, credo, e piú si bagna, tra Garda e Val Camonica, Apennino dell’acqua che nel detto laco stagna. Luogo è nel mezzo là dove ’l Trentino pastore e quel di Brescia e ’l Veronese segnar poría, se fesse quel cammino. Siede Peschiera, bello e forte arnese da fronteggiar Bresciani e Bergamaschi, ove la riva intorno piú discese. Ivi convien che tutto quanto caschi ciò che ’n grembo a Benaco star non pò, e fassi fiume giú per verdi paschi. Tosto che l’acqua a correr mette co, non piú Benaco, ma Mencio si chiama fino a Governol, dove cade in Po. Non molto ha corso, ch’el trova una lama, nella qual si distende e la ’mpaluda; e suol di state talor esser grama. Quindi ando la vergine cruda vide terra, nel mezzo del pantano,

sanza coltura e d’abitanti nuda. Lí, per fuggire ogni consorzio umano, ristette con suoi servi a far sue arti, e visse, e vi lasciò suo corpo vano. Li uomini poi che ’ntorno erano sparti s’accolsero a quel luogo, ch’era forte per lo pantan ch’avea da tutte parti. Fer la città sovra quell’ossa morte; e per colei che ’l luogo prima elesse, Mantua l’appellar sanz’altra sorte. Già fuor le genti sue dentro piú spesse, prima che la mattia da Casalodi da Pinamonte inganno ricevesse. Però t’assenno che se tu mai odi originar la mia terra altrimenti, la verità nulla menzogna frodi». E io: «Maestro, i tuoi ragionamenti mi son sí certi e prendon sí mia fede, che li altri mi sarien carboni spenti. Ma dimmi, della gente che procede, se tu ne vedi alcun degno di nota;

ché solo a ciò la mia mente rifiede». Allor mi disse: «Quel che dalla gota porge la barba in su le spalle brune, fu, quando Grecia fu di maschi vota sí ch’a pena rimaser per le cune, augure, e diede ’l punto con Calcanta in Aulide a tagliar la prima fune. Euripilo ebbe nome, e cosí’l canta l’alta mia tragedía in alcun loco: ben lo sai tu che la sai tutta quanta. Quell’altro che ne’ fianchi è cosí poco, Michele Scotto fu, che veramente delle magiche frode seppe il gioco. Vedi Guido Bonatti; vedi Asdente, ch’avere inteso al cuoio ed allo spago ora vorrebbe, ma tardi si pente. Vedi le triste che lasciaron l’ago, la spuola e ’l fuso, e fecersi ’ndivine; fecer malie con erbe e con imago. Ma vienne omai; ché già tiene ’l confine d’amendue li emisperi e tocca l’onda

sotto Sobilia Caino e le spine; e già iernotte fu la luna tonda: ben ten de’ ricordar, ché non ti nocque alcuna volta per la selva fonda». Sí mi parlava, ed andavamo introcque.

Canto ventesimoprimo

Cosí di ponte in ponte, altro parlando che la mia comedía cantar non cura, venimmo; e tenavamo il colmo, quando restammo per veder l’altra fessura di Malebolge e li altri pianti vani; e vidila mirabil-mente oscura. Quale nell’arzanà de’ Viniziani bolle l’inverno la tenace pece a rimpalmare i legni lor non sani, - ché navicar non ponno; in quella vece chi fa suo legno novo e chi ristoppa le coste a quel che piú vïaggi fece; chi ribatte da proda e chi da poppa; altri fa remi e altri volge sarte; chi terzeruolo e artimon rintoppa -; tal, non per foco, ma per divin’arte, bollia là giuso una pegola spessa, che ’nviscava la ripa d’ogni parte. I’ vedea lei, ma non vedea in essa mai che le bolle che ’l bollor levava,

e gonfiar tutta, e riseder compressa. Mentr’io là giú fisamente mirava, lo duca mio, dicendo ’Guarda, guarda!’, mi trasse a sé del loco dov’io stava. Allor mi volsi come l’om cui tarda di veder quel che li convien fuggire e cui paura subita sgagliarda, che, per veder, non indugia ’l partire; e vidi dietro a noi un diavol nero correndo su per lo scoglio venire. Ahi quant’elli era nell’aspetto fero! e quanto mi parea nell’atto acerbo, con l’ali aperte e sovra i piè leggero! L’omero suo, ch’era aguto e superbo, carcava un peccator con ambo l’anche, e quei tenea de’ piè ghermito il nerbo. Del nostro ponte disse: «O Malebranche, ecco un delli anzïan di santa Zita! Mettetel sotto, ch’i’ torno per anche a quella terra ch’i’ ho ben fornita: ogn’uom v’è barattier, fuor che Bonturo;

del no per li denar vi si fa ita». Là giú il buttò, e per lo scoglio duro. si volse; e mai non fu mastino sciolto con tanta fretta a seguitar lo furo. Quel s’attuffò, e tornò su convolto; ma i demon che del ponte avean coperchio, gridar: «Qui non ha luogo il Santo Volto: qui si nuota altrimenti che nel Serchio! Però, se tu non vuo’ di nostri graffi, non far sopra la pegola soverchio». Poi l’addentar con piú di cento raffi, disser: «Coverto convien che qui balli, sí che, se puoi, nascosamente accaffi». Non altrimenti i cuoci a’ lor vassalli fanno attuffare in mezzo la caldaia la carne con li uncin, perché non galli. Lo buon maestro «Acciò che non si paia che tu ci sia», mi disse, «giú t’acquatta dopo uno scheggio, ch’alcun schermo t’aia; e per nulla offension che mi sia fatta, non temer tu, ch’i’ ho le cose conte,

e altra volta fui a tal baratta». Poscia ò di là dal co del ponte; e com’el giunse in su la ripa sesta, mestier li fu d’aver sicura fronte. Con quel furore e con quella tempesta ch’escono i cani a dosso al poverello che di subito chiede ove s’arresta, usciron quei di sotto al ponticello, e porser contra lui tutt’i runcigli; ma el gridò: «Nessun di voi sia fello! Innanzi che l’uncin vostro mi pigli, traggasi avante l’un di voi che m’oda, e poi d’arruncigliarmi si consigli». Tutti gridaron: «Vada Malacoda!»; per ch’un si mosse - e li altri stetter fermi -, e venne a lui dicendo: «Che li approda?» «Credi tu, Malacoda, qui vedermi esser venuto» disse ’l mio maestro «sicuro già da tutti vostri schermi, sanza voler divino e fato destro? Lascian’ andar, ché nel cielo è voluto

ch’i’ mostri altrui questo cammin silvestro». Allor li fu l’orgoglio sí caduto, che si lasciò cascar l’uncino a’ piedi, e disse alli altri: «Omai non sia feruto». E ’l duca mio a me: «O tu che siedi tra li scheggion del ponte quatto quatto, sicuramente omai a me tu riedi». Per ch’io mi mossi, ed a lui venni ratto; e i diavoli si fecer tutti avanti, sí ch’io temetti ch’ei tenesser patto: cosí vid’ïo già temer li fanti ch’uscivan patteggiati di Caprona, veggendo sé tra nemici cotanti. I’ m’accostai con tutta la persona lungo ’l mio duca, e non torceva li occhi dalla sembianza lor ch’era non bona. Ei chinavan li raffi e «Vuo’ che ’l tocchi» diceva l’un con l’altro «in sul groppone?» E rispondíen: «Sí, fa che lile accocchi!» Ma quel demonio che tenea sermone col duca mio, si volse tutto presto,

e disse: «Posa, posa, Scarmiglione!» Poi disse a noi: «Piú oltre andar per questo iscoglio non si può, però che giace tutto spezzato al fondo l’arco sesto. E se l’andare avante pur vi piace, andatevene su per questa grotta; presso è un altro scoglio che via face. Ier, piú oltre cinqu’ore che quest’otta, mille dugento con sessanta sei anni compié che qui la via fu rotta. Io mando verso là di questi miei a riguardar s’alcun se ne sciorina: gite con lor, che non saranno rei». «Tra’ti avante, Alichino, e Calcabrina», cominciò elli a dire, «e tu, Cagnazzo; e Barbariccia guidi la decina. Libicocco vegn’oltre e Draghignazzo, Ciriatto sannuto e Graffiacane e Farfarello e Rubicante pazzo. Cercate intorno le boglienti pane: costor sian salvi infino all’altro scheggio

che tutto intero va sopra le tane». «Ohmè, maestro, che è quel ch’i’ veggio?» diss’io. «Deh, sanza scorta andianci soli, se tu sa’ ir; ch’i’ per me non la cheggio. Se tu se’ sí accorto come suoli, non vedi tu ch’e’ digrignan li denti, e con le ciglia ne minaccian duoli?» Ed elli a me: «Non vo’ che tu paventi: lasciali digrignar pur a lor senno, ch’e’ fanno ciò per li lessi dolenti». Per l’argine sinistro volta dienno; ma prima avea ciascun la lingua stretta coi denti verso lor duca per cenno; ed elli avea del cul fatto trombetta.

Canto ventesimosecondo

Io vidi già cavalier muover campo, e cominciare stormo e far lor mostra, e tal volta partir per loro scampo; corridor vidi per la terra vostra, o Aretini, e vidi gir gualdane, fedir torneamenti e correr giostra; quando con trombe, e quando con campane, con tamburi e con cenni di castella, e con cose nostrali e con istrane; né già con sí diversa cennamella cavalier vidi muover né pedoni, né nave a segno di terra o di stella. Noi andavam con li diece demoni: ahi fiera compagnia! ma nella chiesa coi santi, ed in taverna co’ ghiottoni. Pur alla pegola era la mia intesa, per veder della bolgia ogni contegno e della gente ch’entro v’era incesa. Come i dalfini, quando fanno segno a’ marinar con l’arco della schiena,

che s’argomentin di campar lor legno, talor cosí, ad alleggiar la pena, mostrav’alcun de’ peccatori il dosso, e nascondea in men che non balena. E come all’orlo dell’acqua d’un fosso stanno i ranocchi pur col muso fori, sí che celano i piedi e l’altro grosso, sí stavan d’ogne parte i peccatori; ma come s’appressava Barbariccia, cosí si ritraén sotto i bollori. I’ vidi, e anco il cor me n’accapriccia, uno aspettar cosí, com’elli ’ncontra ch’una rana rimane ed altra spiccia; e Graffiacan, che li era piú di contra, li arruncigliò le ’mpegolate chiome e trassel su, che mi parve una lontra. I’ sapea già di tutti quanti il nome, sí li notai quando fuorono eletti, e poi ch’e’ si chiamaro, attesi come. «O Rubicante, fa che tu li metti li unghioni a dosso, sí che tu lo scuoi!»

gridavan tutti insieme i maladetti. E io: «Maestro mio, fa, se tu puoi, che tu sappi chi è lo sciagurato venuto a man delli avversari suoi». Lo duca mio li s’accostò a lato; domandollo ond’ei fosse, ed ei rispose: «I’ fui del regno di Navarra nato. Mia madre a servo d’un segnor mi pose, che m’avea generato d’un ribaldo, distruggitor di sé e di sue cose. Poi fui famiglia del buon re Tebaldo: quivi mi misi a far baratteria; di ch’io rendo ragione in questo caldo». E Cirïatto, a cui di bocca uscía d’ogni parte una sanna come a porco, li fe’ sentir come l’una sdrucía. Tra male gatte era venuto il sorco; ma Barbariccia il chiuse con le braccia, e disse: «State in là, mentr’io lo ’nforco». E al maestro mio volse la faccia: «Domanda» disse «ancor, se piú disii

saper da lui, prima ch’altri ’l disfaccia». Lo duca dunque: «Or di’: delli altri rii conosci tu alcun che sia latino sotto la pece?» E quelli: «I’ mi partii, poco è, da un che fu di là vicino: cosí foss’io ancor con lui coperto! ch’i’ non temerei unghia né uncino». E Libicocco «Troppo avem sofferto» disse; e preseli ’l braccio col runciglio, sí che, stracciando, ne portò un lacerto. Draghignazzo anco i volle dar di piglio giuso alle gambe; onde ’l decurio loro si volse intorno intorno con mal piglio. Quand’elli un poco rappaciati foro, a lui, ch’ancor mirava sua ferita, domandò’l duca mio sanza dimoro: «Chi fu colui da cui mala partita di’ che facesti per venire a proda?» Ed ei rispuose: «Fu frate Gomita, quel di Gallura, vasel d’ogne froda, ch’ebbe i nemici di suo donno in mano,

e fe’ sí lor, che ciascun se ne loda. Danar si tolse, e lasciolli di piano, sí com’e’ dice; e nelli altri offici anche barattier fu non picciol, ma sovrano. Usa con esso donno Michel Zanche di Logodoro; e a dir di Sardigna le lingue lor non si sentono stanche. Ohmè, vedete l’altro che digrigna: i’ direi anche, ma i’ temo ch’ello non s’apparecchi a grattarmi la tigna». E ’l gran proposto, volto a Farfarello che stralunava li occhi per fedire, disse: «Fatti ’n costà, malvagio uccello». «Se voi volete vedere o udire» ricominciò lo spaurato appresso «Toschi o Lombardi, io ne farò venire; ma stieno i Malebranche un poco in cesso, sí ch’ei non teman delle lor vendette; e io, seggendo in questo luogo stesso, per un ch’io son, ne farò venir sette quand’io suffolerò, com’è nostro uso

di fare allor che fori alcun si mette». Cagnazzo a cotal motto levò’l muso, crollando il capo, e disse: «Odi malizia ch’elli ha pensata per gittarsi giuso!» Ond’ei, ch’avea lacciuoli a gran divizia, rispuose: «Malizioso son io troppo, quand’io procuro a’ miei maggior tristizia». Alichin non si tenne, e, di rintoppo alli altri, disse a lui: «Se tu ti cali, io non ti verrò dietro di gualoppo, ma batterò sovra la pece l’ali: lascisi ’l collo, e sia la ripa scudo, a veder se tu sol piú di noi vali». O tu che leggi, udirai nuovo ludo: ciascun dall’altra costa li occhi volse; quel prima ch’a ciò fare era piú crudo. Lo Navarrese ben suo tempo colse; fermò le piante a terra, ed in un punto saltò e dal proposto lor si sciolse. Di che ciascun di colpa fu compunto, ma quei piú che cagion fu del difetto;

però si mosse e gridò: «Tu se’ giunto!» Ma poco i valse: ché l’ali al sospetto non potero avanzar: quelli andò sotto, e quei drizzò volando suso il petto: non altrimenti l’anitra di botto, quando ’l falcon s’appressa, giú s’attuffa, ed ei ritorna su crucciato e rotto. Irato Calcabrina della buffa, volando dietro li tenne, invaghito che quei came per aver la zuffa; e come ’l barattier fu disparito, cosí volse li artigli al suo compagno, e fu con lui sopra ’l fosso ghermito. Ma l’altro fu bene sparvier grifagno ad artigliar ben lui, ed amendue cadder nel mezzo del bogliente stagno. Lo caldo sghermitor subito fue; ma però di levarsi era neente, sí avíeno inviscate l’ali sue. Barbariccia, con li altri suoi dolente, quattro ne fe’ volar dall’altra costa

con tutt’i raffi, ed assai prestamente di qua, di là discesero alla posta: porser li uncini verso li ’mpaniati, ch’eran già cotti dentro dalla crosta; e noi lasciammo lor cosí’mpacciati.

Canto ventesimoterzo

Taciti, soli, sanza compagnia n’andavam l’un dinanzi e l’alto dopo, come’ frati minor vanno per via. Volt’era in su la favola d’Isopo lo mio pensier per la presente rissa, dov’el parlò della rana e del topo; ché piú non si pareggia ’mo’ e ’issa’ che l’un con l’altro fa, se ben s’accoppia principio e fine con la mente fissa. E come l’un pensier dell’altro scoppia, cosí nacque di quello un altro poi, che la prima paura mi fe’ doppia. Io pensava cosí: «Questi per noi sono scherniti con danno e con beffa sí fatta, ch’assai credo che lor nòi. Se l’ira sovra ’l mal voler fa gueffa, ei ne verranno dietro piú crudeli che ’l cane a quella lievre ch’elli acceffa». Già mi sentía tutti arricciar li peli della paura, e stava in dietro intento,

quand’io dissi: «Maestro, se non celi te e me tostamente, i’ ho pavento de’ Malebranche: noi li avem già dietro: io li ’magino sí, che già li sento». E quei: «S’i’ fossi di piombato vetro, l’imagine di fuor tua non trarrei piú tosto a me, che quella d’entro impetro. Pur mo veníeno i tuo’ pensier tra’ miei, con simile atto e con simile faccia, sí che d’intrambi un sol consiglio fei. S’elli è che sí la destra costa giaccia, che noi possiam nell’altra bolgia scendere, noi fuggirem l’imaginata caccia». Già non compié di tal consiglio rendere, ch’io li vidi venir con l’ali tese non molto lungi, per volerne prendere. Lo duca mio di subito mi prese, come la madre ch’al romore è desta e vede presso a sé le fiamme accese, che prende il figlio e fugge e non s’arresta, avendo piú di lui che di sé cura,

tanto che solo una camicia vesta; e giú dal collo della ripa dura supin si diede alla pendente roccia, che l’un de’ lati all’altra bolgia tura. Non corse mai sí tosto acqua per doccia a volger ruota di molin terragno, quand’ella piú verso le pale approccia, come ’l maestro mio per quel vivagno, portandosene me sovra ’l suo petto, come suo figlio, non come compagno. A pena fuoro i piè giunti al letto del fondo giú, ch’e’ furono in sul colle sovresso noi; ma non li era sospetto; ché l’alta provedenza che lor volle porre ministri della fossa quinta, poder di partirs’indi a tutti tolle. Là giú trovammo una gente dipinta che giva intorno assai con lenti i, piangendo e nel sembiante stanca e vinta. Elli avean cappe con cappucci bassi dinanzi alli occhi, fatte della taglia

che in Clugní per li monaci fassi. Di fuor dorate son, sí ch’elli abbaglia; ma dentro tutte piombo, e gravi tanto, che Federigo le mettea di paglia. Oh in etterno faticoso manto! Noi ci volgemmo ancor pur a man manca con loro insieme, intenti al tristo pianto; ma per lo peso quella gente stanca venía sí pian, che noi eravam novi di compagnia ad ogni mover d’anca. Per ch’io al duca mio: «Fa che tu trovi alcun ch’al fatto o al nome si conosca, e li occhi, sí andando, intorno movi». E un che ’ntese la parola tosca, di retro a noi gridò: «Tenete i piedi, voi che correte sí per l’aura fosca! Forse ch’avrai da me quel che tu chiedi». Onde ’l duca si volse e disse: «Aspetta, e poi secondo il suo o procedi». Ristetti, e vidi due mostrar gran fretta dell’animo, col viso, d’esser meco;

ma tardavali ’l carco e la via stretta. Quando fuor giunti, assai con l’occhio bieco mi rimiraron sanza far parola; poi si volsero in sé, e dicean seco: «Costui par vivo all’atto della gola; e s’e’ son morti, per qual privilegio vanno scoperti della grave stola?» Poi disser me: «O Tosco, ch’al collegio dell’ipocriti tristi se’ venuto, dir chi tu se’ non avere in dispregio». E io a loro: «I’ fui nato e cresciuto sovra ’l bel fiume d’Arno alla gran villa, e son col corpo ch’i’ ho sempre avuto. Ma voi chi siete, a cui tanto distilla quant’i’ veggio dolor giú per le guance? e che pena è in voi che sí sfavilla?» E l’un rispuose a me: «Le cappe rance son di piombo sí grosse, che li pesi fan cosí cigolar le lor bilance. Frati Godenti fummo, e bolognesi; io Catalano e questi Loderingo

nomati, e da tua terra insieme presi, come suole esser tolto un uom solingo, per conservar sua pace; e fummo tali, ch’ancor si pare intorno dal Gardingo». Io cominciai: «O frati, i vostri mali...»; ma piú non dissi, ch’all’occhio mi corse un, crucifisso in terra con tre pali. Quando mi vide, tutto si distorse, soffiando nella barba con sospiri; e ’l frate Catalan, ch’a ciò s’accorse, mi disse: «Quel confitto che tu miri, consigliò i Farisei che convenía porre un uom per lo popolo a’ martiri. Attraversato è, nudo, nella via, come tu vedi, ed è mestier ch’el senta qualunque a, come pesa, pria. E a tal modo il socero si stenta in questa fossa, e li altri dal concilio che fu per li Giudei mala sementa». Allor vid’io maravigliar Virgilio sovra colui ch’era disteso in croce

tanto vilmente nell’etterno essilio. Poscia drizzò al frate cotal voce: «Non vi dispiaccia, se vi lece, dirci s’alla man destra giace alcuna foce onde noi amendue possiamo uscirci, sanza costringer delli angeli neri che vegnan d’esto fondo a dipartirci». Rispuose adunque: «Piú che tu non speri s’appressa un sasso che dalla gran cerchia si move e varca tutt’i vallon feri, salvo che ’n questo è rotto e nol coperchia: montar potrete su per la ruina, che giace in costa e nel fondo soperchia». Lo duca stette un poco a testa china; poi disse: «Mal contava la bisogna colui che i peccator di qua uncina». E ’l frate: «Io udi’ già dire a Bologna del diavol vizi assai, tra’ quali udi’ ch’elli è bugiardo, e padre di menzogna». Appresso il duca a gran i sen gí, turbato un poco d’ira nel sembiante;

ond’io dall’incarcati mi parti’ dietro alle poste delle care piante.

Canto ventesimoquarto

In quella parte del giovanetto anno che ’l sole i crin sotto l’Aquario tempra e già le notti a mezzo dí sen vanno, quando la brina in su la terra assempra l’imagine di sua sorella bianca, ma poco dura alla sua penna tempra; lo villanello a cui la roba manca, si leva, e guarda, e vede la campagna biancheggiar tutta; ond’ei si batte l’anca, ritorna in casa, e qua e là si lagna, come ’l tapin che non sa che si faccia; poi riede, e la speranza ringavagna, veggendo il mondo aver cangiata faccia in poco d’ora, e prende suo vincastro, e fuor le pecorelle a pascer caccia. Cosí mi fece sbigottir lo mastro quand’io li vidi sí turbar la fronte, e cosí tosto al mal giunse lo ’mpiastro; ché, come noi venimmo al guasto ponte, lo duca a me si volse con quel piglio

dolce ch’io vidi prima a piè del monte. Le braccia aperse, dopo alcun consiglio eletto seco riguardando prima ben la ruina, e diedemi di piglio. E come quei ch’adopera ed estima, che sempre par che ’nnanzi si proveggia, cosí, levando me su ver la cima d’un ronchione, avvisava un’altra scheggia dicendo: «Sovra quella poi t’aggrappa; ma tenta pria s’è tal ch’ella ti reggia». Non era via da vestito di cappa, ché noi a pena, ei lieve e io sospinto, potavam su montar di chiappa in chiappa; e se non fosse che da quel precinto piú che dall’altro era la costa corta, non so di lui, ma io sarei ben vinto. Ma perché Malebolge inver la porta del bassissimo pozzo tutta pende, lo sito di ciascuna valle porta che l’una costa surge e l’altra scende: noi pur venimmo al fine in su la punta

onde l’ultima pietra si scoscende. La lena m’era del polmon sí munta quand’io fui su, ch’i’ non potea piú oltre, anzi m’assisi nella prima giunta. «Omai convien che tu cosí ti spoltre» disse ’l maestro; «ché, seggendo in piuma, in fama non si vien, né sotto coltre; sanza la qual chi sua vita consuma, cotal vestigio in terra di sé lascia, qual fummo in aere ed in acqua la schiuma. E però leva su: vinci l’ambascia con l’animo che vince ogni battaglia, se col suo grave corpo non s’accascia. Piú lunga scala convien che si saglia; non basta da costoro esser partito: se tu m’intendi, or fa sí che ti vaglia». Leva’ mi allor, mostrandomi fornito meglio di lena ch’i’ non mi sentía, e dissi: «Va, ch’i’ son forte e ardito». Su per lo scoglio prendemmo la via, ch’era ronchioso, stretto e malagevole,

ed erto piú assai che quel di pria. Parlando andava per non parer fievole; onde una voce uscí dell’altro fosso, a parole formar disconvenevole. Non so che disse, ancor che sovra ’l dosso fossi dell’arco già che varca quivi: ma chi parlava ad ire parea mosso. Io era volto in giú, ma li occhi vivi non poteano ire al fondo per lo scuro; per ch’io: «Maestro, fa che tu arrivi dall’altro cinghio e dismontiam lo muro; ché, com’i’ odo quinci e non intendo, cosí giú veggio e neente affiguro». «Altra risposta» disse «non ti rendo se non lo far; ché la dimanda onesta si de’ seguir con l’opera tacendo». Noi discendemmo il ponte dalla testa dove s’aggiugne con l’ottava ripa, e poi mi fu la bolgia manifesta; e vidivi entro terribile stipa di serpenti, e di sí diversa mena

che la memoria il sangue ancor mi scipa. Piú non si vanti Libia con sua rena; ché se chelidri, iaculi e faree produce, e cencri con anfisibena, né tante pestilenzie né sí ree mostrò già mai con tutta l’Etïopia né con ciò che di sopra al Mar Rosso èe. Tra questa cruda e tristissima copia correan genti nude e spaventate, sanza sperar pertugio o elitropia: con serpi le man dietro avean legate; quelle ficcavan per le ren la coda e il capo, ed eran dinanzi aggroppate. Ed ecco a un ch’era da nostra proda, s’avventò un serpente che ’l trafisse là dove ’l collo alle spalle s’annoda. Néo sí tosto mai néi si scrisse, com’el s’accese ed arse, e cener tutto convenne che cascando divenisse; e poi che fu a terra sí distrutto, la polver si raccolse per sé stessa,

e ’n quel medesmo ritornò di butto: cosí per li gran savi si confessa che la fenice more e poi rinasce, quando al cinquecentesimo anno appressa: erba né biada in sua vita non pasce, ma sol d’incenso lacrime e d’amomo, e nardo e mirra son l’ultime fasce. E qual è quel che cade, e non sa como, per forza di demon ch’a terra il tira, o d’altra oppilazion che lega l’omo, quando si leva, che ’ntorno si mira tutto smarrito della grande angoscia ch’elli ha sofferta, e guardando sospira; tal era il peccator levato poscia. Oh potenza di Dio, quant’è severa, che cotai colpi per vendetta croscia! Lo duca il domandò poi chi ello era; per ch’ei rispuose: «Io piovvi di Toscana, poco tempo è, in questa gola fera. Vita bestial mi piacque e non umana, sí come a mul ch’i’ fui; son Vanni Fucci

bestia, e Pistoia mi fu degna tana». E io al duca: «Dilli che non mucci, e domanda che colpa qua giú’l pinse; ch’io ’l vidi uomo di sangue e di crucci». E ’l peccator, che ’ntese, non s’infinse, ma drizzò verso me l’animo e ’l volto, e di trista vergogna si dipinse; poi disse: «Piú mi duol che tu m’hai colto nella miseria dove tu mi vedi, che quando fui dell’altra vita tolto. Io non posso negar quel che tu chiedi: in giú son messo tanto perch’io fui ladro alla sagrestia de’ belli arredi, e falsamente già fu apposto altrui. Ma perché di tal vista tu non godi, se mai sarai di fuor da’ luoghi bui, apri li orecchi al mio annunzio, e odi: Pistoia in pria de’ Neri si dimagra: poi Fiorenza rinova gente e modi. Tragge Marte vapor di Val di Magra ch’è di torbidi nuvoli involuto;

e con tempesta impetüosa e agra sovra Campo Picen fia combattuto; ond’ei repente spezzerà la nebbia, sí ch’ogni Bianco ne sarà feruto. E detto l’ho perché doler ti debbia!»

Canto ventesimoquinto

Al fine delle sue parole il ladro le mani alzò con amendue le fiche, gridando: «Togli, Dio, ch’a te le squadro!» Da indi in qua mi fuor le serpi amiche, perch’una li s’avvolse allora al collo, come dicesse ’Non vo’ che piú diche’; e un’altra alle braccia, e rilegollo, ribadendo se stessa sí dinanzi, che non potea con esse dare un crollo. Ahi Pistoia, Pistoia, ché non stanzi d’incenerarti sí che piú non duri, poi che in mal far lo seme tuo avanzi? Per tutt’i cerchi dello ’nferno scuri non vidi spirto in Dio tanto superbo, non quel che cadde a Tebe giú da’ muri. El si fuggí che non parlò piú verbo; e io vidi un centauro pien di rabbia venir chiamando: «Ov’è, ov’è l’acerbo?» Maremma non cred’io che tante n’abbia, quante bisce elli avea su per la groppa

infin ove comincia nostra labbia. Sovra le spalle, dietro dalla coppa, con l’ali aperte li giacea un draco; e quello affoca qualunque s’intoppa. Lo mio maestro disse: «Questi è Caco, che sotto il sasso di monte Aventino di sangue fece spesse volte laco. Non va co’ suoi fratei per un cammino, per lo furto che frodolente fece del grande armento ch’elli ebbe a vicino; onde cessar le sue opere biece sotto la mazza d’Ercule, che forse li ne diè cento, e non sentí le diece». Mentre che sí parlava, ed el trascorse e tre spiriti venner sotto noi, de’ quai né io né’l duca mio s’accorse se non quando gridar: «Chi siete voi?»: per che nostra novella si ristette, ed intendemmo pur ad essi poi. Io non li conoscea; ma ei seguette, come suol seguitar per alcun caso,

che l’un nomar un altro convenette, dicendo: «Cianfa dove fia rimaso?»: per ch’io, acciò che ’l duca stesse attento, mi puosi il dito su dal mento al naso. Se tu se’ or, lettore, a creder lento ciò ch’io dirò, non sarà maraviglia, ché io che ’l vidi, a pena il mi consento. Com’io tenea levate in lor le ciglia, e un serpente con sei piè si lancia dinanzi all’uno, e tutto a lui s’appiglia. Co’ piè di mezzo li avvinse la pancia, e con li anterïor le braccia prese; poi li addentò e l’una e l’altra guancia; li diretani alle cosce distese, e miseli la coda tra ’mbedue, e dietro per le ren su la ritese. Ellera abbarbicata mai non fue ad alber sí, come l’orribil fera per l’altrui membra avviticchiò le sue. Poi s’appiccar come di calda cera fossero stati e mischiar lor colore,

né l’un nè l’altro già parea quel ch’era, come procede innanzi dall’ardore per lo papiro suso un color bruno che non è nero ancora e ’l bianco more. Li altri due ’l riguardavano, e ciascuno gridava: «Ohmè, Agnel, come ti muti! Vedi che già non se’ né due né uno». Già eran li due capi un divenuti, quando n’apparver due figure miste in una faccia, ov’eran due perduti. Fersi le braccia due di quattro liste; le cosce con le gambe e ’l ventre e ’l casso divenner membra che non fuor mai viste. Ogni primaio aspetto ivi era casso: due e nessun l’imagine perversa parea; e tal sen gío con lento o. Come ’l ramarro sotto la gran fersa dei dí canicular, cangiando sepe, folgore par se la via attraversa, sí pareva, venendo verso l’epe delli altri due, un serpentello ,

livido e nero come gran di pepe; e quella parte onde prima è preso nostro alimento, all’un di lor trafisse; poi cadde giuso innanzi lui disteso. Lo trafitto ’l mirò, ma nulla disse; anzi, co’ piè fermati, sbadigliava pur come sonno o febbre l’assalisse. Elli ’l serpente, e quei lui riguardava; l’un per la piaga, e l’altro per la bocca fummavan forte, e ’l fummo si scontrava. Taccia Lucano omai là dove tocca del misero Sabello e di Nassidio, e attenda a udir quel ch’or si scocca. Taccia di Co e d’Aretusa Ovidio; ché se quello in serpente e quella in fonte converte poetando, io non lo ’nvidio; ché due nature mai a fronte a fronte non trasmutò sí ch’amendue le forme a cambiar lor matera fosser pronte. Insieme si rispuosero a tai norme, che ’l serpente la coda in forca fesse,

e il feruto ristrinse insieme l’orme. Le gambe con le cosce seco stesse s’appiccar sí, che ’n poco la giuntura non facea segno alcun che si paresse. Togliea la coda fessa la figura che si perdeva là, e la sua pelle si facea molle, e quella di là dura. Io vidi intrar le braccia per l’ascelle, e i due piè della fiera, ch’eran corti, tanto allungar quanto accorciavan quelle. Poscia li piè di retro, insieme attorti, diventaron lo membro che l’uom cela, e ’l misero del suo n’avea due porti. Mentre che ’l fummo l’uno e l’altro vela di color novo, e genera il pel suso per l’una parte e dall’altra il dipela, l’un si levò e l’altro cadde giuso, non torcendo però le lucerne empie, sotto le quai ciascun cambiava muso. Quel ch’era dritto, il trasse ver le tempie, e di troppa matera ch’in là venne

uscir li orecchi delle gote scempie: ciò che non corse in dietro e si ritenne di quel soverchio, fe’ naso alla faccia, e le labbra ingrossò quanto convenne. Quel che giacea, il muso innanzi caccia, e li orecchi ritira per la testa come face le corna la lumaccia; e la lingua, ch’avea unita e presta prima a parlar, si fende, e la forcuta nell’altro si richiude; e ’l fummo resta. L’anima ch’era fiera divenuta, suffolando si fugge per la valle, e l’altro dietro a lui parlando sputa. Poscia li volse le novelle spalle, e disse all’altro: «I’ vo’ che Buoso corra, com’ho fatt’io, carpon per questo calle». Cosí vid’io la settima zavorra mutare e trasmutare; e qui mi scusi la novità se fior la penna abborra. E avvegna che li occhi miei confusi fossero alquanto, e l’animo smagato,

non poter quei fuggirsi tanto chiusi, ch’i’ non scorgessi ben Puccio Sciancato; ed era quel che sol, de’ tre compagni che venner prima, non era mutato: l’altr’era quel che tu, Gaville, piagni.

Canto ventesimosesto

Godi, Fiorenza, poi che se’ sí grande, che per mare e per terra batti l’ali, e per lo ’nferno tuo nome si spande! Tra li ladron trovai cinque cotali tuoi cittadini onde mi ven vergogna, e tu in grande orranza non ne sali. Ma se presso al mattin del ver si sogna, tu sentirai di qua da picciol tempo di quel che Prato, non ch’altri, t’agogna. E se già fosse, non saría per tempo: cosí foss’ei, da che pur esser dee! ché piú mi graverà, com piú m’attempo. Noi ci partimmo, e su per le scalee che n’avean fatte i borni a scender pria, rimontò’l duca mio e trasse mee; e proseguendo la solinga via, tra le schegge e tra’ rocchi dello scoglio lo piè sanza la man non si spedía. Allor mi dolsi, e ora mi ridoglio quando drizzo la mente a ciò ch’io vidi,

e piú lo ’ngegno affreno ch’i’ non soglio, perché non corra che virtú nol guidi; sí che, se stella bona o miglior cosa m’ha dato ’l ben, ch’io stessi nol m’invidi. Quante il villan ch’al poggio si riposa, nel tempo che colui che ’l mondo schiara la faccia sua a noi tien meno ascosa, come la mosca cede a la zanzara, vede lucciole giú per la vallea, forse colà dov’e’ vendemmia ed ara; di tante fiamme tutta risplendea l’ottava bolgia, sí com’io m’accorsi tosto che fui là’ve ’l fondo parea. E qual colui che si vengiò con li orsi vide ’l carro d’Elia al dipartire, quando i cavalli al cielo erti levorsi, che nol potea sí con li occhi seguire, ch’el vedesse altro che la fiamma sola, sí come nuvoletta, in su salire; tal si move ciascuna per la gola del fosso, ché nessuna mostra il furto,

e ogni fiamma un peccatore invola. Io stava sovra ’l ponte a veder surto, sí che s’io non avessi un ronchion preso, caduto sarei giú sanz’esser urto. E ’l duca, che mi vide tanto atteso, disse: «Dentro dai fuochi son li spirti; ciascun si fascia di quel ch’elli è inceso». «Maestro mio» rispuos’io, «per udirti son io piú certo; ma già m’era avviso che cosí fosse, e già voleva dirti: chi è in quel foco che vien sí diviso di sopra, che par surger della pira dov’Eteòcle col fratel fu miso?» Rispuose a me: «Là dentro si martira Ulisse e Dïomede, e cosí inseme alla vendetta vanno come all’ira; e dentro dalla lor fiamma si geme l’agguato del caval che fe’ la porta onde uscí de’ Romani il gentil seme. Piangevisi entro l’arte per che, morta, Deïdamía ancor si duol d’Achille,

e del Palladio pena vi si porta». «S’ei posson dentro da quelle faville parlar» diss’io, «maestro, assai ten priego e ripriego, che il priego vaglia mille, che non mi facci dell’attender niego fin che la fiamma cornuta qua vegna: vedi che del disio ver lei mi piego!» Ed elli a me: «La tua preghiera è degna di molta loda, e io però l’accetto; ma fa che la tua lingua si sostegna. Lascia parlare a me, ch’i’ ho concetto ciò che tu vuoi; ch’ei sarebbero schivi, perché fuor greci, forse del tuo detto». Poi che la fiamma fu venuta quivi dove parve al mio duca tempo e loco, in questa forma lui parlare audivi: «O voi che siete due dentro ad un foco, s’io meritai di voi mentre ch’io vissi, s’io meritai di voi assai o poco quando nel mondo li alti versi scrissi, non vi movete; ma l’un di voi dica

dove per lui perduto a morir gissi». Lo maggior corno della fiamma antica cominciò a crollarsi mormorando pur come quella cui vento affatica; indi la cima qua e là menando, come fosse la lingua che parlasse, gittò voce di fuori, e disse: «Quando mi diparti’ da Circe, che sottrasse me piú d’un anno là presso a Gaeta, prima che sí Enea la nomasse, né dolcezza di figlio, né la pièta del vecchio padre, né’l debito amore lo qual dovea Penelope far lieta, vincer poter dentro da me l’ardore ch’i’ ebbi a divenir del mondo esperto, e delli vizi umani e del valore; ma misi me per l’alto mare aperto sol con un legno e con quella compagna picciola dalla qual non fui diserto. L’un lito e l’altro vidi infin la Spagna, fin nel Morrocco, e l’isola de’ Sardi,

e l’altre che quel mare intorno bagna. Io e’ compagni eravam vecchi e tardi quando venimmo a quella foce stretta dov’Ercule segnò li suoi riguardi, acciò che l’uom piú oltre non si metta: dalla man destra mi lasciai Sibilia, dall’altra già m’avea lasciata Setta. ’O frati’, dissi, ’che per cento milia perigli siete giunti all’occidente, a questa tanto picciola vigilia de’ nostri sensi ch’è del rimanente, non vogliate negar l’esperïenza, di retro al sol, del mondo sanza gente. Considerate la vostra semenza: fatti non foste a viver come bruti, ma per seguir virtute e canoscenza’. Li miei compagni fec’io sí aguti, con questa orazion picciola, al cammino, che a pena poscia li avrei ritenuti; e volta nostra poppa nel mattino, dei remi facemmo ali al folle volo,

sempre acquistando dal lato mancino. Tutte le stelle già dell’altro polo vedea la notte, e ’l nostro tanto basso, che non surgea fuor del marin suolo. Cinque volte r e tante casso lo lume era di sotto dalla luna, poi che ’ntrati eravam nell’alto o, quando n’apparve una montagna, bruna per la distanza, e parvemi alta tanto quanto veduta non avea alcuna. Noi ci allegrammo, e tosto tornò in pianto; ché della nova terra un turbo nacque, e percosse del legno il primo canto. Tre volte il fe’ girar con tutte l’acque: alla quarta levar la poppa in suso e la prora ire in giú, com’altrui piacque, infin che ’l mar fu sopra noi richuso».

Canto ventesimosettimo

Già era dritta in su la fiamma e queta per non dir piú, e già da noi sen gía con la licenza del dolce poeta, quand’un’altra, che dietro a lei venia, ne fece volger li occhi a la sua cima per un confuso suon che fuor n’uscia. Come ’l bue cicilian che mugghiò prima col pianto di colui, e ciò fu dritto, che l’avea temperato con sua lima, mugghiava con la voce dell’afflitto, sí che, con tutto che fosse di rame, pur el parea dal dolor trafitto; cosí, per non aver via né forame dal principio nel foco, in suo linguaggio si convertian le parole grame. Ma poscia ch’ebber colto lor viaggio su per la punta, dandole quel guizzo che dato avea la lingua in lor aggio, udimmo dire: «O tu a cu’io drizzo la voce e che parlavi mo lombardo,

dicendo ’Istra ten va; piú non t’adizzo’, perch ’io sia giunto forse alquanto tardo, non t’incresca restare a parlar meco: vedi che non incresce a me, e ardo! Se tu pur mo in questo mondo cieco caduto se’ di quella dolce terra latina ond’io mia colpa tutta reco, dimmi se i Romagnuoli han pace o guerra; ch’io fui de’ monti là intra Urbino e ’l giogo di che Tever si diserra». Io era in giuso ancora attento e chino, quando il mio duca mi tentò di costa, dicendo: «Parla tu; questi è latino». E io, ch’avea già pronta la risposta, sanza indugio a parlare incominciai: «O anima che se’ là giú nascosta, Romagna tua non è, e non fu mai, sanza guerra ne’ cuor de’ suoi tiranni; ma ’n palese nessuna or vi lasciai. Ravenna sta come stata è molt’anni: l’aguglia da Polenta la si cova,

sí che Cervia ricuopre co’ suoi vanni. La terra che fe’ già la lunga prova e di schi sanguinoso mucchio, sotto le branche verdi si ritrova. E ’l mastin vecchio e ’l nuovo da Verrucchio, che fecer di Montagna il mal governo, là dove soglion fan de’ denti succhio. Le città di Lamone e di Santerno conduce il lïoncel dal nido bianco, che muta parte dalla state al verno. E quella cu’ il Savio bagna il fianco, cosí com’ella sie’ tra ’l piano e ’l monte tra tirannia si vive e stato franco. Ora chi se’, ti priego che ne conte: non esser duro piú ch’altri sia stato, se ’l nome tuo nel mondo tegna fronte». Poscia che ’l foco alquanto ebbe rugghiato al modo suo, l’aguta punta mosse di qua, di là, e poi diè cotal fiato: «S’i’ credesse che mia risposta fosse a persona che mai tornasse al mondo,

questa fiamma staría sanza piú scosse; ma però che già mai di questo fondo non tornò vivo alcun, s’i’ odo il vero, sanza tema d’infamia, ti rispondo. Io fui uom d’arme, e poi fui cordigliero, credendomi, sí cinto, fare ammenda; e certo il creder mio venía intero, se non fosse il gran prete, a cui mal prenda!, che mi rimise nelle prime colpe; e come e quare, voglio che m’intenda. Mentre ch’io forma fui d’ossa e di polpe che la madre mi diè, l’opere mie non furon leonine, ma di volpe. Li accorgimenti e le coperte vie io seppi tutte, e sí menai lor arte, ch’al fine della terra il suono uscíe. Quando mi vidi giunto in quella parte di mia etade ove ciascun dovrebbe calar le vele e raccoglier le sarte, ciò che pria mi piacea, allor m’increbbe, e pentuto e confesso mi rendei;

ahi miser lasso! e giovato sarebbe. Lo principe de’ novi Farisei, avendo guerra presso a Laterano, e non con Saracin né con Giudei, ché ciascun suo nimico era Cristiano, e nessun era stato a vincer Acri né mercatante in terra di Soldano; né sommo officio né ordini sacri guardò in sé, né in me quel capestro che solea fare i suoi cinti piú macr. Ma come Costantin chiese Silvestro d’entro Siratti a guerir della lebbre; cosí mi chiese questi per maestro a guerir della sua superba febbre: domandommi consiglio, e io tacetti perché le sue parole parver ebbre. E’ poi ridisse: ’Tuo cuor non sospetti; finor t’assolvo, e tu m’insegna fare sí come Penestrino in terra getti. Lo ciel poss’io serrare e diserrare, come tu sai; però son due le chiavi

che ’l mio antecessor non ebbe care’. Allor mi pinser li argomenti gravi là’ve ’l tacer mi fu avviso il peggio, e dissi: ’Padre, da che tu mi lavi di quel peccato ov’io mo cader deggio lunga promessa con l’attender corto ti farà triunfar nell’alto seggio’. sco venne poi, com’io fu’ morto, per me; ma un de’ neri cherubini li disse: ’Non portar: non mi far torto. Venir se ne dee giú tra’ miei meschini perché diede il consiglio frodolente, dal quale in qua stato li sono a’ crini; ch’assolver non si può chi non si pente, né pentére e volere insieme puossi per la contradizion che nol consente’. Oh me dolente! come mi riscossi quando mi prese dicendomi: ’Forse tu non pensavi ch’ïo loico fossi!’ A Minòs mi portò; e quelli attorse otto volte la coda al dosso duro;

e poi che per gran rabbia la si morse, disse: ’Questi è de’ rei del foco furo’; per ch’io là dove vedi son perduto, e sí vestito, andando mi rancuro». Quand’elli ebbe ’l suo dir cosí compiuto, la fiamma dolorando si partio, torcendo e dibattendo il corno aguto. Noi amm’oltre, e io e ’l duca mio, su per lo scoglio infino in su l’altr’arco che cuopre il fosso in che si paga il fio a quei che scommettendo acquistan carco.

Canto ventesimottavo

Chi poría mai pur con parole sciolte dicer del sangue e delle piaghe a pieno ch’i’ ora vidi, per narrar piú volte? Ogne lingua per certo verría meno per lo nostro sermone e per la mente c’hanno a tanto comprender poco seno. S’el s’aunasse ancor tutta la gente che già in su la fortunata terra di Puglia fu del suo sangue dolente per li Troiani e per la lunga guerra che dell’anella fe’ sí alte spoglie, come Livïo scrive, che non erra, con quella che sentío di colpi doglie per contastare a Ruberto Guiscardo; e l’altra il cui ossame ancor s’accoglie a Ceperan, là dove fu bugiardo ciascun pugliese, e là da Tagliacozzo, dove sanz’arme vinse il vecchio Alardo; e qual forato suo membro e qual mozzo mostrasse, d’aequar sarebbe nulla

il modo della nona bolgia sozzo. Già veggia, per mezzul perdere o lulla, com’io vidi un, cosí non si pertugia, rotto dal mento infin dove si trulla: tra le gambe pendevan le minugia; la corata pareva e ’l tristo sacco che merda fa di quel che si trangugia. Mentre che tutto in lui veder m’attacco, guardommi, e con le man s’aperse il petto, dicendo: «Or vedi com’io mi dilacco! vedi come storpiato è Maometto! Dinanzi a me sen va piangendo Alí, fesso nel volto dal mento al ciuffetto. E tutti li altri che tu vedi qui, seminator di scandalo e di scisma fur vivi, e però son fessi cosí. Un diavolo è qua dietro che n’accisma sí crudelmente, al taglio della spada rimettendo ciascun di questa risma, quand’avem volta la dolente strada; però che le ferite son richiuse

prima ch’altri dinanzi li rivada. Ma tu chi se’ che ’n su lo scoglio muse, forse per indugiar d’ire alla pena ch’è giudicata in su le tue accuse?» «Né morte ’l giunse ancor, né colpa ’l mena» rispuose ’l mio maestro «a tormentarlo; ma per dar lui esperïenza piena, a me, che morto son, convien menarlo per lo ’nferno qua giú di giro in giro: e quest’è ver cosí com’io ti parlo». Piú fuor di cento che, quando l’udiro, s’arrestaron nel fosso a riguardarmi per maraviglia, oblïando il martiro. «Or di’ a fra Dolcin dunque che s’armi, tu che forse vedra’ il sole in breve, s’ello non vuol qui tosto seguitarmi, sí di vivanda, che stretta di neve non rechi la vittoria al Noarese, ch’altrimenti acquistar non saría leve». Poi che l’un piè per girsene sospese, Maometto mi disse esta parola;

indi a partirsi in terra lo distese. Un altro, che forata avea la gola e tronco il naso infin sotto le ciglia, e non avea mai ch’una orecchia sola, ristato a riguardar per maraviglia con li altri, innanzi alli altri aprí la canna, ch’era di fuor d’ogni parte vermiglia, e disse: «O tu cui colpa non condanna e cu’ io vidi in su terra latina, se troppa simiglianza non m’inganna, rimembriti di Pier da Medicina, se mai torni a veder lo dolce piano che da Vercelli a Marcabò dichina. E fa sapere a’ due miglior da Fano, a messer Guido e anco ad Angiolello, che se l’antiveder qui non è vano, gittati saran fuor di lor vasello e mazzerati presso alla Cattolica per tradimento d’un tiranno fello. Tra l’isola di Cipri e di Maiolica non vide mai sí gran fallo Nettuno,

non da pirate, non da gente argolica. Quel traditor che vede pur con l’uno, e tien la terra che tale qui meco vorrebbe di vedere esser digiuno, farà venirli a parlamento seco; poi farà sí, ch’al vento di Focara non sarà lor mestier voto né preco». E io a lui: «Dimostrami e dichiara, se vuo’ ch’i’ porti su di te novella, chi è colui dalla veduta amara». Allor puose la mano alla mascella d’un suo compagno e la bocca li aperse, gridando: «Questi è desso, e non favella. Questi, scacciato, il dubitar sommerse in Cesare, affermando che ’l fornito sempre con danno l’attender sofferse». Oh quanto mi parea sbigottito con la lingua tagliata nella strozza Curïo, ch’a dir fu cosí ardito! E un ch’avea l’una e l’altra man mozza, levando i moncherin per l’aura fosca,

sí che ’l sangue facea la faccia sozza, gridò: «Ricordera’ ti anche del Mosca, che dissi, lasso!, ’Capo ha cosa fatta’, che fu ’l mal seme per la gente tosca». E io li aggiunsi: «E morte di tua schiatta»; per ch’elli, accumulando duol con duolo, sen gío come persona trista e matta. Ma io rimasi a riguardar lo stuolo, e vidi cosa, ch’io avrei paura, sanza piú prova, di contarla solo; se non che coscienza m’assicura, la buona compagnia che l’uom francheggia sotto l’asbergo del sentirsi pura. Io vidi certo, ed ancor par ch’io ’l veggia, un busto sanza capo andar sí come andavan li altri della trista greggia; e ’l capo tronco tenea per le chiome, pésol con mano a guisa di lanterna; e quel mirava noi, e dicea: «Oh me!» Di sé facea a sé stesso lucerna, ed eran due in uno e uno in due:

com’esser può, quei sa che sí governa. Quando diritto al piè del ponte fue, levò’l braccio alto con tutta la testa, per appressarne le parole sue, che fuoro: «Or vedi la pena molesta tu che, spirando, vai veggendo i morti: vedi s’alcuna è grande come questa. E perché tu di me novella porti, sappi ch’i’ son Bertram dal Bornio, quelli che diedi al re giovane i ma’ conforti. Io feci il padre e ’l figlio in sé ribelli: Achitofèl non fe’ piú d’Absalone e di Davíd coi malvagi punzelli. Perch’io parti’ cosí giunte persone, partito porto il mio cerebro, lasso!, dal suo principio ch’è in questo troncone. Cosí s’osserva in me lo contrao».

Canto ventesimonono

La molta gente e le diverse piaghe avean le luci mie sí inebriate, che dello stare a piangere eran vaghe; ma Virgilio mi disse: «Che pur guate? perché la vista tua pur si soffolge là giú tra l’ombre triste smozzicate? Tu non hai fatto sí all’altre bolge: pensa, se tu annoverar le credi, che miglia ventidue la valle volge. E già la luna è sotto i nostri piedi: lo tempo è poco omai che n’è concesso, e altro è da veder che tu non vedi». «Se tu avessi» rispuos’io appresso «atteso alla cagion per ch’io guardava, forse m’avresti ancor lo star dimesso». Parte sen giva, e io retro li andava, lo duca, già faccendo la risposta, e soggiugnendo: «Dentro a quella cava dov’io tenea or li occhi sí a posta, credo ch’un spirto del mio sangue pianga

pianga la colpa che là giú cotanto costa». Allor disse ’l maestro: «Non si franga lo tuo pensier da qui innanzi sovr’ello: attendi ad altro, ed ei là si rimanga: ch’io vidi lui a piè del ponticello mostrarti, e minacciar forte, col dito, e udi’’l nominar Geri del Bello. Tu eri allor sí del tutto impedito sovra colui che già tenne Altaforte, che non guardasti in là, sí fu partito». «O duca mio, la vïolenta morte che non li è vendicata ancor» diss’io «per alcun che dell’onta sia consorte, fece lui disdegnoso; ond’el sen gío sanza parlarmi, sí com’io estimo: ed in ciò m’ha el fatto a sé piú pio». Cosí parlammo infino al luogo primo che dello scoglio l’altra valle mostra, se piú lume vi fosse, tutto ad imo. Quando noi fummo sor l’ultima chiostra di Malebolge, sí che i suoi conversi

potean parere alla veduta nostra, lamenti saettaron me diversi, che di pietà ferrati avean li strali; ond’io li orecchi con le man copersi. Qual dolor fora, se delli spedali di Valdichiana tra ’l luglio e ’l settembre e di Maremma e di Sardigna i mali fossero in una fossa tutti insembre, tal era quivi, e tal puzzo n’usciva qual suol venir delle marcite membre. Noi discendemmo in su l’ultima riva del lungo scoglio, pur da man sinistra; e allor fu la mia vista piú viva giú ver lo fondo, là’ve la ministra dell’alto sire infallibil giustizia punisce i falsador che qui registra. Non credo ch’a veder maggior tristizia fosse in Egina il popol tutto infermo, quando fu l’aere sí pien di malizia, che li animali, infino al picciol vermo, cascaron tutti, e poi le genti antiche,

secondo che i poeti hanno per fermo, si ristorar di seme di formiche; ch’era a veder per quella oscura valle languir li spirti per diverse biche. Qual sovra ’l ventre, e qual sovra le spalle l’un dell’altro giacea, e qual carpone si trasmutava per lo tristo calle. o o andavam sanza sermone, guardando e ascoltando li ammalati, che non potean levar le lor persone. Io vidi due sedere a sé poggiati, com’a scaldar si poggia tegghia a tegghia, dal capo al piè di schianze macolati; e non vidi già mai menare stregghia a ragazzo aspettato dal segnorso, né a colui che mal volentier vegghia, come ciascun menava spesso il morso dell’unghie sopra sé per la gran rabbia del pizzicor, che non ha piú soccorso; e sí traevan giú l’unghie la scabbia, come coltel di scardova le scaglie

o d’altro pesce che piú larghe l’abbia. «O tu che con le dita ti dismaglie», cominciò’l duca mio all’un di loro, «e che fai d’esse tal volta tanaglie, dinne s’alcun latino è tra costoro che son quinc’entro, se l’unghia ti basti etternalmente a cotesto lavoro». «Latin siam noi, che tu vedi sí guasti qui ambedue» rispuose l’un piangendo; «ma tu chi se’ che di noi dimandasti?» E ’l duca disse: «I’ son un che discendo con questo vivo giú di balzo in balzo, e di mostrar lo ’nferno a lui intendo». Allor si ruppe lo comun rincalzo; e tremando ciascuno a me si volse con altri che l’udiron di rimbalzo. Lo buon maestro a me tutto s’accolse, dicendo: «Di’ a lor ciò che tu vuoli»; e io incominciai, poscia ch’ei volse: «Se la vostra memoria non s’imboli nel primo mondo dall’umane menti,

ma s’ella viva sotto molti soli, ditemi chi voi siete e di che genti: la vostra sconcia e fastidiosa pena di palesarvi a me non vi spaventi». «Io fui d’Arezzo, e Albero da Siena» rispuose l’un «mi fe’ mettere al foco; ma quel per ch’io mori’ qui non mi mena. Vero è ch’i’ dissi lui, parlando a gioco: ’I’ mi saprei levar per l’aere a volo’; e quei, ch’avea vaghezza e senno poco, volle ch’i’ li mostrassi l’arte; e solo perch’io nol feci Dedalo, mi fece ardere a tal che l’avea per figliuolo. Ma nell’ultima bolgia delle diece me per l’alchimia che nel mondo usai dannò Minòs, a cui fallar non lece». E io dissi al poeta: «Or fu già mai gente sí vana come la sanese? Certo non la sca sí d’assai!» Onde l’altro lebbroso, che m’intese, rispuose al detto mio: «Tra’mene Stricca

che seppe far le temperate spese, e Niccolò che la costuma ricca del garofano prima discoperse nell’orto dove tal seme s’appicca; e tra’ne la brigata in che disperse Caccia d’Ascian la vigna e la gran fronda, e l’Abbagliato suo senno proferse. Ma perché sappi chi sí ti seconda contra i Sanesi, aguzza ver me l’occhio, sí che la faccia mia ben ti risponda: sí vedrai ch’io son l’ombra di Capocchio, che falsai li metalli con alchimia: e te dee ricordar, se ben t’adocchio, com’io fui di natura buona scimia».

Canto trentesimo

Nel tempo che Iunone era crucciata per Semelè contra ’l sangue tebano, come mostrò una e altra fiata, Atamante divenne tanto insano, che veggendo la moglie con due figli andar carcata da ciascuna mano, gridò: «Tendiam le reti, sí ch’io pigli la leonessa e’ leoncini al varco»; e poi distese i dispietati artigli, prendendo l’un ch’avea nome Learco, e rotollo e percosselo ad un sasso; e quella s’annegò con l’altro carco. E quando la fortuna volse in basso l’altezza de’ Troian che tutto ardiva, sí che ’nsieme col regno il re fu casso, Ecuba trista, misera e cattiva, poscia che vide Polissena morta, e del suo Polidoro in su la riva del mar si fu la dolorosa accorta, forsennata latrò sí come cane;

tanto il dolor le fe’ la mente torta. Ma né di Tebe furie né troiane si vider mai in alcun tanto crude, non punger bestie, non che membra umane, quant’io vidi due ombre smorte e nude, che mordendo correvan di quel modo che ’l porco quando del porcil si schiude. L’una giunse a Capocchio, ed in sul nodo del collo l’assannò, sí che, tirando, grattar li fece il ventre al fondo sodo. E l’Aretin, che rimase, tremando, mi disse: «Quel folletto è Gianni Schicchi, e va rabbioso altrui cosí conciando». «Oh!» diss’io lui, «se l’altro non ti ficchi li denti a dosso, non ti sia fatica a dir chi è pria che di qui si spicchi». Ed elli a me: «Quell’è l’anima antica di Mirra scellerata, che divenne al padre fuor del dritto amore amica. Questa a peccar con esso cosí venne, falsificando sé in altrui forma,

come l’altro che là sen va, sostenne, per guadagnar la donna della torma, falsificare in sé Buoso Donati, testando e dando al testamento norma». E poi che i due rabbiosi fuor ati sovra cu’ io avea l’occhio tenuto, rivolsilo a guardar li altri mal nati. Io vidi un, fatto a guisa di lëuto, pur ch’elli avesse avuta l’anguinaia tronca dall’altro che l’uomo ha forcuto. La grave idropesí, che sí dispaia le membra con l’omor che mal converte, che ’l viso non risponde alla ventraia, faceva lui tener le labbra aperte come l’etico fa, che per la sete l’un verso il mento e l’altro in su rinverte. «O voi che sanz’alcuna pena sete, e non so io perché, nel mondo gramo», diss’elli a noi, «guardate e attendete alla miseria del maestro Adamo: io ebbi vivo assai di quel ch’i’ volli,

e ora, lasso!, un gocciol d’acqua bramo. Li ruscelletti che de’ verdi colli del Casentin discendon giuso in Arno, faccendo i lor canali freddi e molli, sempre mi stanno innanzi, e non indarno, ché l’imagine lor vie piú m’asciuga che ’l male ond’io nel volto mi discarno. La rigida giustizia che mi fruga tragge cagion del loco ov’io peccai a metter piú li miei sospiri in fuga. Ivi è Romena, là dov’io falsai la lega suggellata del Batista; per ch’io il corpo su arso lasciai. Ma s’io vedessi qui l’anima trista di Guido o d’Alessandro o di lor frate, per Fonte Branda non darei la vista. Dentro c’è l’una già, se l’arrabbiate ombre che vanno intorno dicon vero; ma che mi val, c’ho le membra legate? S’io fossi pur di tanto ancor leggero ch’i’ potessi in cent’anni andare un’oncia,

io sarei messo già per lo sentero, cercando lui tra questa gente sconcia, con tutto ch’ella volge undici miglia, e men d’un mezzo di traverso non ci ha. Io son per lor tra sí fatta famiglia: e’ m’indussero a batter li fiorini ch’avevan tre carati di mondiglia». E io a lui: «Chi son li due tapini che fumman come man bagnate ’l verno, giacendo stretti a’ tuoi destri confini?» «Qui li trovai - e poi volta non dierno - » rispuose, «quando piovvi in questo greppo, e non credo che dieno in sempiterno. L’una è la falsa ch’accusò Giuseppo; l’altr’è il falso Sinon greco da Troia: per febbre aguta gittan tanto leppo». E l’un di lor, che si recò a noia forse d’esser nomato sí oscuro, col pugno li percosse l’epa croia. Quella sonò come fosse un tamburo; e mastro Adamo li percosse il volto

col braccio suo, che non parve men duro, dicendo a lui: «Ancor che mi sia tolto. lo muover per le membra che son gravi, ho io il braccio a tal mestiere sciolto». Ond’ei rispuose: «Quando tu andavi al fuoco, non l’avei tu cosí presto: ma sí e piú l’avei quando coniavi». E l’idropico: «Tu di’ ver di questo: ma tu non fosti sí ver testimonio là’ve del ver fosti a Troia richesto». «S’io dissi falso, e tu falsasti il conio» disse Sinone; «e son qui per un fallo, e tu per piú ch’alcun altro demonio!» «Ricorditi, spergiuro, del cavallo» rispuose quel ch’avea infiata l’epa; «e sieti reo che tutto il mondo sallo!» «E te sia rea la sete onde ti criepa» disse ’l greco «la lingua, e l’acqua marcia che ’l ventre innanzi li occhi sí t’assiepa!» Allora il monetier: «Cosí si squarcia la bocca tua per tuo mal come sòle;

ché s’i’ ho sete ed umor mi rinfarcia, tu hai l’arsura e ’l capo che ti dole; e per leccar lo specchio di Narcisso, non vorresti a ’nvitar molte parole». Ad ascoltarli er’io del tutto fisso, quando ’l maestro mi disse: «Or pur mira! che per poco che teco non mi risso». Quand’io ’l senti’ a me parlar con ira, volsimi verso lui con tal vergogna, ch’ancor per la memoria mi si gira. Qual è colui che suo dannaggio sogna, che sognando desidera sognare, sí quel ch’è, come non fosse, agogna, tal mi fec’io, non possendo parlare, che disïava scusarmi, e scusava me tuttavia, e nol mi credea fare. «Maggior difetto men vergogna lava» disse ’l maestro, «che ’l tuo non è stato; però d’ogne trestizia ti disgrava: e fa ragion ch’io ti sia sempre a lato, se piú avvien che fortuna t’accoglia

dove sien genti in simigliante piato; ché voler ciò udire è bassa voglia».

Canto trentesimoprimo

Una medesma lingua pria mi morse, sí che mi tinse l’una e l’altra guancia, e poi la medicina mi riporse: cosí od’io che soleva la lancia d’Achille e del suo padre esser cagione prima di trista e poi di buona mancia. Noi demmo il dosso al misero vallone su per la ripa che ’l cinge dintorno, attraversando sanza alcun sermone. Quiv’era men che notte e men che giorno, sí che ’l viso m’andava innanzi poco; ma io senti’ sonare un alto corno, tanto ch’avrebbe ogne tuon fatto fioco, che, contra sé la sua via seguitando, dirizzò li occhi miei tutti ad un loco. Dopo la dolorosa rotta quando Carlo Magno perdé la santa gesta, non sonò sí terribilmente Orlando. Poco portai in là volta la testa, che me parve veder molte alte torri;

ond’io: «Maestro, di’, che terra è questa?» Ed elli a me: «Però che tu trascorri per le tenebre troppo dalla lungi, avvien che poi nel maginare abborri. Tu vedrai ben, se tu là ti congiungi, quanto ’l senso s’inganna di lontano; però alquanto piú te stesso pungi». Poi caramente mi prese per mano, e disse: «Pria che noi siam piú avanti, acciò che ’l fatto men ti paia strano, sappi che non son torri, ma giganti, e son nel pozzo intorno dalla ripa dall’umbilico in giuso tutti quanti». Come quando la nebbia si dissipa, lo sguardo a poco a poco raffigura ciò che cela il vapor che l’aere stipa, cosí forando l’aura grossa e scura, piú e piú appressando ver la sponda, fuggiemi errore e cresciemi paura; però che come su la cerchia tonda Montereggion di torri si corona,

cosí [’n] la proda che ’l pozzo circonda torreggiavan di mezza la persona li orribili giganti, cui minaccia Giove del cielo ancora quando tona. E io scorgeva già d’alcun la faccia, le spalle e ’l petto e del ventre gran parte, e per le coste giú ambo le braccia. Natura certo, quando lasciò l’arte di sí fatti animali, assai fe’ bene per torre tali essecutori a Marte. E s’ella d’elefanti e di balene non si pente, chi guarda sottilmente, piú giusta e piú discreta la ne tene; ché dove l’argomento della mente s’aggiugne al mal volere ed alla possa, nessun riparo vi può far la gente. La faccia sua mi parea lunga e grossa come la pina di San Pietro a Roma, e a sua proporzione eran l’altre ossa; sí che la ripa, ch’era perizoma dal mezzo in giú, ne mostrava ben tanto

di sopra, che di giungere alla chioma tre Frison s’averíen dato mal vanto; però ch’i’ ne vedea trenta gran palmi dal luogo in giú dov’uomo affibbia ’l manto. «Raphél maý améch zabí almi» cominciò a gridar la fiera bocca, cui non si convenía piú dolci salmi. E ’l duca mio ver lui: «Anima sciocca, tienti col corno, e con quel ti disfoga quand’ira o altra ion ti tocca! Cercati al collo, e troverai la soga che ’l tien legato, o anima confusa, e vedi lui che ’l gran petto ti doga». Poi disse a me: «Elli stesso s’accusa; questi è Nembròt per lo cui mal coto pur un linguaggio nel mondo non s’usa. Lasciànlo stare e non parliamo a voto; ché cosíè a lui ciascun linguaggio come ’l suo ad altrui, ch’a nullo è noto» Facemmo adunque piú lungo vïaggio, volti a sinistra; ed al trar d’un balestro

trovammo l’altro assai piú fero e maggio. A cinger lui qual che fosse ’l maestro, non so io dir, ma el tenea soccinto dinanzi l’altro e dietro il braccio destro d’una catena che ’l tenea avvinto dal collo in giú, sí che ’n su lo scoperto si ravvolgea infino al giro quinto. «Questo superbo volle essere sperto di sua potenza contro al sommo Giove» disse ’l mio duca, «ond’elli ha cotal merto. Fïalte ha nome, e fece le gran prove quando i giganti fer paura a’ Dei: le braccia ch’el menò, già mai non move». E io a lui: «S’esser puote, io vorrei che dello smisurato Brïareo esperienza avesser li occhi miei». Ond’ei rispuose: «Tu vedrai Anteo presso di qui che parla ed è disciolto, che ne porrà nel fondo d’ogni reo. Quel che tu vuo’ veder, piú làè molto, ed è legato e fatto come questo,

salvo che piú feroce par nel volto». Non fu tremoto già tanto rubesto, che scotesse una torre cosí forte, come Fïalte a scuotersi fu presto. Allor temett’io piú che mai la morte, e non v’era mestier piú che la dotta, s’io non avessi viste le ritorte. Noi procedemmo piú avante allotta, e venimmo ad Anteo, che ben cinqu’alle, sanza la testa, uscía fuor della grotta. «O tu che nella fortunata valle che fece Scipïon di gloria reda, quand’Annibàl co’ suoi diede le spalle, recasti già mille leon per preda, e che se fossi stato all’alta guerra de’ tuoi fratelli, ancor par che si creda ch’avrebber vinto i figli della terra; mettine giú, e non ten vegna schifo, dove Cocito la freddura serra. Non ci fare ire a Tizio né a Tifo: questi può dar di quel che qui si brama;

però ti china, e non torcer lo grifo. Ancor ti può nel mondo render fama, ch’el vive, e lunga vita ancor aspetta se innanzi tempo Grazia a sé nol chiama». Cosí disse ’l maestro; e quelli in fretta le man distese, e prese il duca mio, ond’Ercule sentí già grande stretta. Virgilio, quando prender si sentío, disse a me: «Fatti qua, sí ch’io ti prenda»; poi fece sí ch’un fascio era elli e io. Qual pare a riguardar la Garisenda sotto ’l chinato, quando un nuvol vada sovr’essa sí, che ella incontro penda; tal parve Anteo a me che stava a bada di vederlo chinare, e fu tal ora ch’i’ avrei voluto ir per altra strada. Ma lievemente al fondo che divora Lucifero con Giuda, ci sposò; né, sí chinato, lí fece dimora, e come albero in nave si levò.

Canto trentesimosecondo

S’io avessi le rime aspre e chiocce, come si converrebbe al tristo buco sovra ’l qual pontan tutte l’ altre rocce, io premerei di mio concetto il suco piú pienamente; ma perch’io non l’abbo, non sanza tema a dicer mi conduco; ché non è impresa da pigliare a gabbo discriver fondo a tutto l’universo, né da lingua che chiami mamma e babbo: ma quelle donne aiutino il mio verso ch’aiutaro Anfïone a chiuder Tebe, sí che dal fatto il dir non sia diverso. Oh sovra tutte mal creata plebe che stai nel loco onde parlare è duro, mei foste state qui pecore o zebe! Come noi fummo giú nel pozzo scuro sotto i piè del gigante assai piú bassi, e io mirava ancora all’alto muro, dicere udi’ mi: «Guarda come i; va sí, che tu non calchi con le piante

le teste de’ fratei miseri lassi». Per ch’io mi volsi, e vidimi davante e sotto i piedi un lago che per gelo avea di vetro e non d’acqua sembiante. Non fece al corso suo sí grosso velo di verno la Danoia in Osterlicchi, né Tanaí là sotto il freddo cielo, com’era quivi; che se Tambernicchi vi fosse su caduto, o Pietrapana, non avría pur dall’orlo fatto cricchi. E come a gracidar si sta la rana col muso fuor dell’acqua, quando sogna di spigolar sovente la villana; livide, insin là dove appar vergogna eran l’ombre dolenti nella ghiaccia, mettendo i denti in nota di cicogna. Ognuna in giú tenea volta la faccia: da bocca il freddo, e dalli occhi il cor tristo tra lor testimonianza si procaccia. Quand’io m’ebbi dintorno alquanto visto, volsimi a’ piedi, e vidi due sí stretti,

che ’l pel del capo avieno insieme misto. «Ditemi, voi che sí strignete i petti», diss’io, «chi siete?» E quei piegaro i colli; e poi ch’ebber li visi a me eretti, li occhi lor, ch’eran pria pur dentro molli, gocciar su per le labbra, e ’l gelo strinse le lacrime tra essi e riserrolli. Con legno legno spranga mai non cinse forte cosí; ond’ei come due becchi cozzaro insieme, tanta ira li vinse. E un ch’avea perduti ambo li orecchi per la freddura, pur col viso in giúe, disse: «Perché cotanto in noi ti specchi? Se vuoi saper chi son cotesti due, la valle onde Bisenzo si dichina del padre loro Alberto e di lor fue. D’un corpo usciro; e tutta la Caina potrai cercare, e non troverai ombra degna piú d’esser fitta in gelatina; non quelli a cui fu rotto il petto e l’ombra con esso un colpo per la man d’Artú;

non Focaccia; non questi che m’ingombra col capo sí, ch’i’ non veggio oltre piú, e fu nomato Sassol Mascheroni; se tosco se’, ben sai omai chi fu. E perché non mi metti in piú sermoni, sappi ch’io fu’ il Camicion de’ Pazzi; e aspetto Carlin che mi scagioni». Poscia vid’io mille visi cagnazzi fatti per freddo; onde mi vien riprezzo, e verrà sempre, de’ gelati guazzi. E mentre ch’andavamo inver lo mezzo al quale ogni gravezza si rauna, e io tremava nell’etterno rezzo; se voler fu o destino o fortuna, non so; ma, eggiando tra le teste, forte percossi il piè nel viso ad una. Piangendo mi sgridò: «Perché mi peste? se tu non vieni a crescer la vendetta di Montaperti, perché mi moleste?» E io: «Maestro mio, or qui m’aspetta, sí ch’io esca d’un dubbio per costui;

poi mi farai, quantunque vorrai, fretta». Lo duca stette, e io dissi a colui che bestemmiava duramente ancora: «Qual se’ tu che cosí rampogni altrui?» «Or tu chi se’ che vai per l’Antenora, percotendo» rispuose «altrui le gote, sí che, se fossi vivo, troppo fora?» «Vivo son io, e caro esser ti pote» fu mia risposta, «se dimandi fama, ch’io metta il nome tuo tra l’altre note». Ed elli a me: «Del contrario ho io brama; lévati quinci e non mi dar piú lagna, ché mal sai lusingar per questa lama!» Allor lo presi per la cuticagna, e dissi: «El converrà che tu ti nomi, o che capel qui su non ti rimagna». Ond’elli a me: «Perché tu mi dischiomi, né ti dirò ch’io sia, né mosterrolti, se mille fiate in sul capo mi tomi». Io avea già i capelli in mano avvolti, e tratti li n’avea piú d’una ciocca,

latrando lui con li occhi in giú raccolti, quando un altro gridò: «Che hai tu, Bocca? non ti basta sonar con le mascelle, se tu non latri? qual diavol ti tocca?» «Omai» diss’io «non vo’ che tu favelle, malvagio traditor; ch’alla tua onta io porterò di te vere novelle». «Va via» rispuose, «e ciò che tu vuoi conta; ma non tacer, se tu di qua entro eschi, di quel ch’ebbe or cosí la lingua pronta. El piange qui l’argento de’ schi: ’Io vidi’ potrai dir ’quel da Duera là dove i peccatori stanno freschi’. Se fossi domandato ’Altri chi v’era?’, tu hai da lato quel di Beccheria di cui segò Fiorenza la gorgiera. Gianni de’ Soldanier credo che sia piú là con Ganellone e Tebaldello, ch’aprí Faenza quando si dormía». Noi eravam partiti già da ello, ch’io vidi due ghiacciati in una buca,

sí che l’un capo all’altro era cappello; e come ’l pan per fame si manduca, cosí’l sovran li denti all’altro pose là’ve ’l cervel s’aggiugne con la nuca: non altrimenti Tideo si rose le tempie a Menalippo per disdegno, che quei faceva il teschio e l’altre cose. O tu che mostri per sí bestial segno odio sovra colui che tu ti mangi, dimmi ’l perché» diss’io, «per tal convegno, che se tu a ragion di lui ti piangi, sappiendo chi voi siete e la sua pecca, nel mondo suso ancora io te ne cangi, se quella con ch’io parlo non si secca».

Canto trentesimoterzo

La bocca sollevò dal fiero pasto quel peccator, forbendola a’ capelli del capo ch’elli avea di retro guasto. Poi cominciò: «Tu vuo’ ch’io rinovelli disperato dolor che ’l cor mi preme già pur pensando, pria ch’io ne favelli. Ma se le mie parole esser dien seme che frutti infamia al traditor ch’i’ rodo, parlare e lacrimar vedrai inseme. Io non so chi tu se’ né per che modo venuto se’ qua giú; ma fiorentino mi sembri veramente quand’io t’odo. Tu dei saper ch’i’ fui conte Ugolino, e questi è l’arcivescovo Ruggieri: or ti dirò perch’i son tal vicino. Che per l’effetto de’ suo’ mai pensieri, fidandomi di lui, io fossi preso e poscia morto, dir non è mestieri; però quel che non puoi avere inteso, ciòè come la morte mia fu cruda,

udirai, e saprai s’e’ m’ha offeso. Breve pertugio dentro dalla muda la qual per me ha il titol della fame, e ’n che conviene ancor ch’altrui si chiuda, m’avea mostrato per lo suo forame piú lune già, quand’io feci ’l mal sonno che del futuro mi squarciò’l velame. Questi pareva a me maestro e donno, cacciando il lupo e’ lupicini al monte per che i Pisan veder Lucca non ponno. Con cagne magre, studiose e conte Gualandi con Sismondi e con Lanfranchi s’avea messi dinanzi dalla fronte. In picciol corso mi paríeno stanchi lo padre e’ figli, e con l’agute scane mi parea lor veder fender li fianchi. Quando fui desto innanzi la dimane, pianger senti’ fra ’l sonno i miei figliuoli ch’eran con meco, e domandar del pane. Ben se’ crudel, se tu già non ti duoli pensando ciò che ’l mio cor s’annunziava;

e se non piangi, di che pianger suoli? Già eran desti, e l’ora s’appressava che ’l cibo ne solea essere addotto, e per suo sogno ciascun dubitava; e io senti’ chiavar l’uscio di sotto all’orribile torre; ond’io guardai nel viso a’ mie’ figliuoi sanza far motto. Io non piangea, sí dentro impetrai: piangevan elli; e Anselmuccio mio disse: ’Tu guardi sí, padre! che hai?’ Perciò non lacrimai né rispuos’io tutto quel giorno né la notte appresso, infin che l’altro sol nel mondo uscío. Come un poco di raggio si fu messo nel doloroso carcere, e io scorsi per quattro visi il mio aspetto stesso, ambo le man per lo dolor mi morsi; ed ei, pensando ch’i’’l fessi per voglia di manicar, di subito levorsi e disser: ’Padre, assai ci fia men doglia se tu mangi di noi: tu ne vestisti

queste misere carni, e tu le spoglia’. Queta’mi allor per non farli piú tristi; lo dí e l’altro stemmo tutti muti; ahi dura terra, perché non t’apristi? Poscia che fummo al quarto dí venuti, Gaddo mi si gettò disteso a’ piedi, dicendo: ’Padre mio, ché non m’aiuti?’ «Quivi morí; e come tu mi vedi, vid’io cascar li tre ad uno ad uno tra ’l quinto dí e ’l sesto; ond’io mi diedi, già cieco, a brancolar sovra ciascuno, e due dí li chiamai, poi che fur morti: poscia, piú che ’l dolor, poté’l digiuno». Quand’ebbe detto ciò, con li occhi torti riprese ’l teschio misero co’ denti, che furo all’osso, come d’un can, forti. Ahi Pisa, vituperio delle genti del bel paese là dove ’l sí sona, poi che i vicini a te punir son lenti, muovasi la Capraia e la Gorgona, e faccian siepe ad Arno in su la foce,

sí ch’elli annieghi in te ogni persona! Ché se ’l conte Ugolino aveva voce d’aver tradita te delle castella, non dovei tu i figliuoi porre a tal croce. Innocenti facea l’età novella, novella Tebe, Uguiccione e ’l Brigata e li altri due che ’l canto suso appella. Noi ammo oltre, là’ve la gelata ruvidamente un’altra gente fascia, non volta in giú, ma tutta riversata. Lo pianto stesso lí pianger non lascia, e ’l duol che truova in su li occhi rintoppo, si volge in entro a far crescer l’ambascia; ché le lagrime prime fanno groppo, e sí come visiere di cristallo, rïempion sotto ’l ciglio tutto il coppo. E avvegna che sí come d’un callo, per la freddura ciascun sentimento cessato avesse del mio viso stallo, già mi parea sentire alquanto vento: per ch’io: «Maestro mio, questo chi move?

non è qua giú ogne vapore spento?» Ed elli a me: «Avaccio sarai dove di ciò ti farà l’occhio la risposta, veggendo la cagion che ’l fiato piove». E un de’ tristi della fredda crosta gridò a noi: «O anime crudeli, tanto che dato v’è l’ultima posta, levatemi dal viso i duri veli, sí ch’ïo sfoghi ’l duol che ’l cor m’impregna, un poco, pria che ’l pianto si raggeli». Per ch’io a lui: «Se vuo’ ch’i’ ti sovvegna, dimmi chi se’, e s’io non ti disbrigo, al fondo della ghiaccia ir mi convegna». Rispuose adunque: «I’ son frate Alberigo; io son quel dalle frutta del mal orto, che qui riprendo dattero per figo». «Oh!» diss’io lui, «or se’ tu ancor morto?» Ed elli a me: «Come ’l mio corpo stea nel mondo su, nulla scïenza porto. Cotal vantaggio ha questa Tolomea, che spesse volte l’anima ci cade,

innanzi ch’Atropòs mossa le dea. E perché tu piú volontier mi rade le ’nvetriate lacrime dal volto, sappie che tosto che l’anima trade come fec’io, il corpo suo l’è tolto da un demonio, che poscia il governa mentre che ’l tempo suo tutto sia vòlto. Ella ruina in sí fatta cisterna; e forse pare ancor lo corpo suso dell’ombra che di qua dietro mi verna. Tu ’l dei saper, se tu vien pur mo giuso: elli è ser Branca d’Oria, e son piú anni poscia ati ch’el fu sí racchiuso». «Io credo» diss’io lui «che tu m’inganni; ché Branca d’Oria non morí unquanche, e mangia e bee e dorme e veste panni». «Nel fosso su» diss’el «de’ Malebranche, là dove bolle la tenace pece, non era giunto ancora Michel Zanche, che questi lasciò il diavolo in sua vece nel corpo suo, ed un suo prossimano

che ’l tradimento insieme con lui fece. Ma distendi oggimai in qua la mano; aprimi li occhi». E io non lil’apersi; e cortesia fu lui esser villano. Ahi Genovesi, uomini diversi d’ogne costume e pien d’ogni magagna, perché non siete voi del mondo spersi? Ché col peggiore spirto di Romagna trovai di voi un tal, che per sua opra in anima in Cocito già si bagna, ed in corpo par vivo ancor di sopra.

Canto trentesimoquarto

«Vexilla regis prodeunt inferni verso di noi; però dinanzi mira» disse ’l maestro mio «se tu ’l discerni». Come quando una grossa nebbia spira, o quando l’emisperio nostro annotta, par di lungi un molin che ’l vento gira, veder mi parve un tal dificio allotta; poi per lo vento mi ristrinsi retro al duca mio; ché non li era altra grotta. Già era, e con paura il metto in metro, là dove l’ombre tutte eran coperte, e trasparíen come festuca in vetro. Altre sono a giacere; altre stanno erte, quella col capo e quella con le piante; altra, com’arco, il volto a’ piè rinverte. Quando noi fummo fatti tanto avante, ch’al mio maestro piacque di mostrarmi la creatura ch’ebbe il bel sembiante, d’innanzi mi si tolse e fe’ restarmi, «Ecco Dite» dicendo, «ed ecco il loco

ove convien che di fortezza t’armi». Com’io divenni allor gelato e fioco, nol dimandar, lettor, ch’i’ non lo scrivo, però ch’ogni parlar sarebbe poco. Io non mori’, e non rimasi vivo: pensa oggimai per te, s’hai fior d’ingegno, qual io divenni, d’uno e d’altro privo. Lo ’mperador del doloroso regno da mezzo il petto uscía fuor della ghiaccia; e piú con un gigante io mi convegno, che giganti non fan con le sue braccia: vedi oggimai quant’esser dee quel tutto ch’a cosí fatta parte si confaccia. S’el fu sí bello com’elli è or brutto, e contra ’l suo fattore alzò le ciglia, ben dee da lui procedere ogni lutto. Oh quanto parve a me gran maraviglia quand’io vidi tre facce alla sua testa! L’una dinanzi, e quella era vermiglia; l’altr’eran due, che s’aggiugníeno a questa sovresso ’l mezzo di ciascuna spalla,

e sé giugníeno al luogo della cresta: e la destra parea tra bianca e gialla; la sinistra a vedere era tal, quali vegnon di là onde ’l Nilo s’avvalla. Sotto ciascuna uscivan due grand’ali, quanto si convenía a tanto uccello: vele di mar non vid’io mai cotali. Non avean penne, ma di vispistrello era lor modo; e quelle svolazzava, sí che tre venti si movean da ello: quindi Cocito tutto s’aggelava. Con sei occhi piangea, e per tre menti gocciava ’l pianto e sanguinosa bava. Da ogni bocca dirompea co’ denti un peccatore, a guisa di maciulla, sí che tre ne facea cosí dolenti. A quel dinanzi il mordere era nulla verso ’l graffiar, che tal volta la schiena rimanea della pelle tutta brulla. «Quell’anima là su c’ha maggior pena» disse ’l maestro, «è Giuda Scarïotto,

che ’l capo ha dentro e fuor le gambe mena. Delli altri due c’hanno il capo di sotto, quel che pende dal nero ceffo è Bruto - vedi come si storce! e non fa motto -!; e l’altro è Cassio che par sí membruto. Ma la notte risurge, e oramai è da partir, ché tutto avem veduto». Com’a lui piacque, il collo li avvinghiai; ed el prese di tempo e luogo poste; e quando l’ali fuoro aperte assai, appigliò sé alle vellute coste: di vello in vello giú discese poscia tra ’l folto pelo e le gelate croste. Quando noi fummo là dove la coscia si volge, a punto in sul grosso dell’anche, lo duca, con fatica e con angoscia, volse la testa ov’elli avea le zanche, e aggrappossi al pel com’uom che sale, sí che ’n inferno i’ credea tornar anche. «Attienti ben, ché per cotali scale» disse ’l maestro, ansando com’uom lasso,

«conviensi dipartir da tanto male». Poi uscí fuor per lo foro d’un sasso, e puose me in su l’orlo a sedere; appresso porse a me l’accorto o. Io levai li occhi, e credetti vedere Lucifero com’io l’avea lasciato; e vidili le gambe in su tenere; e s’io divenni allora travagliato, la gente grossa il pensi, che non vede qual è quel punto ch’io avea ato. «Lévati su» disse ’l maestro «in piede: la via è lunga e ’l cammino è malvagio, e già il sole a mezza terza riede». Non era camminata di palagio là’v’eravam; ma natural burella ch’avea mal suolo e di lume disagio. «Prima ch’io dell’abisso mi divella, maestro mio», diss’io quando fui dritto, «a trarmi d’erro un poco mi favella: ov’è la ghiaccia? e questi com’è fitto sí sottosopra? e come, in sí poc’ora,

da sera a mane ha fatto il sol tragitto?» Ed elli a me: «Tu imagini ancora d’esser di là dal centro, ov’io mi presi al pel del vermo reo che ’l mondo fora. Di là fosti cotanto quant’io scesi; quand’io mi volsi, tu asti ’l punto al qual si traggon d’ogni parte i pesi. E se’ or sotto l’emisperio giunto ch’è opposito a quel che la gran secca coverchia, e sotto ’l cui colmo consunto fu l’uom che nacque e visse sanza pecca: tu hai i piedi in su picciola spera che l’altra faccia fa della Giudecca. Qui è da man, quando di làè sera: e questi, che ne fe’ scala col pelo, fitto è ancora sí come prim’era. Da questa parte cadde giú dal cielo; e la terra, che pria di qua si sporse, per paura di lui fe’ del mar velo, e venne all’emisperio nostro; e forse per fuggir lui lasciò qui luogo voto

quella ch’appar di qua, e su ricorse». Luogo è là giú da Belzebú remoto tanto quanto la tomba si distende, che non per vista, ma per suono è noto d’un ruscelletto che quivi discende per la buca d’un sasso, ch’elli ha roso, col corso ch’elli avvolge, e poco pende. Lo duca e io per quel cammino ascoso intrammo a ritornar nel chiaro mondo; e sanza cura aver d’alcun riposo salimmo su, el primo e io secondo, tanto ch’i’ vidi delle cose belle che porta ’l ciel, per un pertugio tondo; e quindi uscimmo a riveder le stelle.

Purgatorio

Canto primo

Per correr migliori acque alza le vele omai la navicella del mio ingegno, che lascia dietro a sé mar sí crudele; e canterò di quel secondo regno dove l’umano spirito si purga e di salire al ciel diventa degno. Ma qui la morta poesí resurga, o sante Muse, poi che vostro sono; e qui Calliopè alquanto surga, seguitando il mio canto con quel sòno di cui le Piche misere sentiro lo colpo tal, che disperar perdono. Dolce color d’orïental zaffiro, che s’accoglieva nel sereno aspetto del mezzo, puro insino al primo giro, alli occhi miei ricominciò diletto, tosto ch’io usci’ fuor dell’aura morta che m’avea contristati li occhi e ’l petto. Lo bel pianeta che d’amar conforta faceva tutto rider l’orïente,

velando i Pesci, ch’erano in sua scorta. I’ mi volsi a man destra, e puosi mente all’altro polo, e vidi quattro stelle non viste mai fuor ch’alla prima gente. Goder pareva il ciel di lor fiammelle: oh settentrional vedovo sito, poi che privato se’ di mirar quelle! Com’io da loro sguardo fui partito, un poco me volgendo all’altro polo, là onde il Carro già era sparito, vidi presso di me un veglio solo, degno di tanta reverenza in vista, che piú non dee a padre alcun figliuolo. Lunga la barba e di pel bianco mista portava, a’ suoi capelli simigliante, de’ quai cadeva al petto doppia lista. Li raggi delle quattro luci sante fregiavan sí la sua faccia di lume, ch’i’’l vedea come ’l sol fosse davante. «Chi siete voi che contro al cieco fiume fuggita avete la pregione etterna?»

diss’el, movendo quelle oneste piume. «Chi v’ha guidati, o che vi fu lucerna, uscendo fuor della profonda notte che sempre nera fa la valle inferna? Son le leggi d’abisso cosí rotte? o è mutato in ciel novo consiglio, che, dannati, venite alle mie grotte?» Lo duca mio allor mi diè di piglio, e con parole e con mani e con cenni reverenti mi fe’ le gambe e ’l ciglio. Poscia rispuose lui: «Da me non venni: donna scese dal ciel, per li cui prieghi della mia compagnia costui sovvenni. Ma da ch’è tuo voler che piú si spieghi di nostra condizion com’ell’è vera, esser non puote il mio che a te si nieghi. Questi non vide mai l’ultima sera; ma per la sua follia le fu sí presso, che molto poco tempo a volger era. Sí com’io dissi, fui mandato ad esso per lui campare; e non li era altra via

che questa per la quale i’ mi son messo. Mostrata ho lui tutta la gente ria; e ora intendo mostrar quelli spirti che purgan sé sotto la tua balía. Com’io l’ho tratto, saría lungo a dirti; dell’alto scende virtú che m’aiuta conducerlo a vederti e a udirti. Or ti piaccia gradir la sua venuta: libertà va cercando, ch’è sí cara, come sa chi per lei vita rifiuta. Tu ’l sai, che non ti fu per lei amara in Utica la morte, ove lasciasti la vesta ch’al gran dí sarà sí chiara. Non son li editti etterni per noi guasti; ché questi vive, e Minòs me non lega; ma son del cerchio ove son li occhi casti di Marzia tua, che ’n vista ancor ti priega, o santo petto, che per tua la tegni: per lo suo amore adunque a noi ti piega. Lasciane andar per li tuoi sette regni: grazie riporterò di te a lei,

se d’esser mentovato là giú degni». «Marzïa piacque tanto alli occhi miei mentre ch’i’ fu’ di là» diss’elli allora, «che quante grazie volse da me, fei. Or che di là dal mal fiume dimora, piú muover non mi può, per quella legge che fatta fu quando me n’usci’ fora. Ma se donna del ciel ti move e regge, come tu di’, non c’è mestier lusinghe: bastisi ben che per lei mi richegge. Va dunque, e fa che tu costui ricinghe d’un giunco schietto e che li lavi ’l viso, sí ch’ogni sucidume quindi stinghe; ché non si converría, l’occhio sorpriso d’alcuna nebbia, andar dinanzi al primo ministro, ch’è di quei di paradiso. Questa isoletta intorno ad imo ad imo, là giú colà dove la batte l’onda, porta de’ giunchi sovra ’l molle limo; null’altra pianta che fe fronda o indurasse, vi puote aver vita,

però ch’alle percosse non seconda. Poscia non sia di qua vostra reddita; lo sol vi mosterrà, che surge omai, prendere il monte a piú lieve salita». Cosí sparí; e io su mi levai sanza parlare, e tutto mi ritrassi al duca mio, e li occhi a lui drizzai. El cominciò: «Seguisci li miei i: volgiànci in dietro, ché di qua dichina questa pianura a’ suoi termini bassi». L’alba vinceva l’ora mattutina che fuggía innanzi, sí che di lontano conobbi il tremolar della marina. Noi andavam per lo solingo piano com’om che torna alla perduta strada, che ’nfino ad essa li pare ire invano. Quando noi fummo là’ve la rugiada pugna col sole, e, per essere in parte dove adorezza, poco si dirada, ambo le mani in su l’erbetta sparte soavemente ’l mio maestro pose:

ond’io, che fui accorto di sua arte, porsi ver lui le guance lacrimose: ivi mi fece tutto discoverto quel color che l’inferno mi nascose. Venimmo poi in sul lito diserto, che mai non vide navicar sue acque omo che di tornar sia poscia esperto. Quivi mi cinse sí com’altrui piacque: oh maraviglia! ché qual elli scelse l’umile pianta, cotal si rinacque subitamente là onde l’avelse.

Canto secondo

Già era ’l sole all’orizzonte giunto lo cui meridïan cerchio coverchia Ierusalèm col suo piú alto punto; e la notte, che opposita a lui cerchia, uscía di Gange fuor con le Bilance, che le caggion di man quando soverchia; sí che le bianche e le vermiglie guance, là dov’i’ era, della bella Aurora per troppa etate divenivan rance. Noi eravam lunghesso mare ancora, come gente che pensa a suo cammino, che va col cuore e col corpo dimora. Ed ecco qual, sul presso del mattino, per li grossi vapor Marte rosseggia giú nel ponente sovra ’l suol marino, cotal m’apparve, s’io ancor lo veggia, un lume per lo mar venir sí ratto, che ’l mover suo nessun volar pareggia. Dal qual com’io un poco ebbi ritratto l’occhio per domandar lo duca mio,

rividil piú lucente e maggior fatto. Poi d’ogne lato ad esso m’apparío un, non sapea che, bianco, e di sotto a poco a poco un altro a lui uscío. Lo mio maestro ancor non fece motto, mentre che i primi bianchi apparser ali: allor che ben conobbe il galeotto, gridò: «Fa, fa che le ginocchia cali: ecco l’angel di Dio: piega le mani: omai vedrai di sí fatti officiali. Vedi che sdegna li argomenti umani, sí che remo non vuol né altro velo che l’ali sue tra liti sí lontani. Vedi come l’ha dritte verso il cielo, trattando l’aere con l’etterne penne, che non si mutan come mortal pelo». Poi, come piú e piú verso noi venne l’uccel divino, piú chiaro appariva; per che l’occhio da presso nol sostenne, ma chinail giuso; e quei sen venne a riva con un vasello snelletto e leggiero,

tanto che l’acqua nulla ne ’nghiottiva. Da poppa stava il celestial nocchiero, tal che parea beato per iscripto; e piú di cento spirti entro sediero. ’In exitu Israel de Aegypto’ cantavan tutti insieme ad una voce con quanto di quel salmo è poscia scripto. Poi fece il segno lor di santa croce; ond’ei si gittar tutti in su la piaggia: ed el sen gí, come venne, veloce. La turba che rimase lí, selvaggia parea del loco, rimirando intorno come colui che nove cose assaggia. Da tutte parti saettava il giorno lo sol, ch’avea con le saette conte di mezzo il ciel cacciato Capricorno, quando la nova gente alzò la fronte ver noi, dicendo a noi: «Se voi sapete, mostratene la via di gire al monte». E Virgilio rispuose: «Voi credete forse che siamo esperti d’esto loco;

ma noi siam peregrin come voi siete. Dianzi venimmo, innanzi a voi un poco, per altra via, che fu sí aspra e forte, che lo salire omai ne parrà gioco». L’anime che si fuor di me accorte, per lo spirar, ch’i’ era ancora vivo, maravigliando diventaro smorte. E come a messagger che porta ulivo tragge la gente per udir novelle, e di calcar nessun si mostra schivo, cosí al viso mio s’affisar quelle anime fortunate tutte quante, quasi oblïando d’ire a farsi belle. Io vidi una di lor trarresi avante per abbracciarmi, con sí grande affetto, che mosse me a fare il simigliante. Oi ombre vane, fuor che nell’aspetto! Tre volte dietro a lei le mani avvinsi, e tante mi tornai con esse al petto. Di maraviglia, credo, mi dipinsi; per che l’ombra sorrise e si ritrasse,

e io, seguendo lei, oltre mi pinsi. Soavemente disse ch’io posasse: allor conobbi chi era, e pregai che, per parlarmi, un poco s’arrestasse. Rispuosemi: «Cosí com’io t’amai nel mortal corpo, cosí t’amo sciolta: però m’arresto; ma tu perché vai?» «Casella mio, per tornar altra volta là dov’io son, fo io questo vïaggio» diss’io; «ma a te com’è tanta ora tolta?» Ed elli a me: «Nessun m’è fatto oltraggio, se quei che leva quando e cui li piace, piú volte m’ha negato esto aggio; ché di giusto voler lo suo si face: veramente da tre mesi elli ha tolto chi ha voluto intrar, con tutta pace. Ond’io, ch’era ora alla marina volto dove l’acqua di Tevero s’insala, benignamente fu’ da lui ricolto. A quella foce ha elli or dritta l’ala, però che sempre quivi si ricoglie

quale verso Acheronte non si cala». E io: «Se nuova legge non ti toglie memoria o uso all’amoroso canto che mi solea quetar tutte mie voglie, di ciò ti piaccia consolare alquanto l’anima mia, che, con la mia persona venendo qui, è affannata tanto!» ’Amor che ne la mente mi ragiona’ cominciò elli allor sí dolcemente, che la dolcezza ancor dentro mi sona. Lo mio maestro e io e quella gente ch’eran con lui parevan sí contenti, come a nessun toccasse altro la mente. Noi eravam tutti fissi e attenti alle sue note; ed ecco il veglio onesto gridando: «Che è ciò, spiriti lenti? qual negligenza, quale stare è questo? Correte al monte a spogliarvi lo scoglio ch’esser non lascia a voi Dio manifesto». Come quando, cogliendo biada o loglio, li colombi adunati alla pastura,

queti, sanza mostrar l’usato orgoglio, se cosa appare ond’elli abbian paura, subitamente lasciano star l’esca, perch’assaliti son da maggior cura; cosí vid’io quella masnada fresca lasciar lo canto, e gire inver la costa, com’uom che va, né sa dove rïesca: né la nostra partita fu men tosta.

Canto terzo

Avvegna che la subitana fuga dispergesse color per la campagna, rivolti al monte ove ragion ne fruga, i’ mi ristrinsi alla fida compagna: e come sare’ io sanza lui corso? chi m’avría tratto su per la montagna? El mi parea da se stesso rimorso: o dignitosa coscïenza e netta, come t’è picciol fallo amaro morso! Quando li piedi suoi lasciar la fretta, che l’onestade ad ogn’atto dismaga, la mente mia, che prima era ristretta, lo ’ntento rallargò, sí come vaga, e diedi ’l viso mio incontro al poggio che ’nverso il ciel piú alto si dislaga. Lo sol, che dietro fiammeggiava roggio, rotto m’era dinanzi alla figura, ch’avea in me de’ suoi raggi l’appoggio. Io mi volsi da lato con paura d’essere abbandonato, quand’io vidi

solo dinanzi a me la terra oscura; e ’l mio conforto «Perché pur diffidi?» a dir mi cominciò tutto rivolto: «non credi tu me teco e ch’io ti guidi? Vespero è già colà dov’è sepolto lo corpo dentro al quale io facea ombra: Napoli l’ha, e da Brandizio è tolto. Ora, se innanzi a me nulla s’aombra, non ti maravigliar piú che de’ cieli che l’uno all’altro raggio non ingombra. A sofferir tormenti e caldi e geli simili corpi la Virtú dispone che, come fa, non vuol ch’a noi si sveli. Matto è chi spera che nostra ragione possa trascorrer la infinita via che tiene una sustanza in tre persone. State contenti, umana gente, al quia; ché se possuto aveste veder tutto, mestier non era parturir Maria; e disïar vedeste sanza frutto tai che sarebbe lor disio quetato,

ch’etternalmente è dato lor per lutto: io dico d’Aristotile e di Plato e di molt’altri»; e qui chinò la fronte, e piú non disse, e rimase turbato. Noi divenimmo intanto a piè del monte: quivi trovammo la roccia sí erta, che ’ndarno vi saríen le gambe pronte. Tra Lerice e Turbia, la piú diserta, la piú rotta ruina è una scala, verso di quella, agevole e aperta. «Or chi sa da qual man la costa cala» disse ’l maestro mio, fermando il o, «sí che possa salir chi va sanz’ala?» E mentre ch’e’ tenendo il viso basso essaminava del cammin la mente, e io mirava suso intorno al sasso, da man sinistra m’apparí una gente d’anime, che movíeno i piè ver noi, e non parea, sí venían lente. «Leva» diss’io, «maestro, li occhi tuoi: ecco di qua chi ne darà consiglio,

se tu da te medesmo aver nol puoi». Guardò allora, e con libero piglio rispuose: «Andiamo in là, ch’ei vegnon piano; e tu ferma la spene, dolce figlio». Ancora era quel popol di lontano, i’ dico dopo i nostri mille i, quanto un buon gittator trarría con mano, quando si strinser tutti ai duri massi dell’alta ripa, e stetter fermi e stretti com’a guardar, chi va dubbiando, stassi. «O ben finiti, o già spiriti eletti», Virgilio incominciò, «per quella pace ch’i’ credo che per voi tutti s’aspetti, ditene dove la montagna giace sí che possibil sia l’andare in suso; ché perder tempo a chi piú sa piú spiace». Come le pecorelle escon del chiuso a una, a due, a tre, e l’altre stanno timidette atterrando l’occhio e ’l muso; e ciò che fa la prima, e l’altre fanno, addossandosi a lei, s’ella s’arresta,

semplici e quete, e lo ’mperché non sanno; sí vid’io muovere a venir la testa di quella mandra fortunata allotta, pudica in faccia e nell’andare onesta. Come color dinanzi vider rotta la luce in terra dal mio destro canto, sí che l’ombra era da me alla grotta, restaro, e trasser sé in dietro alquanto, e tutti li altri che veníeno appresso, non sappiendo il perché, fenno altrettanto. «Sanza vostra domanda io vi confesso che questo è corpo uman che voi vedete; per che il lume del sole in terra è fesso. Non vi maravigliate; ma credete che non sanza virtú che da ciel vegna cerchi di soverchiar questa parete». Cosí’l maestro; e quella gente degna «Tornate» disse; «intrate innanzi dunque», coi dossi delle man faccendo insegna. E un di loro incominciò: «Chiunque tu se’, cosí andando volgi il viso:

pon mente se di là mi vedesti unque». Io mi volsi ver lui e guardail fiso: biondo era e bello e di gentile aspetto, ma l’un de’ cigli un colpo avea diviso. Quand’i’ mi fui umilmente disdetto d’averlo visto mai, el disse: «Or vedi»; e mostrommi una piaga a sommo ’l petto. Poi sorridendo disse: «Io son Manfredi, nepote di Costanza imperadrice; ond’io ti priego che quando tu riedi, vadi a mia bella figlia, genitrice dell’onor di Cicilia e d’Aragona, e dichi il vero a lei, s’altro si dice. Poscia ch’io ebbi rotta la persona di due punte mortali, io mi rendei, piangendo, a quei che volontier perdona. Orribil furon li peccati miei; ma la bontà infinita ha sí gran braccia, che prende ciò che si rivolge a lei. Se ’l pastor di Cosenza, che alla caccia di me fu messo per Clemente allora,

avesse in Dio ben letta questa faccia, l’ossa del corpo mio saríeno ancora in co del ponte presso a Benevento, sotto la guardia della grave mora. Or le bagna la pioggia e move il vento di fuor dal regno, quasi lungo il Verde, dov’e’ le trasmutò a lume spento. Per lor maladizion sí non si perde, che non possa tornar l’etterno amore, mentre che la speranza ha fior del verde. Vero è che quale in contumacia more di Santa Chiesa, ancor ch’al fin si penta, star li convien da questa ripa in fore, per ogni tempo ch’elli è stato, trenta, in sua presunzïon, se tal decreto piú corto per buon prieghi non diventa. Vedi oggimai se tu mi puoi far lieto, revelando alla mia buona Costanza come m’hai visto, e anche esto divieto; ché qui per quei di là molto s’avanza».

Canto quarto

Quando per dilettanze o ver per doglie che alcuna virtú nostra comprenda l’anima bene ad essa si raccoglie, par ch’a nulla potenza piú intenda; e questo è contra quello error che crede ch’un’anima sovr’altra in noi s’accenda. E però, quando s’ode cosa o vede che tegna forte a sé l’anima volta, vassene il tempo e l’uom non se n’avvede; ch’altra potenza è quella che l’ascolta, e altra è quella c’ha l’anima intera: questa è quasi legata, e quella è sciolta. Di ciò ebb’io esperïenza vera, udendo quello spirto e ammirando; ché ben cinquanta gradi salito era lo sole, e io non m’era accorto, quando venimmo ove quell’anime ad una gridaro a noi: Qui è vostro dimando». Maggiore aperta molte volte impruna con una forcatella di sue spine

l’uom della villa quando l’uva imbruna, che non era la calla onde salíne lo duca mio, ed io appresso, soli, come da noi la schiera si partíne. Vassi in Sanleo e discendesi in Noli, montasi su in Bismantova e in Caccume con esso i piè; ma qui convien ch’om voli; dico con l’ale snelle e con le piume del gran disio, di retro a quel condotto che speranza mi dava e facea lume. Noi salivam per entro il sasso rotto, e d’ogni lato ne stringea lo stremo, e piedi e man volea il suol di sotto. Poi che noi fummo in su l’orlo supremo dell’alta ripa, alla scoperta piaggia, «Maestro mio», diss’io «che via faremo?» Ed elli a me: «Nessun tuo o caggia: pur su al monte dietro a me acquista, fin che n’appaia alcuna scorta saggia». Lo sommo er’alto che vincea la vista, e la costa superba piú assai

che da mezzo quadrante a centro lista. Io era lasso, quando cominciai: «O dolce padre, volgiti, e rimira com’io rimango sol, se non restai». «Figliuol mio», disse «infin quivi ti tira», additandomi un balzo poco in sue che da quel lato il poggio tutto gira. Sí mi spronaron le parole sue, ch’i’ mi sforzai carpando appresso lui, tanto che il cinghio sotto i piè mi fue. A seder ci ponemmo ivi ambedui volti a levante ond’eravam saliti, che suole a riguardar giovare altrui. Li occhi prima drizzai ai bassi liti; poscia li alzai al sole, ed ammirava che da sinistra n’eravam feriti. Ben s’avvide il poeta ch’ïo stava stupido tutto al carro della luce, ove tra noi e Aquilone intrava. Ond’elli a me: «Se Castore e Polluce fossero in compagnia di quello specchio

che su e giú del suo lume conduce, tu vedresti il Zodïaco rubecchio ancora all’Orse piú stretto rotare, se non uscisse fuor del cammin vecchio. Come ciò sia, se ’l vuoi poter pensare, dentro raccolto, imagina Sïòn con questo monte in su la terra stare sí, ch’amendue hanno un solo orizzòn e diversi emisperi; onde la strada che mal non seppe carreggiar Fetòn, vedrai come a costui convien che vada dall’un, quando a colui dall’altro fianco, se lo ’ntelletto tuo ben chiaro bada». «Certo, maestro mio», diss’io «unquanco non vid’io chiaro sí com’io discerno là dove mio ingegno parea manco, che ’l mezzo cerchio del moto superno, che si chiama Equatore in alcun’arte, e che sempre riman tra ’l sole e ’l verno, per la ragion che di’, quinci si parte verso settentrïon, quando li Ebrei

vedevan lui verso la calda parte. Ma se a te piace, volontier saprei quanto avemo ad andar; ché’l poggio sale piú che salir non posson li occhi miei». Ed elli a me: «Questa montagna è tale, che sempre al cominciar di sotto è grave; e quant’uom piú va su, e men fa male. Però, quand’ella ti parrà soave tanto, che su andar ti fia leggero com’a seconda giú andar per nave, allor sarai al fin d’esto sentero: quivi di riposar l’affanno aspetta. Piú non rispondo, e questo so per vero». E com’elli ebbe sua parola detta, una voce di presso sonò: «Forse che di sedere in pria avrai distretta!» Al suon di lei ciascun di noi si torse, e vedemmo a mancina un gran petrone, del qual né io né ei prima s’accorse. Là ci traemmo; ed ivi eran persone che si stavano all’ombra dietro al sasso

come l’uom per negghienza a star si pone. E un di lor, che mi sembiava lasso, sedeva e abbracciava le ginocchia, tenendo il viso giú tra esse basso. «O dolce segnor mio», diss’io «adocchia colui che mostra sé piú negligente che se pigrizia fosse sua serocchia». Allor si volse a noi e puose mente, movendo il viso pur su per la coscia, e disse: «Or va tu su, che se’ valente!» Conobbi allor chi era, e quella angoscia che m’avacciava un poco ancor la lena, non m’impedí l’andare a lui; e poscia ch’a lui fu’ giunto, alzò la testa a pena, dicendo: «Hai ben veduto come il sole dall’omero sinistro il carro mena?» Li atti suoi pigri e le corte parole mosson le labbra mie un poco a riso; poi cominciai: «Belacqua, a me non dole di te omai; ma dimmi: perché assiso quiritta se’? attendi tu iscorta,

o pur lo modo usato t’ha’ ripriso?» Ed elli: «O frate, l’andar su che porta? ché non mi lascerebbe ire a’ martiri l’angel di Dio che siede in su la porta. Prima convien che tanto il ciel m’aggiri di fuor da essa, quanto fece in vita, perch’io indugiai al fine i buon sospiri, se orazione in prima non m’aita che surga su di cuor che in grazia viva: l’altra che val, che ’n ciel non è udita?» E già il poeta innanzi mi saliva, e dicea: «Vienne omai: vedi ch’è tocco meridïan dal sole ed alla riva cuopre la notte già col piè Morrocco».

Canto quinto

Io era già da quell’ombre partito, e seguitava l’orme del mio duca, quando di retro a me, drizzando il dito, una gridò: «Ve’ che non par che luca lo raggio da sinistra a quel di sotto, e come vivo par che si conduca!» Li occhi rivolsi al suon di questo motto, e vidile guardar per maraviglia pur me, pur me, e ’l lume ch’era rotto. «Perché l’animo tuo tanto s’impiglia» disse ’l maestro, «che l’andare allenti? che ti fa ciò che quivi si pispiglia? Vien dietro a me, e lascia dir le genti: sta come torre ferma, che non crolla già mai la cima per soffiar de’ venti; ché sempre l’uomo in cui pensier rampolla sovra pensier, da sé dilunga il segno, perché la foga l’un dell’altro insolla». Che potea io ridir, se non ’Io vegno’? Dissilo, alquanto del color consperso

che fa l’uom di perdon tal volta degno. E ’ntanto per la costa di traverso venivan genti innanzi a noi un poco, cantando ’Miserere’ a verso a verso. Quando s’accorser ch’i’ non dava loco per lo mio corpo al traar de’ raggi, mutar lor canto in un ’Oh!’ lungo e roco; e due di loro, in forma di messaggi, corsero incontr’a noi e dimandarne: «Di vostra condizion fatene saggi». E ’l mio maestro: «Voi potete andarne e ritrarre a color che vi mandaro che ’l corpo di costui è vera carne. Se per veder la sua ombra restaro, com’io avviso, assai è lor risposto: faccianli onore, ed esser può lor caro». Vapori accesi non vid’io sí tosto di prima notte mai fender sereno, né, sol calando, nuvole d’agosto, che color non tornasser suso in meno; e, giunti là, con li altri a noi dier volta

come schiera che scorre sanza freno. «Questa gente che preme a noi è molta, e vegnonti a pregar» disse il poeta: «però pur va, ed in andando ascolta». «O anima che vai per esser lieta con quelle membra con le quai nascesti», venían gridando, «un poco il o queta. Guarda s’alcun di noi unqua vedesti, sí che di lui di là novella porti: deh, perché vai? deh, perché non t’arresti? Noi fummo tutti già per forza morti, e peccatori infino all’ultima ora: quivi lume del ciel ne fece accorti, sí che, pentendo e perdonando, fora di vita uscimmo a Dio pacificati, che del disio di sé veder n’accora». E io: «Perché ne’ vostri visi guati, non riconosco alcun; ma s’a voi piace cosa ch’io possa, spiriti ben nati, voi dite, e io farò per quella pace che dietro a’ piedi di sí fatta guida

di mondo in mondo cercar mi si face». E uno incominciò: «Ciascun si fida del beneficio tuo sanza giurarlo, pur che ’l voler nonpossa non ricida. Ond’io, che solo innanzi alli altri parlo, ti priego, se mai vedi quel paese che siede tra Romagna e quel di Carlo, che tu mi sia de’ tuoi prieghi cortese in Fano, sí che ben per me s’adori pur ch’i’ possa purgar le gravi offese. Quindi fu’ io; ma li profondi fori ond’uscí’l sangue in sul quale io sedea, fatti mi fuoro in grembo alli Antenori, là dov’io piú sicuro esser credea: quel da Esti il fe’ far, che m’avea in ira assai piú là che dritto non volea. Ma s’io fosse fuggito inver la Mira, quando fu’ sovragiunto ad Orïaco, ancor sarei di là ove si spira. Corsi al palude, e le cannucce e ’l braco m’impigliar sí, ch’i’ caddi; e lí vid’io

delle mie vene farsi in terra laco». Poi disse un altro: «Deh, se quel disio si compia che ti tragge all’alto monte, con buona pïetate aiuta il mio! Io fui da Montefeltro, io son Bonconte: Giovanna o altri non ha di me cura; per ch’io vo tra costor con bassa fronte». E io a lui: «Qual forza o qual ventura ti travïò sí fuor di Campaldino, che non si seppe mai tua sepultura?» «Oh!» rispuos’elli, «a piè del Casentino traversa un’acqua c’ha nome l’Archiano, che sovra l’Ermo nasce in Apennino. Là’ve ’l vocabol suo diventa vano, arriva’ io forato nella gola, fuggendo a piede e ’nsanguinando il piano. Quivi perdei la vista e la parola; nel nome di Maria fini’, e quivi caddi e rimase la mia carne sola. Io dirò vero e tu ’l ridí tra’ vivi: l’angel di Dio mi prese, e quel d’inferno

gridava: ’O tu del ciel, perché mi privi? Tu te ne porti di costui l’etterno per una lacrimetta che ’l mi toglie; ma io farò dell’altro altro governo! Ben sai come nell’aere si raccoglie quell’umido vapor che in acqua riede, tosto che sale dove ’l freddo il coglie. Giunse quel mal voler che pur mal chiede con lo ’ntelletto, e mosse il fummo e ’l vento per la virtú che sua natura diede. Indi la valle, come ’l dí fu spento, da Pratomagno al gran giogo coperse di nebbia; e ’l ciel di sopra fece intento, sí che ’l pregno aere in acqua si converse: la pioggia cadde ed a’ fossati venne di lei ciò che la terra non sofferse; e come ai rivi grandi si convenne, ver lo fiume real tanto veloce si ruinò, che nulla la ritenne. Lo corpo mio gelato in su la foce trovò l’Archian rubesto; e quel sospinse

nell’Arno, e sciolse al mio petto la croce ch’i’ fe’ di me quando ’l dolor mi vinse: voltommi per le ripe e per lo fondo; poi di sua preda mi coperse e cinse». «Deh, quando tu sarai tornato al mondo, e riposato della lunga via» seguitò il terzo spirito al secondo, «ricorditi di me che son la Pia: Siena mi fe’; disfecemi Maremma: salsi colui che ’nnanellata pria disposando m’avea con la sua gemma».

Canto sesto

Quando si parte il gioco della zara, colui che perde si riman dolente, repetendo le volte, e tristo impara: con l’altro se ne va tutta la gente; qual va dinanzi, e qual di dietro il prende, e qual da lato li si reca a mente: el non s’arresta, e questo e quello intende; a cui porge la man, piú non fa pressa; e cosí dalla calca si difende. Tal era io in quella turba spessa, volgendo a loro, e qua e là, la faccia, e promettendo mi sciogliea da essa. Quiv’era l’Aretin che dalle braccia fiere di Ghin di Tacco ebbe la morte, e l’altro ch’annegò correndo in caccia. Quivi pregava con le mani sporte Federigo Novello, e quel da Pisa che fe’ parer lo buon Marzucco forte. Vidi Conte Orso e l’anima divisa dal corpo suo per astio e per inveggia,

com’e’ dicea, non per colpa commisa; Pier dalla Broccia dico; e qui proveggia, mentr’è di qua, la donna di Brabante, sí che però non sia di peggior greggia. Come libero fui da tutte quante quell’ombre che pregar pur ch’altri prieghi, sí che s’avacci lor divenir sante, io cominciai: «El par che tu mi nieghi, o luce mia, espresso in alcun testo che decreto del cielo orazion pieghi; e questa gente prega pur di questo: sarebbe dunque loro speme vana, o non m’è’l detto tuo ben manifesto?» Ed elli a me: «La mia scrittura è piana; e la speranza di costor non falla, se ben si guarda con la mente sana; ché cima di giudicio non s’avvalla perché foco d’amor compia in un punto ciò che de’ sodisfar chi qui si stalla; e là dov’io fermai cotesto punto, non s’ammendava, per pregar, difetto,

perché’l priego da Dio era disgiunto. Veramente a cosí alto sospetto non ti fermar, se quella nol ti dice che lume fia tra ’l vero e lo ’ntelletto: non so se ’ntendi; io dico di Beatrice: tu la vedrai di sopra, in su la vetta di questo monte, ridere e felice». E io: «Segnore, andiamo a maggior fretta, ché già non m’affatico come dianzi, e vedi omai che ’l poggio l’ombra getta». «Noi anderem con questo giorno innanzi» rispuose, «quanto piú potremo omai; ma ’l fatto è d’altra forma che non stanzi. Prima che sie là su, tornar vedrai colui che già si cuopre della costa, sí che’ suoi raggi tu romper non fai. Ma vedi là un’anima che posta sola soletta inverso noi riguarda: quella ne ’nsegnerà la via piú tosta». Venimmo a lei: o anima lombarda, come ti stavi altera e disdegnosa

e nel mover delli occhi onesta e tarda! Ella non ci dicea alcuna cosa, ma lasciavane gir, solo sguardando a guisa di leon quando si posa. Pur Virgilio si trasse a lei, pregando che ne mostrasse la miglior salita; e quella non rispuose al suo dimando, ma di nostro paese e della vita c’inchiese; e ’l dolce duca incominciava «Mantova...», e l’ombra, tutta in sé romita, surse ver lui del loco ove pria stava, dicendo: «O Mantovano, io son Sordello della tua terra!»; e l’un l’altro abbracciava. Ahi serva Italia, di dolore ostello, nave sanza nocchiere in gran tempesta, non donna di provincie, ma bordello! Quell’anima gentil fu cosí presta, sol per lo dolce suon della sua terra, di fare al cittadin suo quivi festa; e ora in te non stanno sanza guerra li vivi tuoi, e l’un l’altro si rode

di quei ch’un muro ed una fossa serra. Cerca, misera, intorno dalle prode le tue marine, e poi ti guarda in seno, s’alcuna parte in te di pace gode. Che val perché ti racconciasse il freno Iustinïano se la sella è vota? Sanz’esso fora la vergogna meno. Ahi gente che dovresti esser devota, e lasciar seder Cesare in la sella, se bene intendi ciò che Dio ti nota, guarda come esta fiera è fatta fella per non esser corretta dalli sproni, poi che ponesti mano alla predella. O Alberto tedesco ch’abbandoni costei ch’è fatta indomita e selvaggia, e dovresti inforcar li suoi arcioni, giusto giudicio dalle stelle caggia sovra ’l tuo sangue, e sia novo e aperto, tal che ’l tuo successor temenza n’aggia! Ch’avete tu e ’l tuo padre sofferto, per cupidigia di costà distretti,

che ’l giardin dello ’mperio sia diserto. Vieni a veder Montecchi e Cappelletti, Monaldi e Filippeschi, uom sanza cura: color già tristi, e questi con sospetti! Vien, crudel, vieni, e vedi la pressura de’ tuoi gentili, e cura lor magagne; e vedrai Santafior com’è oscura! Vieni a veder la tua Roma che piagne vedova sola, e dí e notte chiama: «Cesare mio, perché non m’accompagne?» Vieni a veder la gente quanto s’ama! e se nulla di noi pietà ti move, a vergognar ti vien della tua fama. E se licito m’è, o sommo Giove che fosti in terra per noi crucifisso, son li giusti occhi tuoi rivolti altrove? O è preparazion che nell’abisso del tuo consiglio fai per alcun bene in tutto dell’accorger nostro scisso? Ché le città d’Italia tutte piene son di tiranni, e un Marcel diventa

ogni villan che parteggiando viene. Fiorenza mia, ben puoi esser contenta di questa digression che non ti tocca, mercè del popol tuo che si argomenta. Molti han giustizia in cuore, e tardi scocca per non venir sanza consiglio all’arco; ma il popol tuo l’ha in sommo della bocca. Molti rifiutan lo comune incarco; ma il popol tuo sollicito risponde sanza chiamare, e grida: «I’ mi sobbarco!» Or ti fa lieta, ché tu hai ben onde: tu ricca, tu con pace, e tu con senno! S’io dico ver, l’effetto nol nasconde. Atene e Lacedemona, che fenno l’antiche leggi e furon sí civili, fecero al viver bene un picciol cenno verso di te che fai tanto sottili provedimenti, ch’a mezzo novembre non giugne quel che tu d’ottobre fili. Quante volte, del tempo che rimembre, legge, moneta, officio e costume

hai tu mutato e rinovate membre! E se ben ti ricordi e vedi lume, vedrai te somigliante a quella inferma che non può trovar posa in su le piume, ma con dar volta suo dolore scherma.

Canto settimo

Poscia che l’accoglienze oneste e liete furo iterate tre e quattro volte, Sordel si trasse, e disse: «Voi, chi siete?» «Anzi che a questo monte fosser volte l’anime degne di salire a Dio, fur l’ossa mie per Ottavian sepolte. Io son Virgilio; e per null’altro rio lo ciel perdei che per non aver fè». Cosí rispuose allora il duca mio. Qual è colui che cosa innanzi a sé subita vede ond’e’ si maraviglia, che crede e non, dicendo ’Ella è... non è...’, tal parve quelli; e poi chinò le ciglia, e umilmente ritornò ver lui, e abbracciòl là’ve ’l minor s’appiglia. «O gloria de’ Latin» disse «per cui mostrò ciò che potea la lingua nostra, o pregio etterno del loco ond’io fui, qual merito o qual grazia mi ti mostra? S’io son d’udir le tue parole degno,

dimmi se vien d’inferno, e di qual chiostra». «Per tutt’i cerchi del dolente regno» rispuose lui «son io di qua venuto: virtú del ciel mi mosse, e con lei vegno. Non per far, ma per non fare ho perduto a veder l’alto sol che tu disiri e che fu tardi per me conosciuto. Loco è là giú non tristo da martiri, ma di tenebre solo, ove i lamenti non suonan come guai, ma son sospiri. Quivi sto io coi pargoli innocenti dai denti morsi della morte avante che fosser dall’umana colpa essenti; quivi sto io con quei che le tre sante virtú non si vestiro, e sanza vizio conobber l’altre e seguir tutte quante. Ma se tu sai e puoi, alcuno indizio dà noi per che venir possiam piú tosto là dove purgatorio ha dritto inizio». Rispuose: «Loco certo non c’è posto; licito m’è andar suso ed intorno;

per quanto ir posso, a guida mi t’accosto. Ma vedi già come dichina il giorno, e andar su di notte non si puote; peròè bon pensar di bel soggiorno. Anime sono a destra qua remote: se mi consenti, io ti merrò ad esse, e non sanza diletto ti fier note». «Com’è ciò?» fu risposto. «Chi volesse salir di notte, fora elli impedito d’altrui, o non sarría ché non potesse?» E ’l buon Sordello in terra fregò’l dito, dicendo: «Vedi, sola questa riga non varcheresti dopo il sol partito: non però ch’altra cosa desse briga che la notturna tenebra ad ir suso: quella col non poder la voglia intriga. Ben si poría con lei tornare in giuso e eggiar la costa intorno errando, mentre che l’orizzonte il dí tien chiuso». Allora il mio segnor, quasi ammirando, «Menane» disse «dunque là’ve dici

ch’aver si può diletto dimorando». Poco allungati c’eravam di lici, quand’io m’accorsi che ’l monte era scemo, a guisa che i vallon li sceman quici. «Colà» disse quell’ombra «n’anderemo dove la costa face di sé grembo; e quivi il novo giorno attenderemo». Tra erto e piano era un sentiero sghembo, che ne condusse in fianco della lacca, là dove piú ch’a mezzo muore il lembo. Oro e argento fine, cocco e biacca, indaco, legno lucido e sereno, fresco smeraldo in l’ora che si fiacca, dall’erba e dalli fior dentr’a quel seno posti ciascun saría di color vinto, come dal suo maggiore è vinto il meno. Non avea pur natura ivi dipinto, ma di soavità di mille odori vi facea uno incognito e indistinto. ’Salve, Regina’ in sul verde e ’n su’ fiori, quindi seder cantando anime vidi,

che per la valle non parean di fori. «Prima che ’l poco sole omai s’annidi» cominciò il Mantovan che ci avea volti, «tra costor non vogliate ch’io vi guidi. Di questo balzo meglio li atti e ’volti conoscerete voi di tutti quanti, che nella lama giú tra essi accolti. Colui che piú siede alto e fa sembianti d’aver negletto ciò che far dovea, e che non move bocca alli altrui canti, Rodolfo imperador fu, che potea sanar le piaghe c’hanno Italia morta, sí che tardi per altro si ricrea. L’altro che nella vista lui conforta, resse la terra dove l’acqua nasce che Molta in Albia, e Albia in mar ne porta: Ottacchero ebbe nome, e nelle fasce fu meglio assai che Vincislao suo figlio barbuto, cui lussuria e ozio pasce. E quel Nasetto che stretto a consiglio par con colui c’ha sí benigno aspetto,

morí fuggendo e disfiorando il giglio: guardate là come si batte il petto! L’altro vedete c’ha fatto alla guancia della sua palma, sospirando, letto. Padre e suocero son del mal di Francia: sanno la vita sua viziata e lorda, e quindi viene il duol che sí li lancia. Quel che par sí membruto e che s’accorda, cantando, con colui dal maschio naso, d’ogni valor portò cinta la corda; e se re dopo lui fosse rimaso lo giovanetto che retro a lui siede, ben andava il valor di vaso in vaso, che non si puote dir dell’altre rede; Iacomo e Federigo hanno i reami; del retaggio miglior nessun possiede. Rade volte risurge per li rami l’umana probitate; e questo vole quei che la dà, perché da lui si chiami. Anche al Nasuto vanno mie parole non men ch’all’altro, Pier, che con lui canta,

onde Puglia e Proenza già si dole. Tant’è del seme suo minor la pianta, quanto piú che Beatrice e Margherita, Costanza di marito ancor si vanta. Vedete il re della semplice vita seder là solo, Arrigo d’Inghilterra: questi ha ne’ rami suoi migliore uscita. Quel che piú basso tra costor s’atterra, guardando in suso, è Guiglielmo Marchese, per cui e Alessandria e la sua guerra fa pianger Monferrato e Canavese».

Canto ottavo

Era già l’ora che volge il disio ai navicanti e ’ntenerisce il core lo dí c’han detto ai dolci amici addio; e che lo novo peregrin d’amore punge, s’e’ ode squilla di lontano che paia il giorno pianger che si more; quand’io incominciai a render vano l’udire e a mirare una dell’alme surta che l’ascoltar chiedea con mano. Ella giunse e levò ambo le palme, ficcando li occhi verso l’orïente, come dicesse a Dio: ’D’altro non calme’. ’Te lucis ante’ sí devotamente le uscío di bocca e con sí dolci note, che fece me a me uscir di mente; e l’altre poi dolcemente e devote seguitar lei per tutto l’inno intero, avendo li occhi alle superne rote. Aguzza qui, lettor, ben li occhi al vero, ché’l velo è ora ben tanto sottile,

certo che ’l traar dentro è leggero. Io vidi quello essercito gentile tacito poscia riguardare in sue quasi aspettando, palido e umile; e vidi uscir dell’alto e scender giue due angeli con due spade affocate, tronche e private delle punte sue. Verdi come fogliette pur mo nate erano in veste, che da verdi penne percosse traean dietro e ventilate. L’un poco sovra noi a star si venne, e l’altro scese in l’opposita sponda, sí che la gente in mezzo si contenne. Ben discernea in lor la testa bionda; ma nella faccia l’occhio si smarría, come virtú ch’a troppo si confonda. «Ambo vegnon del grembo di Maria» disse Sordello «a guardia della valle, per lo serpente che verrà vie via». Ond’io, che non sapeva per qual calle, mi volsi intorno, e stretto m’accostai,

tutto gelato, alle fidate spalle. E Sordello anco: «Or avvalliamo omai tra le grandi ombre, e parleremo ad esse: grazïoso fia lor vedervi assai». Solo tre i credo ch’i’ scendesse, e fui di sotto, e vidi un che mirava pur me, come conoscer mi volesse. Temp’era già che l’aere s’annerava, ma non sí che tra li occhi suoi e’ miei non dichiarisse ciò che pria serrava. Ver me si fece, e io ver lui mi fei: Giudice Nin gentil, quanto mi piacque quando ti vidi non esser tra’ rei! Nullo bel salutar tra noi si tacque; poi dimandò: «Quant’è che tu venisti al piè del monte per le lontane acque?» «Oh!» diss’io lui, «per entro i luoghi tristi venni stamane, e sono in prima vita, ancor che l’altra, sí andando, acquisti». E come fu la mia risposta udita, Sordello ed elli in dietro si raccolse

come gente di subito smarrita. L’uno a Virgilio e l’altro a un si volse che sedea lí, gridando: «Su, Currado! vieni a veder che Dio per grazia volse». Poi, volto a me: «Per quel singular grado che tu dei a colui che sí nasconde lo suo primo perché, che non li è guado, quando sarai di là dalle larghe onde, di’ a Giovanna mia che per me chiami là dove alli ’nnocenti si risponde. Non credo che la sua madre piú m’ami poscia che trasmutò le bianche bende, le quai convien che, misera!, ancor brami. Per lei assai di lieve si comprende quanto in femmina foco d’amor dura, se l’occhio o ’l tatto spesso non l’accende. Non le farà sí bella sepultura la vipera che ’l Melanese accampa, com’avría fatto il gallo di Gallura». Cosí dicea, segnato della stampa, nel suo aspetto, di quel dritto zelo

che misuratamente in core avvampa. Li occhi miei ghiotti andavan pur al cielo, pur là dove le stelle son piú tarde, sí come rota piú presso allo stelo. E ’l duca mio: «Figliuol, che là su guarde?» E io a lui: «A quelle tre facelle di che ’l polo di qua tutto quanto arde». Ond’elli a me: «Le quattro chiare stelle che vedevi staman son di là basse, e queste son salite ov’eran quelle». Com’ei parlava, e Sordello a sé il trasse dicendo: «Vedi là’l nostro avversaro»; e drizzò il dito perché là guardasse. Da quella parte onde non ha riparo la picciola vallea, era una biscia, forse qual diede ad Eva il cibo amaro. Tra l’erba e’ fior venía la mala striscia, volgendo ad ora ad or la testa, e ’l dosso leccando come bestia che si liscia. Io non vidi, e però dicer non posso, come mosser li astor celestïali;

ma vidi bene e l’uno e l’altro mosso. Sentendo fender l’aere alle verdi ali, fuggí’l serpente, e li angeli dier volta, suso alle poste rivolando iguali. L’ombra che s’era al Giudice raccolta quando chiamò, per tutto quello assalto punto non fu da me guardare sciolta. «Se la lucerna che ti mena in alto truovi nel tuo arbitrio tanta cera, quant’è mestiere infino al sommo smalto» cominciò ella, «se novella vera di Val di Magra o di parte vicina sai, dillo a me, che già grande là era. Fui chiamato Currado Malaspina; non son l’antico, ma di lui discesi: a’ miei portai l’amor che qui raffina». «Oh!» diss’io lui, «per li vostri paesi già mai non fui; ma dove si dimora per tutta Europa ch’ei non sien palesi? La fama che la vostra casa onora, grida i segnori e grida la contrada,

sí che ne sa chi non vi fu ancora; e io vi giuro, s’io di sopra vada, che vostra gente onrata non si sfregia del pregio della borsa e della spada. Uso e natura sí la privilegia, che, perché il capo reo il mondo torca, sola va dritta e ’l mal cammin dispregia». Ed elli: «Or va; che ’l sol non si ricorca sette volte nel letto che ’l Montone con tutti e quattro i piè cuopre ed inforca, che cotesta cortese oppinïone ti fia chiavata in mezzo della testa con maggior chiovi che d’altrui sermone, se corso di giudicio non s’arresta».

Canto nono

La concubina di Titone antico già s’imbiancava al balco d’orïente, fuor delle braccia del suo dolce amico; di gemme la sua fronte era lucente, poste in figura del freddo animale che con la coda percote la gente; e la notte de’ i con che sale fatti avea due nel loco ov’eravamo, e ’l terzo già chinava in giuso l’ale; quand’io, che meco avea di quel d’Adamo, vinto dal sonno, in su l’erba inchinai là’ve già tutti e cinque sedavamo. Nell’ora che comincia i tristi lai la rondinella presso alla mattina, forse a memoria de’ suo’ primi guai, e che la mente nostra, peregrina piú dalla carne e men da’ pensier presa, alle sue visïon quasi è divina, in sogno mi parca veder sospesa un’aguglia nel ciel con penne d’oro,

con l’ali aperte ed a calare intesa; ed esser mi parea là dove foro abbandonati i suoi da Ganimede, quando fu ratto al sommo consistoro. Fra me pensava: «Forse questa fiede pur qui per uso, e forse d’altro loco disdegna di portarne suso in piede». Poi mi parea che, poi rotata un poco, terribil come folgor discendesse, e me rapisse suso infino al foco. Ivi parea che ella e io ardesse; e sí lo ’ncendio imaginato cosse, che convenne che ’l sonno si rompesse. Non altrimenti Achille si riscosse, li occhi svegliati rivolgendo in giro e non sappiendo là dove si fosse, quando la madre da Chirone a Schiro trafuggò lui dormendo in le sue braccia, là onde poi li Greci il dipartiro; che mi scoss’io, sí come dalla faccia mi fuggí’l sonno, e diventa’ ismorto,

come fa l’uom che, spaventato, agghiaccia. Da lato m’era solo il mio conforto, e ’l sole er’alto già piú che due ore, e ’l viso m’era alla marina torto. «Non aver tema» disse il mio segnore; «fatti sicur, ché noi semo a buon punto: non stringer, ma rallarga ogni vigore. Tu se’ omai al purgatorio giunto: vedi là il balzo che ’l chiude dintorno; vedi l’entrata là’ve par disgiunto. Dianzi, nell’alba che procede al giorno, quando l’anima tua dentro dormía sovra li fiori ond’è là giú adorno, venne una donna, e disse: ’I’ son Lucia: lasciatemi pigliar costui che dorme; sí l’agevolerò per la sua via’. Sordel rimase e l’altre gentil forme: ella ti tolse, e come il dí fu chiaro, sen venne suso; e io per le sue orme. Qui ti posò, ma pria mi dimostraro li occhi suoi belli quella intrata aperta;

poi ella e ’l sonno ad una se n’andaro». A guisa d’uom che ’n dubbio si raccerta, e che muta in conforto sua paura, poi che la verità li è discoperta, mi cambia’ io; e come sanza cura vide me ’l duca mio, su per lo balzo Si mosse, ed io di retro inver l’altura. Lettor, tu vedi ben com’io innalzo la mia matera, e però con piú arte non ti maravigliar s’io la rincalzo. Noi ci appressammo, ed eravamo in parte, che là dove pareami prima rotto, pur come un fesso che muro diparte, vidi una porta, e tre gradi di sotto per gire ad essa, di color diversi, e un portier ch’ancor non facea motto. E come l’occhio piú e piú v’apersi, vidil seder sovra ’l grado soprano, tal nella faccia ch’io non lo soffersi; e una spada nuda avea in mano, che reflettea i raggi sí ver noi,

ch’io dirizzava spesso il viso in vano. «Dite costinci: che volete voi?» cominciò elli a dire: «ov’è la scorta? guardate che ’l venir su non vi nòi». «Donna del ciel, di queste cose accorta», rispuose il mio maestro a lui, «pur dianzi ne disse: ’Andate là: quivi è la porta’». «Ed ella i i vostri in bene avanzi» ricominciò il cortese portinaio: «venite dunque a’ nostri gradi innanzi». Là ne venimmo; e lo scaglion primaio bianco marmo era sí pulito e terso, ch’io mi specchiai in esso qual io paio. Era il secondo tinto piú che perso, d’una petrina ruvida ed arsiccia, crepata per lo lungo e per traverso. Lo terzo, che di sopra s’ammassiccia, porfido mi parea sí fiammeggiante, come sangue che fuor di vena spiccia. Sovra questo tenea ambo le piante l’angel di Dio, sedendo in su la soglia,

che mi sembiava pietra di diamante. Per li tre gradi su di buona voglia mi trasse il duca mio, dicendo: «Chiedi umilemente che ’l serrame scioglia». Divoto mi gittai a’ santi piedi: misericordia chiesi che m’aprisse, pria nel petto tre fiate mi diedi. Sette P nella fronte mi descrisse col punton della spada, e «Fa che lavi, quando se’ dentro, queste piaghe» disse. Cenere o terra che secca si cavi d’un color fora col suo vestimento; e di sotto da quel trasse due chiavi. L’una era d’oro e l’altra era d’argento: pria con la bianca e poscia con la gialla fece alla porta sí, ch’i’ fu’ contento. «Quandunque l’una d’este chiavi falla, che non si volga dritta per la toppa» diss’elli a noi, «non s’apre questa calla. Piú cara è l’una; ma l’altra vuol troppa d’arte e d’ingegno avanti che diserri,

perch’ella è quella che nodo digroppa. Da Pier le tegno; e dissemi ch’i’ erri anzi ad aprir ch’a tenerla serrata, pur che la gente a’ piedi mi s’atterri». Poi pinse l’uscio alla porta sacrata, dicendo: «Intrate; ma facciovi accorti che di fuor torna chi ’n dietro si guata». E quando fuor ne’ cardini distorti li spigoli di quella regge sacra, che di metallo son sonanti e forti, non rugghiò sí né si mostrò sí acra Tarpea, come tolto le fu il buono Metello, per che poi rimase macra. Io mi rivolsi attento al primo tuono, e ’Te Deum laudamus’ mi parea udire in voce mista al dolce suono. Tale imagine a punto mi rendea ciò ch’io udiva, qual prender si sòle quando a cantar con organi si stea; ch’or sí, or non s’intendon le parole.

Canto decimo

Poi fummo dentro al soglio della porta che ’l malo amor dell’anime disusa, perché fa parer dritta la via torta, sonando la senti’ esser richiusa; e s’io avesse li occhi volti ad essa, qual fora stata al fallo degna scusa? Noi salivam per una pietra fessa, che si moveva d’una e d’altra parte, sí come l’onda che fugge e s’appressa. «Qui si convene usare un poco d’arte» cominciò’l duca mio «in accostarsi or quinci, or quindi al lato che si parte». E questo fece i nostri i scarsi, tanto che pria lo scemo della luna rigiunse al letto suo per ricorcarsi, che noi fossimo fuor di quella cruna: ma quando fummo liberi e aperti su dove il monte in dietro si rauna, ïo stancato ed amendue incerti di nostra via, restammo in su un piano

solingo piú che strade per diserti. Dalla sua sponda ove confina il vano, al piè dell’alta ripa che pur sale, misurrebbe in tre volte un corpo umano; e quanto l’occhio mio potea trar d’ale, or dal sinistro e or dal destro fianco, questa cornice mi parea cotale. Là su non eran mossi i piè nostri anco, quand’io conobbi quella ripa intorno che dritto di salita aveva manco, esser di marmo candido e adorno d’intagli sí, che non pur Policleto, ma la natura lí avrebbe scorno. L’angel che venne in terra col decreto della molt’anni lacrimata pace, ch’aperse il ciel del suo lungo divieto, dinanzi a noi pareva sí verace quivi intagliato in un atto soave, che non sembiava imagine che tace. Giurato si saría ch’el dicesse ’Ave!’; perché iv’era imaginata quella

ch’ad aprir l’alto amor volse la chiave; e avea in atto impressa esta favella ’Ecce ancilla Dei’, proprïamente come figura in cera si suggella. «Non tener pur ad un loco la mente» disse ’l dolce maestro, che m’avea da quella parte onde il cuore ha la gente. Per ch’i’ mi mossi col viso, e vedea di retro da Maria, da quella costa onde m’era colui che mi movea, un’altra storia nella roccia imposta; per ch’io varcai Virgilio, e fe’ mi presso, acciò che fosse alli occhi miei disposta. Era intagliato lí nel marmo stesso lo carro e’ buoi, traendo l’arca santa, per che si teme officio non commesso. Dinanzi parea gente; e tutta quanta, partita in sette cori, a’ due mie’ sensi faceva dir l’un «No», l’altro «Sí, canta». Similemente al fummo delli ’ncensi che v’era imaginato, li occhi e ’l naso

e al sí e al no discordi fensi. Lí precedeva al benedetto vaso, trescando alzato, l’umile salmista, e piú e men che re era in quel caso. Di contra, effigïata ad una vista d’un gran palazzo, Micòl ammirava sí come donna dispettosa e trista. I’ mossi i piè del loco dov’io stava, per avvisar da presso un’altra storia, che di dietro a Micòl mi biancheggiava. Quiv’era storïata l’alta gloria del roman principato il cui valore mosse Gregorio alla sua gran vittoria; i’ dico di Traiano imperadore; e una vedovella li era al freno, di lacrime atteggiata e di dolore. Intorno a lui parea calcato e pieno di cavalieri, e l’aguglie nell’oro sovr’essi in vista al vento si movieno. La miserella intra tutti costoro parea dicer: «Segnor, fammi vendetta

di mio figliuol ch’è morto, ond’io m’accoro». Ed elli a lei rispondere: «Or aspetta tanto ch’i’ torni». E quella: «Segnor mio», come persona in cui dolor s’affretta, «se tu non torni?» Ed ei: «Chi fia dov’io, la ti farà». Ed ella: «L’altrui bene a te che fia, se ’l tuo metti in oblio?» Ond’elli: «Or ti conforta; ch’ei convene ch’i’ solva il mio dovere anzi ch’i’ mova: giustizia vuole e pietà mi ritene». Colui che mai non vide cosa nova produsse esto visibile parlare, novello a noi perché qui non si trova. Mentr’io mi dilettava di guardare l’imagini di tante umilitadi, e per lo fabbro loro a veder care, «Ecco di qua, ma fanno i i radi» mormorava il poeta «molte genti: questi ne ’nvïeranno alli altri gradi». Li occhi miei ch’a mirare eran contenti per veder novitadi ond’e’ son vaghi,

volgendosi ver lui non furon lenti. Non vo’ però, lettor, che tu ti smaghi di buon proponimento per udire come Dio vuol che ’l debita si paghi. Non attender la forma del martire: pensa la succession; pensa ch’al peggio, oltre la gran sentenza non può ire. Io cominciai: «Maestro, quei ch’io veggio muovere a noi, non mi sembian persone, e non so che, sí nel veder vaneggio». Ed elli a me: «La grave condizione di lor tormento a terra li rannicchia, sí che i miei occhi pria n’ebber tencione. Ma guarda fiso là, e disviticchia col viso quel che vien sotto a quei sassi: già scorger puoi come ciascun si picchia». O superbi cristian, miseri lassi, che, della vista della mente infermi, fidanza avete ne’ retrosi i, non v’accorgete voi che noi siam vermi nati a formar l’angelica farfalla,

che vola alla giustizia sanza schermi? Di che l’animo vostro in alto galla, poi siete quasi entomata in difetto, sí come vermo in cui formazion falla? Come per sostentar solaio o tetto, per mensola tal volta una figura si vede giugner le ginocchia al petto, la qual fa del non ver vera rancura nascere ’n chi la vede; cosí fatti vid’io color, quando puosi ben cura. Vero è che piú e meno eran contratti secondo ch’avíen piú e meno a dosso; e qual piú pazïenza avea nelli atti, piangendo parea dicer: ’Piú non posso’.

Canto decimoprimo

«O padre nostro, che ne’ cieli stai, non circunscritto, ma per piú amore ch’ai primi effetti di là su tu hai, laudato sia ’l tuo nome e ’l tuo valore da ogni creatura, com’è degno di render grazie al tuo dolce vapore. Vegna ver noi la pace del tuo regno, ché noi ad essa non potem da noi, s’ella non vien, con tutto nostro ingegno. Come del suo voler li angeli tuoi fan sacrificio a te, cantando osanna, cosí facciano li uomini de’ suoi. Dà oggi a noi la cotidiana manna, sanza la qual per questo aspro diserto a retro va chi piú di gir s’affanna. E come noi lo mal ch’avem sofferto perdoniamo a ciascuno, e tu perdona benigno, e non guardar lo nostro merto. Nostra virtú che di leggier s’adona, non spermentar con l’antico avversaro,

ma libera da lui che sí la sprona. Quest’ultima preghiera, signor caro, già non si fa per noi, ché non bisogna, ma per color che dietro a noi restaro». Cosí a sé e noi buona ramogna quell’ombre orando, andavan sotto il pondo, simile a quel che tal volta si sogna, disparmente angosciate tutte a tondo e lasse su per la prima cornice, purgando la caligine del mondo. Se di là sempre ben per noi si dice, di qua che dire e far per lor si puote da quei ch’hanno al voler buona radice? Ben si de’ loro atar lavar le note che portar quinci, sí che, mondi e lievi, possano uscire alle stellate rote. «Deh, se giustizia e pietà vi disgrievi tosto, sí che possiate muover l’ala, che secondo il disio vostro vi lievi, mostrate da qual mano inver la scala si va piú corto; e se c’è piú d’un varco,

quel ne ’nsegnate che men erto cala; ché questi che vien meco, per lo ’ncarco della carne d’Adamo onde si veste, al montar su, contra sua voglia, è parco». Le lor parole, che rendero a queste che dette avea colui cu’ io seguiva, non fur da cui venisser manifeste; ma fu detto: «A man destra per la riva con noi venite, e troverete il o possibile a salir persona viva. E s’io non fossi impedito dal sasso che la cervice mia superba doma, onde portar convienmi il viso basso, cotesti, ch’ancor vive e non si noma, guardere’ io, per veder s’i’’l conosco, e per farlo pietoso a questa soma. Io fui latino e nato d’un gran tosco: Guiglielmo Aldobrandesco fu mio padre; non so se ’l nome suo già mai fu vosco. L’antico sangue e l’opere leggiadre di miei maggior mi fer sí arrogante,

che, non pensando alla comune madre, ogn’uomo ebbi in despetto tanto avante, ch’io ne mori’; come, i Sanesi sanno e sallo in Campagnatico ogni fante. Io sono Omberto; e non pur a me danno superbia fe’, ché tutt’i miei consorti ha ella tratti seco nel malanno. E qui convien ch’io questo peso porti per lei, tanto che a Dio si sodisfaccia, poi ch’io nol fe’ tra’ vivi, qui tra’ morti». Ascoltando chinai in giú la faccia; e un di lor, non questi che parlava, si torse sotto il peso che li ’mpaccia, e videmi e conobbemi e chiamava, tenendo li occhi con fatica fisi a me che tutto chin con loro andava. «Oh!» diss’io lui, «non se’ tu Oderisi, l’onor d’Agobbio e l’onor di quell’arte ch’alluminar chiamata è in Parisi?» «Frate», diss’elli «piú ridon le carte che pennelleggia Franco bolognese:

l’onore è tutto or suo, e mio in parte. Ben non sare’ io stato sí cortese mentre ch’io vissi, per lo gran disio dell’eccellenza ove mio core intese. Di tal superbia qui si paga il fio; e ancor non sarei qui, se non fosse che, possendo peccar, mi volsi a Dio. Oh vana gloria dell’umane posse! com poco verde in su la cima dura, se non è giunta dall’etati grosse! Credette Cimabue nella pintura tener lo campo, e ora ha Giotto il grido, sí che la fama di colui è scura: cosí ha tolto l’uno all’altro Guido la gloria della lingua; e forse è nato chi l’uno e l’altro caccerà del nido. Non è il mondan romore altro ch’un fiato di vento, ch’or vien quinci e or vien quindi, e muta nome perché muta lato. Che voce avrai tu piú, se vecchia scindi da te la carne, che se fossi morto

anzi che tu lasciassi il ’pappo’ e ’l ’dindi’, pria che in mill’anni? ch’è piú corto spazio all’etterno, ch’un muover di ciglia al cerchio che piú tardi in cielo è torto. Colui che del cammin sí poco piglia dinanzi a me, Toscana sonò tutta; e ora a pena in Siena sen pispiglia, ond’era sire quando fu distrutta la rabbia fiorentina, che superba fu a quel tempo sí com’ora è putta. La vostra nominanza è color d’erba, che viene e va, e quei la discolora per cui ella esce della terra acerba». E io a lui: «Tuo vero dir m’incora bona umiltà, e gran tumor m’appiani: ma chi è quei di cui tu parlavi ora?» «Quelli è» rispuose «Provenzan Salvani; ed è qui perché fu presuntuoso a recar Siena tutta alle sue mani. Ito è cosí e va, sanza riposo, poi che morí: cotal moneta rende

a sodisfar chi è di là tropp’oso». E io: «Se quello spirito ch’attende, pria che si penta, l’orlo della vita, qua giú dimora e qua su non ascende, se buona orazïon lui non aita, prima che i tempo quanto visse, come fu la venuta a lui largita?» «Quando vivea piú glorïoso» disse, «liberamente nel Campo di Siena, ogni vergogna diposta, s’affisse; e lí, per trar l’amico suo di pena che sostenea nella prigion di Carlo, si condusse a tremar per ogni vena. Piú non dirò, e scuro so che parlo; ma poco tempo andrà, che’ tuoi vicini faranno sí che tu potrai chiosarlo. Quest’opera li tolse quei confini».

Canto decimosecondo

Di pari, come buoi che vanno a giogo, m’andava io con quell’anima carca, fin che ’l sofferse il dolce pedagogo; ma quando disse: «Lascia loro e varca; ché qui è buon con la vela e coi remi, quantunque può, ciascun pinger sua barca»; dritto sí come andar vuolsi rife’ mi con la persona, avvegna che i pensieri mi rimanessero e chinati e scemi. Io m’era mosso, e seguía volentieri del mio maestro i i, ed amendue già mostravam com’eravam leggieri; ed el mi disse: «Volgi li occhi in giúe: buon ti sarà, per tranquillar la via, veder lo letto delle piante tue». Come, perché di lor memoria sia, sovra i sepolti le tombe terragne portan segnato quel ch’elli eran pria, onde lí molte volte si ripiagne per la puntura della rimembranza,

che solo a’ pii dà delle calcagne; sí vid’io lí, ma di miglior sembianza secondo l’artificio, figurato quanto per via di fuor del monte avanza. Vedea colui che fu nobil creato piú ch’altra creatura, giú dal cielo folgoreggiando scender da un lato. Vedea Brïareo, fitto dal telo celestïal, giacer dall’altra parte, grave alla terra per lo mortal gelo. Vedea Timbreo, vedea Pallade e Marte, armati ancora, intorno al padre loro, mirar le membra de’ Giganti sparte. Vedea Nembròt a piè del gran lavoro quasi smarrito, e riguardar le genti che ’n Sennaàr con lui superbi foro. O Niobè, con che occhi dolenti vedea io te segnata in su la strada, tra sette e sette tuoi figliuoli spenti! o Saúl, come su la propria spada quivi parevi morto in Gelboè,

che poi non sentí pioggia né rugiada! O folle Aragne, sí vedea io te già mezza ragna, trista in su li stracci dell’opera che mal per te si fe’. O Roboam, già non par che minacci quivi ’l tuo segno; ma pien di spavento nel porta un carro, sanza ch’altri il cacci. Mostrava ancor lo duro pavimento come Almeon a sua madre fe’ caro parer lo sventurato adornamento. Mostrava come i figli si gettaro sovra Sennacheríb dentro dal tempio, e come morto lui quivi lasciaro. Mostrava la ruina e ’l crudo scempio che fe’ Tamiri, quando disse a Ciro: «Sangue sitisti, e io di sangue t’empio». Mostrava come in rotta si fuggiro li Assiri, poi che fu morto Oloferne, e anche le reliquie del martiro. Vedea Troia in cenere e in caverne: o Ilïòn, come te basso e vile

mostrava il segno che lí si discerne! Qual di pennel fu maestro o di stile che ritraesse l’ombre e’ tratti ch’ivi mirar farieno uno ingegno sottile? Morti li morti e i vivi parean vivi: non vide mei di me chi vide il vero, quant’io calcai, fin che chinato givi. Or superbite, e via col viso altero, figliuoli d’Eva, e non chinate il volto sí che veggiate il vostro mal sentero! Piú era già per noi del monte volto e del cammin del sole assai piú speso che non stimava l’animo non sciolto, quando colui che sempre innanzi atteso andava, cominciò: «Drizza la testa; non è piú tempo di gir sí sospeso. Vedi colà un angel che s’appresta per venir verso noi; vedi che torna dal servigio del dí l’ancella sesta. Di reverenza il viso e li atti adorna, sí che i diletti lo ’nviarci in suso;

pensa che questo dí mai non raggiorna!» Io era ben del suo ammonir uso pur di non perder tempo, sí che ’n quella matera non potea parlarmi chiuso. A noi venía la creatura bella, bianco vestito e nella faccia quale par tremolando mattutina stella. Le braccia aperse, e indi aperse l’ale: disse: «Venite: qui son presso i gradi, e agevole-mente omai si sale. A questo invito vegnon molto radi: o gente umana, per volar su nata, perché a poco vento cosí cadi?» Menocci ove la roccia era tagliata: quivi mi batté l’ali per la fronte; poi mi promise sicura l’andata. Come a man destra, per salire al monte dove siede la chiesa che soggioga la ben guidata sopra Rubaconte, si rompe del montar l’ardita foga per le scalee che si fero ad etade

ch’era sicuro il quaderno e la doga; cosí s’allenta la ripa che cade quivi ben ratta dall’altro girone; ma quinci e quindi l’alta pietra rade. Noi volgendo ivi le nostre persone, ’Beati pauperes spiritu!’ voci cantaron sí, che nol dir’ia sermone. Ahi quanto son diverse quelle foci dall’infernali! ché quivi per canti s’entra, e là giú per lamenti feroci. Già montavam su per li scaglion santi, ed esser mi parea troppo piú leve che per lo pian non mi parea davanti. Ond’io: «Maestro, di’, qual cosa greve levata s’è da me, che nulla quasi per me fatica, andando, si riceve?» Rispuose: «Quando i P che son rimasi ancor nel volto tuo presso che stinti, saranno come l’un del tutto rasi, fier li tuoi piè dal buon voler sí vinti, che non pur non fatica sentiranno,

ma fia diletto loro esser sospinti». Allor fec’io come color che vanno con cosa in capo non da lor saputa, se non che cenni altrui sospecciar fanno; per che la mano ad accertar s’aiuta, e cerca e truova e quello officio adempie che non si può fornir per la veduta; e con le dita della destra scempie trovai pur sei le lettere che ’ncise quel dalle chiavi a me sovra le tempie: a che guardando il mio duca sorrise.

Canto decimoterzo

Noi eravamo al sommo della scala, dove secondamente si risega lo monte che salendo altrui dismala: ivi cosí una cornice lega dintorno il poggio, come la primaia; se non che l’arco suo piú tosto piega. Ombra non li è né segno che si paia; parsi la ripa e parsi la via schietta col livido color della petraia. «Se qui per dimandar gente s’aspetta» ragionava il poeta, «io temo forse che troppo avrà d’indugio nostra eletta». Poi fisamente al sole li occhi porse; fece del destro lato a muover centro, e la sinistra parte di sé torse. «O dolce lume a cui fidanza i’ entro per lo novo cammin, tu ne conduci» dicea «come condur si vuol quinc’entro. Tu scaldi il mondo, tu sovr’esso luci: s’altra ragione in contrario non pronta,

esser dien sempre li tuoi raggi duci». Quanto di qua per un migliaio si conta, tanto di là eravam noi già iti, con poco tempo, per la voglia pronta; e verso noi volar furon sentiti, non però visti, spiriti parlando alla mensa d’amor cortesi inviti. La prima voce che ò volando ’Vinum non habent’ altamente disse, e dietro a noi l’andò relterando. E prima che del tutto non si udisse per allungarsi, un’altra ’I’ sono Oreste’ ò gridando, e anco non s’affisse. «Oh!» diss’io, «padre, che voci son queste?» E com’io domandai, ecco la terza dicendo: ’Amate da cui male aveste’. E ’l buon maestro: «Questo cinghio sferza la colpa della invidia, e però sono tratte d’amor le corde della ferza. Lo fren vuol esser del contrario sono: credo che l’udirai, per mio avviso,

prima che giunghi al o del perdono. Ma ficca ’l viso per l’aere ben fiso, e vedrai gente innanzi a noi sedersi, e ciascuno è lungo la grotta assiso». Allora piú che prima li occhi apersi; guarda’ mi innanzi, e vidi ombre con manti al color della pietra non diversi. E poi che fummo un poco piú avanti, udía gridar: ’Maria, ora per noi!’; gridar ’Michele’ e ’Pietro’, e ’Tutti santi’. Non credo che per terra vada ancoi omo sí duro, che non fosse punto per comion di quel ch’i’ vidi poi; ché, quando fui sí presso di lor giunto, che li atti loro a me venivan certi, per li occhi fui di greve dolor munto. Di vil ciliccio mi parean coperti, e l’un sofferia l’altro con la spalla, e tutti dalla ripa eran sofferti: cosí li ciechi a cui la roba falla stanno a’ perdoni a chieder lor bisogna,

e l’uno il capo sopra l’altro avvalla, perché’n altrui pietà tosto si pogna, non pur per lo sonar delle parole, ma per la vista che non meno agogna. E come alli orbi non approda il sole, cosí all’ombre quivi, ond’io parlo ora, luce del ciel di sé largir non vole; ch’a tutti un fil di ferro i cigli fora e cuce sí, come a sparvier selvaggio si fa però che queto non dimora. A me pareva, andando, fare oltraggio, veggendo altrui, non essendo veduto: per ch’io mi volsi al mio consiglio saggio. Ben sapev’ei che volea dir lo muto; e però non attese mia dimanda, ma disse: «Parla, e sie breve ed arguto». Virgilio mi venía da quella banda della cornice onde cader si pote, perché da nulla sponda s’inghirlanda; dall’altra parte m’eran le divote ombre, che per l’orribile costura

premevan sí, che bagnavan le gote. Volsimi a loro e «O gente sicura» incominciai «di veder l’alto lume che ’l disio vostro solo ha in sua cura, se tosto grazia resolva le schiume di vostra coscïenza sí che chiaro per essa scenda della mente il fiume, ditemi, ché mi fia grazioso e caro, s’anima è qui tra voi che sia latina; e forse lei sarà buon s’i’ l’apparo». «O frate mio, ciascuna è cittadina d’una vera città; ma tu vuo’ dire che vivesse in Italia peregrina». Questo mi parve per risposta udire piú innanzi alquanto che là dov’io stava, ond’io mi feci ancor piú là sentire. Tra l’altre vidi un’ombra ch’aspettava in vista; e se volesse alcun dir ’Come?’, lo mento a guisa d’orbo in su levava. «Spirto» diss’io «che per salir ti dome, se tu se’ quelli che mi rispondesti,

fammiti conto o per luogo o per nome». «Io fui Sanese» rispuose, «e con questi altri rimondo qui la vita ria, lacrimando a colui che sé ne presti. Savia non fui, avvegna che Sapia fossi chiamata, e fui delli altrui danni piú lieta assai che di ventura mia. E perché tu non creda ch’io t’inganni, odi s’i’ fui, com’io ti dico, folle, già discendendo l’arco di miei anni. Eran li cittadin miei presso a Colle in campo giunti co’ loro avversari, e io pregava Iddio di quel ch’e’ volle. Rotti fuor quivi e volti nelli amari i di fuga; e veggendo la caccia, letizia presi a tutte altre dispari, tanto ch’io volsi in su l’ardita faccia, gridando a Dio: ’Omai piú non ti temo!’, come fe’ il merlo per poca bonaccia. Pace volli con Dio in su lo stremo della mia vita; ed ancor non sarebbe

lo mio dover per penitenza scemo, se ciò non fosse, ch’a memoria m’ebbe Pier Pettinaio in sue sante orazioni, a cui di me per caritate increbbe. Ma tu chi se’ che nostre condizioni vai dimandando, e porti li occhi sciolti, sí com’io credo, e spirando ragioni?» «Li occhi» diss’io «mi fieno ancor qui tolti, ma picciol tempo, ché poca è l’offesa fatta per esser con invidia volti. Troppa è piú la paura ond’è sospesa l’anima mia del tormento di sotto, che già lo ’ncarco di là giú mi pesa». Ed ella a me: «Chi t’ha dunque condotto qua su tra noi, se giú ritornar credi?» E io: «Costui ch’è meco e non fa motto. E vivo sono; e però mi richiedi, spirito eletto, se tu vuo’ ch’i’ mova di là per te ancor li mortai piedi». «Oh, questa è a udir sí cosa nova» rispuose, «che gran segno è che Dio t’ami;

però col priego tuo talor mi giova. E cheggioti, per quel che tu piú brami, se mai calchi la terra di Toscana, che a’ miei propinqui tu ben mi rinfami. Tu li vedrai tra quella gente vana che spera in Talamone, e perderagli piú di speranza ch’a trovar la Diana; ma piú vi perderanno li ammiragli».

Canto decimoquarto

«Chi è costui che ’l nostro monte cerchia prima che morte li abbia dato il volo, e apre li occhi a sua voglia e coverchia?» «Non so chi sia, ma so che non è solo: domandal tu che piú li t’avvicini, e dolcemente, sí che parli, acco’lo». Cosí due spirti, l’uno all’altro chini, ragionavan di me ivi a man dritta; poi fer li visi, per dirmi, supini, e disse l’uno: «O anima che fitta nel corpo ancora inver lo ciel ten vai, per carità ne consola e ne ditta onde vieni e chi se’; ché tu ne fai tanto maravigliar della tua grazia, quanto vuol cosa che non fu piú mai». E io: «Per mezza Toscana si spazia un fiumicel che nasce in Falterona, e cento miglia di corso nol sazia. Di sovr’esso rech’io questa persona: dirvi ch’i’ sia, saría parlare indarno,

ché’l nome mio ancor molto non sona». «Se ben lo ’ntendimento tuo accarno con lo ’ntelletto» allora mi rispose quei che diceva pria, «tu parli d’Arno». E l’altro disse lui: «Perché nascose questi il vocabol di quella rivera, pur com’uom fa dell’orribili cose?» E l’ombra che di ciò domandata era si sdebitò cosí: «Non so; ma degno ben è che ’l nome di tal valle pèra; ché dal principio suo, ov’è sí pregno l’alpestro monte ond’è tronco Peloro, che ’n pochi luoghi a oltra quel segno, infin là’ve si rende per ristoro di quel che ’l ciel della marina asciuga, ond’hanno i fiumi ciò che va con loro, virtú cosí per nimica si fuga da tutti come biscia, o per sventura del luogo, o per mal uso che li fruga: ond’hanno sí mutata lor natura li abitator della misera valle,

che par che Circe li avesse in pastura. Tra brutti porci, piú degni di galle che d’altro cibo fatto in uman uso, dirizza prima il suo povero calle. Botoli trova poi, venendo giuso, ringhiosi piú che non chiede lor possa, e da lor disdegnosa torce il muso. Vassi caggendo; e quant’ella piú’ngrossa, tanto piú trova di can farsi lupi la maladetta e sventurata fossa. Discesa poi per piú pelaghi cupi, trova le volpi sí piene di froda, che non temono ingegno che le occupi. Né lascerò di dir perch’altri m’oda; e buon sarà costui, s’ancor s’ammenta di ciò che vero spirto mi disnoda. Io veggio tuo nepote che diventa cacciator di quei lupi in su la riva del fiero fiume, e tutti li sgomenta. Vende la carne loro essendo viva; poscia li ancide come antica belva:

molti di vita e sé di pregio priva. Sanguinoso esce della trista selva; lasciala tal, che di qui a mille anni nello stato primaio non si rinselva». Com’all’annunzio di dogliosi danni si turba il viso di colui ch’ascolta, da qual che parte il periglio l’assanni, cosí vid’io l’altr’anima, che volta stava a udir, turbarsi e farsi trista, poi ch’ebbe la parola a sé raccolta. Lo dir dell’una e dell’altra la vista mi fer voglioso di saper lor nomi, e dimanda ne fei con prieghi mista; per che lo spirto che di pria parlòmi ricominciò: «Tu vuo’ ch’io mi diduca nel fare a te ciò che tu far non vuo’mi. Ma da che Dio in te vuol che traluca tanto sua grazia, non ti sarò scarso; però sappi ch’io son Guido del Duca. Fu il sangue mio d’invidia sí rïarso, che se veduto avesse uom farsi lieto,

visto m’avresti di livore sparso. Di mia semente cotal paglia mieto: o gente umana, perché poni ’l core là’v’è mestier di consorte divieto? Questi è Rinier; questi è’l pregio e l’onore della casa da Calboli, ove nullo fatto s’è reda poi del suo valore. E non pur lo suo sangue è fatto brullo, tra ’l Po e ’l monte e la marina e ’l Reno, del ben richesto al vero e al trastullo; ché dentro a questi termini è ripieno di venenosi sterpi, sí che tardi per coltivare omai verrebber meno. Ov’è il buon Lizio e Arrigo Manardi? Pier Traversaro e Guido di Carpigna? Oh Romagnuoli tornati in bastardi! Quando in Bologna un Fabbro si ralligna? quando in Faenza un Bernardin di Fosco, verga gentil di picciola gramigna? Non ti maravigliar s’io piango, Tosco, quando rimembro con Guido da Prata

Ugolin d’Azzo, che vivetter nosco, Federigo Tignoso e sua brigata, la casa Traversara e li Anastagi (e l’una gente e l’altra è diretata), le donne e’ cavalier, li affanni e li agi che ne ’nvogliava amore e cortesia là dove i cuor son fatti sí malvagi. O Brettinoro, ché non fuggi via, poi che gita se n’è la tua famiglia e molta gente per non esser ria? Ben fa Bagnacaval, che non rifiglia; e mal fa Castrocaro, e peggio Conio, che di figliar tai conti piú s’impiglia. Ben faranno i Pagan, da che ’l demonio lor sen girà; ma non però che puro già mai rimagna d’essi testimonio. O Ugolin de’ Fantolin, sicuro è il nome tuo, da che piú non s’aspetta chi far lo possa, tralignando, oscuro. Ma va via, Tosco, omai; ch’or mi diletta troppo di pianger piú che di parlare,

sí m’ha nostra ragion la mente stretta». Noi sapavam che quell’anime care ci sentivano andar; però, tacendo, facean noi del cammin confidare. Poi fummo fatti soli procedendo, folgore parve quando l’aere fende, voce che giunse di contra dicendo: «Anciderammi qualunque m’apprende»; e fuggí come tuon che si dilegua, se subito la nuvola scoscende. Come da lei l’udir nostro ebbe triegua, ed ecco l’altra con sí gran fracasso, che somigliò tonar che tosto segua: «Io sono Aglauro che divenni sasso»: ed allor, per ristrignermi al poeta, in destro feci e non innanzi il o. Già era l’aura d’ogne parte queta; ed el mi disse: «Quel fu il duro camo che dovría l’uom tener dentro a sua meta. Ma voi prendete l’esca, sí che l’amo dell’antico avversaro a sé vi tira;

e però poco val freno o richiamo. Chiamavi ’l cielo e ’ntorno vi si gira, mostrandovi le sue bellezze etterne, e l’occhio vostro pur a terra mira; onde vi batte chi tutto discerne».

Canto decimoquinto

Quanto tra l’ultimar dell’ora terza e ’l principio del dí par della spera che sempre a guisa di fanciullo scherza, tanto pareva già inver la sera essere al sol del suo corso rimaso; vespero là, e qui mezza notte era. E i raggi ne ferien per mezzo ’l naso, perché per noi girato era sí’l monte, che già dritti andavamo inver l’occaso, quand’io senti’ a me gravar la fronte allo splendore assai piú che di prima, e stupor m’eran le cose non conte; ond’io levai le mani inver la cima delle mie ciglia, e fecimi ’l solecchio, che del soverchio visibile lima. Come quando dall’acqua o dallo specchio salta lo raggio all’opposita parte, salendo su per lo modo parecchio a quel che scende, e tanto si diparte dal cader della pietra in igual tratta,

sí come mostra esperïenza ed arte; cosí mi parve da luce rifratta quivi dinanzi a me esser percosso; per che a fuggir la mia vista fu ratta. «Che è quel, dolce padre, a che non posso schermar lo viso tanto che mi vaglia» diss’io, «e pare inver noi esser mosso?» «Non ti maravigliar s’ancor t’abbaglia la famiglia del cielo» a me rispose: «messo è che viene ad invitar ch’om saglia. Tosto sarà ch’a veder queste cose non ti fia grave, ma fieti diletto quanto natura a sentir ti dispose». Poi giunti fummo all’angel benedetto, con lieta voce disse: «Intrate quinci ad un scaleo vie men che li altri eretto». Noi montavam, già partiti di linci, e ’Beati misericordes!’ fue cantato retro, e ’Godi tu che vinci!’ Lo mio maestro e io soli amendue suso andavamo; e io pensai, andando,

prode acquistar nelle parole sue; e dirizza’mi a lui sí dimandando: «Che volse dir lo spirto di Romagna, e ’divieto’ e ’consorte’ menzionando?» Per ch’elli a me: «Di sua maggior magagna conosce il danno; e però non s’ammiri se ne riprende perché men si piagna. Perché s’appuntano i vostri disiri dove per compagnia parte si scema, invidia move il mantaco a’ sospiri. Ma se l’amor della spera suprema torcesse in suso il disiderio vostro, non vi sarebbe al petto quella tema; ché, per quanti si dice piú lí’nostro’ tanto possiede piú di ben ciascuno, e piú di caritate arde in quel chiostro». «Io son d’esser contento piú digiuno» diss’io, «che se mi fosse pria taciuto, e piú di dubbio nella mente aduno. Com’esser puote ch’un ben distributo in piú posseditor faccia piú ricchi

di sé, che se da pochi è posseduto?» Ed elli a me: «Però che tu rificchi la mente pur alle cose terrene, di vera luce tenebre dispicchi. Quello infinito ed ineffabil bene che là su è, cosí corre ad amore com’a lucido corpo raggio vène. Tanto si dà quanto trova d’ardore; sí che, quantunque carità si stende, cresce sovr’essa l’etterno valore. E quanta gente piú là su s’intende, piú v’è da bene amare, e piú vi s’ama, e come specchio l’uno all’altro rende. E se la mia ragion non ti disfama, vedrai Beatrice, ed ella pienamente ti torrà questa e ciascun’altra brama. Procaccia pur che tosto sieno spente, come son già le due, le cinque piaghe, che si richiudon per esser dolente». Com’io voleva dicer ’Tu m’appaghe’, vidimi giunto in su l’altro girone,

sí che tacer mi fer le luci vaghe. Ivi mi parve in una visïone estatica di subito esser tratto, e vedere in un tempio piú persone; e una donna, in su l’entrar, con atto dolce di madre dicer: «Figliuol mio, perché hai tu cosí verso noi fatto? Ecco, dolenti, lo tuo padre e io ti cercavamo». E come qui si tacque, ciò che pareva prima, disparío. Indi m’apparve un’altra con quell’acque giú per le gote che ’l dolor distilla quando di gran dispetto in altrui nacque, e dir: «Se tu se’ sire della villa del cui nome ne’ Dei fu tanta lite, e onde ogni scienza disfavilla, vendica te di quelle braccia ardite ch’abbracciar nostra figlia, o Pisistrato». E ’l segnor mi parea, benigno e mite, risponder lei con viso temperato: «Che farem noi a chi mal ne disira,

se quei che ci ama è per noi condannato?» Poi vidi genti accese in foco d’ira con pietre un giovinetto ancider, forte gridando a sé pur: «Martira, martira!» E lui vedea chinarsi, per la morte che l’aggravava già, inver la terra, ma dell occhi facea sempre al ciel porte, orando all’alto Sire, in tanta guerra, che perdonasse a’ suoi persecutori, con quello aspetto che pietà diserra. Quando l’anima mia tornò di fori alle cose che son fuor di lei vere, io riconobbi i miei non falsi errori. Lo duca mio, che mi potea vedere far sí com’uom che dal sonno si slega, disse: «Che hai che non ti puoi tenere, ma se’ venuto piú che mezza lega velando li occhi e con le gambe avvolte, a guisa di cui vino o sonno piega?» «O dolce padre mio, se tu m’ascolte, io ti dirò» diss’io «ciò che m’apparve

quando le gambe mi furon sí tolte», Ed ei: «Se tu avessi cento larve sovra la faccia, non mi sarían chiuse le tue cogitazion, quantunque parve. Ciò che vedesti fu perché non scuse d’aprir lo core all’acque della pace che dall’etterno fonte son diffuse. Non dimandai ’Che hai?’ per quel che face chi guarda pur con l’occhio che non vede, quando disanimato il corpo giace; ma dimandai per darti forza al piede: cosí frugar conviensi i pigri, lenti ad usar lor vigilia quando riede». Noi andavam per lo vespero, attenti oltre quanto potean li occhi allungarsi contra i raggi serotini e lucenti. Ed ecco a poco a poco un fummo farsi verso di noi come la notte scuro; né da quello era loco da cansarsi: questo ne tolse li occhi e l’aere puro.

Canto decimosesto

Buio d’inferno e di notte privata d’ogni pianeta, sotto pover cielo, quant’esser può di nuvol tenebrata, non fece al viso mio sí grosso velo come quel fummo ch’ivi ci coperse, né a sentir di cosí aspro pelo; che l’occhio stare aperto non sofferse; onde la scorta mia saputa e fida mi s’accostò e l’omero m’offerse. Sí come cieco va dietro a sua guida per non smarrirsi e per non dar di cozzo in cosa che ’l molesti, o forse ancida, m’andava io per l’aere amaro e sozzo, ascoltando il mio duca che diceva pur: «Guarda che da me tu non sia mozzo». Io sentía voci, e ciascuna pareva pregar per pace e per misericordia l’Agnel di Dio che le peccata leva. Pur ’Agnus Dei’ eran le loro essordia; una parola in tutte era ed un modo,

sí che parea tra esse ogne concordia. «Quei sono spirti, maestro, ch’i’ odo?» diss’io. Ed elli a me: «Tu vero apprendi, e d’iracundia van solvendo il nodo». «Or tu chi se’ che ’l nostro fummo fendi, e di noi parli pur come se tue partissi ancor lo tempo per calendi?» Cosí per una voce detto fue; onde ’l maestro mio disse: «Rispondi, e domanda se quinci si va sue». E io: «O creatura che ti mondi per tornar bella a colui che ti fece, maraviglia udirai, se mi secondi». «Io ti seguiterò quanto mi lece» rispuose; «e se veder fummo non lascia, l’udir ci terrà giunti in quella vece». Allora incominciai: «Con quella fascia che la morte dissolve men vo suso, e venni qui per l’infernale ambascia. E se Dio m’ha in sua grazia rinchiuso, tanto che vuol ch’i’ veggia la sua corte

per modo tutto fuor del moderno uso, non mi celar chi fosti anzi la morte, ma dilmi, e dimmi s’i’ vo bene al varco; e tue parole fien le nostre scorte». «Lombardo fui, e fu’ chiamato Marco: del mondo seppi, e quel valore amai al quale ha or ciascun disteso l’arco. Per montar su dirittamente vai». Cosí rispuose, e soggiunse: «I’ ti prego che per me prieghi quando su sarai». E io a lui: «Per fede mi ti lego di far ciò che mi chiedi; ma io scoppio dentro ad un dubbio, s’io non me ne spiego. Prima era scempio, e ora è fatto doppio nella sentenza tua, che mi fa certo, qui e altrove, quello ov’io l’accoppio. Lo mondo è ben cosí tutto diserto d’ogne virtute, come tu mi sone, e di malizia gravido e coverto; ma priego che m’addite la cagione, sí ch’i’ la veggia e ch’i’ la mostri altrui;

ché nel cielo uno, e un qua giú la pone». Alto sospir, che duolo strinse in ’hui!’, mise fuor prima; e poi cominciò: «Frate, lo mondo è cieco, e tu vien ben da lui. Voi che vivete ogne cagion recate pur suso al cielo, pur come se tutto movesse seco di necessitate. Se cosí fosse, in voi fora distrutto libero arbitrio, e non fora giustizia per ben letizia, e per male aver lutto. Lo cielo i vostri movimenti inizia; non dico tutti, ma posto ch’i’’l dica, lume v’è dato a bene e a malizia, e libero voler; che, se fatica nelle prime battaglie col ciel dura, poi vince tutto, se ben si notrica. A maggior forza ed a miglior natura liberi soggiacete; e quella cria la mente in voi, che ’l ciel non ha in sua cura. Però, se ’l mondo presente disvia, in voi è la cagione, in voi si cheggia;

e io te ne sarò or vera spia. Esce di mano a lui che la vagheggia prima che sia, a guisa di fanciulla che piangendo e ridendo pargoleggia, l’anima semplicetta che sa nulla, salvo che, mossa da lieto fattore, volentier torna a ciò che la trastulla. Di picciol bene in pria sente sapore; quivi s’inganna, e dietro ad esso corre, se guida o fren non torce suo amore. Onde convenne legge per fren porre; convenne rege aver che discernesse della vera città almen la torre. Le leggi son, ma chi pon mano ad esse? Nullo, però che ’l pastor che procede, rugumar può, ma non ha l’unghie fesse; per che la gente, che sua guida vede pur a quel ben fedire ond’ella è ghiotta, di quel si pasce, e piú oltre non chiede. Ben puoi veder che la mala condotta è la cagion che ’l mondo ha fatto reo,

e non natura che ’n voi sia corrotta. Soleva Roma, che ’l buon mondo feo, due soli aver, che l’una e l’altra strada facean vedere, e del mondo e di Deo. L’un l’altro ha spento; ed è giunta la spada col pasturale, e l’un con l’altro inseme per viva forza mal convien che vada; però che, giunti, l’un l’altro non teme: se non mi credi, pon mente alla spiga, ch’ogn’erba si conosce per lo seme. In sul paese ch’Adice e Po riga, solea valore e cortesia trovarsi, prima che Federigo avesse briga: or può sicuramente indi arsi per qualunque lasciasse, per vergogna di ragionar coi buoni o d’appressarsi. Ben v’èn tre vecchi ancora in cui rampogna l’antica età la nova, e par lor tardo che Dio a miglior vita li ripogna: Currado da Palazzo e ’l buon Gherardo e Guido da Castel, che mei si noma,

scamente, il semplice Lombardo. Di’ oggimai che la chiesa di Roma, per confondere in sé due reggimenti, cade nel fango e sé brutta e la soma». «O Marco mio», diss’io «bene argomenti; e or discerno perché dal retaggio li figli di Leví furono essenti. Ma qual Gherardo è quel che tu per saggio di’ ch’è rimaso della gente spenta, in rimprovero del secol selvaggio?» «O tuo parlar m’inganna, o el mi tenta» rispuose a me; «ché, parlandomi tosco, par che del buon Gherardo nulla senta. Per altro sopranome io nol conosco s’io nol togliessi da sua figlia Gaia. Dio sia con voi, ché piú non vegno vosco. Vedi l’albor che per lo fummo raia già biancheggiare, e me convien partirmi - l’angelo è ivi - prima ch’io li paia». Cosí tornò, e piú non volle udirmi.

Canto decimosettimo

Ricorditi, lettor, se mai nell’alpe ti colse nebbia per la qual vedessi non altrimenti che per pelle talpe, come, quando i vapori umidi e spessi a diradar cominciansi, la spera del sol debilemente entra per essi; e fia la tua imagine leggera in giugnere a veder com’io rividi lo sole in pria, che già nel corcar era. Sí, pareggiando i miei co’ i fidi del mio maestro, usci’ fuor di tal nube ai raggi morti già ne’ bassi lidi. O imaginativa che ne rube tal volta sí di fuor, ch’om non s’accorge perché dintorno suonin mille tube, chi move te, se ’l senso non ti porge? Moveti lume che nel ciel s’informa, per sé o per voler che giú lo scorge. Dell’empiezza di lei che mutò forma nell’uccel ch’a cantar piú si diletta,

nell’imagine mia apparve l’orma: e qui fu la mia mente sí ristretta dentro da sé, che di fuor non venía cosa che fosse allor da lei recetta. Poi piovve dentro all’alta fantasia un, crucifisso, dispettoso e fero nella sua vista, e cotal si moría: intorno ad esso era il grande Assüero, Ester sua sposa e ’l giusto Mardoceo, che fu al dire ed al far cosí intero. E come questa imagine rompeo sé per se stessa, a guisa d’una bulla cui manca l’acqua sotto qual si feo, surse in mia visione una fanciulla piangendo forte, e dicea: «O regina, perché per ira hai voluto esser nulla? Ancisa t’hai per non perder Lavina: or m’hai perduta! Io son essa che lutto, madre, alla tua pria ch’all’altrui ruina». Come si frange il sonno ove di butto nova luce percuote il viso chiuso,

che fratto guizza pria che muoia tutto; cosí l’imaginar mio cadde giuso tosto che lume il volto mi percosse, maggior assai che quel ch’è in nostro uso. I’ mi volgea per veder ov’io fosse, quando una voce disse «Qui si monta», che da ogni altro intento mi rimosse; e fece la mia voglia tanto pronta di riguardar chi era che parlava, che mai non posa, se non si raffronta. Ma come al sol che nostra vista grava e per soverchio sua figura vela, cosí la mia virtú quivi mancava. «Questo è divino spirito, che ne la via da ir su ne drizza sanza prego, e col suo lume se medesmo cela. Sí fa con noi, come l’uom si fa sego; ché quale aspetta prego e l’uopo vede, malignamente già si mette al nego. Or accordiamo a tanto invito il piede: procacciam di salir pria che s’abbui,

ché poi non si poría, se ’l dí non riede». Cosí disse il mio duca, e io con lui volgemmo i nostri i ad una scala; e tosto ch’io al primo grado fui, senti’mi presso quasi un mover d’ala e ventarmi nel viso e dir: «Beati pacifici, che son sanz’ira mala!» Già eran sovra noi tanto levati li ultimi raggi che la notte segue, che le stelle apparivan da piú lati. «O virtú mia, perché sí ti dilegue?» fra me stesso dicea, ché mi sentiva la possa delle gambe posta in triegue. Noi eravam dove piú non saliva la scala su, ed eravamo affissi, pur come nave ch’alla piaggia arriva. E io attesi un poco, s’io udissi alcuna cosa nel novo girone; poi mi volsi al maestro mio, e dissi: «Dolce mio padre, di’, quale offensione si purga qui nel giro dove semo?

Se i piè si stanno, non stea tuo sermone». Ed elli a me: «L’amor del bene scemo del suo dover quiritta si ristora; qui si ribatte il mal tardato remo. Ma perché piú aperto intendi ancora, volgi la mente a me, e prenderai alcun buon frutto di nostra dimora». «Né creator né creatura mai» cominciò el, «figliuol, fu sanza amore, o naturale o d’animo; e tu ’l sai. Lo naturale è sempre sanza errore, ma l’altro puote errar per malo obietto o per troppo o per poco di vigore. Mentre ch’elli è nel primo ben diretto, e ne’ secondi se stesso misura, esser non può cagion di mal diletto; ma quando al mal si torce, o con piú cura o con men che non dee corre nel bene, contra ’l fattore adovra sua fattura. Quinci comprender puoi ch’esser convene amor sementa in voi d’ogni virtute

e d’ogne operazion che merta pene. Or, perché mai non può dalla salute amor del suo subietto volger viso, dall’odio proprio son le cose tute; e perché intender non si può diviso, e per sé stante, alcuno esser dal primo, da quello odiare ogni effetto è deciso. Resta, se dividendo bene stimo, che ’l mal che s’ama è del prossimo; ed esso amor nasce in tre modi in vostro limo. È chi per esser suo vicin soppresso spera eccellenza, e sol per questo brama ch’el sia di sua grandezza in basso messo: è chi podere, grazia, onore e fama teme di perder perch’altri sormonti, onde s’attrista sí che ’l contrario ama; ed è chi per ingiuria par ch’aonti, sí che si fa della vendetta ghiotto, e tal convien che il male altrui impronti. Questo triforme amor qua giú di sotto si piange: or vo’ che tu dell’altro intende

che corre al ben con ordine corrotto. Ciascun confusamente un bene apprende nel qual si queti l’animo, e disira; per che di giugner lui ciascun contende. Se lento amore in lui veder vi tira, o a lui acquistar, questa cornice, dopo giusto penter, ve ne martira. Altro ben è che non fa l’uom felice; non è felicità, non è la bona essenza, d’ogni ben frutto e radice. L’amor ch’ad esso troppo s’abbandona, di sovr’a noi si piange per tre cerchi; ma come tripartito si ragiona, tacciolo, acciò che tu per te ne cerchi».

Canto decimottavo

Posto avea fine al suo ragionamento l’alto dottore, ed attento guardava nella mia vista s’io parea contento; e io, cui nova sete ancor frugava, di fuor tacea, e dentro dicea: «Forse lo troppo dimandar ch’io fo li grava». Ma quel padre verace, che s’accorse del timido voler che non s’apriva, parlando, di parlare ardir mi porse. Ond’io: «Maestro, il mio veder s’avviva sí nel tuo lume, ch’io discerno chiaro guanto la tua ragion porti o descriva. Però ti prego, dolce padre caro, che mi dimostri amore, a cui reduci ogni buono operare e ’l suo contraro». «Drizza» disse «ver me l’agute luci dello ’ntelletto, e fieti manifesto l’error dei ciechi che si fanno duci. L’animo, ch’è creato ad amar presto, ad ogni cosa è mobile che piace,

tosto che dal piacere in atto è desto. Vostra apprensiva da esser verace tragge intenzione, e dentro a voi la spiega, sí che l’animo ad essa volger face; e se, rivolto, inver di lei si piega, quel piegare è amor, quell’è natura che per piacer di novo in voi si lega. Poi, come ’l foco movesi in altura per la sua forma ch’è nata a salire là dove piú in sua matera dura, cosí l’animo preso entra in disire, ch’è moto spiritale, e mai non posa fin che la cosa amata il fa gioire. Or ti puote apparer quant’è nascosa la veritate alla gente ch’avvera ciascun amore in sé laudabil cosa, però che forse appar la sua matera sempre esser buona; ma non ciascun segno è buono, ancor che buona sia la cera». «Le tue parole e ’l mio seguace ingegno» rispuos’io lui «m’hanno amor discoverto,

ma ciò m’ha fatto di dubbiar piú pregno; ché s’amore è di fuori a noi offerto, e l’anima non va con altro piede, se dritta o torta va, non è suo merto». Ed elli a me: «Quanto ragion qui vede dir ti poss’io; da indi in là t’aspetta pur a Beatrice, ch’è opra di fede. Ogni forma sustanzïal, che setta è da matera ed è con lei unita, specifica virtú ha in sé colletta, la qual sanza operar non è sentita, né si dimostra mai che per effetto, come per verdi fronde in pianta vita. Però, là onde vegna lo intelletto delle prime notizie, omo non sape, e de’ primi appetibili l’affetto, ch’è solo in voi, sí come studio in ape di far lo mele; e questa prima voglia merto di lode o di biasmo non cape. Or perché a questa ogn’altra si raccoglia, innata v’è la virtú che consiglia,

e dell’assenso de’ tener la soglia. Quest’è il principio là onde si piglia ragion di meritare in voi, secondo che buoni e rei amori accoglie e viglia. Color che ragionando andaro al fondo, s’accorser d’esta innata libertate; però moralità lasciaro al mondo. Onde, poniam che di necessitate surga ogni amor che dentro a voi s’accende, di ritenerlo è in voi la podestate. La nobile virtú Beatrice intende per lo libero arbitrio, e però guarda che l’abbi a mente, s’a parlar ten prende». La luna, quasi a mezza notte tarda, facea le stelle a noi parer piú rade, fatta com’un secchion che tutto arda; e correa contra ’l ciel per quelle strade che ’l sole infiamma allor che quel da Roma tra’ Sardi e’ Corsi il vede quando cade. E quell’ombra gentil per cui si noma Pietola piú che villa mantovana,

del mio carcar diposta avea la soma; per ch’io, che la ragione aperta e piana sovra le mie quistioni avea ricolta, stava com’om che sonnolento vana. Ma questa sonnolenza mi fu tolta subitamente da gente che dopo le nostre spalle a noi era già volta. E quale Ismeno già vide ed Asopo lungo di sé di notte furia e calca, pur che i Teban di Bacco avesser uopo, cotal per quel giron suo o falca, per quel ch’io vidi di color, venendo, cui buon volere e giusto amor cavalca. Tosto fur sovra noi, perché correndo si movea tutta quella turba magna; e due dinanzi gridavan piangendo: «Maria corse con fretta alla montagna; e Cesare, per soggiogare Ilerda, punse Marsilia e poi corse in Ispagna». «Ratto, ratto che ’l tempo non si perda per poco amor» gridavan li altri appresso;

«ché studio di ben far grazia rinverda». «O gente in cui fervore aguto adesso ricompie forse negligenza e indugio da voi per tepidezza in ben far messo, questi che vive, e certo i’ non vi bugio, vuole andar su, pur che il sol ne riluca; però ne dite ond’è presso il pertugio». Parole furon queste del mio duca; e un di quelli spirti disse: «Vieni di retro a noi, e troverai la buca. Noi siam di voglia a muoverci sí pieni, che restar non potem; però perdona, se villania nostra giustizia tieni. Io fui abate in San Zeno a Verona sotto lo ’mperio del buon Barbarossa, di cui dolente ancor Melan ragiona. E tale ha già l’un piè dentro la fossa, che tosto piangerà quel monastero, e tristo fia d’avere avuta possa; perché suo figlio, mal del corpo intero, e della mente peggio, e che mal nacque,

ha posto in loco di suo pastor vero». Io non so se piú disse o s’ei si tacque, tant’era già di là da noi trascorso; ma questo intesi, e ritener mi piacque. E quei che m’era ad ogni uopo soccorso disse: «Volgiti qua: vedine due venir dando all’accidia di morso». Di retro a tutti dicean: «Prima fue morta la gente a cui il mar s’aperse, che vedesse Iordan le rede sue; e quella che l’affanno non sofferse fino alla fine col figlio d’Anchise, sé stessa a vita sanza gloria offerse». Poi quando fuor da noi tanto divise quell’ombre, che veder piú non potiersi, novo pensiero dentro a me si mise, del qual piú altri nacquero e diversie tanto d’uno in altro vaneggiai, che li occhi per vaghezza ricopersi, e ’l pensamento in sogno trasmutai.

Canto decimonono

Nell’ora che non può’l calor diürno intepidar piú il freddo della luna, vinto da terra, e talor da Saturno; quando i geomanti lor Maggior Fortuna veggiono in orïente, innanzi a l’alba, surger per via che poco le sta bruna; mi venne in sogno una femmina balba, nelli occhi guercia, e sovra i piè distorta, con le man monche, e di colore scialba. Io la mirava; e come ’l sol conforta le fredde membra che la notte aggrava, cosí lo sguardo mio le facea scorta la lingua, e poscia tutta la drizzava in poco d’ora, e lo smarrito volto, com’amor vuol, cosí le colorava. Poi ch’ell’avea il parlar cosí disciolto, cominciava a cantar sí, che con pena da lei avrei mio intento rivolto. «Io son» cantava, «io son dolce serena, che’ marinari in mezzo mar dismago;

tanto son di piacere a sentir piena! Io volsi Ulisse del suo cammin vago al canto mio; e qual meco si ausa, rado sen parte; sí tutto l’appago!» Ancor non era sua bocca richiusa, quand’una donna apparve santa e presta lunghesso me per far colei confusa. «O Virgilio, o Virgilio, chi è questa?» fieramente dicea; ed el venía con li occhi fitti pur in quella onesta. L’altra prendea, e dinanzi l’apría fendendo i drappi, e mostravami ’l ventre: quel mi svegliò col puzzo che n’uscía. Io mossi li occhi, e ’l buon maestro «Almen tre voci t’ho messe!» dicea. «Surgi e vieni: troviam l’aperta per la qual tu entre». Su mi levai, e tutti eran già pieni dell’alto dí i giron del sacro monte, e andavam col sol novo alle reni. Seguendo lui, portava la mia fronte come colui che l’ha di pensier carca,

che fa di sé un mezzo arco di ponte; quand’io udi’«Venite; qui si varca» parlare in modo soave e benigno, qual non si sente in questa mortal marca. Con l’ali aperte, che parean di cigno, volseci in su colui che sí parlonne tra’ due pareti del duro macigno. Mosse le penne poi e ventilonne, ’Qui lugent’ affermando esser beati, ch’avran di consolar l’anime donne. «Che hai che pur inver la terra guati?» la guida mia incominciò a dirmi, poco amendue dall’angel sormontati. E io: «Con tanta sospeccion fa irmi novella visïon ch’a sé mi piega, sí ch’io non posso dal pensar partirmi». «Vedesti» disse «quell’antica strega che sola sovra noi omai si piagne; vedesti come l’uom da lei si slega. Bastiti, e batti a terra le calcagne: li occhi rivolgi al logoro che gira

lo rege etterno con le rote magne». Quale il falcon, che prima a’ piè si mira, indi si volge al grido e si protende per lo disio del pasto che là il tira; tal mi fec’io; e tal, quanto si fende la roccia per dar via a chi va suso, n’andai infin dove ’l cerchiar si prende. Com’io nel quinto giro fui dischiuso, vidi gente per esso che piangea, giacendo a terra tutta volta in giuso. ’Adhaesit pavimento anima mea’ sentía dir lor con sí alti sospiri, che la parola a pena s’intendea. «O eletti di Dio, li cui soffriri e giustizia e speranza fa men duri, drizzate noi verso li altri saliri». «Se voi venite dal giacer sicuri, e volete trovar la via piú tosto, le vostre destre sien sempre di furi». Cosí pregò il Poeta e sí risposto poco dinanzi a noi ne fu; per ch’io

nel parlare avvisai l’altro nascosto; e volsi li occhi alli occhi al signor mio: ond’elli m’assentí con lieto cenno ciò che chiedea la vista del disio. Poi ch’io potei di me fare a mio senno, trassimi sovra quella creatura le cui parole pria notar mi fenno, dicendo: «Spirto in cui pianger matura quel sanza ’l quale a Dio tornar non pòssi, sosta un poco per me tua maggior cura. Chi fosti e perché volti avete i dossi al su, mi di’, e se vuo’ ch’io t’impetri cosa di là ond’io vivendo mossi». Ed elli a me: «Perché i nostri diretri rivolga il cielo a sé, saprai; ma prima scias quod ego fui successor Petri. Intra Sïestri e Chiaveri s’adima una fiumana bella, e del suo nome lo titol del mio sangue fa sua cima. Un mese e poco piú prova’ io come pesa il gran manto a chi dal fango il guarda,

che piuma sembran tutte l’altre some. La mia conversïone, ohmè!, fu tarda; ma come fatto fui roman pastore, cosí scopersi la vita bugiarda. Vidi che lí non si quetava il core, né piú salir potiesi in quella vita; per che di questa in me s’accese amore. Fino a quel punto misera e partita da Dio anima fui, del tutto avara: or, come vedi, qui ne son punita. Quel ch’avarizia fa, qui si dichiara in purgazion dell’anime converse; e nulla pena il monte ha piú amara. Sí come l’occhio nostro non s’aderse in alto, fisso alle cose terrene, cosí giustizia qui a terra il merse. Come avarizia spense a ciascun bene lo nostro amore, onde operar perdési, cosí giustizia qui stretti ne tene, ne’ piedi e nelle man legati e presi; e quanto fia piacer del giusto sire,

tanto staremo immobili e distesi». Io m’era inginocchiato e volea dire; ma com’io cominciai ed el s’accorse, solo ascoltando, del mio reverire, «Qual cagion» disse «in giú cosí ti torse?» E io a lui: «Per vostra dignitate mia coscïenza dritto mi rimorse». «Drizza le gambe, levati su, frate!» rispuose. «Non errar: conservo sono teco e con li altri ad una podestate. Se mai quel santo evangelico sono che dice ’Neque nubent’ intendesti, ben puoi veder perch’io cosí ragiono. Vattene omai: non vo’ che piú t’arresti; ché la tua stanza mio pianger disagia, col qual maturo ciò che tu dicesti. Nepote ho io di là c’ha nome Alagia, buona da sé, pur che la nostra casa non faccia lei per essemplo malvagia; e questa sola di là m’è rimasa».

Canto ventesimo

Contra miglior voler voler mal pugna; onde contra ’l piacer mio, per piacerli, trassi dell’acqua non sazia la spugna. Mossimi; e ’l duca mio si mosse per li luoghi spediti pur lungo la roccia, come si va per muro stretto a’ merli; ché la gente che fonde a goccia a goccia per li occhi il mal che tutto il mondo occupa, dall’altra parte in fuor troppo s’approccia. Maladetta sie tu, antica lupa, che piú di tutte l’altre bestie hai preda per la tua fame sanza fine cupa! O ciel, nel cui girar par che si creda le condizion di qua giú trasmutarsi, quando verrà per cui questa disceda? Noi andavam con i lenti e scarsi, e io attento all’ombre, ch’i’ sentía pietosamente piangere e lagnarsi; e per ventura udi’«Dolce Maria!» dinanzi a noi chiamar cosí nel pianto

come fa donna che in parturir sia; e seguitar: «Povera fosti tanto, quanto veder si può per quello ospizio dove sponesti il tuo portato santo». Seguentemente intesi: «O buon Fabrizio, con povertà volesti anzi virtute che gran ricchezza posseder con vizio». Queste parole m’eran sí piaciute, ch’io mi trassi oltre per aver contezza di quello spirto onde parean venute. Esso parlava ancor della larghezza che fece Niccolò alle pulcelle, per condurre ad onor lor giovinezza. «O anima che tanto ben favelle, dimmi chi fosti» dissi, «e perché sola tu queste degne lode rinovelle. Non fia sanza mercè la tua parola, s’io ritorno a compiér lo cammin corto di quella vita ch’al termine vola». Ed elli: «Io ti dirò, non per conforto ch’io attenda di là, ma perché tanta

grazia in te luce prima che sie morto. Io fui radice della mala pianta che la terra cristiana tutta aduggia, sí che buon frutto rado se ne schianta. Ma se Doagio, Lilla, Guanto e Bruggia potesser, tosto ne saría vendetta; e io la cheggio a lui che tutto giuggia. Chiamato fui di là Ugo Ciappetta: di me son nati i Filippi e i Luigi per cui novellamente è Francia retta. Figliuol fu’ io d’un beccaio di Parigi: quando li regi antichi venner meno tutti, fuor ch’un renduto in panni bigi, trova’mi stretto nelle mani il freno del governo del regno, e tanta possa di nuovo acquisto, e sí d’amici pieno, ch’alla corona vedova promossa la testa di mio figlio fu, dal quale cominciar di costor le sacrate ossa. Mentre che la gran dota provenzale al sangue mio non tolse la vergogna,

poco valea, ma pur non facea male. Lí cominciò con forza e con menzogna la sua rapina; e poscia, per ammenda, Pontí e Normandia prese e Guascogna. Carlo venne in Italia e, per vicenda, vittima fe’ di Curradino; e poi ripinse al ciel Tommaso, per ammenda. Tempo vegg’io, non molto dopo ancoi, che tragge un altro Carlo fuor di Francia, per far conoscer meglio e sé e’ suoi. Sanz’arme n’esce e solo con la lancia con la qual giostrò Giuda, e quella ponta Sí ch’a Fiorenza fa scoppiar la pancia. Quindi non terra, ma peccato e onta guadagnerà, per sé tanto piú grave, quanto piú lieve simil danno conta. L’altro, che già uscí preso di nave, veggio vender sua figlia e patteggiarne come fanno i corsar dell’altre schiave. O avarizia, che puoi tu piú farne, poscia c’ha’ il mio sangue a te sí tratto,

che non si cura della propria carne? Perché men paia il mal futuro e il fatto, veggio in Alagna intrar lo fiordaliso, e nel vicario suo Cristo esser catto. Veggiolo un’altra volta esser deriso; veggio rinovellar l’aceto e ’l fele, e tra vivi ladroni esser anciso. Veggio il novo Pilato sí crudele, che ciò nol sazia, ma sanza decreto porta nel Tempio le cupide vele. O Segnor mio, quando sarò io lieto a veder la vendetta che, nascosa, fa dolce l’ira tua nel tuo secreto? Ciò ch’io dicea di quell’unica sposa dello Spirito Santo e che ti fece verso me volger per alcuna chiosa, tanto è risposta a tutte nostre prece quanto ’l dí dura; ma com’el s’annotta, contrario suon prendemo in quella vece. Noi repetiam Pigmalïon allotta, cui traditore e ladro e parricida

fece la voglia sua dell’oro ghiotta; e la miseria dell’avaro Mida, che seguí alla sua dimanda ingorda, per la qual sempre convien che si rida. Del folle Acàn ciascun poi si ricorda, come furò le spoglie, sí che l’ira di Iosuè qui par ch’ancor lo morda. Indi accusiam col marito Safira; lodiamo i calci ch’ebbe Elïodoro; ed in infamia tutto il monte gira Polinestòr ch’ancise Polidoro: ultimamente ci si grida: ’Crasso, dilci, che ’l sai: di che sapore è l’oro?’ Talor parla l’uno alto e l’altro basso, secondo l’affezion ch’ad ir ci sprona ora a maggiore e ora a minor o: però al ben che ’l dí ci si ragiona, dianzi non era io sol; ma qui da presso non alzava la voce altra persona». Noi eravam partiti già da esso, e brigavam di soverchiar la strada

tanto quanto al poder n’era permesso, quand’io senti’, come cosa che cada, tremar lo monte; onde mi prese un gelo qual prender suol colui ch’a morte vada: certo non si scotea sí forte Delo, pria che Latona in lei fe ’l nido a parturir li due occhi del cielo. Poi cominciò da tutte parti un grido tal, che ’l maestro inverso me si feo, dicendo: «Non dubbiar, mentr’io ti guido». ’Glorïa in excelsis’ tutti ’Deo’ dicean, per quel ch’io da’ vicin compresi, onde intender lo grido si poteo. No’ istavamo immobili e sospesi come i pastor che prima udir quel canto, fin che ’l tremar cessò ed el compiési. Poi ripigliammo nostro cammin santo, guardando l’ombre che giacean per terra, tornate già in su l’usato pianto. Nulla ignoranza mai con tanta guerra mi fe’ disideroso di sapere,

se la memoria mia in ciò non erra, quanta paríemi allor, pensando, avere; né per la fretta dimandare er’oso, né per me lí potea cosa vedere: cosí m’andava timido e pensoso.

Canto ventesimoprimo

La sete natural che mai non sazia se non con l’acqua onde la femminetta sammaritana dimandò la grazia, mi travagliava, e pungíemi la fretta per la ’mpacciata via dietro al mio duca, e condolíemi alla giusta vendetta. Ed ecco, sí come ne scrive Luca che Cristo apparve a’ due ch’erano in via, già surto fuor della sepulcral buca, ci apparve un’ombra, e dietro a noi venía, dal piè guardando la turba che giace; né ci addemmo di lei, sí parlò pria, dicendo: «O frati miei, Dio vi dea pace». Noi ci volgemmo subiti, e Virgilio rendé lui ’l cenno ch’a ciò si conface. Poi cominciò: «Nel beato concilio ti ponga in pace la verace corte che me rilega nell’etterno essilio». «Come!» diss’elli, e parte andavam forte: «se voi siete ombre che Dio su non degni,

chi v’ha per la sua scala tanto scorte?» E ’l dottor mio: «Se tu riguardi a’ segni che questi porta e che l’angel profila, ben vedrai che coi buon convien ch’e’ regni. Ma perché lei che dí e notte fila non li avea tratta ancora la conocchia che Cloto impone a ciascuno e compila, l’anima sua, ch’è tua e mia serocchia, venendo su, non potea venir sola, però ch’al nostro modo non adocchia. Ond’io fui tratto fuor dell’ampia gola d’inferno per mostrarli, e mosterrolli oltre, quanto ’l potrà menar mia scola. Ma dimmi, se tu sai, perché tai crolli diè dianzi il monte, e perché tutti ad una parver gridare infino a’ suoi piè molli». Sí mi diè, dimandando, per la cruna del mio disio, che pur con la speranza si fece la mia sete men digiuna. Quei cominciò: «Cosa non è che sanza ordine senta la religione

della montagna, o che sia fuor d’usanza. Libero è qui da ogni alterazione: di quel che ’l ciel da sé in sé riceve esser ci puote, e non d’altro, cagione. Per che non pioggia, non grando, non neve, non rugiada, non brina piú su cade che la scaletta di tre gradi breve: nuvole spesse non paion né rade, né coruscar, né figlia di Taumante, che di là cangia sovente contrade: secco vapor non surge piú avante ch’al sommo de’ tre gradi ch’io parlai, dov’ha il vicario di Pietro le piante. Trema forse piú giú poco od assai; ma per vento che ’n terra si nasconda, non so come, qua su non tremò mai. Tremaci quando alcuna anima monda sentesi, sí che surga o che si mova per salir su; e tal grido seconda. Della mondizia sol voler fa prova, che, tutto libero a mutar convento,

l’alma sorprende, e di voler le giova. Prima vuoi ben, ma non lascia il talento che divina giustizia, contra voglia, come fu al peccar, pone al tormento. E io, che son giaciuto a questa doglia cinquecent’anni e piú, pur mo sentii libera volontà di miglior soglia: però sentisti il tremoto e li pii spiriti per lo monte render lode a quel Segnor che tosto su li ’nvii». Cosí ne disse; e però ch’el si gode tanto del ber quant’è grande la sete, non saprei dir quant’el mi fece prode. E ’l savio duca: «Omai veggio la rete che qui v’impiglia e come si scalappia, perché ci trema, e perché congaudete. Ora chi fosti, piacciati ch’io sappia, e perché tanti secoli giaciuto qui se’, nelle parole tue mi cappia». «Nel tempo che ’l buon Tito, con l’aiuto del sommo rege, vendicò le fora

ond’uscí’l sangue per Giuda venduto, col nome che piú dura e piú onora era io di là» rispuose quello spirto «famoso assai, ma non con fede ancora. Tanto fu dolce mio vocale spirto, che, tolosano, a sé mi trasse Roma, dove mertai le tempie ornar di mirto. Stazio la gente ancor di là mi noma: cantai di Tebe, e poi del grande Achille; ma caddi in via con la seconda soma. Al mio ardor fuor seme le faville, che mi scaldar, della divina fiamma onde sono allumati piú di mille; dell’Eneïda dico, la qual mamma fummi e fummi nutrice poetando: sanz’essa non fermai peso di dramma. E per esser vivuto di là quando visse Virgilio, assentirei un sole piú che non deggio al mio uscir di bando». Volser Virgilio a me queste parole con viso che, tacendo, disse ’Taci’;

ma non può tutto la virtú che vole; ché riso e pianto son tanto seguaci alla ion di che ciascun si spicca, che men seguon voler ne’ piú veraci. Io pur sorrisi come l’uom ch’ammicca; per che l’ombra si tacque, e riguardommi nelli occhi ove ’l sembiante piú si ficca; e «Se tanto labore in bene assommi» disse, «perché la tua faccia testeso un lampeggiar di riso dimostrommi?» Or son io d’una parte e d’altra preso: l’una mi fa tacer, l’altra scongiura ch’io dica; ond’io sospiro, e sono inteso dal mio maestro, e «Non aver paura» mi dice «di parlar; ma parla e digli quel ch’e’ dimanda con cotanta cura». Ond’io: «Forse che tu ti maravigli, antico spirto, del rider ch’io fei; ma piú d’ammirazion vo’ che ti pigli. Questi che guida in alto li occhi miei, è quel Virgilio dal qual tu togliesti

forza a cantar delli uomini e de’ dei. Se cagion altra al mio rider credesti, lasciala per non vera, ed esser credi quelle parole che di lui dicesti». Già s’inchinava ad abbracciar li piedi al mio dottor, ma el li disse: «Frate, non far, ché tu s’ombra e ombra vedi». Ed ei surgendo: «Or puoi la quantitate comprender dell’amor ch’a te mi scalda, quand’io dismento nostra vanitate, trattando l’ombre come cosa salda».

Canto ventesimosecondo

Già era l’angel dietro a noi rimaso, l’angel che n’avea volti al sesto giro, avendomi dal viso un colpo raso; e quei c’hanno a giustizia lor disiro detti n’avea beati, e le sue voci con sitïunt, sanz’altro, ciò forniro. E io piú lieve che per l’altre foci m’andava, sí che sanz’alcun labore seguiva in su li spiriti veloci; quando Virgilio incominciò: «Amore, di virtú, sempre altro accese, pur che la fiamma sua paresse fore; onde dall’ora che tra noi discese nel limbo dello ’nferno Giovenale, che la tua affezion mi fe’ palese, mia benvoglienza inverso te fu quale piú strinse mai di non vista persona, sí ch’or mi parran corte queste scale. Ma dimmi, e come amico mi perdona se troppa sicurtà m’allarga il freno,

e come amico omai meco ragiona: come poté trovar dentro al tuo seno loco avarizia, tra cotanto senno di quanto per tua cura fosti pieno?» Queste parole Stazio mover fenno un poco a riso pria; poscia rispose: «Ogni tuo dir d’amor m’è caro cenno. Veramente piú volte appaion cose che dànno a dubitar falsa matera per le vere cagion che son nascose. La tua dimanda tuo creder m’avvera esser ch’i’ fossi avaro in l’altra vita, forse per quella cerchia dov’io era. Or sappi ch’avarizia fu partita troppo da me, e questa dismisura migliaia di lunari hanno punita. E se non fosse ch’io drizzai mia cura, quand’io intesi là dove tu chiame, crucciato quasi all’umana natura: ’Perché non reggi tu, o sacra fame dell’oro, l’appetito de’ mortali?’,

voltando sentirei le giostre grame. Allor m’accorsi che troppo aprir l’ali potean le mani a spendere, e pente’mi cosí di quel come delli altri mali. Quanti risurgeran coi crini scemi per ignoranza, che di questa pecca toglie ’l penter vivendo e nelli stremi! E sappie che la colpa che rimbecca per dritta opposizione alcun peccato, con esso insieme qui suo verde secca: però, s’io son tra quella gente stato che piange l’avarizia, per purgarmi, per lo contrario suo m’è incontrato». «Or quando tu cantasti le crude armi della doppia tristizia di Iocasta» disse ’l cantor de’ bucolici carmi, «per quello che Cliò teco lí tasta, non par che ti fe ancor fedele la fede, sanza qual ben far non basta. Se cosíè, qual sole o quai candele ti stenebraron, sí che tu drizzasti

poscia di retro al pescator le vele?» Ed elli a lui: «Tu prima m’inviasti verso Parnaso a ber nelle sue grotte, e prima appresso Dio m’alluminasti. Facesti come quei che va di notte, che porta il lume dietro e sé non giova, ma dopo sé fa le persone dotte, quando dicesti: ’Secol si rinova; torna giustizia e primo tempo umano, e progenïe scende da ciel nova’. Per te poeta fui, per te cristiano: ma perché veggi mei ciò ch’io disegno, a colorar distenderò la mano. Già era ’l mondo tutto quanto pregno della vera credenza, seminata per li messaggi dell’etterno regno; e la parola tua sopra toccata si consonava a’ nuovi predicanti; ond’io a visitarli presi usata. Vennermi poi parendo tanto santi, che quando Domizian li perseguette,

sanza mio lacrimar non fur lor pianti; e mentre che di là per me si stette, io li sovvenni, e i lor dritti costumi fer dispregiare a me tutte altre sette. E pria ch’io conducessi i Greci a’ fiumi di Tebe poetando, ebb’io battesmo; ma per paura chiuso cristian fu’ mi, lungamente mostrando paganesmo; e questa tepidezza il quarto cerchio cerchiar mi fe’ piú che ’l quarto centesmo. Tu dunque che levato hai il coperchio che m’ascondeva quanto bene io dico, mentre che del salire avem soverchio, dimmi dov’è Terenzio nostro antico, Cecilio e Plauto e Vario, se lo sai: dimmi se son dannati, ed in qual vico». «Costoro e Persio e io e altri assai» rispuose il duca mio «siam con quel greco che le Muse lattar piú ch’altro mai nel primo cinghio del carcere cieco: spesse fïate ragioniam del monte

che sempre ha le nutrici nostre seco. Euripide v’è nosco e Antifonte, Simonide, Agatone e altri piúe greci che già di lauro ornar la fronte. Quivi si veggion delle genti tue Antigonè, Deïfilè e Argia, e Ismenè sí trista come fue. Vedeisi quella che mostrò Langía: evvi la figlia di Tiresia e Teti e con le suore sue Deïdamía». Tacevansi ambedue già li poeti, di novo attenti a riguardar dintorno, liberi dal salire e da’ pareti; e già le quattro ancelle eran del giorno rimase a dietro, e la quinta era al temo, drizzando pur in su l’ardente corno, quando il mio duca: «Io credo ch’allo stremo le destre spalle volger ne convegna, girando il monte come far solemo». Cosí l’usanza fu lí nostra insegna, e prendemmo la via con men sospetto

per l’assentir di quell’anima degna. Elli givan dinanzi, ed io soletto di retro, e ascoltava i lor sermoni, ch’a poetar mi davano intelletto. Ma tosto ruppe le dolci ragioni un alber che trovammo in mezza strada, con pomi a odorar soavi e boni; e come abete in alto si digrada di ramo in ramo, cosí quello in giuso, cred’io, perché persona su non vada. Dal lato onde ’l cammin nostro era chiuso, cadea dell’alta roccia un liquor chiaro e si spandeva per le foglie suso. Li due poeti all’alber s’appressaro; e una voce per entro le fronde gridò: «Di questo cibo avrete caro». Poi disse: «Piú pensava Maria onde fosser le nozze orrevoli ed intere, ch’alla sua bocca, ch’or per voi risponde. E le Romane antiche, per lor bere, contente furon d’acqua; e Danïello

dispregiò cibo ed acquistò savere. Lo secol primo, quant’oro fu bello, fe’ savorose con fame le ghiande, e nettare con sete ogni ruscello. Mele e locuste furon le vivande che nodriro il Batista nel diserto; per ch’elli è glorïoso e tanto grande quanto per l’Evangelio v’è aperto».

Canto ventesimoterzo

Mentre che li occhi per la fronda verde ficcava ïo sí come far suole chi dietro alli uccellin sua vita perde, lo piú che padre mi dicea: «Figliuole, vienne oramai, ché’l tempo che n’è imposto piú utilmente compartir si vuole». Io volsi ’l viso, e ’l o non men tosto, appresso i savi, che parlavan síe, che l’andar mi facean di nullo costo. Ed ecco piangere e cantar s’udíe ’Labïa mea, Domine’ per modo tal, che diletto e doglia parturíe. «O dolce padre, che è quel ch’i’ odo?» comincia’ io. Ed elli: «Ombre che vanno forse di lor dover solvendo il nodo». Sí come i peregrin pensosi fanno, giugnendo per cammin gente non nota, che si volgono ad essa e non restanno, cosí di retro a noi, piú tosto mota, venendo e traando ci ammirava

d’anime turba tacita e devota. Nelli occhi era ciascuna oscura e cava, palida nella faccia, e tanto scema, che dall’ossa la pelle s’informava: non credo che cosí a buccia strema Eresitone fosse fatto secco, per digiunar, quando piú n’ebbe tema. Io dicea fra me stesso pensando: «Ecco la gente che perdé Ierusalemme, quando Maria nel figlio diè di becco!» Parean l’occhiaie anella sanza gemme: chi nel viso delli uomini legge ’omo’ ben avría quivi conosciuta l’emme. Chi crederebbe che l’odor d’un pomo sí governasse, generando brama, e quel d’un’acqua, non sappiendo como? Già era in ammirar che sí li affama, per la cagione ancor non manifesta di lor magrezza e di lor trista squama, ed ecco del profondo della testa volse a me li occhi un’ombra e guardò fiso;

poi gridò forte: «Qual grazia m’è questa?» Mai non l’avrei riconosciuto al viso; ma nella voce sua mi fu palese ciò che l’aspetto in sé avea conquiso. Questa favilla tutta mi raccese mia conoscenza alla cangiata labbia, e ravvisai la faccia di Forese. «Deh, non contendere all’asciutta scabbia che mi scolora» pregava «la pelle, né a difetto di carne ch’io abbia; ma dimmi il ver di te, e chi son quelle due anime che là ti fanno scorta: non rimaner che tu non mi favelle!» «La faccia tua, ch’io lagrimai già morta, mi dà di pianger mo non minor doglia» rispuos’io lui, «veggendola sí torta. Però mi di’, per Dio, che sí vi sfoglia: non mi far dir mentr’io mi maraviglio, ché mal può dir chi è pien d’altra voglia». Ed elli a me: «Dell’etterno consiglio cade vertú nell’acqua e nella pianta

rimasa dietro ond’io sí m’assottiglio. Tutta esta gente che piangendo canta per seguitar la gola oltre misura, in fame e ’n sete qui si rifà santa. Di bere e di mangiar n’accende cura l’odor ch’esce del pomo e dello sprazzo che si distende su per sua verdura. E non pur una volta, questo spazzo girando, si rinfresca nostra pena: io dico pena, e dovría dir sollazzo, ché quella voglia alli alberi ci mena che menò Cristo lieto a dire ’Elí’, quando ne liberò con la sua vena». E io a lui: «Forese, da quel dí nel qual mutasti mondo a miglior vita, cinqu’anni non son volti infino a qui. Se prima fu la possa in te finita di peccar piú, che sorvenisse l’ora del buon dolor ch’a Dio ne rimarita, come se’ tu qua su venuto ancora? Io ti credea trovar là giú di sotto

dove tempo per tempo si ristora». Ond’elli a me: «Sí tosto m’ha condotto a ber lo dolce assenzo de’ martiri la Nella mia con suo pianger dirotto. Con suoi prieghi devoti e con sospiri tratto m’ha della costa ove s’aspetta, e liberato m’ha delli altri giri. Tanto è a Dio piú cara e piú diletta la vedovella mia, che molto amai, quanto in bene operare è piú soletta; ché la Barbagia di Sardigna assai nelle femmine sue piúè pudica che la Barbagia dov’io la lasciai. O dolce frate, che vuo’ tu ch’io dica? Tempo futuro m’è già nel cospetto, cui non sarà quest’ora molto antica, nel qual sarà in pergamo interdetto alle sfacciate donne fiorentine l’andar mostrando con le poppe il petto. Quai barbare fuor mai, quai saracine, cui bisognasse, per farle ir coperte,

o spiritali o altre discipline? Ma se le svergognate fosser certe di quel che ’l ciel veloce loro ammanna, già per urlare avríen le bocche aperte; ché se l’antiveder qui non m’inganna, prima fien triste che le guance impeli colui che mo si consola con nanna. Deh, frate, or fa che piú non mi ti celi! vedi che non pur io, ma questa gente tutta rimira là dove ’l sol veli». Per ch’io a lui: «Se tu riduci a mente qual fosti meco, e qual io teco fui, ancor fia grave il memorar presente. Di quella vita mi volse costui che mi va innanzi, l’altr’ier, quando tonda vi si mostrò la suora di colui», e ’l sol mostrai. «Costui per la profonda notte menato m’ha di veri morti con questa vera carne che ’l seconda. Indi m’han tratto su li suoi conforti, salendo e rigirando la montagna

che drizza voi che ’l mondo fece torti. Tanto dice di farmi sua compagna, che io sarò là dove fia Beatrice: quivi convien che sanza lui rimagna. Virgilio è questi che cosí mi dice» e addita’lo; «e quest’altro è quell’ombra per cu’ iscosse dianzi ogni pendice lo vostro regno, che da sé lo sgombra».

Canto ventesimoquarto

Né’l dir l’andar, né l’andar lui piú lento facea; ma, ragionando, andavam forte, sí come nave pinta da buon vento; e l’ombre, che parean cose rimorte, per le fosse delli occhi ammirazione traean di me, di mio vivere accorte. E io, continuando al mio sermone, dissi: «Ella sen va su forse piú tarda che non farebbe, per altrui cagione. Ma dimmi, se tu sai, dov’è Piccarda; dimmi s’io veggio da notar persona tra questa gente che sí mi riguarda». «La mia sorella, che tra bella e bona non so qual fosse piú, triunfa lieta nell’alto Olimpo già di sua corona». Sí disse prima; e poi: «Qui non si vieta di nominar ciascun, da ch’è sí munta nostra sembianza via per la dieta. Questi» e mostrò col dito «è Bonagiunta, Bonagiunta da Lucca; e quella faccia

di là da lui piú che l’altre trapunta ebbe la Santa Chiesa in le sue braccia: dal Torso fu, e purga per digiuno l’anguille di Bolsena e la vernaccia». Molti altri mi nomò ad uno ad uno; e del nomar parean tutti contenti, sí ch’io però non vidi un atto bruno. Vidi per fame a voto usar li denti Ubaldin dalla Pila e Bonifazio che pasturò col rocco molte genti. Vidi messer Marchese, ch’ebbe spazio già di bere a Forlí con men secchezza, e sí fu tal, che non si sentí sazio. Ma come fa chi guarda e poi si prezza piú d’un che d’altro, fei a quel da Lucca, che piú parea di me voler contezza. El mormorava; e non so che ’Gentucca’ sentiv’io là, ov’el sentía la piaga della giustizia che sí li pilucca. «O anima» diss’io «che par sí vaga di parlar meco, fa sí ch’io t’intenda,

e te e me col tuo parlare appaga». «Femmina è nata, e non porta ancor benda» cominciò el, «che ti farà piacere la mia città, come ch’uom la riprenda. Tu te n’andrai con questo antivedere: se nel mio mormorar prendesti errore, dichiareranti ancor le cose vere. Ma di’ s’i’ veggio qui colui che fore trasse le nove rime, cominciando ’Donne ch’avete intelletto d’amore’». E io a lui: «I’ mi son un, che quando Amor mi spira, noto, e a quel modo ch’e’ ditta dentro vo significando». «O frate, issa vegg’io» diss’elli «il nodo che ’l Notaro e Guittone e me ritenne di qua dal dolce stil novo ch’i’ odo! Io veggio ben come le vostre penne di retro al dittator sen vanno strette, che delle nostre certo non avvenne; e qual piú a riguardare oltre si mette, non vede piú dall’uno all’altro stilo»;

e, quasi contentato, si tacette. Come li augei che vernan lungo ’l Nilo, alcuna volta in aere fanno schiera, poi volan piú a fretta e vanno in filo; cosí tutta la gente che lí era, volgendo ’l viso, raffrettò suo o, e per magrezza e per voler leggera. E come l’om che di trottare è lasso, lascia andar li compagni, e sí eggia fin che si sfoghi l’affollar del casso, Sí lasciò traar la santa greggia Forese, e dietro meco sen veniva, dicendo: «Quando fia ch’io ti riveggia?» «Non so» rispuos’io lui «quant’io mi viva; ma già non fia ’l tornar mio tanto tosto, ch’io non sia col voler prima alla riva; però che ’l loco u’ fui a viver posto, di giorno in giorno piú di ben si spolpa, e a trista ruina par disposto». «Or va» diss’el; «che quei che piú n’ha colpa, vegg’io a coda d’una bestia tratto

inver la valle ove mai non si scolpa. La bestia ad ogni o va piú ratto, crescendo sempre, fin ch’ella il percuote, e lascia il corpo vilmente disfatto. Non hanno molto a volger quelle rote», e drizzò li occhi al ciel, «che ti fia chiaro ciò che ’l mio dir piú dichiarar non pote. Tu ti rimani omai; ché’l tempo è caro in questo regno, sí ch’io perdo troppo venendo teco sí a paro a paro». Qual esce alcuna volta di gualoppo lo cavalier di schiera che cavalchi, e va per farsi onor del primo intoppo, tal si partí da noi con maggior valchi; e io rimasi in via con esso i due che fuor del mondo sí gran marescalchi. E quando innanzi a noi intrato fue, che li occhi miei si fero a lui seguaci, come la mente alle parole sue, parvermi i rami gravidi e vivaci d’un altro pomo, e non molto lontani

per esser pur allora volto in laci. Vidi gente sott’esso alzar le mani e gridar non so che verso le fronde quasi bramosi fantolini e vani, che pregano e ’l pregato non risponde, ma, per fare esser ben la voglia acuta, tien alto lor disio e nol nasconde. Poi si partí sí come ricreduta; e noi venimmo al grande arbore adesso, che tanti prieghi e lagrime rifiuta. «Traate oltre sanza farvi presso: legno è piú su che fu morso da Eva, e questa pianta si levò da esso». Sí tra le frasche non so chi diceva; per che Virgilio e Stazio e io, ristretti, oltre andavam dal lato che si leva. «Ricordivi» dicea «de’ maladetti nei nuvoli formati, che, satolli, Teseo combatter co’ doppi petti; e delli Ebrei ch’al ber si mostrar molli, per che no i volle Gedeon compagni,

quando ver Madïan discese i colli». Sí accostati all’un de’ due vivagni ammo, udendo colpe della gola seguite già da miseri guadagni. Poi, rallargati per la strada sola, ben mille i e piú ci portar oltre, contemplando ciascun sanza parola. «Che andate pensando sí voi sol tre?» subita voce disse; ond’io mi scossi come fan bestie spaventate e poltre. Drizzai la testa per veder chi fossi; e già mai non si videro in fornace vetri o metalli sí lucenti e rossi, com’io vidi un che dicea: «S’a voi piace montare in su, qui si conven dar volta; quinci si va chi vuole andar per pace». L’aspetto suo m’avea la vista tolta; per ch’io mi volsi dietro a’ miei dottori, com’uom che va secondo ch’elli ascolta. E quale, annunziatrice delli albori, l’aura di maggio movesi ed olezza,

tutta impregnata dall’erba e da’ fiori; tal mi senti’ un vento dar per mezza la fronte, e ben senti’ mover la piuma, che fe’ sentir d’ambrosïa l’orezza. E senti’ dir: «Beati cui alluma tanto di grazia, che l’amor del gusto nel petto lor troppo disir non fuma, esurïendo sempre quanto è giusto!»

Canto ventesimoquinto

Ora era onde ’l salir non volea storpio; ché’l sole avea il cerchio di merigge lasciato al Tauro e la notte allo Scorpio: per che, come fa l’uom che non s’affigge ma vassi alla via sua, che che li appaia, se di bisogno stimolo il trafigge, cosí entrammo noi per la callaia, uno innanzi altro prendendo la scala che per artezza i salitor dispaia. E quale il cicognin che leva l’ala per voglia di volare, e non s’attenta d’abbandonar lo nido, e giú la cala; tal era io con voglia accesa e spenta di dimandar, venendo infino all’atto che fa colui ch’a dicer s’argomenta. Non lasciò, per l’andar che fosse ratto, lo dolce padre mio, ma disse: «Scocca l’arco del dir, che ’nfino al ferro hai tratto». Allor sicuramente apri’ la bocca e cominciai: «Come si può far magro

là dove l’uopo di nodrir non tocca?» «Se t’ammentassi come Meleagro si consumò al consumar d’un stizzo, non fora» disse «a te questo sí agro; e se pensassi come, al vostro guizzo, guizza dentro allo specchio vostra image, ciò che par duro ti parrebbe vizzo. Ma perché dentro a tuo voler t’adage, ecco qui Stazio; e io lui chiamo e prego che sia or sanator delle tue piage». «Se la veduta etterna li dislego» rispuose Stazio «là dove tu sie, discolpi me non potert’io far nego». Poi cominciò: «Se le parole mie, figlio, la mente tua guarda e riceve, lume ti fiero al come che tu die. Sangue perfetto, che mai non si beve dall’assetate vene, e si rimane quasi alimento che di mensa leve, prende nel core a tutte membra umane virtute informativa, come quello

ch’a farsi quelle per le vene vane. Ancor digesto, scende ov’è piú bello tacer che dire; e quindi poscia geme sovr’altrui sangue in natural vasello. Ivi s’accoglie l’uno e l’altro inseme, l’un disposto a patire, e l’altro a fare per lo perfetto loco onde si preme; e, giunto lui, comincia ad operare coagulando prima, e poi avviva ciò che per sua matera fe’ constare. Anima fatta la virtute attiva qual d’una pianta, in tanto differente, che questa è in via e quella è già a riva, tanto ovra poi, che già si move e sente, come fungo marino; e indi imprende ad organar le posse ond’è semente. Or si spiega, figliuolo, or si distende la virtú ch’è dal cor del generante, dove natura a tutte membra intende. Ma come d’animal divenga fante, non vedi tu ancor: quest’è tal punto,

che piú savio di te fe’ già errante, sì che per sua dottrina fe’ disgiunto dall’anima il possibile intelletto, perché da lui non vide organo assunto. Apri alla verità che viene il petto; e sappi che, sí tosto come al feto l’articular del cerebro è perfetto, lo motor primo a lui si volge lieto sovra tant’arte di natura, e spira spirito novo, di vertú repleto, che ciò che trova attivo quivi, tira in sua sustanzia, e fassi un’alma sola, che vive e sente e sé in sé rigira. E perché meno ammiri la parola, guarda il calor del sol che si fa vino, giunto all’omor che della vite cola. Quando Lachèsis non ha piú del lino, solvesi dalla carne, ed in virtute ne porta seco e l’umano e ’l divino: l’altre potenze tutte quante mute; memoria, intelligenza e volontade

in atto molto piú che prima agute. Sanza restarsi, per se stessa cade mirabilmente all’una delle rive: quivi conosce prima le sue strade. Tosto che loco lí la circunscrive, la virtú informativa raggia intorno cosí e quanto nelle membra vive: e come l’aere, quand’è ben pïorno, per l’altrui raggio che ’n sé si reflette, di diversi color diventa adorno; cosí l’aere vicin quivi si mette in quella forma che in lui suggella virtüalmente l’alma che ristette; e simigliante poi alla fiammella che segue il foco là’vunque si muta, segue lo spirto sua forma novella. Però che quindi ha poscia sua paruta, è chiamata ombra; e quindi organa poi ciascun sentire infino alla veduta. Quindi parliamo e quindi ridiam noi; quindi facciam le lacrime e’ sospiri

che per lo monte aver sentiti puoi. Secondo che ci affiggono i disiri e li altri affetti, l’ombra si figura; e quest’è la cagion di che tu miri». E già venuto all’ultima tortura s’era per noi, e volto alla man destra, ed eravamo attenti ad altra cura. Quivi la ripa fiamma in fuor balestra, e la cornice spira fiato in suso che la reflette e via da lei sequestra; ond’ir ne convenía dal lato schiuso ad uno ad uno; e io temea il foco quinci, e quindi temea cader giuso. Lo duca mio dicea: «Per questo loco si vuol tenere alli occhi stretto il freno, però ch’errar potrebbesi per poco». ’Summae Deus clementïae’ nel seno al grande ardore allora udi’ cantando, che di volger mi fe’ caler non meno; e vidi spirti per la fiamma andando; per ch’io guardava a loro e a’ miei i

compartendo la vista a quando a quando. Appresso il fine ch’a quell’inno fassi, gridavano alto: ’Virum non cognosco’; indi ricominciavan l’inno bassi. Finitolo anco, gridavano: «Al bosco si tenne Diana, ed Elice caccionne che di Venere avea sentito il tosco». Indi al cantar tornavano; indi donne gridavano e mariti che fuor casti come virtute e matrimonio imponne. E questo modo credo che lor basti per tutto il tempo che ’l foco li abbrucia: con tal cura conviene e con tai pasti che la piaga da sezzo si ricucia.

Canto ventesimosesto

Mentre che sí per l’orlo, uno innanzi altro, ce n’andavamo, e spesso il buon maestro diceami: «Guarda: giovi ch’io ti scaltro»; feríami il sole in su l’omero destro, che già, raggiando, tutto l’occidente mutava in bianco aspetto di cilestro; e io facea con l’ombra piú rovente parer la fiamma; e pur a tanto indizio vidi molt’ombre, andando, poner mente. Questa fu la cagion che diede inizio loro a parlar di me; e cominciarsi a dir: «Colui non par corpo fittizio»; poi verso me, quanto potean farsi, certi si feron, sempre con riguardo di non uscir dove non fosser arsi. «O tu che vai, non per esser piú tardo, ma forse reverente, alli altri dopo, rispondi a me che ’n sete e ’n foco ardo. Né solo a me la tua risposta è uopo; ché tutti questi n’hanno maggior sete

che d’acqua fredda Indo o Etïopo. Dinne com’è che fai di te parete al sol, pur come tu non fossi ancora di morte intrato dentro dalla rete». Sí mi parlava un d’essi; e io mi fora già manifesto, s ’io non fossi atteso ad altra novità ch’apparse allora; ché per lo mezzo del cammino venne gente col viso incontro a questa, la qual mi fece a rimirar sospeso. Lí veggio d’ogne parte farsi presta ciascun’ombra e baciarsi una con una sanza restar, contente a brieve festa: cosí per entro loro schiera bruna s’ammusa l’una con l’altra formica, forse ad espiar lor via e lor fortuna. Tosto che parton l’accoglienza amica, prima che ’l primo o lí trascorra, sopragridar ciascuna s’affatica: la nova gente: «Soddoma e Gomorra»; e l’altra: «Nella vacca entra Pasife,

perché’l torello a sua lussuria corra». Poi come grue ch’alle montagne Rife volasser parte e parte inver l’arene, queste del gel, quelle del sole schife, l’una gente sen va, l’altra sen vène; e tornan, lacrimando, a’ primi canti e al gridar che piú lor si convene; e raccostansi a me, come davanti, essi medesmi che m’avean pregato, attenti ad ascoltar ne’ lor sembianti. Io, che due volte avea visto lor grato, incominciai: «O anime sicure d’aver, quando che sia, di pace stato, non son rimase acerbe né mature le membra mie di là, ma son qui meco col sangue suo e con le sue giunture. Quinci su vo per non esser piú cieco: donna è di sopra che m’acquista grazia per che ’l mortal per vostro mondo reco. Ma se la vostra maggior voglia sazia tosto divegna, sí che ’l ciel v’alberghi

ch’è pien d’amore e piú ampio si spazia, ditemi, acciò ch’ancor carte ne verghi, chi siete voi, e chi è quella turba che se ne va di retro a’ vostri terghi». Non altrimenti stupido si turba lo montanaro, e rimirando ammuta, quando rozzo e salvatico s’inurba, che ciascun’ombra fece in sua paruta; ma poi che furon di stupore scarche, lo qual nelli alti cuor tosto s’attuta, «Beato te, che delle nostre marche» ricominciò colei che pria m’inchiese, «per morir meglio, esperienza imbarche! La gente che non vien con noi, offese di ciò per che già Cesar, triunfando, regina contra sé chiamar s’intese: però si parton ’Soddoma’ gridando, rimproverando a sé, com’hai udito, ed aiutan l’arsura vergognando. Nostro peccato fu ermafrodito; ma perché non servammo umana legge,

seguendo come bestie l’appetito, in obbrobrio di noi, per noi si legge, quando partinci, il nome di colei che s’imbestiò nelle ’mbestiate schegge. Or sai nostri atti e di che fummo rei: se forse a nome vuo’ saper chi semo, tempo non è di dire, e non saprei. Farotti ben di me volere scemo: son Guido Guinizelli; e già mi purgo, per ben dolermi prima ch’allo stremo». Quali nella tristizia di Licurgo si fer due figli a riveder la madre, tal mi fec’io, ma non a tanto insurgo, quand’io odo nomar se stesso il padre mio e delli altri miei miglior che mai rime d’amore usar dolci e leggiadre; e sanza udire e dir pensoso andai lunga fïata rimirando lui, né, per lo foco, in là piú m’appressai. Poi che di riguardar pasciuto fui, tutto m’offersi pronto al suo servigio

con l’affermar che fa credere altrui. Ed elli a me: «Tu lasci tal vestigio, per quel ch’i’ odo, in me e tanto chiaro, che Letè nol può torre né far bigio. Ma se le tue parole or ver giuraro, dimmi che è cagion per che dimostri nel dire e nel guardare avermi caro». E io a lui: «Li dolci detti vostri, che, quanto durerà l’uso moderno, faranno cari ancora i loro incostri». «O frate», disse, «questi ch’io ti cerno col dito», e additò un spirto innanzi, «fu miglior fabbro del parlar materno. Versi d’amore e prose di romanzi soverchiò tutti; e lascia dir li stolti che quel di Lemosí credon ch’avanzi. A voce piú ch’al ver drizzan li volti, e cosí ferman sua oppinïone prima ch’arte o ragion per lor s’ascolti. Cosí fer molti antichi di Guittone, di grido in grido pur lui dando pregio,

fin che l’ha vinto il ver con piú persone. Or se tu hai sí ampio privilegio, che licito ti sia l’andare al chiostro nel quale è Cristo abate del collegio, falli per me un dir d’un paternostro, quanto bisogna a noi di questo mondo, dove poter peccar non è piú nostro». Poi, forse per dar luogo altrui secondo che presso avea, disparve per lo foco, come per l’acqua il pesce andando al fondo. Io mi feci al mostrato innanzi un poco, e dissi ch’al suo nome il mio disire apparecchiava grazïoso loco. El cominciò liberamente a dire: «Tan m’abellis vostre cortes deman, qu’ieu no me puesc ni voill a vos cobrire. Ieu sui Arnaut, que plor e vau cantan; consiros vei la ada folor, e vei jausen lo joi qu’esper, denan. Ara vos prec, per aquella valor que vos guida al som de l’escalina,

sovenha vos a temps de ma dolor!» Poi s’ascose nel foco che li affina.

Canto ventesimosettimo

Sí come quando i primi raggi vibra là dove il suo fattor lo sangue sparse, cadendo Ibero sotto l’alta Libra, e l’onde in Gange da nona rïarse, sí stava il sole; onde ’l giorno sen giva, come l’angel di Dio lieto ci apparse. Fuor della fiamma stava in su la riva, e cantava ’Beati mundo corde!’ in voce assai piú che la nostra viva. Poscia «Piú non si va, se pria non morde, anime sante, il foco: intrate in esso, ed al cantar di là non siate sorde» ci disse come noi li fummo presso; per ch’io divenni tal, quando lo ’ntesi, qual è colui che nella fossa è messo. In su le man commesse mi protesi, guardando il foco e imaginando forte umani corpi già veduti accesi. Volsersi verso me le buone scorte; e Virgilio mi disse: «Figliuol mio,

qui può esser tormento, ma non morte. Ricorditi, ricorditi! E se io sovresso Gerïon ti guidai salvo, che farò ora presso piú a Dio? Credi per certo che se dentro all’alvo di questa fiamma stessi ben mille anni, non ti potrebbe far d’un capel calvo. E se tu forse credi ch’io t’inganni, fatti ver lei, e fatti far credenza con le tue mani al lembo de’ tuoi panni. Pon giú omai, pon giú ogni temenza: volgiti in qua; vieni ed entra sicuro!» E io pur fermo e contra coscienza. Quando mi vide star pur fermo e duro, turbato un poco, disse: «Or vedi, figlio: tra Beatrice e te è questo muro». Come al nome di Tisbe aperse il ciglio Piramo in su la morte, e riguardolla, allor che ’l gelso diventò vermiglio; cosí la mia durezza fatta solla, mi volsi al savio duca, udendo il nome

che nella mente sempre mi rampolla. Ond’ei crollò la fronte e disse: «Come! volenci star di qua?»; indi sorrise come al fanciul si fa ch’è vinto al pome. Poi dentro al foco innanzi mi si mise, pregando Stazio che venisse retro che pria per lunga strada ci divise. Sí com fui dentro, in un bogliente vetro gittato mi sarei per rinfrescarmi, tant’era ivi lo ’ncendio sanza metro. Lo dolce padre mio, per confortarmi, pur di Beatrice ragionando andava, dicendo: «Li occhi suoi già veder parmi». Guidavaci una voce che cantava di là; e noi, attenti pur a lei, venimmo fuor là ove si montava. ’Venite, benedicti Patris mei’, sonò dentro a un lume che lí era, tal, che mi vinse e guardar nol potei. «Lo sol sen va» soggiunse, «e vien la sera: non v’arrestate, ma studiate il o,

mentre che l’occidente non si annera». Dritta salía la via per entro ’l sasso verso tal parte ch’io togliea i raggi dinanzi a me del sol ch’era già basso. E di pochi scaglion levammo i saggi, che ’l sol corcar, per l’ombra che si spense, sentimmo dietro e io e li miei saggi. E pria che ’n tutte le sue parti immense fosse orizzonte fatto d’uno aspetto, e notte avesse tutte sue dispense, ciascun di noi d’un grado fece letto; ché la natura del monte ci affranse la possa del salir piú e ’l diletto. Quali si stanno ruminando manse le capre, state rapide e proterve sovra le cime avante che sien pranse, tacite all’ombra mentre che ’l sol ferve, guardate dal pastor, che ’n su la verga poggiato s’è e lor poggiato serve; e quale il mandrïan che fori alberga, lungo il peculio suo queto pernotta,

guardando perché fiera non lo sperga; tali eravam noi tutti e tre allotta, io come capra, ed ei come pastori, fasciati quinci e quindi d’alta grotta. Poco parer potea lí del di fori; ma, per quel poco, vedea io le stelle di lor solere e piú chiare e maggiori. Sí ruminando e sí mirando in quelle, mi prese il sonno; il sonno che sovente, anzi che ’l fatto sia, sa le novelle. Nell’ora, credo, che dell’orïente, prima raggiò nel monte Citerea, che di foco d’amor par sempre ardente, giovane e bella in sogno mi parea donna vedere andar per una landa cogliendo fiori; e cantando dicea: «Sappia qualunque il mio nome dimanda ch’i’ mi son Lia, e vo movendo intorno le belle mani a farmi una ghirlanda. Per piacermi allo specchio, qui m’adorno; ma mia suora Rachel mai non si smaga

dal suo miraglio, e siede tutto giorno. Ell’è de’ suoi belli occhi veder vaga com’io dell’adornarmi con le mani; lei lo vedere, e me l’ovrare appaga». E già per li splendori antelucani, che tanto a’ pellegrin surgon piú grati, quanto, tornando, albergan men lontani, le tenebre fuggían da tutti lati, e ’l sonno mio con esse; ond’io leva’ mi, veggendo i gran maestri già levati. «Quel dolce pome che per tanti rami cercando va la cura de’ mortali, oggi porrà in pace le tue fami». Virgilio inverso me queste cotali parole usò; e mai non furo strenne che fosser di piacere a queste iguali. Tanto voler sopra voler mi venne dell’esser su, ch’ad ogni o poi al volo mi sentía crescer le penne. Come la scala tutta sotto noi fu corsa e fummo in su ’l grado superno,

in me ficcò Virgilio li occhi suoi, e disse: «Il temporal foco e l’etterno veduto hai, figlio; e se’ venuto in parte dov’io per me piú oltre non discerno. Tratto t’ho qui con ingegno e con arte; lo tuo piacere omai prendi per duce: fuor se’ dell’erte vie, fuor se’ dell’arte. Vedi lo sol che in fronte ti riluce; vedi l’erbetta, i fiori e li arbuscelli che qui la terra sol da sé produce. Mentre che vegnan lieti li occhi belli che, lacrimando, a te venir mi fenno, seder ti puoi e puoi andar tra elli. Non aspettar mio dir piú né mio cenno: libero, dritto e sano è tuo arbitrio, e fallo fora non fare a suo senno: per ch’io te sovra te corono e mitrio».

Canto ventesimottavo

Vago già di cercar dentro e dintorno la divina foresta spessa e viva, ch’alli occhi temperava il novo giorno, sanza piú aspettar, lasciai la riva, prendendo la campagna lento lento su per lo suol che d’ogni parte auliva. Un’aura dolce, sanza mutamento avere in sé, mi feria per la fronte non di piú colpo che soave vento; per cui le fronde, tremolando, pronte tutte quante piegavano alla parte u’ la prim’ombra gitta il santo monte; non però dal loro esser dritto sparte tanto, che li augelletti per le cime lasciasser d’operare ogni lor arte; ma con piena letizia l’ore prime, cantando, ricevieno intra le foglie, che tenevan bordone alle sue rime, tal qual di ramo in ramo si raccoglie per la pineta in su ’l lito di Chiassi,

quand’Eolo Scirocco fuor discioglie. Già m’avean trasportato i lenti i dentro alla selva antica tanto, ch’io non potea rivedere ond’io mi ’ntrassi; ed ecco piú andar mi tolse un rio, che ’nver sinistra con sue picciole onde piegava l’erba che ’n sua ripa uscío. Tutte l’acque che son di qua piú monde, parríeno avere in sé mistura alcuna, verso di quella, che nulla nasconde, avvegna che si mova bruna bruna sotto l’ombra perpetua, che mai raggiar non lascia sole ivi né luna. Coi piè ristetti e con li occhi ai di là dal fiumicello, per mirare la gran varïazion di freschi mai; e là m’apparve, sí com’elli appare subitamente cosa che disvia per maraviglia tutto altro pensare, una donna soletta che si gía cantando e scegliendo fior da fiore

ond’era pinta tutta la sua via. «Deh, bella donna, che a’ raggi d’amore ti scaldi, s’i’ vo’ credere a’ sembianti che soglion esser testimon del core, vegnati in voglia di trarreti avanti» diss’io a lei «verso questa rivera, tanto ch’io possa intender che tu canti. Tu mi fai rimembrar dove e qual era Proserpina nel tempo che perdette la madre lei, ed ella primavera». Come si volge con le piante strette a terra ed intra sé donna che balli, e piede innanzi piede a pena mette, volsesi in su i vermigli ed in su i gialli fioretti verso me non altrimenti che vergine che li occhi onesti avvalli; e fece i prieghi miei esser contenti, sí appressando sé, che ’l dolce sono veniva a me co’ suoi intendimenti. Tosto che fu là dove l’erbe sono bagnate già dall’onde del bel fiume,

di levar li occhi suoi mi fece dono: non credo che splendesse tanto lume sotto le ciglia a Venere, trafitta dal figlio fuor di tutto suo costume. Ella ridea dall’altra riva dritta, trattando piú color con le sue mani, che l’alta terra sanza seme gitta. Tre i ci facea il fiume lontani; ma Ellesponto, là’ve ò Serse, ancora freno a tutti orgogli umani, piú odio da Leandro non sofferse per mareggiare intra Sesto ed Abido, che quel da me perch’allor non s’aperse. «Voi siete nuovi, e forse perch’io rido» cominciò ella «in questo luogo eletto all’umana natura per suo nido, maravigliando tienvi alcun sospetto; ma luce rende il salmo Delectasti, che puote disnebbiar vostro intelletto. E tu che se’ dinanzi e mi pregasti, di’ s’altro vuoli udir; ch’i’ venni presta

ad ogni tua question tanto che basti». «L’acqua» diss’io, «e ’l suon della foresta impugnan dentro a me novella fede di cosa ch’io udi’ contraria a questa». Ond’ella: «Io dicerò come procede per sua cagion ciò ch’ammirar ti face, e purgherò la nebbia che ti fiede. Lo sommo ben, che solo esso a sé piace, fece l’uom buono a bene, e questo loco diede per arra a lui d’etterna pace. Per sua difalta qui dimorò poco; per sua difalta in pianto ed in affanno cambiò onesto riso e dolce gioco. Perché’l turbar che sotto da sé fanno l’essalazion dell’acqua e della terra, che quanto posson dietro al calor vanno, all’uomo non fe alcuna guerra, questo monte salío verso ’l ciel tanto, e libero n’è d’indi ove si serra. Or perché in circuito tutto quanto l’aere si volge con la prima volta,

se non li è rotto il cerchio d’alcun canto, in questa altezza ch’è tutta disciolta nell’aere vivo, tal moto percuote, e fa sonar la selva perch’è folta; e la percossa pianta tanto puote, che della sua virtute l’aura impregna, e quella poi, girando, intorno scuote; e l’altra terra, secondo ch’è degna per sé e per suo ciel, concepe e figlia di diverse virtú diverse legna. Non parrebbe di là poi maraviglia, udito questo, quando alcuna pianta sanza seme palese vi s’appiglia. E saper dèi che la campagna santa dove tu se’, d’ogni semenza è piena, e frutto ha in sé che di là non si schianta. L’acqua che vedi non surge di vena che ristori vapor che gel converta, come fiume ch’acquista e perde lena; ma esce di fontana salda e certa, che tanto dal voler di Dio riprende,

quant’ella versa da due parti aperta. Da questa parte con virtú discende che toglie altrui memoria del peccato; dall’altra d’ogni ben fatto la rende. Quinci Letè; cosí dall’altro lato Eünoè si chiama; e non adopra se quinci e quindi pria non è gustato: a tutti altri sapori esto è di sopra. E avvegna ch’assai possa esser sazia la sete tua perch’io piú non ti scopra, darotti un corollario ancor per grazia; né credo che ’l mio dir ti sia men caro, se oltre promission teco si spazia. Quelli ch’anticamente poetaro l’età dell’oro e suo stato felice, forse in Parnaso esto loco sognaro. Qui fu innocente l’umana radice; qui primavera sempre ed ogni frutto; nettare è questo di che ciascun dice». Io mi rivolsi ’n dietro allora tutto a’ miei poeti, e vidi che con riso

udito avean l’ultimo costrutto; poi alla bella donna torna’ il viso.

Canto ventesimonono

Cantando come donna innamorata, continuò col fin di sue parole: ’Beati quorum tecta sunt peccata!’ E come ninfe che si givan sole per le salvatiche ombre, disïando, qual di veder, qual di fuggir lo sole, allor si mosse contra il fiume, andando su per la riva; e io pari di lei, picciol o con picciol seguitando. Non eran cento tra’ suoi i e’ miei, quando le ripe igualmente dier volta, per modo ch’a levante mi rendei. Né ancor fu cosí nostra via molta, quando la donna tutta a me si torse, dicendo: «Frate mio, guarda e ascolta». Ed ecco un lustro subito trascorse da tutte parti per la gran foresta, tal, che di balenar mi mise in forse. Ma perché’l balenar, come vien, resta, e quel, durando, piú e piú splendeva,

nel mio pensar dicea: «Che cosa è questa?» E una melodia dolce correva per l’aere luminoso; onde buon zelo mi fe’ riprender l’ardimento d’Eva, che là dove ubidía la terra e ’l cielo, femmina sola e pur testé formata, non sofferse di star sotto alcun velo; sotto ’l qual se divota fosse stata, avrei quelle ineffabili delizie sentite prima e piú lunga fïata. Mentr’io m’andava tra tante primizie dell’etterno piacer tutto sospeso, e disïoso ancora a piú letizie, dinanzi a noi, tal quale un foco , ci si fe’ l’aere sotto i verdi rami; e ’l dolce suon per canti era già inteso. O sacrosante Vergini, se fami, freddi o vigilie mai per voi soffersi, cagion mi sprona ch’io mercè vi chiami. Or convien che Elicona per me versi, e Uranía m’aiuti col suo coro

forti cose a pensar mettere in versi. Poco piú oltre, sette alberi d’oro falsava nel parere il lungo tratto del mezzo ch’era ancor tra noi e loro; ma quand’i’ fui sí presso di lor fatto, che l’obietto comun, che ’l senso inganna, non perdea per distanza alcun suo atto, la virtú ch’a ragion discorso ammanna, sí com’elli eran candelabri apprese, e nelle voci del cantare ’osanna’. Di sopra fiammeggiava il bello arnese piú chiaro assai che luna per sereno di mezza notte nel suo mezzo mese. Io mi rivolsi d’ammirazion pieno al buon Virgilio, ed esso mi rispose con vista carca di stupor non meno. Indi rendei l’aspetto all’alte cose che si movíeno incontr’a noi sí tardi, che foran vinte da novelle spose. La donna mi sgridò: «Perché pur ardi sí nello aspetto delle vive luci,

e ciò che vien di retro a lor non guardi?» Genti vid’io allor, come a lor duci, venire appresso, vestite di bianco; e tal candor di qua già mai non fuci. L’acqua splendea dal sinistro fianco, e rendea me la mia sinistra costa, s’io riguardava in lei, come specchio anco. Quand’io dalla mia riva ebbi tal posta, che solo il fiume mi facea distante, per veder meglio ai i diedi sosta, e vidi le fiammelle andar davante, lasciando dietro a sé l’aere dipinto, e di tratti pennelli avean sembiante; sí che lí sopra rimanea distinto di sette liste, tutte in quei colori onde fa l’arco il Sole e Delia il cinto. Questi ostendali in dietro eran maggiori che la mia vista; e, quanto a mio avviso, diece i distavan quei di fori. Sotto cosí bel ciel com’io diviso, ventiquattro seniori, a due a due,

coronati veníen di fiordaliso. Tutti cantavan: «Benedicta tue nelle figlie d’Adamo, e benedette sieno in etterno le bellezze tue!» Poscia che i fiori e l’altre fresche erbette a rimpetto di me dall’altra sponda libere fuor da quelle genti elette, sí come luce luce in ciel seconda, vennero appresso lor quattro animali, coronati ciascun di verde fronda. Ognuno era pennuto di sei ali; le penne piene d’occhi; e li occhi d’Argo, se fosser vivi, sarebber cotali. A descriver lor forme piú non spargo rime, lettor; ch’altra spesa mi strigne, tanto ch’a questa non posso esser largo; ma leggi Ezechïel, che li dipigne come li vide dalla fredda parte venir con vento e con nube e con igne; e quali i troverai nelle sue carte, tali eran quivi, salvo ch’alle penne

Giovanni è meco e da lui si diparte. Lo spazio dentro a lor quattro contenne un carro, in su due rote, triunfale, ch’al collo d’un grifon tirato venne. Esso tendeva in su l’una e l’altra ale tra la mezzana e le tre e tre liste, sí ch’a nulla, fendendo, facea male. Tanto salivan che non eran viste; le membra d’oro avea quant’era uccello, e bianche l’altre, di vermiglio miste. Non che Roma di carro cosí bello rallegrasse Affricano, o vero Augusto, ma quel del Sol saría pover con ello; quel del Sol che, svïando, fu combusto per l’orazion della Terra devota, quando fu Giove arcanamente giusto. Tre donne in giro dalla destra rota venían danzando: l’una tanto rossa ch’a pena fora dentro al foco nota; l’altr’era come se le carni e l’ossa fossero state di smeraldo fatte;

la terza parea neve testé mossa; e or parean dalla bianca tratte, or dalla rossa; e dal canto di questa l’altre toglíen l’andare e tarde e ratte. Dalla sinistra quattro facean festa, in porpora vestite, dietro al modo d’una di lor ch’avea tre occhi in testa. Appresso tutto il pertrattato nodo vidi due vecchi in abito dispari, ma pari in atto ed onesto e sodo. L’un si mostrava alcun de’ famigliari di quel sommo Ipocràte che natura alli animali fe’ ch’ell’ha piú cari; mostrava l’altro la contraria cura. con una spada lucida e aguta, tal, che di qua dal rio mi fe’ paura. Poi vidi quattro in umile paruta; e di retro da tutti un vecchio solo venir, dormendo, con la faccia arguta. E questi sette col primaio stuolo erano abitüati, ma di gigli

dintorno al capo non facean brolo, anzi di rose e d’altri fior vermigli: giurato avría poco lontano aspetto che tutti ardesser di sopra da’ cigli. E quando il carro a me fu a rimpetto, un tuon s’udí, e quelle genti degne parvero aver l’andar piú interdetto, fermandosi ivi con le prime insegne.

Canto trentesimo

Quando il settentrïon del primo cielo, che né occaso mai seppe né orto né d’altra nebbia che di colpa velo, e che faceva lí ciascuno accorto di suo dover, come ’l piú basso face qual temon gira per venire a porto, fermo s’affisse, la gente verace venuta prima tra ’l grifone ed esso, al carro volse sé come a sua pace; e un di loro, quasi da ciel messo, ’Veni, sponsa de Libano’ cantando gridò tre volte, e tutti li altri appresso. Quali i beati al novissimo bando surgeran presti ognun di sua caverna, la revestita carne alleluiando; cotali in su la divina basterna si levar cento, ad vocem tanti senis, ministri e messaggier di vita etterna. Tutti dicean: «Benedictus qui venis!», e fior gittando di sopra e dintorno,

«Manibus, oh; date lilïa plenis!» Io vidi già nel cominciar del giorno la parte orïental tutta rosata, e l’altro ciel di bel sereno adorno; e la faccia del sol nascere ombrata, sí che, per temperanza di vapori, l’occhio la sostenea lunga fïata: cosí dentro una nuvola di fiori che dalle mani angeliche saliva e ricadeva in giú dentro e di fori, sovra candido vel cinta d’uliva donna m’apparve, sotto verde manto vestita di color di fiamma viva. E lo spirito mio, che già cotanto tempo era stato che alla sua presenza non era di stupor, tremando, affranto, sanza delli occhi aver piú conoscenza, per occulta virtú che da lei mosse, d’antico amor sentí la gran potenza. Tosto che nella vista mi percosse l’alta virtú che già m’avea trafitto

prima ch’io fuor di puerizia fosse, volsimi alla sinistra col rispitto col quale il fantolin corre alla mamma quando ha paura o quando elli è afflitto, per dicere a Virgilio: «Men che dramma di sangue m’è rimaso che non tremi: conosco i segni dell’antica fiamma»; ma Virgilio n’avea lasciati scemi di sé, Virgilio dolcissimo patre, Virgilio a cui per mia salute die’mi; né quantunque perdeo l’antica matre, valse alle guance nette di rugiada, che, lacrimando, non tornasser atre. «Dante, perché Virgilio se ne vada, non pianger anco, non piangere ancora; ché pianger ti conven per altra spada». Quasi ammiraglio che in poppa ed in prora viene a veder la gente che ministra per li altri legni, e a ben far l’incora; in su la sponda del carro sinistra, quando mi volsi al suon del nome mio,

che di necessità qui si registra, vidi la donna che pria m’apparío velata sotto l’angelica festa, drizzar li occhi ver me di qua dal rio. Tutto che ’l vel che le scendea di testa, cerchiato delle fronde di Minerva, non la lasciasse parer manifesta, regalmente nell’atto ancor proterva continüò come colui che dice e ’l piú caldo parlar dietro reserva: «Guardaci ben! Ben sem, ben sem Beatrice. Come degnasti d’accedere al monte? non sapei tu che qui è l’uom felice?» Li occhi mi cadder giú nel chiaro fonte; ma veggendomi in esso, i trassi all’erba, tanta vergogna mi gravò la fronte. Cosí la madre al figlio par superba, com’ella parve a me; perché d’amaro sent’ il sapor della pietade acerba. Ella si tacque; e li angeli cantaro di subito ’In te, Domine speravi’;

ma oltre ’pedes meos’ non aro. Sí come neve tra le vive travi per lo dosso d’Italia si congela, soffiata e stretta dalli venti schiavi, poi, liquefatta, in se stessa trapela, pur che la terra che perde ombra spiri, sí che par foco fonder la candela; cosí fui sanza lacrime e sospiri anzi ’l cantar di quei che notan sempre dietro alle note delli etterni giri; ma poi ch’i’’ntesi nelle dolci tempre lor compatire a me, piú che se detto avesser: «Donna, perché sí lo stempre?», lo gel che m’era intorno al cor ristretto, spirito e acqua fessi, e con angoscia della bocca e delli occhi uscí del petto. Ella, pur ferma in su la detta coscia del carro stando, alle sustanze pie volse le sue parole cosí poscia: «Voi vigilate nell’etterno die, sí che notte né sonno a voi non fura

o che faccia il secol per sue vie; onde la mia risposta è con piú cura che m’intenda colui che di là piagne, perché sia colpa e duol d’una misura. Non pur per ovra delle rote magne, che drizzan ciascun seme ad alcun fine secondo che le stelle son compagne, ma per larghezza di grazie divine, che sí alti vapori hanno a lor piova, che nostre viste là non van vicine, questi fu tal nella sua vita nova virtüalmente, ch’ogni abito destro fatto averebbe in lui mirabil prova. Ma tanto piú maligno e piú silvestro si fa ’l terren col mal seme e non colto, quant’elli ha piú di buon vigor terrestro. Alcun tempo il sostenni col mio volto: mostrando li occhi giovanetti a lui, meco il menava in dritta parte volto. Sí tosto come in su la soglia fui di mia seconda etade e mutai vita,

questi si tolse a me, e diessi altrui. Quando di carne a spirto era salita e bellezza e virtú cresciuta m’era, fu’ io a lui men cara e men gradita; e volse i i suoi per via non vera, imagini di ben seguendo false, che nulla promission rendono intera. Né l’impetrare ispirazion mi valse, con le quali ed in sogno e altrimenti lo rivocai; sí poco a lui ne calse! Tanto giú cadde, che tutti argomenti alla salute sua eran già corti, fuor che mostrarli le perdute genti. Per questo visitai l’uscio de’ morti, e a colui che l’ha qua su condotto, li preghi miei, piangendo, furon porti. Alto fato di Dio sarebbe rotto, se Letè si asse e tal vivanda fosse gustata sanza alcuno scotto di pentimento che lagrime spanda».

Canto trentesimoprimo

«O tu che se’ di là dal fiume sacro», volgendo suo parlare a me per punta, che pur per taglio m’era paruto acro, ricominciò, seguendo sanza cunta, «di’, di’ se questo è vero: a tanta accusa tua confession conviene esser congiunta». Era la mia virtú tanto confusa, che la voce si mosse, e pria si spense che dalli organi suoi fosse dischiusa. Poco sofferse; poi disse: «Che pense? Rispondi a me; ché le memorie triste in te non sono ancor dall’acqua offense». Confusione e paura insieme miste mi pinsero un tal ’sí’ fuor della bocca, al quale intender fuor mestier le viste. Come balestro frange, quando scocca da troppa tesa la sua corda e l’arco, e con men foga l’asta il segno tocca, sí scoppia’ io sott’esso grave carco, fuori sgorgando lacrime e sospiri,

e la voce allentò per lo suo varco. Ond’ella a me: «Per entro i mie’ disiri, che ti menavano ad amar lo bene di là dal qual non è a che s’aspiri, quai fossi attraversati o quai catene trovasti, per che del are innanzi dovessiti cosí spogliar la spene? E quali agevolezze o quali avanzi nella fronte delli altri si mostraro, per che dovessi lor eggiare anzi?» Dopo la tratta d’un sospiro amaro, a pena ebbi la voce che rispose, e le labbra a fatica la formaro. Piangendo dissi: «Le presenti cose col falso lor piacer volser miei i, tosto che ’l vostro viso si nascose». Ed ella: «Se ti o se negassi ciò che confessi, non fora men nota la colpa tua: da tal giudice sassi! Ma quando scoppia della propria gota l’accusa del peccato, in nostra corte

rivolge sé contra ’l taglio la rota. Tuttavia, perché mo vergogna porte del tuo errore, e perché altra volta, udendo le serene, sie piú forte, pon giú il seme del piangere ed ascolta: sí udirai come in contraria parte mover dovíeti mia carne sepolta. Mai non t’appresentò natura o arte piacer, quanto le belle membra in ch’io rinchiusa fui, e sono in terra sparte; e se ’l sommo piacer sí ti fallío per la mia morte, qual cosa mortale dovea poi trarre te nel suo disio? Ben ti dovevi, per lo primo strale delle cose fallaci, levar suso di retro a me che non era piú tale. Non ti dovea gravar le penne in giuso, ad aspettar piú colpi, o pargoletta o altra vanità con sí breve uso. Novo augelletto due o tre aspetta; ma dinanzi dalli occhi di pennuti

rete si spiega indarno o si saetta». Quali i fanciulli, vergognando, muti con li occhi a terra stannosi, ascoltando e sé riconoscendo e ripentuti, tal mi stav’io; ed ella disse: «Quando per udir se’ dolente, alza la barba, e prenderai piú doglia riguardando». Con men di resistenza si dibarba robusto cerro, o vero al nostral vento o vero a quel della terra di Iarba, ch’io non levai al suo comando il mento; e quando per la barba il viso chiese, ben conobbi il velen dell’argomento. E come la mia faccia si distese, posarsi quelle prime creature da loro aspersïon l’occhio comprese; e le mie luci, ancor poco sicure, vider Beatrice volta in su la fera ch’è sola una persona in due nature. Sotto ’l suo velo e oltre la rivera vincer paríemi piú se stessa antica,

vincer che l’altre qui, quand’ella c’era. Di pentér sí mi punse ivi l’ortica che di tutte altre cose qual mi torse piú nel suo amor, piú mi si fe’ nemica. Tanta riconoscenza il cor mi morse, ch’io caddi vinto; e quale allora femmi, salsi colei che la cagion mi porse. Poi, quando il cor virtú di fuor rendemmi, la donna ch’io avea trovata sola sopra me vidi, e dicea: «Tiemmi, tiemmi!» Tratto m’avea nel fiume infin la gola, e tirandosi me dietro sen giva sovresso l’acqua lieve come scola. Quando fui presso alla beata riva, ’Asperges me’ sí dolcemente udissi, che nol so rimembrar, non ch’io lo scriva. La bella donna nelle braccia aprissi; abbracciommi la testa e mi sommerse ove convenne ch’io l’acqua inghiottissi. Indi mi tolse, e bagnato m’offerse dentro alla danza delle quattro belle;

e ciascuna del braccio mi coperse. «Noi siam qui ninfe e nel ciel siamo stelle: pria che Beatrice discendesse al mondo, fummo ordinate a lei per sue ancelle. Merrenti alli occhi suoi; ma nel giocondo lume ch’è dentro aguzzeranno i tuoi le tre di là, che miran piú profondo». Cosí cantando cominciaro; e poi al petto del grifon seco menarmi, ove Beatrice stava volta a noi, disser: «Fa che le viste non risparmi: posto t’avem dinanzi alli smeraldi ond’Amor già ti trasse le sue armi». Mille disiri piú che fiamma caldi strinsermi li occhi alli occhi rilucenti, che pur sopra ’l grifone stavan saldi. Come in lo specchio sol, non altrimenti la doppia fiera dentro vi raggiava, or con altri, or con altri reggimenti. Pensa, lettor, s’io mi maravigliava, quando vedea la cosa in sé star queta,

e nell’idolo suo si trasmutava. Mentre che piena di stupore e lieta l’anima mia gustava di quel cibo che, saziando di sé, di sé asseta, sé dimostrando di piú alto tribo nelli atti, l’altre tre si fero avanti, danzando al loro angelico caribo. «Volgi, Beatrice, volgi li occhi santi» era la sua canzone «al tuo fedele che, per vederti, ha mossi i tanti! Per grazia fa noi grazia che disvele a lui la bocca tua, sí che discerna la seconda bellezza che tu cele». O isplendor di viva luce etterna, chi palido si fece sotto l’ombra sí di Parnaso, o bevve in sua cisterna, che non paresse aver la mente ingombra, tentando a render te qual tu paresti là dove armonizzando il ciel t’adombra, quando nell’aere aperto ti solvesti?

Canto trentesimosecondo

Tant’eran li occhi miei fissi e attenti a disbramarsi la decenne sete, che li altri sensi m’eran tutti spenti. Ed essi quinci e quindi avean parete di non caler - cosí lo santo riso a sé traéli con l’antica rete! -; quando per forza mi fu volto il viso ver la sinistra mia da quelle dee, perch’io udi’ da loro un «Troppo fiso!»; e la disposizion ch’a veder èe nelli occhi pur testé dal sol percossi, sanza la vista alquanto esser mi fée. Ma poi ch’al poco il viso riformossi (io dico ’al poco’ per rispetto al molto sensibile onde a forza mi rimossi), vidi ’n sul braccio destro esser rivolto lo glorïoso essercito, e tornarsi col sole e con le sette fiamme al volto. Come sotto li scudi per salvarsi volgesi schiera, e sé gira col segno,

prima che possa tutta in sé mutarsi; quella milizia del celeste regno che precedeva, tutta traonne pria che piegasse il carro il primo legno. Indi alle rote si tornar le donne, e ’l grifon mosse il benedetto carco sí che però nulla penna crollonne. La bella donna che mi trasse al varco e Stazio e io seguitavam la rota che fe’ l’orbita sua con minore arco. Sí eggiando l’alta selva vota, colpa di quella ch’al serpente crese, temprava i i un’angelica nota. Forse in tre voli tanto spazio prese disfrenata saetta, quanto eramo rimossi, quando Beatrice scese. Io senti’ mormorare a tutti ’Adamo’; poi cerchiaro una pianta dispogliata di foglie e d’altra fronda in ciascun ramo. La coma sua, che tanto si dilata piú quanto piúè su, fora dall’Indi

ne’ boschi lor per altezza ammirata. «Beato se’, grifon, che non discindi col becco d’esto legno dolce al gusto, poscia che mal si torce il ventre quindi». Cosí dintorno all’arbore robusto gridaron li altri; e l’animal binato: «Sí si conserva il seme d’ogni giusto». E volto al temo ch’elli avea tirato, trasselo al piè della vedova frasca, e quel di lei a lei lasciò legato. Come le nostre piante, quando casca giú la gran luce mischiata con quella che raggia dietro alla celeste lasca, turgide fansi, e poi si rinovella di suo color ciascuna, pria che ’l sole giunga li suoi corsier sotto altra stella; men che di rose e piú che di vïole colore aprendo, s’innovò la pianta, che prima avea le ramora sí sole. Io non lo ’ntesi, né qui non si canta l’inno che quella gente allor cantaro,

né la nota soffersi tutta quanta. S’io potessi ritrar come assonnaro li occhi spietati udendo di Siringa, li occhi a cui pur vegghiar costò sí caro; come pintor che con essemplo pinga, disegnerei com’io m’addormentai; Ma qual vuol sia che l’assonnar ben finga. Però trascorro a quando mi svegliai, e dico ch’un splendor mi squarciò’l velo del sonno e un chiamar: «Surgi: che fai?» Quali a veder de’ fioretti del melo che del suo pome li angeli fa ghiotti e perpetüe nozze fa nel cielo, Pietro e Giovanni e Iacopo condotti e vinti, ritornaro alla parola dalla qual furon maggior sonni rotti, e videro scemata loro scola cosí di Moïsè come d’Elia, ed al maestro suo cangiata stola; tal torna’ io, e vidi quella pia sovra me starsi che conducitrice

fu de’ miei i lungo ’l fiume pria. E tutto in dubbio dissi: «Ov’è Beatrice?» Ond’ella: «Vedi lei sotto la fronda nova sedere in su la sua radice: vedi la compagnia che la circonda: li altri dopo il grifon sen vanno suso con piú dolce canzone e piú profonda». E se piú fu lo suo parlar diffuso, non so, però che già nelli occhi m’era quella ch’ad altro intender m’avea chiuso. Sola sedeasi in su la terra vera, come guardia lasciata lí del plaustro che legar vidi alla biforme fera. In cerchio le facean di sé claustro le sette ninfe, con quei lumi in mano che son sicuri d’Aquilone e d’Austro. «Qui sarai tu poco tempo silvano; e sarai meco sanza fine cive di quella Roma onde Cristo è romano. Però, in pro del mondo che mal vive, al carro tieni or li occhi, e quel che vedi,

ritornato di là, fa che tu scrive». Cosí Beatrice; e io, che tutto ai piedi de’ suoi comandamenti era divoto, la mente e li occhi ov’ella volle diedi. Non scese mai con sí veloce moto foco di spessa nube, quando piove da quel confine che piú va remoto, com’io vidi calar l’uccel di Giove per l’alber giú, rompendo della scorza, non che de’ fiori e delle foglie nove; e ferí’l carro di tutta sua forza; ond’el piegò come nave in fortuna, vinta dall’onda, or da poggia, or da orza. Poscia vidi avventarsi nella cuna del triunfal veiculo una volpe che d’ogni pasto buon parea digiuna; ma, riprendendo lei di laide colpe, la donna mia la volse in tanta futa quanto sofferser l’ossa sanza polpe. Poscia per indi ond’era pria venuta, l’aguglia vidi scender giú nell’arca

del carro e lasciar lei di sé pennuta; e qual esce di cuor che si rammarca, tal voce uscí del cielo e cotal disse: «O navicella mia, com mal se’ carca!» Poi parve a me che la terra s’aprisse tr’ambo le ruote, e vidi uscirne un drago che per lo carro su la coda fisse; e come vespa che ritragge l’ago, a sé traendo la coda maligna, trasse del fondo, e gissen vago vago. Quel che rimase, come da gramigna vivace terra, dalla piuma, offerta forse con intenzion sana e benigna, si ricoperse, e funne ricoperta e l’una e l’altra rota e ’l temo in tanto, che piú tiene un sospir la bocca aperta. Trasformato cosí’l dificio santo mise fuor teste per le parti sue, tre sovra ’l temo e una in ciascun canto: le prime eran cornute come bue, ma le quattro un sol corno avean per fronte:

simile monstro visto ancor non fue. Sicura, quasi rocca in alto monte, seder sovr’esso una puttana sciolta m’apparve con le ciglia intorno pronte; e come perché non li fosse tolta, vidi di costa a lei dritto un gigante; e baciavansi insieme alcuna volta. Ma perché l’occhio cupido e vagante a me rivolse, quel feroce drudo la flagellò dal capo infin le piante; poi, di sospetto pieno e d’ira crudo, disciolse il monstro, e trassel per la selva, tanto che sol di lei mi fece scudo alla puttana ed alla nova belva.

Canto trentesimoterzo

’Deus, venerunt gentes’, alternando or tre or quattro dolce salmodia, le donne incominciaro, e lacrimando; e Beatrice, sospirosa e pia, quelle ascoltava sí fatta, che poco piú alla croce si cambiò Maria. Ma poi che l’altre vergini dier loco a lei di dir, levata dritta in pè, rispuose, colorata come foco: ’Modicum, et non videbitis me; et iterum, sorelle mie dilette, modicum, et vos videbitis me’. Poi le si mise innanzi tutte e sette, e dopo sé, solo accennando, mosse me e la donna e ’l savio che ristette. Cosí sen giva; e non credo che fosse lo decimo suo o in terra posto, quando con li occhi li occhi mi percosse; e con tranquillo aspetto «Vien piú tosto» mi disse, «tanto che, s’io parlo teco,

ad ascoltarmi tu sie ben disposto». Sí com’io fui, com’io dovea, seco, dissemi: «Frate, perché non t’attenti a domandarmi omai venendo meco?» Come a color che troppo reverenti dinanzi a suo’ maggior parlando sono, che non traggon la voce viva ai denti, avvenne a me, che sanza intero sono incominciai: «Madonna, mia bisogna voi conoscete, e ciò ch’ad essa è bono». Ed ella a me: «Da tema e da vergogna voglio che tu omai ti disviluppe, sí che non parli piú com’om che sogna. Sappi che ’l vaso che ’l serpente ruppe fu e non è; ma chi n’ha colpa, creda che vendetta di Dio non teme suppe. Non sarà tutto tempo sanza reda l’aquila che lasciò le penne al carro, per che divenne monstro e poscia preda; ch’io veggio certamente, e però il narro, a darne tempo già stelle propinque,

secure d’ogn’intoppo e d’ogni sbarro, nel quale un cinquecento diece e cinque, messo di Dio, anciderà la fuia con quel gigante che con lei delinque. E forse che la mia narrazion buia, qual Temi e Sfinge, men ti persuade, perch’a lor modo lo ’ntelletto attuia; ma tosto fier li fatti le Naiade che solveranno questo enigma forte sanza danno di pecore o di biade. Tu nota; e sí come da me son porte, cosí queste parole segna a’ vivi del viver ch’è un correre alla morte. E aggi a mente, quando tu le scrivi, di non celar qual hai vista la pianta ch’è or due volte dirubata quivi. Qualunque ruba quella o quella schianta, con bestemmia di fatto offende a Dio, che solo all’uso suo la creò santa. Per morder quella, in pena ed in disio cinquemilia anni e piú l’anima prima

bramò colui che ’l morso in sé punío. Dorme lo ’ngegno tuo, se non estima per singular cagione essere eccelsa lei tanto e sí travolta nella cima. E se stati non fossero acqua d’Elsa li pensier vani intorno alla tua mente, e ’l piacer loro un Piramo alla gelsa, per tante circostanze solamente la giustizia di Dio, nell’interdetto, conosceresti all’arbor moralmente. Ma perch’io veggio te nello ’ntelletto fatto di pietra, ed impetrato, tinto, sí che t’abbaglia il lume del mio detto, voglio anco, e se non scritto, almen dipinto, che ’l te ne porti dentro a te per quello che si reca il bordon di palma cinto». E io: «Sí come cera da suggello, che la figura impressa non trasmuta, segnato è or da voi lo mio cervello. Ma perché tanto sovra mia veduta vostra parola disïata vola,

che piú la perde quanto piú s’aiuta?» «Perché conoschi» disse «quella scola c’hai seguitata, e veggi sua dottrina come può seguitar la mia parola; e veggi vostra via dalla divina distar cotanto, quanto si discorda da terra il ciel che piú alto festina». Ond’io rispuosi lei: «Non mi ricorda ch’i’ stranïasse me già mai da voi, né honne coscienza che rimorda». «E se tu ricordar non te ne puoi» sorridendo rispuose, «or ti rammenta come bevesti di Letè ancoi; e se dal fummo foco s’argomenta cotesta oblivïon chiaro conchiude colpa nella tua voglia altrove attenta. Veramente oramai saranno nude le mie parole, quanto converrassi quelle scovrire alla tua vista rude». E piú corusco e con piú lenti i teneva il sole il cerchio di merigge,

che qua e là, come li aspetti, fassi, quando s’affisser, sí come s’affigge chi va dinanzi a gente per iscorta se trova novitate o sue vestigge, le sette donne al fin d’un’ombra smorta, qual sotto foglie verdi e rami nigri sovra suoi freddi rivi l’Alpe porta. Dinanzi ad esse Eüfratès e Tigri veder mi parve uscir d’una fontana, e, quasi amici, dipartirsi pigri. «O luce, o gloria della gente umana, che acqua è questa che qui si dispiega da un principio e sé da sé lontana?» Per cotal priego detto mi fu: «Prega Matelda che ’l ti dica». E qui rispose, come fa chi da colpa si dislega, la bella donna: «Questo e altre cose dette li son per me; e son sicura che l’acqua di Letè non lil nascose». E Beatrice: «Forse maggior cura, che spesse volte la memoria priva,

fatt’ha la mente sua nelli occhi oscura. Ma vedi Eünoè che là diriva: menalo ad esso, e come tu se’ usa, la tramortita sua virtú ravviva». Come anima gentil, che non fa scusa, ma fa sua voglia della voglia altrui tosto che è per segno fuor dischiusa; cosí poi che da essa preso fui, la bella donna mossesi, e a Stazio donnescamente disse: «Vien con lui». S’io avessi, lettor, piú lungo spazio da scrivere i’ pur cantere’ in parte lo dolce ber che mai non m’avría sazio; ma perché piene son tutte le carte ordite a questa cantica seconda, non mi lascia piú ir lo fren dell’arte. Io ritornai dalla santissima onda rifatto sí come piante novelle rinovellate di novella fronda, puro e disposto a salire alle stelle.

Paradiso

Canto primo

La gloria di colui che tutto move per l’universo penetra e risplende in una parte piú e meno altrove. Nel ciel che piú della sua luce prende fu’ io, e vidi cose che ridire né sa né può chi di là su discende; perché appressando sé al suo disire, nostro intelletto si profonda tanto, che dietro la memoria non può ire. Veramente quant’io del regno santo nella mia mente potei far tesoro, sarà ora matera del mio canto. O buono Apollo, all’ultimo lavoro fammi del tuo valor sí fatto vaso, come dimandi a dar l’amato alloro. Infino a qui l’un giogo di Parnaso assai mi fu; ma or con amendue m’è uopo intrar nell’aringo rimaso. Entra nel petto mio, e spira tue sí come quando Marsïa traesti

della vagina delle membra sue. O divina virtú, se mi ti presti tanto che l’ombra del beato regno segnata nel mio capo io manifesti, venir vedra’mi al tuo diletto legno, e coronarmi allor di quelle foglie che la matera e tu mi farai degno. Sí rade volte, padre, se ne coglie per triunfare o cesare o poeta, colpa e vergogna dell’umane voglie, che parturir letizia in su la lieta delfica deità dovría la fronda peneia, quando alcun di sé asseta. Poca favilla gran fiamma seconda: forse di retro a me con miglior voci si pregherà perché Cirra risponda. Surge ai mortali per diverse foci la lucerna del mondo; ma da quella che quattro cerchi giugne con tre croci, con miglior corso e con migliore stella esce congiunta, e la mondana cera

piú a suo modo tempera e suggella. Fatto avea di là mane e di qua sera tal foce quasi, e tutto era là bianco quello emisperio, e l’altra parte nera, quando Beatrice in sul sinistro fianco vidi rivolta e riguardar nel sole: aquila sí non li s’affisse unquanco. E sí come secondo raggio sòle uscir del primo e risalire in suso, pur come pellegrin che tornar vole, cosí dell’atto suo, per li occhi infuso nell’imagine mia, il mio si fece, e fissi li occhi al sole oltre nostr’uso. Molto è licito là, che qui non lece alle nostre virtú mercè del loco fatto per proprio dell’umana spece. Io nol soffersi molto, né sí poco, ch’io nol vedessi sfavillar dintorno, com ferro che bogliente esce del foco; e di subito parve giorno a giorno essere aggiunto, come quei che puote

avesse il ciel d’un altro sole adorno. Beatrice tutta nell’etterne rote fissa con li occhi stava; ed io in lei le luci fissi, di là su remote. Nel suo aspetto tal dentro mi fei, qual si fe’ Glauco nel gustar dell’erba che ’l fe’ consorte in mar delli altri Dei. Trasumanar significar per verba non si poría; però l’essemplo basti a cui esperïenza grazia serba. S’i’ era sol di me quel che creasti novellamente, amor che ’l ciel governi, tu ’l sai, che col tuo lume mi levasti. Quando la rota che tu sempiterni desiderato, a sé mi fece atteso con l’armonia che temperi e discerni, parvemi tanto allor del cielo della fiamma del sol, che pioggia o fiume lago non fece mai tanto disteso. La novità del suono e ’l grande lume di lor cagion m’accesero un disio

mai non sentito di cotanto acume. Ond’ella, che vedea me sí com’io, a quïetarmi l’animo commosso, pria ch’io a dimandar, la bocca aprío e cominciò: «Tu stesso ti fai grosso col falso imaginar, sí che non vedi ciò che vedresti se l’avessi scosso. Tu non se’ in terra, sí come tu credi; ma folgore, fuggendo il proprio sito, non corse come tu ch’ad esso riedi». S’io fui del primo dubbio disvestito per le sorrise parolette brevi, dentro ad un nuovo piú fu’ inretito, e dissi: «Già contento requïevi di grande ammirazion; ma ora ammiro com’io trascenda questi corpi levi». Ond’ella, appresso d’un pio sospiro, li occhi drizzo ver me con quel sembiante che madre fa sovra figlio deliro, e cominciò: «Le cose tutte quante hanno ordine tra loro, e questo è forma

che l’universo a Dio fa simigliante. Qui veggion l’alte creature l’orma dell’etterno valore, il qual è fine al quale è fatta la toccata norma. Nell’ordine ch’io dico sono accline tutte nature, per diverse sorti, piú al principio loro e men vicine; onde si muovono a diversi porti per lo gran mar dell’essere, e ciascuna con istinto a lei dato che la porti. Questi ne porta il foco inver la luna; questi ne’ cor mortali è permotore; questi la terra in sé stringe e aduna: né pur le creature che son fore d’intelligenza quest’arco saetta, ma quelle c’hanno intelletto ed amore. La provedenza, che cotanto assetta, del suo lume fa ’l ciel sempre quieto nel qual si volge quel c’ha maggior fretta; e ora lí, come a sito decreto, cen porta la virtú di quella corda

che ciò che scocca drizza in segno lieto. Vero è che come forma non s’accorda molte fïate all’intenzion dell’arte, perch’a risponder la materia è sorda; cosí da questo corso si diparte talor la creatura, c’ha podere di piegar, cosí pinta, in altra parte; e sí come veder si può cadere foco di nube, sí l’impeto primo s’atterra torto da falso piacere. Non dei piú ammirar, se bene stimo, lo tuo salir, se non come d’un rivo se d’alto monte scende giuso ad imo. Maraviglia sarebbe in te, se, privo d’impedimento, giú ti fossi assiso, com’a terra quiete in foco vivo». Quinci rivolse inver lo cielo il viso.

Canto secondo

O voi che siete in piccioletta barca, desiderosi d’ascoltar, seguiti dietro al mio legno che cantando varca, tornate a riveder li vostri liti: non vi mettete in pelago, ché, forse, perdendo me, rimarreste smarriti. L’acqua ch’io prendo già mai non si corse; Minerva spira, e conducemi Apollo, e nove Muse mi dimostran l’Orse. Voi altri pochi che drizzaste il collo per tempo al pan delli angeli, del quale vivesi qui ma non sen vien satollo, metter potete ben per l’alto sale vostro navigio, servando mio solco dinanzi all’acqua che ritorna equale. Que’ glorïosi che aro al Colco non s’ammiraron come voi farete, quando Iason vider fatto bifolco. La concreata e perpetüa sete del deïforme regno cen portava

veloci quasi come ’l ciel vedete. Beatrice in suso, e io in lei guardava; e forse in tanto in quanto un quadrel posa e vola e dalla noce si dischiava, giunto mi vidi ove mirabil cosa mi torse il viso a sé; e però quella cui non potea mia cura essere ascosa, volta ver me, sí lieta come bella, «Drizza la mente in Dio grata» mi disse, «che n’ha congiunti con la prima stella». Parev’a me che nube ne coprisse lucida, spessa, solida e pulita, quasi adamante che lo sol ferisse. Per entro sé l’etterna margarita ne ricevette, com’acqua recepe raggio di luce permanendo unita. S’io era corpo, e qui non si concepe com’una dimensione altra patío, ch’esser convien se corpo in corpo repe, accender ne dovría piú il disio di veder quella essenza in che si vede

come nostra natura e Dio s’unío. Lí si vedrà ciò che tenem per fede, non dimostrato, ma fia per sé noto a guisa del ver primo che l’uom crede. Io rispuosi: «Madonna, sí devoto com’esser posso piú, ringrazio lui lo qual dal mortal mondo m’ha remoto. Ma ditemi: che son li segni bui di questo corpo, che là giuso in terra fan di Cain favoleggiare altrui?» Ella sorrise alquanto, e poi «S’elli erra l’oppinïon» mi disse «de’ mortali dove chiave di senso non diserra, certo non ti dovríen punger li strali d’ammirazione omai, poi dietro ai sensi vedi che la ragione ha corte l’ali. Ma dimmi quel che tu da te ne pensi». E io: «Ciò che n’appar qua su diverso credo che fanno i corpi rari e densi». Ed ella: «Certo assai vedrai sommerso nel falso il creder tuo, se bene ascolti

l’argomentar ch’io li farò avverso. La spera ottava vi dimostra molti lumi, li quali e nel quale e nel quanto notar si posson di diversi volti. Se raro e denso ciò fer tanto, una sola virtú sarebbe in tutti, piú e men distributa e altrettanto. Virtú diverse esser convegnon frutti di principii formali, e quei, for ch’uno, seguiteríeno a tua ragion distrutti. Ancor, se raro fosse di quel bruno cagion che tu dimandi, od oltre in parte fora di sua materia sí digiuno esto pianeta, o sí come comparte lo grasso e ’l magro un corpo, cosí questo nel suo volume cangerebbe carte. Se ’l primo fosse, fora manifesto nell’eclissi del sol per trasparere lo lume come in altro raro ingesto. Questo non è: peròè da vedere dell’altro; e s’elli avvien ch’io l’altro cassi,

falsificato fia lo tuo parere. S’elli è che questo raro non trai, esser conviene un termine da onde lo suo contrario piú ar non lassi; e indi l’altrui raggio si rifonde cosí come color torna per vetro lo qual di retro a sé piombo nasconde. Or dirai tu ch’el si dimostra tetro ivi lo raggio piú che in altre parti, per esser lí refratto piú a retro. Da questa instanza può deliberarti esperienza, se già mai la provi, ch’esser suoi fonte ai rivi di vostr’arti. Tre specchi prenderai; e i due rimovi da te d’un modo, e l’altro, piú rimosso, tr’ambo li primi li occhi tuoi ritrovi. Rivolto ad essi, fa che dopo il dosso ti stea un lume che i tre specchi accenda e torni a te da tutti ripercosso. Ben che nel quanto tanto non si stenda la vista piú lontana,lí vedrai

come convien ch’igualmente risplenda. Or come ai colpi delli caldi rai della neve riman nudo il suggetto e dal colore e dal freddo primai, cosí rimaso te nell’intelletto voglio informar di luce sí vivace, che ti tremolerà nel suo aspetto. Dentro dal ciel della divina pace si gira un corpo nella cui virtute l’esser di tutto suo contento giace. Lo ciel seguente, c’ha tante vedute, quell’esser parte per diverse essenze, da lui distinte e da lui contenute. Li altri giron per varie differenze le distinzion che dentro da sé hanno dispongono a lor fini e lor semenze. Questi organi del mondo cosí vanno, come tu vedi omai, di grado in grado, che di su prendono e di sotto fanno. Riguarda bene omai sí com’io vado per questo loco al vero che disiri,

sí che poi sappi sol tener lo guado. Lo moto e la virtú de’ santi giri, come dal fabbro l’arte del martello, da’ beati motor convien che spiri; e ’l ciel cui tanti lumi fanno bello, della mente profonda che lui volve prende l’image e fassene suggello. E come l’alma dentro a vostra polve per differenti membra e conformate a diverse potenze si risolve, cosí l’intelligenza sua bontate multiplicata per le stelle spiega, girando sé sovra sua unitate. Virtú diversa fa diversa lega col prezïoso corpo ch’ella avviva, nel qual, sí come vita in voi, si lega. Per la natura lieta onde deriva, la virtú mista per lo corpo luce come letizia per pupilla viva. Da essa vien ciò che da luce a luce par differente, non da denso e raro:

essa è il formal principio che produce, conforme a sua bontà, lo turbo e ’l chiaro».

Canto terzo

Quel sol che pria d’amor mi scaldò’l petto, di bella verità m’avea scoverto, provando e riprovando, il dolce aspetto; e io, per confessar corretto e certo me stesso, tanto quanto si convenne leva’ il capo a proferer piú erto; ma visione apparve che ritenne a sé me tanto stretto, per vedersi, che di mia confession non mi sovvenne. Quali per vetri trasparenti e tersi, o ver per acque nitide e tranquille, non sí profonde che i fondi sien persi, tornan di nostri visi le postille debili sí, che perla in bianca fronte, non vien men tosto alle nostre pupille; tali vid’io piú facce a parlar pronte; per ch’io dentro all’error contrario corsi a quel ch’accese amor tra l’omo e ’l fonte. Subito sí com’io di lor m’accorsi, quelle stimando specchiati sembianti,

per veder di cui fosser, li occhi torsi; e nulla vidi, e ritorsili avanti dritti nel lume della dolce guida, che, sorridendo, ardea nelli occhi santi. «Non ti maravigliar perch’io sorrida» mi disse «appresso il tuo pueril coto, poi sopra ’l vero ancor lo piè non fida, ma te rivolve, come suole, a vòto: vere sustanze son ciò che tu vedi, qui rilegate per manco di voto. Però parla con esse e odi e credi; ché la verace luce che li appaga da sé non lascia lor torcer li piedi». Ed io all’ombra che parea piú vaga di ragionar drizza’mi, e cominciai, quasi com’uom cui troppa voglia smaga: «O ben creato spirito, che a’ rai di vita etterna la dolcezza senti che, non gustata, non s’intende mai, grazïoso mi fia se mi contenti del nome tuo e della vostra sorte».

Ond’ella, pronta e con occhi ridenti: «La nostra carità non serra porte a giusta voglia, se non come quella che vuol simile a sé tutta sua corte. I’ fui nel mondo vergine sorella; e se la mente tua ben sé riguarda, non mi ti celerà l’esser piú bella, ma riconoscerai ch’i’ son Piccarda, che, posta qui con questi altri beati, beata sono in la spera piú tarda. Li nostri affetti che solo infiammati son nel piacer dello Spirito Santo, letizian del suo ordine formati. E questa sorte che par giú cotanto, però n’è data, perché fuor negletti li nostri voti, e vòti in alcun canto». Ond’io a lei: «Ne’ mirabili aspetti vostri risplende non so che divino che vi trasmuta da’ primi concetti: però non fui a rimembrar festino; ma or m’aiuta ciò che tu mi dici,

sí che raffigurar m’è piú latino. Ma dimmi: voi che siete qui felici, disiderate voi piú alto loco per piú vedere e per piú farvi amici?» Con quelle altr’ombre pria sorrise un poco; da indi mi rispuose tanto lieta, ch’arder parea d’amor nel primo foco: «Frate, la nostra volontà quieta virtú di carità, che fa volerne sol quel ch’avemo, e d’altro non ci asseta. Se disïassimo esser piú superne, foran discordi li nostri disiri dal voler di colui che qui ne cerne; che vedrai non capere in questi giri, s’essere in caritàè qui necesse, e se la sua natura ben rimiri. Anzi è formale ad esto beato esse tenersi dentro alla divina voglia, per ch’una fansi nostre voglie stesse; sí che, come noi sem di soglia in soglia per questo regno, a tutto il regno piace

com’allo re ch’a suo voler ne invoglia. E ’n la sua volontade è nostra pace: ell’è quel mare al qual tutto si move ciò ch’ella cria e che natura face». Chiaro mi fu allor come ogni dove in cielo è paradiso, etsi la grazia del sommo ben d’un modo non vi piove. Ma sí com’elli avvien, s’un cibo sazia e d’un altro rimane ancor la gola, che quel si chere e di quel si ringrazia, cosí fec’io con atto e con parola, per apprender da lei qual fu la tela onde non trasse infino a co la spola. «Perfetta vita e alto merto inciela donna piú su» mi disse «alla cui norma nel vostro mondo giú si veste e vela, perché fino al morir si vegghi e dorma con quello sposo ch’ogni voto accetta che caritate a suo piacer conforma. Dal mondo, per seguirla, giovinetta fuggi’mi, e nel suo abito mi chiusi,

e promisi la via della sua setta. Uomini poi, a mal piú ch’a bene usi, fuor mi rapiron della dolce chiostra: Iddio si sa qual poi mia vita fusi. E quest’altro splendor che ti si mostra dalla mia destra parte e che s’accende di tutto il lume della spera nostra, ciò ch’io dico di me, di sé intende: sorella fu, e cosí le fu tolta di capo l’ombra delle sacre bende. Ma poi che pur al mondo fu rivolta contra suo grado e contra buona usanza, non fu dal vel del cor già mai disciolta. Quest’è la luce della gran Costanza che del secondo vento di Soave generò il terzo e l’ultima possanza». Cosí parlommi, e poi cominciò’Ave, Maria’ cantando, e cantando vanío come per acqua cupa cosa grave. La vista mia, che tanto la seguío quanto possibil fu, poi che la perse,

volsesi al segno di maggior disio, e a Beatrice tutta si converse; ma quella folgorò nel mïo sguardo sí che da prima il viso non sofferse; e ciò mi fece a dimandar piú tardo.

Canto quarto

Intra due cibi, distanti e moventi d’un modo, prima si morría di fame, che liber’uomo l’un recasse ai denti; sí si starebbe un agno intra due brame di fieri lupi, igualmente temendo; sí si starebbe un cane intra due dame: per che, s’i’ mi tacea, me non riprendo, dalli miei dubbi d’un modo sospinto, poi ch’era necessario, né commendo. Io mi tacea, ma ’l mio disir dipinto m’era nel viso, e ’l dimandar con ello, piú caldo assai che per parlar distinto. Fe’ sí Beatrice qual fe’ Danïello, Nabuccodonosor levando d’ira, che l’avea fatto ingiustamente fello; e disse: «Io veggio ben come ti tira uno e altro disio, sí che tua cura se stessa lega sí che fuor non spira. Tu argomenti: ’Se ’l buon voler dura, la vïolenza altrui per qual ragione

di meritar mi scema la misura?’ Ancor di dubitar ti dà cagione parer tornarsi l’anime alle stelle, secondo la sentenza di Platone. Queste son le question che nel tuo velle pontano igualmente; e però pria tratterò quella che piú ha di felle. De’ Serafin colui che piú s’india, Moïsè, Samuèl, e quel Giovanni che prender vuoli, io dico, non Maria, non hanno in altro cielo i loro scanni che questi spirti che mo t’appariro, né hanno all’esser lor piú o meno anni; ma tutti fanno bello il primo giro, e differentemente han dolce vita per sentir piú e men l’etterno spiro. Qui si mostraron, non perché sortita sia questa spera lor, ma per far segno della celestïal c’ha men salita. Cosí parlar conviensi al vostro ingegno, però che solo da sensato apprende

ciò che fa poscia d’intelletto degno. Per questo la Scrittura condescende a vostra facultate, e piedi e mano attribuisce a Dio, ed altro intende; e Santa Chiesa con aspetto umano Gabrïel e Michel vi rappresenta, e l’altro che Tobia rifece sano. Quel che Timeo dell’anime argomenta non è simile a ciò che qui si vede, però che, come dice, par che senta. Dice che l’alma alla sua stella riede, credendo quella quindi esser decisa quando natura per forma la diede; e forse sua sentenza è d’altra guisa che la voce non suona, ed esser puote con intenzion da non esser derisa. S’elli intende tornare a queste ruote l’onor della influenza e ’l biasmo, forse in alcun vero suo arco percuote. Questo principio, male inteso, torse già tutto il mondo quasi, sí che Giove,

Mercurio e Marte a nominar trascorse. L’altra dubitazion che ti commove ha men velen, però che sua malizia non ti poría menar da me altrove. Parere ingiusta la nostra giustizia nelli occhi de’ mortali, è argomento di fede e non d’eretica nequizia. Ma perché puote vostro accorgimento ben penetrare a questa veritate, come disiri, ti farò contento. Se vïolenza è quando quel che pate nïente conferisce a quel che sforza, non fuor quest’alme per essa scusate; ché volontà, se non vuol, non s’ammorza, ma fa come natura face in foco, se mille volte vïolenza il torza. Per che, s’ella si piega assai o poco, segue la forza; e cosí queste fero, possendo rifuggir nel santo loco. Se fosse stato lor volere intero, come tenne Lorenzo in su la grada,

e fece Muzio alla sua man severo, cosí l’avría ripinte per la strada ond’eran tratte, come fuoro sciolte; ma cosí salda voglia è troppo rada. E per queste parole, se ricolte l’hai come dei, è l’argomento casso che t’avría fatto noia ancor piú volte. Ma or ti s’attraversa un altro o dinanzi alli occhi, tal, che per te stesso non usciresti: pria saresti lasso. Io t’ho per certo nella mente messo ch’alma beata non poría mentire, però ch’è sempre al primo vero appresso; e poi potesti da Piccarda udire che l’affezion del vel Costanza tenne; sí ch’ella par qui meco contradire. Molte fïate già, frate, addivenne che, per fuggir periglio, contra grato si fe’ di quel che far non si convenne; come Almeone, che, di ciò pregato dal padre suo, la propria madre spense,

per non perder pietà, si fe’ spietato. A questo punto voglio che tu pense che la forza al voler si mischia, e fanno sí che scusar non si posson l’offense. Voglia assoluta non consente al danno; ma consentevi in tanto in quanto teme, se si ritrae, cadere in piú affanno. Però, quando Piccarda quello spreme, della voglia assoluta intende, e io dell’altra; sí che ver diciamo inseme». Cotal fu l’ondeggiar del santo rio ch’uscí del fonte ond’ogni ver deriva; tal puose in pace uno e altro disio. «O amanza del primo amante, o diva» diss’io appresso «il cui parlar m’inonda e scalda sí, che piú e piú m’avviva, non è l’affezïon mia sí profonda, che basti a render voi grazia per grazia; ma quei che vede e puote a ciò risponda. Io veggio ben che già mai non si sazia nostro intelletto, se ’l ver non lo illustra

di fuor dal qual nessun vero si spazia. Posasi in esso come fera in lustra, tosto che giunto l’ha; e giugner pòllo: se non, ciascun disio sarebbe frustra. Nasce per quello, a guisa di rampollo, a piè del vero il dubbio; ed è natura ch’al sommo pinge noi di collo in collo. Questo m’invita, questo m’assicura con reverenza, donna, a dimandarvi d’un’altra verità che m’è oscura. Io vo’ saper se l’uom può sodisfarvi ai voti manchi sí con altri beni, ch’alla vostra statera non sien parvi». Beatrice mi guardò con li occhi pieni di faville d’amor cosí divini, che, vinta, mia virtute diè le reni, e quasi mi perdei con li occhi chini.

Canto quinto

«S’io ti fiammeggio nel caldo d’amore di là dal modo che ’n terra si vede, sí che delli occhi tuoi vinco il valore, non ti maravigliar; ché ciò procede da perfetto veder, che, come apprende, cosí nel bene appreso move il piede. Io veggio ben sí come già resplende nell’intelletto tuo l’etterna luce, che, vista, sola e sempre amore accende; e s’altra cosa vostro amor seduce, non è se non di quella alcun vestigio, mal conosciuto, che quivi traluce. Tu vuo’ saper se con altro servigio, per manco voto, si può render tanto che l’anima sicuri di letigio». Sí cominciò Beatrice questo canto; e sí com’uom che suo parlar non spezza, continuò cosí’l processo santo: «Lo maggior don che Dio per sua larghezza fesse creando ed alla sua bontate

piú conformato e quel ch’e’ piú apprezza, fu della volontà la libertate; di che le creature intelligenti, e tutte e sole, fuoro e son dotate. Or ti parrà, se tu quinci argomenti, l’alto valor del voto, s’è sí fatto che Dio consenta quando tu consenti; ché, nel fermar tra Dio e l’uomo il patto, vittima fassi di questo tesoro, tal quale io dico; e fassi col suo atto. Dunque che render puossi per ristoro? Se credi bene usar quel c’hai offerto, di mal tolletto vuo’ far buon lavoro. Tu se’ omai del maggior punto certo; ma perché Santa Chiesa in ciò dispensa, che par contra lo ver ch’i’ t’ho scoverto, convienti ancor sedere un poco a mensa, però che ’l cibo rigido c’hai preso, richiede ancora aiuto a tua dispensa. Apri la mente a quel ch’io ti paleso e fermalvi entro; ché non fa scïenza,

sanza lo ritenere, avere inteso. Due cose si convegnono all’essenza di questo sacrificio: l’una è quella di che si fa; l’altr’è la convenenza. Quest’ultima già mai non si cancella se non servata; ed intorno di lei sí preciso di sopra si favella: però necessità fu alli Ebrei pur l’offerere, ancor ch’alcuna offerta si permutasse, come saver dei. L’altra, che per materia t’è aperta, puote ben esser tal, che non si falla se con altra materia si converta. Ma non trasmuti carco alla sua spalla per suo arbitrio alcun, sanza la volta e della chiave bianca e della gialla; e ogni permutanza credi stolta, se la cosa dimessa in la sorpresa come ’l quattro nel sei non è raccolta. Però qualunque cosa tanto pesa per suo valor che tragga ogni bilancia,

sodisfar non si può con altra spesa. Non prendan li mortali il voto a ciancia: siate fedeli, e a ciò far non bieci, come Ieptè alla sua prima mancia; cui piú si convenía dicer ’Mal feci’, che, servando, far peggio; e cosí stolto ritrovar puoi il gran duca de’ Greci, onde pianse Ifigenia il suo bel volto, e fe’ pianger di sé i folli e i savi ch’udir parlar di cosí fatto colto. Siate, Cristiani, a muovervi piú gravi: non siate come penna ad ogni vento, e non crediate ch’ogni acqua vi lavi. Avete il novo e ’l vecchio Testamento, e ’l pastor della Chiesa che vi guida: questo vi basti a vostro salvamento. Se mala cupidigia altro vi grida, uomini siate, e non pecore matte, sí che ’l Giudeo di voi tra voi non rida! Non fate com’agnel che lascia il latte della sua madre, e semplice e lascivo

seco medesmo a suo piacer combatte!» Cosí Beatrice a me com’ïo scrivo; poi si rivolse tutta disïante a quella parte ove ’l mondo è piú vivo. Lo suo tacere e ’l trasmutar sembiante puoser silenzio al mio cupido ingegno, che già nuove questioni avea davante; e sí come saetta che nel segno percuote pria che sia la corda queta, cosí corremmo nel secondo regno. Quivi la donna mia vid’io sí lieta, come nel lume di quel ciel si mise, che piú lucente se ne fe’’l pianeta. E se la stella si cambiò e rise, qual mi fec’io che pur da mia natura trasmutabile son per tutte guise! Come ’n peschiera ch’è tranquilla e pura traggonsi i pesci a ciò che vien di fori per modo che lo stimin lor pastura, sí vid’io ben piú di mille splendori trarsi ver noi, ed in ciascun s’udía:

«Ecco chi crescerà li nostri amori». E sí come ciascuno a noi venía, vedeasi l’ombra piena di letizia nel fulgor chiaro che di lei uscía. Pensa, lettor, se quel che qui s’inizia non procedesse, come tu avresti di piú savere angosciosa carizia; e per te vederai come da questi m’era in disio d’udir lor condizioni, sí come alli occhi mi fur manifesti. «O bene nato a cui veder li troni del triunfo etternal concede grazia prima che la milizia s’abbandoni, del lume che per tutto il ciel si spazia noi semo accesi; e però, se disii di noi chiarirti, a tuo piacer ti sazia». Cosí da un di quelli spirti pii detto mi fu; e da Beatrice: «Di’ di’ sicuramente, e credi come a dii». «Io veggio ben sí come tu t’annidi nel proprio lume, e che delli occhi il traggi,

perch’e’ corusca sí come tu ridi; ma non so chi tu se’, né perché aggi, anima degna, il grado della spera che si vela a’ mortai con altrui raggi». Questo diss’io diritto alla lumera che pria m’avea parlato; ond’ella fessi lucente piú assai di quel ch’ell’era. Sí come il sol che si cela elli stessi per troppa luce, come ’l caldo ha rose le temperanze di vapori spessi; per piú letizia sí mi si nascose dentro al suo raggio la figura santa; e cosí chiusa chiusa mi rispose nel modo che ’l seguente canto canta.

Canto sesto

«Poscia che Costantin l’aquila volse contr’al corso del ciel, ch’ella seguío dietro all’antico che Lavina tolse, cento e cent’anni e piú l’uccel di Dio nello stremo d’Europa si ritenne, vicino a’ monti de’ quai prima uscío; e sotto l’ombra delle sacre penne governò’l mondo lí di mano in mano, e, sí cangiando, in su la mia pervenne. Cesare fui e son Giustinïano, che, per voler del primo amor ch’i’ sento, d’entro le leggi trassi il troppo e ’l vano. E prima ch’io all’ovra fossi attento, una natura in Cristo esser, non piúe, credea, e di tal fede era contento; ma il benedetto Agapito, che fue sommo pastore, alla fede sincera mi dirizzò con le parole sue. Io li credetti; e ciò che ’n sua fede era, vegg’io or chiaro sí, come tu vedi

ogni contradizione e falsa e vera. Tosto che con la Chiesa mossi i piedi, a Dio per grazia piacque di spirarmi l’alto lavoro, e tutto ’n lui mi diedi; e al mio Belisar commendai l’armi, cui la destra del ciel fu sí congiunta, che segno fu ch’i’ dovessi posarmi. Or qui alla question prima s’appunta la mia risposta; ma sua condizione mi stringe a seguitare alcuna giunta, perché tu veggi con quanta ragione si move contr’al sacrosanto segno e chi ’l s’appropria e chi a lui s’oppone. Vedi quanta virtú l’ha fatto degno di reverenza; e cominciò dall’ora che Pallante morí per darli regno. Tu sai ch’el fece in Alba sua dimora per trecento anni e oltra, infino al fine che i tre e tre pugnar per lui ancora. E sai ch’el fe’ dal mal delle Sabine al dolor di Lucrezia in sette regi,

vincendo intorno le genti vicine. Sai quel che fe’ portato dalli egregi Romani incontro a Brenno, incontro a Pirro, incontro alli altri principi e collegi; onde Torquato e Quinzio che dal cirro negletto fu nomato, i Deci e’ Fabi ebber la fama che volontieri mirro. Esso atterrò l’orgoglio delli Arabi che di retro ad Annibale aro l’alpestre rocce, Po, di che tu labi. Sott’esso giovanetti triunfaro Scipïone e Pompeo; ed a quel colle sotto ’l qual tu nascesti parve amaro. Poi, presso al tempo che tutto ’l ciel volle redur lo mondo a suo modo sereno, Cesare per voler di Roma il tolle. E quel che fe’ da Varo infino al Reno, Isàra vide ed Era e vide Senna e ogne valle onde ’l Rodano è pieno. Quel che fe’ poi ch’elli uscí di Ravenna e saltò Rubicon, fu di tal volo,

che nol seguitería lingua né penna. Inver la Spagna rivolse lo stuolo, poi ver Durazzo, e Farsalia percosse sí ch’al Nil caldo si sentí del duolo. Antandro e Simoenta, onde si mosse, rivide e là dov’Ettore si cuba; e mal per Tolomeo poscia si scosse. Da onde scese folgorando a Iuba; onde si volse nel vostro occidente, ove sentía la pompeana tuba. Di quel che fe’ col baiulo seguente, Bruto con Cassio nell’inferno latra, e Modena e Perugia fu dolente. Piangene ancor la trista Cleopatra, che, fuggendoli innanzi, dal colubro la morte prese subitana e atra. Con costui corse infino al lito rubro; con costui puose il mondo in tanta pace, che fu serrato a Iano il suo delubro. Ma ciò che ’l segno che parlar mi face fatto avea prima e poi era fatturo

per lo regno mortal ch’a lui soggiace, diventa in apparenza poco e scuro, se in mano al terzo Cesare si mira con occhio chiaro e con affetto puro; ché la viva giustizia che mi spira, li concedette, in mano a quel ch’i’ dico, gloria di far vendetta alla sua ira. Or qui t’ammira in ciò ch’io ti replico: poscia con Tito a far vendetta corse della vendetta del peccato antico. E quando il dente longobardo morse la Santa Chiesa, sotto le sue ali Carlo Magno, vincendo, la soccorse. Omai puoi giudicar di quei cotali ch’io accusai di sopra e di lor falli, che son cagion di tutti vostri mali. L’uno al pubblico segno i gigli gialli oppone, e l’altro appropria quello a parte, sí ch’è forte a veder chi piú si falli. Faccian li Ghibellin, faccian lor arte sott’altro segno; ché mal segue quello

sempre chi la giustizia e lui diparte; e non l’abbatta esto Carlo novello coi Guelfi suoi; ma tema delli artigli ch’a piú alto leon trasser lo vello. Molte fïate già pianser li figli per la colpa del padre, e non si creda che Dio trasmuti l’arme per suoi gigli! Questa picciola stella si correda di buoni spirti che son stati attivi perché onore e fama li succeda: e quando li disiri poggian quivi, sí disvïando, pur convien che i raggi del vero amore in su poggin men vivi. Ma nel commensurar di nostri gaggi col merto è parte di nostra letizia, perché non li vedem minor né maggi. Quindi addolcisce la viva giustizia in noi l’affetto sí, che non si puote torcer già mai ad alcuna nequizia. Diverse voci fanno dolci note; cosí diversi scanni in nostra vita

rendon dolce armonia tra queste rote. E dentro alla.presente margarita luce la luce di Romeo, di cui fu l’ovra grande e bella mal gradita. Ma i Provenzai che fecer contra lui non hanno riso; e però mal cammina qual si fa danno del ben fare altrui. Quattro figlie ebbe, e ciascuna reina, Ramondo Beringhieri, e ciò li fece Romeo, persona umile e peregrina. E poi il mosser le parole biece a dimandar ragione a questo giusto, che li assegnò sette e cinque per diece. Indi partissi povero e vetusto; e se ’l mondo sapesse il cor ch’elli ebbe mendicando sua vita a frusto a frusto, assai lo loda, e piú lo loderebbe».

Canto settimo

«Osanna, sanctus Deus sabaòth, superillustrans claritate tua felices ignes horum malacòth!» Cosí, volgendosi alla nota sua, fu viso a me cantare essa sustanza, sopra la qual doppio lume s’addua: ed essa e l’altre mossero a sua danza, e quasi velocissime faville, mi si velar di subita distanza. Io dubitava, e dicea «Dille, dille!» fra me: ’dille’ dicea, alla mia donna che mi disseta con le dolci stille; ma quella reverenza che s’indonna di tutto me, pur per Be e per ice, mi richinava come l’uom ch’assonna. Poco sofferse me cotal Beatrice, e cominciò, raggiandomi d’un riso tal, che nel foco faría l’uom felice: «Secondo mio infallibile avviso, come giusta vendetta giustamente

punita fosse, t’ha in pensier miso; ma io ti solverò tosto la mente; e tu ascolta, ché le mie parole di gran sentenza ti faran presente. Per non soffrire alla virtú che vole freno a suo prode, quell’uom che non nacque, dannando sé, dannò tutta sua prole; onde l’umana specie inferma giacque giú per secoli molti in grande errore, fin ch’al Verbo di Dio discender piacque u’ la natura, che dal suo fattore s’era allungata, uní a sé in persona con l’atto sol del suo etterno amore. Or drizza il viso a quel ch’or si ragiona. Questa natura al suo fattore unita, qual fu creata, fu sincera e bona; ma per se stessa fu ella sbandita di paradiso, però che si torse da via di verità e da sua vita. La pena dunque che la croce porse s’alla natura assunta si misura,

nulla già mai sí giustamente morse; e cosí nulla fu di tanta ingiura, guardando alla persona che sofferse, in che era contratta tal natura. Però d’un atto uscir cose diverse: ch’a Dio ed a’ Giudei piacque una morte; per lei tremò la terra e ’l ciel s’aperse. Non ti dee oramai parer piú forte, quando si dice che giusta vendetta poscia vengiata fu da giusta corte. Ma io veggi’ or la tua mente ristretta di pensiero in pensier dentro ad un nodo, del qual con gran disio solver s’aspetta. Tu dici: ’Ben discerno ciò ch’i’ odo; ma perché Dio volesse, m’è occulto, a nostra redenzion pur questo modo’ Questo decreto, frate, sta sepulto alli occhi di ciascuno il cui ingegno nella fiamma d’amor non è adulto. Veramente, però ch’a questo segno molto si mira e poco si discerne

dirò perché tal modo fu piú degno. La divina bontà, che da sé sperne ogni livore, ardendo in sé, sfavilla sí che dispiega le bellezze etterne. Ciò che da lei sanza mezzo distilla non ha poi fine, perché non si move la sua imprenta quand’ella sigilla. Ciò che da essa sanza mezzo piove libero è tutto, perché non soggiace alla virtute delle cose nove. Piú l’è conforme, e però piú le piace; ché l’ardor santo ch’ogni cosa raggia, nella piú somigliante è piú vivace. Di tutte queste dote s’avvantaggia l’umana creatura; e s’una manca, di sua nobilità convien che caggia. Solo il peccato è quel che la disfranca, e falla dissimile al sommo bene; per che del lume suo poco s’imbianca; ed in sua dignità mai non rivene, se non rïempie dove colpa vòta,

contra mal dilettar con giuste pene. Vostra natura, quando peccò tota nel seme suo, da queste dignitadi, come di paradiso, fu remota; né ricovrar potíensi, se tu badi ben sottilmente, per alcuna via, sanza ar per un di questi guadi: o che Dio solo per sua cortesia dimesso avesse, o che l’uom per se isso avesse sodisfatto a sua follia. Ficca mo l’occhio per entro l’abisso dell’etterno consiglio, quanto puoi al mio parlar distrettamente fisso. Non potea l’uomo ne’ termini suoi mai sodisfar, per non potere ir giuso con umiltate obedïendo poi, quanto disobediendo intese ir suso; e questa è la cagion per che l’uom fue da poter sodisfar per sé dischiuso. Dunque a Dio convenía con le vie sue riparar l’omo a sua intera vita,

dico con l’una, o ver con amendue. Ma perché l’ovra è tanto piú gradita dall’operante, quanto piú appresenta della bontà del core ond’ell’è uscita, la divina bontà, che ’l mondo imprenta, di proceder per tutte le sue vie a rilevarvi suso fu contenta. Né tra l’ultima notte e ’l primo die sí alto o sí magnifico processo, o per l’una o per l’altra, fu o fie: ché piú largo fu Dio a dar se stesso per far l’uom sufficiente a rilevarsi, che s’elli avesse sol da sé dimesso; e tutti li altri modi erano scarsi alla giustizia, se ’l Figliuol di Dio non fosse umilïato ad incarnarsi. Or per empierti bene ogni disio, ritorno a dichiarare in alcun loco, perché tu veggi lí cosí com’io. Tu dici: ’Io veggio l’acqua, io veggio il foco, l’aere e la terra e tutte lor misture

venire a corruzione, e durar poco; e queste cose pur furon creature; per che, se ciò ch’è detto è stato vero, esser dovríen da corruzion sicure’. Li angeli, frate, e ’l paese sincero nel qual tu se’, dir si posson creati, sí come sono, in loro essere intero; ma li elementi che tu hai nomati e quelle cose che di lor si fanno da creata virtú sono informati. Creata fu la materia ch’elli hanno; creata fu la virtú informante in queste stelle che ’ntorno a lor vanno. L’anima d’ogne bruto e delle piante di complession potenzïata tira lo raggio e ’l moto delle luci sante; ma vostra vita sanza mezzo spira la somma beninanza, e la innamora di sé sí che poi sempre la disira. E quinci puoi argomentare ancora vostra resurrezion, se tu ripensi

come l’umana carne fessi allora che li primi parenti intrambo fensi».

Canto ottavo

Solea creder lo mondo in suo periclo che la bella Ciprigna il folle amore raggiasse, volta nel terzo epiciclo; per che non pur a lei faceano onore di sacrificio e di votivo grido le genti antiche nell’antico errore; ma Dïone onoravano e Cupido, questa per madre sua, questo per figlio; e dicean ch’el sedette in grembo a Dido; e da costei ond’io principio piglio pigliavano il vocabol della stella che ’l sol vagheggia or da coppa, or da ciglio. Io non m’accorsi del salire in ella; ma d’esservi entro mi fe’ assai fede la donna mia ch’i’ vidi far piú bella. E come in fiamma favilla si vede, e come in voce voce si discerne, quand’una è ferma e l’altra va e riede, vid’io in essa luce altre lucerne muoversi in giro piú e men correnti,

al modo, credo, di lor viste interne. Di fredda nube non disceser venti, o visibili o non, tanto festini, che non paressero impediti e lenti a chi avesse quei lumi divini veduti a noi venir lasciando il giro pria cominciato in li alti Serafini; e dentro a quei che piú innanzi appariro sonava ’Osanna’ sí che unque poi di rïudir non fui sanza disiro. Indi si fece l’un piú presso a noi e solo incominciò: «Tutti sem presti al tuo piacer, perché di noi ti gioi. Noi ci volgiam coi Principi celesti d’un giro e d’un girare e d’una sete, ai quali tu del mondo già dicesti: ’Voi che ’ntendendo il terzo ciel movete’; e sem sí pien d’amor, che, per piacerti, non fia men dolce un poco di quïete». Poscia che li occhi miei si fuoro offerti alla mia donna reverenti, ed essa

fatti li avea di sé contenti e certi, rivolsersi alla luce che promessa tanto s’avea, e «Deh, chi siete?» fue la voce mia di grande affetto impressa. E quanta e quale vid’io lei far piúe per allegrezza nova che s’accrebbe, quand’io parlai, all’allegrezze sue! Cosí fatta, mi disse: «Il mondo m’ebbe giú poco tempo; e se piú fosse stato, molto sarà di mal, che non sarebbe. La mia letizia mi ti tien celato che mi raggia dintorno e mi nasconde quasi animal di sua seta fasciato. Assai m’amasti, e avesti ben onde; ché s’io fossi giú stato, io ti mostrava di mio amor piú oltre che le fronde. Quella sinistra riva che si lava di Rodano poi ch’è misto con Sorga, per suo segnore a tempo m’aspettava, e quel corno d’Ausonia che s’imborga di Bari, di Gaeta e di Catona

da ove Tronto e Verde in mare sgorga. Fulgíemi già in fronte la corona di quella terra che ’l Danubio riga poi che le ripe tedesche abbandona. E la bella Trinacria, che caliga tra Pachino e Peloro, sopra ’l golfo che riceve da Euro maggior briga, non per Tifeo ma per nascente solfo, attesi avrebbe li suoi regi ancora, nati per me di Carlo e di Ridolfo, se mala segnoria, che sempre accora li popoli suggetti, non avesse mosso Palermo a gridar: ’Mora, mora!’ E se mio frate questo antivedesse, l’avara povertà di Catalogna già fuggiría, perché non li offendesse; ché veramente proveder bisogna per lui, o per altrui, sí ch’a sua barca carcata piú di carco non si pogna. La sua natura, che di larga parca discese, avría mestier di tal milizia

che non curasse di mettere in arca». «Però ch’i’ credo che l’alta letizia che ’l tuo parlar m’infonde, signor mio, là’ve ogni ben si termina e s’inizia, per te si veggia come la vegg’io, grata m’è piú; e anco quest’ho caro perché’l discerni rimirando in Dio. Fatto m’hai lieto, e cosí mi fa chiaro, poi che, parlando, a dubitar m’hai mosso com’esser può di dolce seme amaro». Questo io a lui; ed elli a me: «S’io posso mostrarti un vero, a quel che tu dimandi terra’ il viso come tieni ’l dosso. Lo ben che tutto il regno che tu scandi volge e contenta, fa esser virtute sua provedenza in questi corpi grandi. E non pur le nature provedute sono in la mente ch’è da sé perfetta, ma esse insieme con la lor salute: per che quantunque quest’arco saetta disposto cade a proveduto fine,

sí come cosa in suo segno diretta. Se ciò non fosse, il ciel che tu cammine producerebbe sí li suoi effetti, che non sarebbero arti, ma ruine; e ciò esser non può, se li ’ntelletti che muovon queste stelle non son manchi, e manco il primo, che non li ha perfetti. Vuo’ tu che questo ver piú ti s’imbianchi?» E io: «Non già; ché impossibil veggio che la natura, in quel ch’è uopo, stanchi». Ond’elli ancora: «Or di’: sarebbe il peggio per l’uomo in terra, se non fosse cive?» «Sí» rispuos’io; «e qui ragion non cheggio». «E può elli esser, se giú non si vive diversamente per diversi offici? Non, se ’l maestro vostro ben vi scrive». Sí venne deducendo infino a quici; poscia conchiuse: «Dunque esser diverse convien di vostri effetti le radici: per ch’un nasce Solone e altro Serse, altro Melchisedèch e altro quello

che, volando per l’aere, il figlio perse. La circular natura, ch’è suggello alla cera mortal, fa ben sua arte, ma non distingue l’un dall’altro ostello. Quinci addivien ch’Esaú si diparte per seme da Iacòb; e vien Quirino da sí vil padre, che si rende a Marte. Natura generata il suo cammino simil farebbe sempre a’ generanti, se non vincesse il proveder divino. Or quel che t’era dietro t’è davanti: ma perché sappi che di te mi giova, un corollario voglio che t’ammanti. Sempre natura, se fortuna trova discorde a sé, com’ogni altra semente fuor di sua regïon, fa mala prova. E se ’l mondo là giú ponesse mente al fondamento che natura pone, seguendo lui, avría buona la gente. Ma voi torcete alla religïone tal che fia nato a cignersi la spada,

e fate re di tal ch’è da sermone: onde la traccia vostra è fuor di strada».

Canto nono

Da poi che Carlo tuo, bella Clemenza, m’ebbe chiarito, mi narrò li ’nganni che ricever dovea la sua semenza; ma disse: «Taci, e lascia volger li anni»; sí ch’io non posso dir se non che pianto giusto verrà di retro ai vostri danni. E già la vita di quel lume santo rivolta s’era al Sol che la riempie come quel ben ch’a ogni cosa è tanto. Ahi anime ingannate e fatture empie, che da sí fatto ben torcete i cori, drizzando in vanità le vostre tempie! Ed ecco un altro di quelli splendori ver me si fece, e ’l suo voler piacermi significava nel chiarir di fori. Li occhi di Beatrice, ch’eran fermi sovra me, come pria, di caro assenso al mio disio certificato fermi. «Deh, metti al mio voler tosto compenso, beato spirto», dissi, «e fammi prova

ch’i’ possa in te refletter quel ch’io penso!» Onde la luce che m’era ancor nova, del suo profondo, ond’ella pria cantava, seguette come a cui di ben far giova: «In quella parte della terra prava italica che siede tra Rïalto e le fontane di Brenta e di Piava, si leva un colle, e non surge molt’alto, là onde scese già una facella che fece alla contrada un grande assalto. D’una radice nacqui e io ed ella: Cunizza fui chiamata, e qui refulgo perché mi vinse il lume d’esta stella; ma lietamente a me medesma indulgo la cagion di mia sorte, e non mi noia; che parría forse forte al vostro vulgo. Di questa luculenta e cara gioia del nostro cielo che piú m’è propinqua, grande fama rimase; e pria che moia, questo centesimo anno ancor s’incinqua: vedi se far si dee l’uomo eccellente,

sí ch’altra vita la prima relinqua. E ciò non pensa la turba presente che Tagliamento e Adice richiude, né per esser battuta ancor si pente; ma tosto fia che Padova al palude cangerà l’acqua che Vicenza bagna, per essere al dover le genti crude; e dove Sile e Cagnan s’accompagna, tal signoreggia e va con la testa alta, che già per lui carpir si fa la ragna. Piangerà Feltro ancora la difalta dell’empio suo pastor, che sarà sconcia sí, che per simil non s’entrò in Malta. Troppo sarebbe larga la bigoncia che ricevesse il sangue ferrarese, e stanco chi ’l pesasse a oncia a oncia, che donerà questo prete cortese per mostrarsi di parte; e cotai doni conformi fieno al viver del paese. Su sono specchi, voi dicete Troni, onde refulge a noi Dio giudicante;

sí che questi parlar ne paion boni». Qui si tacette; e fecemi sembiante che fosse ad altro volta, per la rota in che si mise com’era davante. L’altra letizia, che m’era già nota per cara cosa, mi si fece in vista qual fin balasso in che lo sol percuota. Per letiziar là su fulgor s’acquista, sí come riso qui; ma giú s’abbuia l’ombra di fuor come la mente è trista. «Dio vede tutto, e tuo veder s’inluia» diss’io, «beato spirto, sí che nulla voglia di sé a te puot’esser fuia. Dunque la voce tua, che ’l ciel trastulla sempre col canto di quei fuochi pii che di sei ali fatt’han la coculla, perché non satisface a’ miei disii? Già non attendere’ io tua dimanda, s’io m’intuassi, come tu t’inmii». «La maggior valle in che l’acqua si spanda» incominciaro allor le sue parole

«fuor di quel mar che la terra inghirlanda, tra’ discordanti liti, contra ’l sole tanto sen va, che fa meridïano là dove l’orizzonte pria far sòle. Di quella valle fu’ io litorano tra Ebro e Macra, che per cammin corto parte lo Genovese dal Toscano. Ad un occaso quasi e ad un orto Buggea siede e la terra ond’io fui, che fe’ del sangue suo già caldo il porto. Folco mi disse quella gente a cui fu noto il nome mio; e questo cielo di me s’imprenta, com’io fe’ di lui; ché piú non arse la figlia di Belo, noiando e a Sicheo ed a Creusa, di me, infin che si convenne al pelo; né quella Rodopea che delusa fu da Demofoonte, né Alcide quando Iole nel core ebbe rinchiusa. Non però qui si pente, ma si ride, non della colpa, ch’a mente non torna,

ma del valor ch’ordinò e provide. Qui si rimira nell’arte ch’adorna cotanto effetto, e discernesi ’l bene per che ’l mondo di su quel di giú torna. Ma perché tutte le tue voglie piene ten porti che son nate in questa spera, procedere ancor oltre mi convene. Tu vuo’ saper chi è in questa lumera che qui appresso me cosí scintilla, come raggio di sole in acqua mera. Or sappi che là entro si tranquilla Raab; e a nostr’ordine congiunta, di lei nel sommo grado si sigilla. Da questo cielo, in cui l’ombra s’appunta che ’l vostro mondo face, pria ch’altr’alma del triunfo di Cristo fu assunta. Ben si convenne lei lasciar per palma in alcun cielo dell’alta vittoria che s’acquistò con l’una e l’altra palma, perch’ella favorò la prima gloria di Iosuè in su la Terra Santa,

che poco tocca al papa la memoria. La tua città, che di colui è pianta che pria volse le spalle al suo fattore e di cui è la ’nvidia tanto pianta, produce e spande il maladetto fiore c’ha disvïate le pecore e li agni, però che fatto ha lupo del pastore. Per questo l’Evangelio e i dottor magni son derelitti, e solo ai Decretali si studia, sí che pare a’ lor vivagni. A questo intende il papa e’ cardinali: non vanno i lor pensieri a Nazarette, là dove Gabriello aperse l’ali. Ma Vaticano e l’altre parti elette di Roma che son state cimitero alla milizia che Pietro seguette, tosto libere fien de l’adultèro».

Canto decimo

Guardando nel suo Figlio con l’Amore che l’uno e l’altro etternalmente spira, lo primo ed ineffabile Valore, quanto per mente e per loco si gira con tant’ordine fe’, ch’esser non puote sanza gustar di lui chi ciò rimira. Leva dunque, lettore, all’alte ruote meco la vista, dritto a quella parte dove l’un moto e l’altro si percuote; e lí comincia a vagheggiar nell’arte di quel maestro che dentro a sé l’ama, tanto che mai da lei occhio non parte. Vedi come da indi si dirama l’oblico cerchio che i pianeti porta, per sodisfare al mondo che li chiama. E se la strada lor non fosse torta, molta virtú nel ciel sarebbe in vano, e quasi ogni potenza qua giú morta; e se dal dritto piú o men lontano fosse ’l partire, assai sarebbe manco

e giú e su dell’ordine mondano. Or ti riman, lettor, sovra ’l tuo banco, dietro pensando a ciò che si preliba, s’esser vuoi lieto assai prima che stanco. Messo t’ho innanzi: omai per te ti ciba; ché a sé torce tutta la mia cura quella materia ond’io son fatto scriba. Lo ministro maggior della natura che del valor del ciel lo mondo imprenta e col suo lume il tempo ne misura, con quella parte che su si rammenta congiunto, si girava per le spire in che piú tosto ognora s’appresenta; e io era con lui; ma del salire non m’accors’io, se non com’uom s’accorge, anzi ’l primo pensier, del suo venire. È Beatrice quella che sí scorge di bene in meglio sí subitamente che l’atto suo per tempo non si sporge. Quant’esser convenia da sé lucente quel ch’era dentro al sol dov’io entra’mi,

non per color, ma per lume parvente! Perch’io lo ’ngegno e l’arte e l’uso chiami sí nol direi, che mai s’imaginasse; ma creder puossi e di veder si brami. E se le fantasie nostre son basse a tanta altezza, non è maraviglia; ché sopra ’l sol non fu occhio ch’andasse. Tal era quivi la quarta famiglia dell’alto Padre, che sempre la sazia, mostrando come spira e come figlia. E Beatrice cominciò: «Ringrazia, ringrazia il sol delli angeli, ch’a questo sensibil t’ha levato per sua grazia». Cor di mortal non fu mai sí digesto a divozione ed a rendersi a Dio con tutto il suo gradir cotanto presto, come a quelle parole mi fec’io; e sí tutto ’l mio amore in lui si mise, che Beatrice eclissò nell’oblio. Non le dispiacque; ma sí se ne rise, che lo splendor delli occhi suoi ridenti

mia mente unita in piú cose divise. Io vidi piú fulgor vivi e vincenti far di noi centro e di sé far corona, piú dolci in voce che in vista lucenti: cosí cinger la figlia di Latona vedem tal volta, quando l’aere è pregno, sí che ritenga il fil che fa la zona. Nella corte del cielo, ond’io rivegno, si trovan molte gioie care e belle tanto che non si posson trar del regno; e ’l canto di quei lumi era di quelle; chi non s’impenna sí che là su voli, dal muto aspetti quindi le novelle. Poi, sí cantando, quelli ardenti soli si fuor girati intorno a noi tre volte, come stelle vicine a’ fermi poli, donne mi parver non da ballo sciolte, ma che s’arrestin tacite, ascoltando fin che le nove note hanno ricolte; e dentro all’un senti’ cominciar: «Quando lo raggio della grazia, onde s’accende

verace amore e che poi cresce amando, multiplicato in te tanto resplende, che ti conduce su per quella scala u’ sanza risalir nessun discende; qual ti negasse il vin della sua fiala per la tua sete, in libertà non fora se non com’acqua ch’al mar non si cala. Tu vuo’ saper di quai piante s’infiora questa ghirlanda che ’ntorno vagheggia la bella donna ch’al ciel t’avvalora. Io fui delli agni della santa greggia che Domenico mena per cammino u’ ben s’impingua se non si vaneggia. Questi che m’è a destra piú vicino, frate e maestro fummi, ed esso Alberto è di Cologna, e io Thomàs d’Aquino. Se sí di tutti li altri esser vuo’ certo, di retro al mio parlar ten vien col viso girando su per lo beato serto. Quell’altro fiammeggiare esce del riso di Grazïan, che l’uno e l’altro foro

aiutò sí che piace in paradiso. L’altro ch’appresso adorna il nostro coro, quel Pietro fu che con la poverella offerse a Santa Chiesa suo tesoro. La quinta luce, ch’è tra noi piú bella, spira di tale amor, che tutto ’l mondo là giú ne gola di saper novella: entro v’è l’alta mente u’ sí profondo saver fu messo, che se ’l vero è vero a veder tanto non surse il secondo. Appresso vedi il lume di quel cero che giú, in carne, piú a dentro vide l’angelica natura e ’l ministero. Nell’altra piccioletta luce ride quello avvocato de’ tempi cristiani del cui latino Augustin si provide. Or se tu l’occhio della mente trani di luce in luce dietro alle mie lode, già dell’ottava con sete rimani. Per vedere ogni ben dentro vi gode l’anima santa che ’l mondo fallace

fa manifesto a chi di lei ben ode: lo corpo ond’ella fu cacciata giace giuso in Cieldauro; ed essa da martiro e da essilio venne a questa pace. Vedi oltre fiammeggiar l’ardente spiro d’Isidoro, di Beda e di Riccardo, che a considerar fu piú che viro. Questi onde a me ritorna il tuo riguardo, è’l lume d’uno spirto che ’n pensieri gravi a morir li parve venir tardo: essa è la luce etterna di Sigieri, che, leggendo nel vico delli strami, sillogizzò invidïosi veri». Indi, come orologio che ne chiami nell’ora che la sposa di Dio surge a mattinar lo sposo perché l’ami, che l’una parte l’altra tira e urge, tin tin sonando con sí dolce nota, che ’l ben disposto spirto d’amor turge; cosí vid’io la glorïosa rota muoversi e render voce a voce in tempra

ed in dolcezza ch’esser non pò nota se non colà dove gioir s’insempra.

Canto decimoprimo

O insensata cura de’ mortali, quanto son difettivi sillogismi quei che ti fanno in basso batter l’ali! Chi dietro a iura, e chi ad aforismi sen giva, e chi seguendo sacerdozio, e chi regnar per forza o per sofismi, e chi rubare, e chi civil negozio; chi nel diletto della carne involto s’affaticava, e chi si dava all’ozio, quando, da tutte queste cose sciolto, con Beatrice m’era suso in cielo cotanto glorïosa-mente accolto. Poi che ciascuno fu tornato ne lo punto del cerchio in che avanti s’era, fermossi, come a candellier candelo. E io senti’ dentro a quella lumera che pria m’avea parlato, sorridendo incominciar, faccendosi piú mera: «Cosí com’io del suo raggio resplendo, sí, riguardando nella luce etterna,

li tuoi pensieri onde cagioni apprendo. Tu dubbi, e hai voler che si ricerna in sí aperta e ’n sí distesa lingua lo dicer mio, ch’al tuo sentir si sterna, ove dinanzi dissi ’U’ ben s’impingua ’, e là u’ dissi ’Non surse il secondo’; e qui è uopo che ben si distingua. La provedenza, che governa il mondo con quel consiglio nel quale ogni aspetto creato è vinto pria che vada al fondo, però che andasse ver lo suo diletto la sposa di colui ch’ad alte grida, disposò lei col sangue benedetto, in sé sicura e anche a lui piú fida, due principi ordinò in suo favore, che quinci e quindi le fosser per guida. L’un fu tutto serafico in ardorel’altro per sapïenza in terra fue di cherubica luce uno splendore. Dell’un dirò, però che d’amendue si dice l’un pregiando, quale uom prende,

perch’ad un fine fuor l’opere sue. Intra Tupino e l’acqua che discende del colle eletto dal beato Ubaldo, fertile costa d’alto monte pende, onde Perugia sente freddo e caldo da Porta Sole; e di retro le piange per grave giogo Nocera con Gualdo. Di questa costa, là dov’ella frange piú sua rattezza, nacque al mondo un sole, come fa questo tal volta di Gange. Però chi d’esso loco fa parole, non dica Ascesi, ché direbbe corto, ma Orïente, se proprio dir vole. Non era ancor molto lontan dall’orto, ch’el cominciò a far sentir la terra della sua gran virtute alcun conforto; ché per tal donna, giovinetto, in guerra del padre corse, a cui, come alla morte, la porta del piacer nessun diserra; e dinanzi alla sua spirital corte et coram patre le si fece unito;

poscia di dí in dí l’amò piú forte. Questa, privata del primo marito, millecent’anni e piú dispetta e scura fino a costui si stette sanza invito; né valse udir che la trovò sicura con Amiclate, al suon della sua voce, colui ch’a tutto ’l mondo fe’ paura; né valse esser costante né feroce, sí che, dove Maria rimase giuso, ella con Cristo pianse in su la croce. Ma perch’io non proceda troppo chiuso, sco e Povertà per questi amanti prendi oramai nel mio parlar diffuso. La lor concordia e i lor lieti sembianti, amore e maraviglia e dolce sguardo facíeno esser cagion di pensier santi; tanto che ’l venerabile Bernardo si scalzò prima, e dietro a tanta pace corse e, correndo, li parve esser tardo. Oh ignota ricchezza! oh ben ferace! Scalzasi Egidio, scalzasi Silvestro

dietro allo sposo, sí la sposa piace. Indi sen va quel padre e quel maestro con la sua donna e con quella famiglia che già legava l’umile capestro. Né li gravò viltà di cor le ciglia per esser fi’ di Pietro Bernardone, né per parer dispetto a maraviglia; ma regalmente sua dura intenzione ad Innocenzio aperse, e da lui ebbe primo sigillo a sua religïone. Poi che la gente poverella crebbe dietro a costui, la cui mirabil vita meglio in gloria del ciel si canterebbe, di seconda corona redimita fu per Onorio dall’Etterno Spiro la santa voglia d’esto archimandrita. E poi che, per la sete del martiro, nella presenza del Soldan superba predicò Cristo e li altri che ’l seguiro, e per trovare a conversione acerba troppo la gente, per non stare indarno,

reddissi al frutto dell’italica erba, nel crudo sasso intra Tevere e Arno da Cristo prese l’ultimo sigillo, che le sue membra due anni portarno. Quando a colui ch’a tanto ben sortillo piacque di trarlo suso alla mercede ch’el meritò nel suo farsi pusillo, a’ frati suoi, sí com’a giuste rede, raccomandò la donna sua piú cara, e comandò che l’amassero a fede; e del suo grembo l’anima preclara mover si volse, tornando al suo regno, e al suo corpo non volse altra bara. Pensa oramai qual fu colui che degno collega fu a mantener la barca di Pietro in alto mar per dritto segno; e questo fu il nostro patrïarca; per che, qual segue lui com’el comanda, discerner puoi che buone merce carca. Ma ’l suo peculio di nova vivanda è fatto ghiotto, sí ch’esser non puote

che per diversi salti non si spanda; e quanto le sue pecore remote e vagabunde piú da esso vanno, piú tornano all’ovil di latte vote. Ben son di quelle che temono ’l danno e stringonsi al pastor; ma son sí poche, che le cappe fornisce poco panno. Or se le mie parole non son fioche e se la tua audienza è stata attenta, se ciò ch’è detto alla mente rivoche, in parte fia la tua voglia contenta, perché vedrai la pianta onde si scheggia, e vedra’ il corregger che argomenta ’U’ ben s’impingua, se non si vaneggia’».

Canto decimosecondo

Sí tosto come l’ultima parola la benedetta fiamma per dir tolse, a rotar cominciò la santa mola; e nel suo giro tutta non si volse prima ch’un’altra di cerchio la chiuse, e moto a moto e canto a canto colse; canto che tanto vince nostre muse, nostre serene in quelle dolci tube, quanto primo splendor quel ch’e’ refuse. Come si volgon per tenera nube due archi paralleli e concolori, quando Iunone a sua ancella iube, nascendo di quel d’entro quel di fori, a guisa del parlar di quella vaga ch’amor consunse come sol vapori; e fanno qui la gente esser presaga, per lo patto che Dio con Noè pose, del mondo che già mai piú non s’allaga; cosí di quelle sempiterne rose volgíensi circa noi le due ghirlande,

e sí l’estrema all’intima rispose. Poi che ’l tripudio e l’altra festa grande sí del cantare e sí del fiammeggiarsi luce con luce gaudïose e blande insieme a punto e a voler quetarsi, pur come li occhi ch’al piacer che i move conviene insieme chiudere e levarsi; del cor dell’una delle luci nove si mosse voce, che l’ago alla stella parer mi fece in volgermi al suo dove; e cominciò: «L’amor che mi fa bella mi tragge a ragionar dell’altro duca per cui del mio sí ben ci si favella. Degno è che, dov’è l’un, l’altro s’induca; sí che, com’elli ad una militaro, cosí la gloria loro insieme luca. L’essercito di Cristo, che sí caro costò a rïarmar, dietro alla ’nsegna si movea tardo, sospeccioso e raro, quando lo ’mperador che sempre regna provide alla milizia, ch’era in forse,

per sola grazia, non per esser degna; e come è detto, a sua sposa soccorse con due campioni, al cui fare, al cui dire lo popol disvïato si raccorse. In quella parte ove surge ad aprire Zefiro dolce le novelle fronde di che si vede Europa rivestire, non molto lungi al percuoter dell’onde dietro alle quali, per la lunga foga, lo sol tal volta ad ogni uom si nasconde, siede la fortunata Calaroga sotto la protezion del grande scudo in che soggiace il leone e soggioga. Dentro vi nacque l’amoroso drudo della fede cristiana, il santo atleta benigno a’ suoi ed a’ nemici crudo. E come fu creata, fu repleta sí la sua mente di viva virtute, che, nella madre, lei fece profeta. Poi che le sponsalizie fuor compiute al sacro fonte intra lui e la fede,

u’ si dotar di mutüa salute, la donna che per lui l’assenso diede, vide nel sonno il mirabile frutto ch’uscir dovea di lui e delle rede. E perché fosse qual era in costrutto, quinci si mosse spirito a nomarlo del possessivo di cui era tutto. Domenico fu detto; e io ne parlo sí come dell’agricola che Cristo elesse all’orto suo per aiutarlo. Ben parve messo e famigliar di Cristo; che ’l primo amor che ’n lui fu manifesto, fu al primo consiglio che diè Cristo. Spesse fïate fu tacito e desto trovato in terra dalla sua nutrice, come dicesse: ’Io son venuto a questo’. Oh padre suo veramente Felice! oh madre sua veramente Giovanna, se, interpretata, val come si dice! Non per lo mondo, per cui mo s’affanna di retro ad Ostïense e a Taddeo,

ma per amor della verace manna in picciol tempo gran dottor si feo; tal che si mise a circuir la vigna che tosto imbianca, se ’l vignaio è reo. E alla sedia che fu già benigna piú a’ poveri giusti, non per lei, ma per colui che siede, che traligna, non dispensare o due o tre per sei, non la fortuna di prima vacante, non decimas, quae sunt pauperum Dei, addimandò, ma contro al mondo errante licenza di combatter per lo seme del qual ti fascian ventiquattro piante. Poi con dottrina e con volere inseme con l’officio apostolico si mosse quasi torrente ch’alta vena preme; e nelli sterpi eretici percosse l’impeto suo, piú vivamente quivi dove le resistenze eran piú grosse. Di lui si fecer poi diversi rivi onde l’orto cattolico si riga,

sí che i suoi arbuscelli stan piú vivi. Se tal fu l’una rota della biga in che la Santa Chiesa si difese e vinse in campo la sua civil briga, ben ti dovrebbe assai esser palese l’eccellenza dell’altra, di cui Tomma dinanzi al mio venir fu sí cortese. Ma l’orbita che fe’ la parte somma di sua circunferenza, è derelitta, sí ch’è la muffa dov’era la gromma. La sua famiglia, che si mosse dritta coi piedi alle sue orme, è tanto volta, che quel dinanzi a quel di retro gitta. E tosto si vedrà della ricolta della mala coltura, quando il loglio si lagnerà che l’arca li sia tolta. Ben dico, chi cercasse a foglio a foglio nostro volume, ancor trovería carta u’ leggerebbe ’I ’ mi son quel ch’i’ soglio’; ma non fia da Casal né d’Acquasparta, là onde vegnon tali alla scrittura,

ch’uno la fugge, e altro la coarta. Io son la vita di Bonaventura da Bagnoregio, che ne’ grandi offici sempre pospuosi la sinistra cura. Illuminato ed Augustin son quici, che fuor de’ primi scalzi poverelli che nel capestro a Dio si fero amici. Ugo da San Vittore è qui con elli, e Pietro Mangiadore e Pietro Ispano, lo qual giú luce in dodici libelli; Natàn profeta e ’l metropolitano Crisostomo e Anselmo e quel Donato ch’alla prim’arte degnò porre mano. Rabano è qui, e lucemi da lato il calavrese abate Giovacchino, di spirito profetico dotato. Ad inveggiar cotanto paladino mi mosse l’infiammata cortesia di fra Tommaso e ’l discreto latino; e mosse meco questa compagnia».

Canto decimoterzo

Imagini chi bene intender cupe quel ch’i’ or vidi - e ritegna l’image, mentre ch’io dico, come ferma rupe -, quindici stelle che ’n diverse plage lo cielo avvivan di tanto sereno, che soperchia dell’aere ogne compage; imagini quel carro a cu’ il seno basta del nostro cielo e notte e giorno, sí ch’al volger del temo non vien meno; imagini la bocca di quel corno che si comincia in punta dello stelo a cui la prima rota va dintorno, aver fatto di sé due segni in cielo, qual fece la figliuola di Minoi allora che sentí di morte il gelo; e l’un nell’altro aver li raggi suoi, e amendue girarsi per maniera, che l’uno andasse al prima e l’altro al poi; e avrà quasi l’ombra della vera costellazione e della doppia danza

che circulava il punto dov’io era; poi ch’è tanto di là da nostra usanza, quanto di là dal mover della Chiana si move il ciel che tutti li altri avanza. Lí si cantò non Bacco, non Peana, ma tre persone in divina natura, ed in una persona essa e l’umana. Compié il cantare e volger sua misura; e attesersi a noi quei santi lumi, felicitando sé di cura in cura. Ruppe il silenzio ne’ concordi numi poscia la luce in che mirabil vita del poverel di Dio narrata fumi, e disse: «Quando l’una paglia è trita, quando la sua semenza è già riposta, a batter l’altra dolce amor m’invita. Tu credi che nel petto onde la costa si trasse per formar la bella guancia il cui palato a tutto ’l mondo costa, ed in quel che, forato dalla lancia, e poscia e prima tanto sodisfece,

che d’ogni colpa vince la bilancia, quantunque alla natura umana lece aver di lume, tutto fosse infuso da quel valor che l’uno e l’altro fece; e però miri a ciò ch’io dissi suso, quando narrai che non ebbe ’l secondo lo ben che nella quinta luce è chiuso. Or apri li occhi a quel ch’io ti rispondo, e vedrai il tuo credere e ’l mio dire nel vero farsi come centro in tondo. Ciò che non more e ciò che può morire non è se non splendor di quella idea che partorisce, amando, il nostro sire: ché quella viva luce che sí mea dal suo lucente, che non si disuna da lui né dall’amor ch’a lor s’intrea, per sua bontate il suo raggiare aduna, quasi specchiato, in nove sussistenze, etternalmente rimanendosi una. Quindi discende all’ultime potenze giú d’atto in atto, tanto divenendo,

che piú non fa che brevi contingenze; e queste contingenze essere intendo le cose generate, che produce con seme e sanza seme il ciel movendo. La cera di costoro e chi la duce non sta d’un modo; e però sotto ’l segno ideale poi piú e men traluce. Ond’elli avvien ch’un medesimo legno, secondo specie, meglio e peggio frutta; e voi nascete con diverso ingegno. Se fosse a punto la cera dedutta e fosse il cielo in sua virtú suprema, la luce del suggel parrebbe tutta; ma la natura la dà sempre scema, similemente operando all’artista c’ha l’abito dell’arte e man che trema. Però se ’l caldo amor la chiara vista della prima virtú dispone e segna, tutta la perfezion quivi s’acquista. Cosí fu fatta già la terra degna di tutta l’animal perfezïone;

cosí fu fatta la Vergine pregna: sí ch’io commendo tua oppinïone, che l’umana natura mai non fue né fia qual fu in quelle due persone. Or s’i’ non procedesse avanti piúe, ’Dunque, come costui fu sanza pare?’ comincerebber le parole tue. Ma perché paia ben ciò che non pare, pensa chi era, e la cagion che ’l mosse, quando fu detto ’Chiedi’, a dimandare. Non ho parlato sí, che tu non posse ben veder ch’el fu re che chiese senno acciò che re sufficïente fosse; non per sapere il numero in che enno li motor di qua su, o se necesse con contingente mai necesse fenno; non, si est dare primum motum esse, o se del mezzo cerchio far si pote triangol sí ch’un retto non avesse. Onde, se ciò ch’io dissi e questo note, regal prudenza è quel vedere impari

in che lo stral di mia intenzion percote; e se al ’surse’ drizzi li occhi chiari, vedrai aver solamente rispetto ai regi, che son molti, e i buon son rari. Con questa distinzion prendi ’l mio detto; e cosí puote star con quel che credi del primo padre e del nostro Diletto. E questo ti sia sempre piombo a’ piedi, per farti mover lento com’uom lasso e al sí e al no che tu non vedi: ché quelli è tra li stolti bene a basso, che sanza distinzione afferma e nega cosí nell’un come nell’altro o; perch’elli ’ncontra che piú volte piega l’oppinïon corrente in falsa parte, e poi l’affetto l’intelletto lega. Vie piú che ’ndarno da riva si parte, perché non torna tal qual e’ si move, chi pesca per lo vero e non ha l’arte. E di ciò sono al mondo aperte prove Parmenide, Melisso, e Brisso, e molti,

li quali andavano e non sapean dove: sí fe’ Sabellio e Arrio e quelli stolti che furon come spade alle Scritture in render torti li diritti volti. Non sien le genti, ancor, troppo sicure a giudicar, sí come quei che stima le biade in campo pria che sien mature: ch’i’ ho veduto tutto il verno prima lo prun mostrarsi rigido e feroce, poscia portar la rosa in su la cima; e legno vidi già dritto e veloce correr lo mar per tutto suo cammino, perire al fine all’intrar de la foce. Non creda donna Berta e ser Martino, per vedere un furare, altro offerere, vederli dentro al consiglio divino; ché quel può surgere, e quel può cadere».

Canto decimoquarto

Dal centro al cerchio, e sí dal cerchio al centro, movesi l’acqua in un ritondo vaso, secondo ch’è percossa fuori o dentro: nella mia mente fe’ subito caso questo ch’io dico, sí come si tacque la glorïosa vita di Tommaso, per la similitudine che nacque del suo parlare e di quel di Beatrice, a cui sí cominciar, dopo lui, piacque: «A costui fa mestieri, e nol vi dice né con la voce né pensando ancora, d’un altro vero andare alla radice. Diteli se la luce onde s’infiora vostra sustanza, rimarrà con voi etternalmente sí com’ell’è ora; e se rimane, dite come, poi che sarete visibili rifatti, esser potrà ch’al veder non vi noi». Come, da piú letizia pinti e tratti, alla fïata quei che vanno a rota

levan la voce e rallegrano li atti, cosí, all’orazion pronta e divota, li santi cerchi mostrar nova gioia nel torneare e nella mira nota. Qual si lamenta perché qui si moia per viver colà su, non vide quive io rifrigerio dell’etterna ploia. Quell’uno e due e tre che sempre vive e regna sempre in tre e ’n due e ’n uno, non circunscritto, e tutto circunscrive, tre volte era cantato da ciascuno di quelli spirti con tal melodia, ch’ad ogni merto saría giusto muno. E io udi’ nella luce piú dia del minor cerchio una voce modesta, forse qual fu dall’angelo a Maria, risponder: «Quanto fia lunga la festa di paradiso, tanto il nostro amore si raggerà dintorno cotal vesta. La sua chiarezza séguita l’ardore; l’ardor la visïone, e quella è tanta,

quant’ha di grazia sovra suo valore. Come la carne glorïosa e santa fia rivestita, la nostra persona piú grata fia per esser tutta quanta; per che s’accrescerà ciò che ne dona di gratuito lume il sommo bene, lume ch’a lui veder ne condiziona; onde la visïon crescer convene, crescer l’ardor che di quella s’accende, crescer lo raggio che da esso vene. Ma sí come carbon che fiamma rende, e per vivo candor quella soverchia, sí che la sua parvenza si difende; cosí questo fulgor che già ne cerchia fia vinto in apparenza dalla carne che tutto dí la terra ricoperchia; né potrà tanta luce affaticarne; ché li organi del corpo saran forti a tutto ciò che potrà dilettarne». Tanto mi parver subiti e accorti e l’uno e l’altro coro a dicer ’Amme!’,

che ben mostrar disio de’ corpi morti; forse non pur per lor, ma per le mamme, per li padri e per li altri che fuor cari anzi che fosser sempiterne fiamme. Ed ecco intorno, di chiarezza pari, nascere un lustro sopra quel che v’era, per guisa d’orizzonte che rischiari. E sí come al salir di prima sera comincian per lo ciel nove parvenze, sí che la vista pare e non par vera, parvemi lí novelle sussistenze cominciare a vedere, e fare un giro di fuor dall’altre due circunferenze. Oh vero sfavillar del Santo Spiro! come si fece subito e candente all occhi miei che, vinti, non soffriro! Ma Beatrice sí bella e ridente mi si mostrò, che tra quelle vedute si vuol lasciar che non seguir la mente. Quindi ripreser li occhi miei virtute a rilevarsi; e vidimi translato

sol con mia donna in piú alta salute. Ben m’accors’io ch’io era piú levato, per l’affocato riso della stella, che mi parea piú roggio che l’usato. Con tutto il core e con quella favella ch’è una in tutti a Dio feci olocausto, qual conveníesi alla grazia novella. E non er’anco del mio petto esausto l’ardor del sacrificio, ch’io conobbi esso litare stato accetto e fausto; ché con tanto lucore e tanto robbi m’apparvero splendor dentro a due raggi, ch’io dissi: «O Eliòs che sí li addobbi!» Come distinta da minori e maggi lumi biancheggia tra’ poli del mondo Galassia sí, che fa dubbiar ben saggi; sí costellati facean nel profondo Marte quei raggi il venerabil segno che fan giunture di quadranti in tondo. Qui vince la memoria mia lo ’ngegno; ché’n quella croce lampeggiava Cristo,

sí ch’io non so trovare essemplo degno; ma chi prende sua croce e segue Cristo, ancor mi scà di quel ch’io lasso, vedendo in quell’albòr balenar Cristo. Di corno in corno e tra la cima e ’l basso si movíen lumi, scintillando forte nel congiugnersi insieme e nel trao: cosí si veggion qui diritte e torte, veloci e tarde, rinovando vista, le minuzie de’ corpi, lunghe e corte, moversi per lo raggio onde si lista tal volta l’ombra che, per sua difesa, la gente con ingegno e arte acquista. E come giga e arpa, in tempra tesa di molte corde, fa dolce tintinno a tal da cui la nota non è intesa, cosí da’ lumi che lí m’apparinno s’accogliea per la croce una melode che mi rapiva, sanza intender l’inno. Ben m’accors’io ch’elli era d’alte lode, però ch’a me venía ’Resurgi’ e ’Vinci’

come a colui che non intende e ode. Io m’innamorava tanto quinci, che ’nfino a lí non fu alcuna cosa che mi legasse con sí dolci vinci. Forse la mia parola par troppo osa, posponendo il piacer delli occhi belli ne’ quai mirando, mio disio ha posa; ma chi s’avvede che i vivi suggelli d’ogni bellezza piú fanno piú suso, e ch’io non m’era lí rivolto a quelli, escusar puommi di quel ch’io m’accuso per escusarmi, e vedermi dir vero; ché’l piacer santo non è qui dischiuso, perché si fa, montando, piú sincero.

Canto decimoquinto

Benigna volontade in che si liqua sempre l’amor che drittamente spira, come cupidità fa nella iniqua, silenzio puose a quella dolce lira, e fece quietar le sante corde che la destra del cielo allenta e tira. Come saranno a’ giusti preghi sorde quelle sustanze che, per darmi voglia ch’io le pregassi, a tacer fur concorde? Bene è che sanza termine si doglia chi, per amor di cosa che non duri etternalmente, quello amor si spoglia. Quale per li seren tranquilli e puri discorre ad ora ad or subito foco, movendo li occhi che stavan sicuri, e pare stella che tramuti loco, se non che dalla parte ond’el s’accende nulla sen perde, ed esso dura poco; tale dal corno che ’n destro si stende a piè di quella croce corse un astro

della costellazion che lí resplende; né si partí la gemma dal suo nastro, ma per la lista radïal trascorse, che parve foco dietro ad alabastro: sí pia l’ombra d’Anchise si porse, se fede merta nostra maggior musa, quando in Eliso del figlio s’accorse. «O sanguis meus, o superinfusa gratia Deï, sicut tibi cui bis unquam coeli ianüa reclusa?» Cosí quel lume: ond’io m’attesi a lui; poscia rivolsi alla mia donna il viso, e quinci e quindi stupefatto fui; ché dentro alli occhi suoi ardea un riso tal, ch’io pensai co’ miei toccar lo fondo della mia grazia e del mio paradiso. Indi, a udire ed a veder giocondo, giunse lo spirto al suo principio cose, ch’io non lo ’ntesi, sí parlò profondo; né per elezïon mi si nascose, ma per necessità, ché’l suo concetto

al segno de’ mortal si soprapose. E quando l’arco dell’ardente affetto fu sí sfogato, che ’l parlar discese inver lo segno del nostro intelletto, la prima cosa che per me s’intese, «Benedetto sia tu» fu «trino e uno, che nel mio seme se’ tanto cortese!» E seguí: «Grato e lontano digiuno, tratto leggendo del magno volume du’ non si muta mai bianco né bruno, soluto hai, figlio, dentro a questo lume in ch’io ti parlo, mercè di colei ch’all’alto volo ti vestí le piume. Tu credi che a me tuo pensier mei da quel ch’è primo, cosí come raia dall’un, se si conosce, il cinque e ’l sei; e però chi mi sia e perch’io paia piú gaudïoso a te, non mi domandi che alcun altro in questa turba gaia. Tu credi ’l vero; ché i minori e’ grandi di questa vita miran nello speglio

in che, prima che pensi, il pensier pandi; ma perché’l sacro amore in che io veglio con perpetua vista e che m’asseta di dolce disïar, s’adempia meglio, la voce tua sicura, balda e lieta suoni la volontà, suoni ’l disio, a che la mia risposta è già decreta!» Io mi volsi a Beatrice, e quella udío pria ch’io parlassi, e arrisemi un cenno che fece crescer l’ali al voler mio. Poi cominciai cosí: «L’affetto e ’l senno, come la prima equalità v’apparse, d’un peso per ciascun di voi si fenno, però che ’l sol che v’allumò e arse col caldo e con la luce, è sí iguali, che tutte simiglianze sono scarse. Ma voglia ed argomento ne’ mortali, per la cagion ch’a voi è manifesta, diversamente son pennuti in ali; ond’io, che son mortal, mi sento in questa disagguaglianza, e però non ringrazio

se non col core alla paterna festa. Ben supplico io a te, vivo topazio che questa gioia preziosa ingemmi, perché mi facci del tuo nome sazio». «O fronda mia in che io compiacemmi pur aspettando, io fui la tua radice»: cotal principio, rispondendo, femmi. Poscia mi disse: «Quel da cui si dice tua cognazione e che cent’anni e piúe girato ha il monte in la prima cornice, mio figlio fu e tuo bisavol fue: ben si convien che la lunga fatica tu li raccorci con l’opere tue. Fiorenza dentro dalla cerchia antica, ond’ella toglie ancora e terza e nona, si stava in pace, sobria e pudica. Non avea catenella, non corona, non gonne contigiate, non cintura che fosse a veder piú che la persona. Non faceva, nascendo, ancor paura la figlia al padre; ché’l tempo e la dote

non fuggíen quinci e quindi la misura. Non avea case di famiglia vote; non v’era giunto ancor Sardanapalo a mostrar ciò che ’n camera si pote. Non era vinto ancora Montemalo dal vostro Uccellatoio, che, com’è vinto nel montar su, cosí sarà nel calo. Bellincion Berti vid’io andar cinto di cuoio e d’osso, e venir dallo specchio la donna sua sanza il viso dipinto; e vidi quel de’ Nerli e quel del Vecchio esser contenti alla pelle scoperta, e le sue donne al fuso e al pennecchio. Oh fortunate! ciascuna era certa della sua sepultura, ed ancor nulla era per Francia nel letto diserta. L’una vegghiava a studio della culla, e, consolando, usava l’idïoma che prima i padri e le madri trastulla; l’altra, traendo alla rocca la chioma, favoleggiava con la sua famiglia

de’ Troiani, di Fiesole e di Roma. Saría tenuta allor tal maraviglia una Cianghella, un Lapo Salterello, qual or saría Cincinnato e Corniglia. A cosí riposato, a cosí bello viver di cittadini, a cosí fida cittadinanza, a cosí dolce ostello, Maria mi diè, chiamata in alte grida; e nell’antico vostro Batisteo insieme fui cristiano e Cacciaguida. Moronto fu mio frate ed Eliseo: mia donna venne a me di val di Pado; e quindi il sopranome tuo si feo. Poi seguitai lo ’mperador Currado; ed ei mi cinse della sua milizia, tanto per bene ovrar li venni in grado. Dietro li andai incontro alla nequizia di quella legge il cui popolo usurpa, per colpa de’ pastor, vostra giustizia. Quivi fu’ io da quella gente turpa disviluppato dal mondo fallace,

lo cui amor molt’anime deturpa; e venni dal martiro a questa pace».

Canto decimosesto

O poca nostra nobiltà di sangue, se glorïar di te la gente fai qua giú dove l’affetto nostro langue, mirabil cosa non mi sarà mai; ché là dove appetito non si torce, dico nel cielo, io me ne gloriai. Ben se’ tu manto che tosto raccorce; sí che, se non s’appon di dí in díe, lo tempo va dintorno con le force. Dal ’voi’ che prima Roma sofferíe, in che la sua famiglia men persevra, ricominciaron le parole mie; onde Beatrice, ch’era un poco scevra, ridendo, parve quella che tossío al primo fallo scritto di Ginevra. Io cominciai: «Voi siete il padre mio; voi mi date a parlar tutta baldezza; voi mi levate sí, ch’i’ son piú ch’io. Per tanti rivi s’empie d’allegrezza la mente mia, che di sé fa letizia

perché può sostener che non si spezza. Ditemi dunque, cara mia primizia, quai fuor li vostri antichi, e quai fuor li anni che si segnaro in vostra puerizia: ditemi dell’ovil di San Giovanni quanto era allora, e chi eran le genti tra esso degne di piú alti scanni». Come s’avviva allo spirar di venti carbone in fiamma, cosí vid’io quella luce risplendere a’ miei blandimenti; e come alli occhi miei si fe’ piú bella, cosí con voce piú dolce e soave, ma non con questa moderna favella, dissemi: «Da quel dí che fu detto ’Ave’ al parto in che mia madre, ch’è or santa, s’allevïò di me ond’era grave, al suo Leon cinquecento cinquanta e trenta fiate venne questo foco a rinfiammarsi sotto la sua pianta. Li antichi miei e io nacqui nel loco dove si truova pria l’ultimo sesto

da quei che corre il vostro annual gioco. Basti de’ miei maggiori udirne questo: chi ei si fosser e onde venner quivi, piúè tacer che ragionare onesto. Tutti color ch’a quel tempo eran ivi da poter arme tra Marte e ’l Batista, erano il quinto di quei ch’or son vivi. Ma la cittadinanza, ch’è or mista di Campi, di Certaldo e di Fegghine, pura vedíesi nell’ultimo artista. Oh quanto fora meglio esser vicine quelle genti ch’io dico, e al Galluzzo e a Trespiano aver vostro confine, che averle dentro e sostener lo puzzo del villan d’Aguglion, di quel da Signa, che già per barattare ha l’occhio aguzzo! Se la gente ch’al mondo piú traligna non fosse stata a Cesare noverca, ma come madre a suo figlio benigna, tal fatto è fiorentino e cambia e merca, che si sarebbe volto a Simifonti,

là dove andava l’avolo alla cerca; sariesi Montemurlo ancor de’ Conti; saríeno i Cerchi nel piovier d’Acone, e forse in Valdigrieve i Buondelmonti. Sempre la confusion delle persone principio fu del mal della cittade, come del vostro il cibo che s’appone; e cieco toro piú avaccio cade che ’l cieco agnello; e molte volte taglia piú e meglio una che le cinque spade. Se tu riguardi Luni e Urbisaglia come sono ite, e come se ne vanno di retro ad esse Chiusi e Sinigaglia, udir come le schiatte si disfanno non ti parrà nova cosa né forte, poscia che le cittadi termine hanno. Le vostre cose tutte hanno lor morte, sí come voi; ma celasi in alcuna che dura molto; e le vite son corte. E come ’l volger del ciel della luna cuopre e discuopre i liti sanza posa,

cosí fa di Fiorenza la Fortuna: per che non dee parer mirabil cosa ciò ch’io dirò delli alti Fiorentini onde è la fama nel tempo nascosa. Io vidi li Ughi, e vidi i Catellini, Filippi, Greci, Ormanni e Alberichi, già nel calare, illustri cittadini; e vidi cosí grandi come antichi, con quel della Sannella, quel dell’Arca, e Soldanieri e Ardinghi e Bostichi. Sovra la porta ch’al presente è carca di nova fellonia di tanto peso che tosto fia iattura della barca, erano i Ravignani, ond’è disceso il conte Guido e qualunque del nome dell’alto Bellincione ha poscia preso. Quel della Pressa sapeva già come regger si vuole, ed avea Galigaio dorata in casa sua già l’elsa e ’l pome. Grand’era già la colonna del Vaio, Sacchetti, Giuochi, Fifanti e Barucci

e Galli e quei ch’arrossan per lo staio. Lo ceppo di che nacquero i Calfucci era già grande, e già eran tratti alle curule Sizii e Arrigucci. Oh quali io vidi quei che son disfatti per lor superbia! e le palle dell’oro fiorían Fiorenza in tutti suoi gran fatti. Cosí facíeno i padri di coloro che, sempre che la vostra chiesa vaca, si fanno grassi stando a consistoro. L’oltracotata schiatta che s’indraca dietro a chi fugge, e a chi mostra ’l dente o ver la borsa, com’agnel si placa, già venía su, ma di picciola gente; sí che non piacque ad Ubertin Donato che poi il suocero il fe’ lor parente. Già era il Caponsacco nel mercato disceso giú da Fiesole, e già era buon cittadino Giuda ed Infangato. Io dirò cosa incredibile e vera: nel picciol cerchio s’entrava per porta

che si nomava da quei della Pera. Ciascun che della bella insegna porta del gran barone il cui nome e ’l cui pregio la festa di Tommaso riconforta, da esso ebbe milizia e privilegio; avvegna che con popol si rauni oggi colui che la fascia col fregio. Già eran Gualterotti ed Importuni; e ancor saría Borgo piú quïeto, se di novi vicin fosser digiuni. La casa di che nacque il vostro fleto, per lo giusto disdegno che v’ha morti, e puose fine al vostro viver lieto, era onorata, essa e suoi consorti: o Buondelmonte, quanto mal fuggisti le nozze sue per li altrui conforti! Molti sarebber lieti, che son tristi, se Dio t’avesse conceduto ad Ema la prima volta ch’a città venisti. Ma conveníesi a quella pietra scema che guarda ’l ponte che Fiorenza fesse

vittima nella sua pace postrema. Con queste genti e con altre con esse, vid’io Fiorenza in sí fatto riposo, che non avea cagione onde piangesse: con queste genti vid’io glorïoso e giusto il popol suo, tanto che ’l giglio non era ad asta mai posto a ritroso, né per divisïon fatto vermiglio».

Canto decimosettimo

Qual venne a Climenè, per accertarsi di ciò ch’avea incontro a sé udito, quei ch’ancor fa li padri ai figli scarsi; tal era io, e tal era sentito e da Beatrice e dalla santa lampa che pria per me avea mutato sito. Per che mia donna «Manda fuor la vampa del tuo disio» mi disse, «sí ch’ella esca segnata bene della interna stampa; non perché nostra conoscenza cresca per tuo parlare, ma perché t’ausi a dir la sete, sí che l’uom ti mesca». «O cara piota mia che sí t’insusi, che come veggion le terrene menti non capere in trïangol due ottusi, cosí vedi le cose contingenti anzi che sieno in sé, mirando il punto a cui tutti li tempi son presenti; mentre ch’io era a Virgilio congiunto su per lo monte che l’anime cura

e discendendo nel mondo defunto, dette mi fuor di mia vita futura parole gravi, avvegna ch’io mi senta ben tetragono ai colpi di ventura. Per che la voglia mia saría contenta d’intender qual fortuna mi s’appressa; ché saetta previsa vien piú lenta». Cosí diss’io a quella luce stessa che pria m’avea parlato; e come volle Beatrice, fu la mia voglia confessa. Né per ambage, in che la gente folle già s’inviscava pria che fosse anciso l’Agnel di Dio che le peccata tolle, ma per chiare parole e con preciso latin rispuose quello amor paterno, chiuso e parvente del suo proprio riso: «La contingenza, che fuor del quaderno della vostra matera non si stende, tutta è dipinta nel cospetto etterno: necessità però quindi non prende se non come dal viso in che si specchia

nave che per corrente giú discende. Da indi sí come viene ad orecchia dolce armonia da organo, mi vene a vista il tempo che ti s’apparecchia. Qual si partío Ippolito d’Atene per la spietata e perfida noverca, tal di Fiorenza partir ti convene. Questo si vuole e questo già si cerca, e tosto verrà fatto a chi ciò pensa là dove Cristo tutto dí si merca. La colpa seguirà la parte offensa in grido, come suol; ma la vendetta fia testimonio al ver che la dispensa. Tu lascerai ogni cosa diletta piú caramente; e questo è quello strale che l’arco dello essilio pria saetta. Tu proverai sí come sa di sale lo pane altrui, e come è duro calle lo scendere e ’l salir per l’altrui scale. E quel che piú ti graverà le spalle, sarà la compagnia malvagia e scempia

con la qual tu cadrai in questa valle; che tutta ingrata, tutta matta ed empia si farà contra te; ma, poco appresso, ella, non tu, n’avrà rossa la tempia. Di sua bestialità il suo processo farà la prova; sí ch’a te fia bello averti fatta parte per te stesso. Lo primo tuo refugio, il primo ostello sarà la cortesia del gran Lombardo che ’n su la scala porta il santo uccello; ch’in te avrà sí benigno riguardo, che del fare e del chieder, tra voi due, fia primo quel che, tra gli altri, è piú tardo. Con lui vedrai colui che ’mpresso fue, nascendo, sí da questa stella forte, che notabili fien l’opere sue. Non se ne son le genti ancora accorte per la novella età, ché pur nove anni son queste rote intorno di lui torte; ma pria che ’l Guasco l’alto Arrigo inganni, parran faville della sua virtute

in non curar d’argento né d’affanni. Le sue magnificenze conosciute saranno ancora, sí che’ suoi nemici non ne potran tener le lingue mute. A lui t’aspetta ed a’ suoi benefici; per lui fia trasmutata molta gente, cambiando condizion ricchi e mendici. E portera’ne scritto nella mente di lui, e nol dirai»; e disse cose incredibili a quei che fien presente. Poi giunse: «Figlio, queste son le chiose di quel che ti fu detto; ecco le ’nsidie che dietro a pochi giri son nascose. Non vo’ però ch’a’ tuoi vicini invidie, poscia che s’infutura la tua vita vie piú là che ’l punir di lor perfidie». Poi che, tacendo, si mostrò spedita l’anima santa di metter la trama in quella tela ch’io le porsi ordita, io cominciai, come colui che brama, dubitando, consiglio da persona

che vede e vuol dirittamente e ama: «Ben veggio, padre mio, sí come sprona lo tempo verso me, per colpo darmi tal, ch’è piú grave a chi piú s’abbandona; per che di provedenza è buon ch’io m’armi, sí che, se ’l loco m’è tolto piú caro, io non perdessi li altri per miei carmi. Giú per lo mondo sanza fine amaro, e per lo monte del cui bel cacume li occhi della mia donna mi levaro, e poscia per lo ciel di lume in lume, ho io appreso quel che s’io ridico, a molti fia sapor di forte agrume; e s’io al vero son timido amico, temo di perder viver tra coloro che questo tempo chiameranno antico». La luce in che rideva il mio tesoro ch’io trovai lí, si fe’ prima corusca, quale a raggio di sole specchio d’oro; indi rispuose: «Coscïenza fusca o della propria o dell’altrui vergogna

pur sentirà la tua parola brusca. Ma nondimen, rimossa ogni menzogna, tutta tua visïon fa manifesta; e lascia pur grattar dov’è la rogna. Ché se la voce tua sarà molesta nel primo gusto, vital nutrimento lascerà poi, quando sarà digesta. Questo tuo grido farà come vento, che le piú alte cime piú percuote; e ciò non fa d’onor poco argomento. Però ti son mostrate in queste rote, nel monte e nella valle dolorosa pur l’anime che son di fama note, che l’animo di quel ch’ode, non posa né ferma fede per essemplo ch’aia la sua radice incognita ed ascosa, né per altro argomento che non paia».

Canto decimottavo

Già si godea solo del suo verbo quello specchio beato, e io gustava lo mio, temprando col dolce l’acerbo; e quella donna ch’a Dio mi menava disse: «Muta pensier: pensa ch’i’ sono presso a colui ch’ogni torto disgrava». Io mi rivolsi all’amoroso sòno del mio conforto; e qual io allor vidi nelli occhi santi amor, qui l’abbandono; non perch’io pur del mio parlar diffidi, ma per la mente che non può reddire sovra sé tanto, s’altri non la guidi. Tanto poss’io di quel punto ridire, che, rimirando lei, lo mio affetto libero fu da ogni altro disire, fin che il piacere etterno, che diretto raggiava in Beatrice, dal bel viso mi contentava col secondo aspetto. Vincendo me col lume d’un sorriso, ella mi disse: «Volgiti ed ascolta;

ché non pur ne’ miei occhi è paradiso». Come si vede qui alcuna volta l’affetto nella vista, s’elli è tanto, che da lui sia tutta l’anima tolta, cosí nel fiammeggiar del fulgor santo, a ch’io mi volsi, conobbi la voglia in lui di ragionarmi ancora alquanto. El cominciò: «In questa quinta soglia dell’albero che vive della cima e frutta sempre e mai non perde foglia, spiriti son beati, che giú, prima che venissero al ciel, fuor di gran voce, sí ch’ogni musa ne sarebbe opima. Però mira ne’ corni della croce: quello ch’io nomerò, lí farà l’atto che fa in nube il suo foco veloce». Io vidi per la croce un lume tratto dal nomar Iosuè com’el si feo; né mi fu noto il dir prima che ’l fatto. E al nome dell’alto Maccabeo vidi moversi un altro roteando,

e letizia era ferza del paleo. Cosí per Carlo Magno e per Orlando due ne seguí lo mio attento sguardo, com’occhio segue suo falcon volando. Poscia trasse Guiglielmo, e Renoardo, e ’l duca Gottifredi la mia vista per quella croce, e Ruberto Guiscardo. Indi, tra l’altre luci mota e mista, mostrommi l’alma che m’avea parlato qual era tra i cantor del cielo artista. Io mi rivolsi dal mio destro lato per vedere in Beatrice il mio dovere o per parlare o per atto segnato; e vidi le sue luci tanto mere, tanto gioconde, che la sua sembianza vinceva li altri e l’ultimo solere. E come, per sentir piú dilettanza bene operando, l’uom di giorno in giorno s’accorge che la sua virtute avanza, sí m’accors’io che ’l mio girar dintorno col cielo insieme avea cresciuto l’arco,

veggendo quel miracol piú adorno. E qual è’l trasmutare in picciol varco di tempo in bianca donna, quando il volto suo si discarchi di vergogna il carco, tal fu nelli occhi miei, quando fui vòlto, per lo candor della temprata stella sesta, che dentro a sé m’avea ricolto. Io vidi in quella giovïal facella lo sfavillar dell’amor che lí era, segnare alli occhi miei nostra favella. E come augelli surti di rivera quasi congratulando a lor pasture, fanno di sé or tonda or altra schiera, sí dentro ai lumi sante creature volitando cantavano, e faciensi or D, or I, or L in sue figure. Prima, cantando, a sua nota moviensi; poi, diventando l’un di questi segni, un poco s’arrestavano e taciensi. O diva Pegasea che li ’ngegni fai glorïosi e rendili longevi,

ed essi teco le cittadi e’ regni, illustrami di te, sí ch’io rilevi le lor figure com’io l’ho concette: paia tua possa in questi versi brevi! Mostrarsi dunque in cinque volte sette vocali e consonanti; ed io notai le parti sí, come mi parver dette. ’DILIGITE IUSTITIAM’ primai fur verbo e nome di tutto ’l dipinto; ’QUI IUDICATIS TERRAM’ fur sezzai. Poscia nell’emme del vocabol quinto rimasero ordinate; sí che Giove pareva argento lí d’oro distinto. E vidi scendere altre luci dove era il colmo dell’emme, e lí quetarsi cantando, credo, il ben ch’a sé le move. Poi come nel percuoter de’ ciocchi arsi surgono innumerabili faville, onde li stolti sogliono augurarsi; resurger parver quindi piú di mille luci, e salir, qual assai e qual poco

sí come il sol che l’accende sortille; e quïetata ciascuna in suo loco, la testa e ’l collo d’un’aguglia vidi rappresentare a quel distinto foco. Quei che dipinge lí non ha chi ’l guidi; ma esso guida, e da lui si rammenta quella virtú ch’è forma per li nidi. L’altra beatitudo, che contenta pareva prima d’ingigliarsi all’emme, con poco moto seguitò la ’mprenta. O dolce stella, quali e quante gemme mi dimostraron che nostra giustizia effetto sia del ciel che tu ingemme! Per ch’io prego la mente in che s’inizia tuo moto e tua virtute, che rimiri ond’esce il fummo che ’l tuo raggio vizia; sí ch’un’altra fïata omai s’adiri del comperare e vender dentro al templo che si murò di segni e di martiri. O milizia del ciel cu’ io contemplo, adora per color che sono in terra

tutti svïati dietro al malo essemplo! Già si solea con le spade far guerra; ma or si fa togliendo or qui, or quivi lo pan che ’l pio Padre a nessun serra. Ma tu che sol per cancellare scrivi, pensa che Pietro e Paulo, che moriro per la vigna che guasti, ancor son vivi. Ben puoi tu dire: «I’ ho fermo ’l disiro sí a colui che volle viver solo e che per salti fu tratto al martiro, ch’io non conosco il pescator né Polo».

Canto decimonono

Parea dinanzi a me con l’ali aperte la bella image che nel dolce frui liete facevan l’anime conserte: parea ciascuna rubinetto in cui raggio di sole ardesse sí , che ne’ miei occhi rifrangesse lui. E quel che mi convien ritrar testeso, non portò voce mai, né scrisse incostro, né fu per fantasia già mai compreso; ch’io vidi e anche udi’ parlar lo rostro, e sonar nella voce e ’io’ e ’mio’, quand’era nel concetto ’noi’ e ’nostro’. E cominciò: «Per esser giusto e pio son io qui essaltato a quella gloria che non si lascia vincere a disio; ed in terra lasciai la mia memoria sí fatta, che le genti lí malvage commendan lei, ma non seguon la storia». Cosí un sol calor di molte brage si fa sentir, come di molti amori

usciva solo un suon di quella image. Ond’io appresso: «O perpetüi fiori dell’etterna letizia, che pur uno parer mi fate tutti vostri odori, solvetemi, spirando, il gran digiuno che lungamente m’ha tenuto in fame, non trovandoli in terra cibo alcuno. Ben so io che se ’n cielo altro reame la divina giustizia fa suo specchio, che ’l vostro non l’apprende con velame. Sapete come attento io m’apparecchio ad ascoltar; sapete qual è quello dubbio che m’è digiun cotanto vecchio». Quasi falcone ch’esce del cappello, move la testa e con l’ali si plaude, voglia mostrando e faccendosi bello, vid’io farsi quel segno, che di laude della divina grazia era contesto, con canti quai si sa chi là su gaude. Poi cominciò: «Colui che volse il sesto allo stremo del mondo, e dentro ad esso

distinse tanto occulto e manifesto, non poté suo valor sí fare impresso in tutto l’universo, che ’l suo verbo non rimanesse in infinito eccesso. E ciò fa certo che ’l primo superbo, che fu la somma d’ogni creatura, per non aspettar lume, cadde acerbo; e quinci appar ch’ogni minor natura è corto recettacolo a quel bene che non ha fine e sé con sé misura. Dunque nostra veduta, che convene essere alcun de’ raggi della mente di che tutte le cose son ripiene, non pò da sua natura esser possente tanto, che suo principio non discerna molto di là da quel che l’è parvente. Però nella giustizia sempiterna la vista che riceve il vostro mondo, com’occhio per lo mare, entro s’interna; che, ben che dalla proda veggia il fondo, in pelago nol vede; e nondimeno

èli, ma cela lui l’esser profondo. Lume non è, se non vien dal sereno che non si turba mai; anzi è tenebra, od ombra della carne, o suo veleno. Assai t’è mo aperta la latebra che t’ascondeva la giustizia viva, di che facei question cotanto crebra; ché tu dicevi: ’Un uom nasce alla riva dell’Indo, e quivi non è chi ragioni di Cristo né chi legga né chi scriva; e tutti suoi voleri e atti boni sono, quanto ragione umana vede, sanza peccato in vita od in sermoni. Muore non battezzato e sanza fede: ov’è questa giustizia che ’l condanna? ov’è la colpa sua, se ei non crede?’ Or tu chi se’ che vuo’ sedere a scranna, per giudicar di lungi mille miglia con la veduta corta d’una spanna? Certo a colui che meco s’assottiglia, se la Scrittura sovra voi non fosse,

da dubitar sarebbe a maraviglia. Oh terreni animali! oh menti grosse! La prima volontà, ch’è da sé bona da sé, ch’è sommo ben, mai non si mosse. Cotanto è giusto quanto a lei consona: nullo creato bene a sé la tira, ma essa, radïando, lui cagiona». Quale sovresso il nido si rigira poi c’ha pasciuti la cicogna i figli, e come quel ch’è pasto la rimira; cotal si fece, e sí levai i cigli, la benedetta imagine, che l’ali movea sospinte da tanti consigli. Roteando cantava, e dicea: «Quali son le mie note a te, che non le ’ntendi, tal è il giudicio etterno a voi mortali». Poi si quetaron quei lucenti incendi dello Spirito Santo ancor nel segno che fe’ i Romani al mondo reverendi, esso ricominciò: «A questo regno non salí mai chi non credette ’n Cristo,

vel pria vel poi ch’el si chiavasse al legno. Ma vedi: molti gridan ’Cristo, Cristo!’, che saranno in giudicio assai men prope a lui, che tal che non conosce Cristo; e tai Cristiani dannerà l’Etiope, quando si partiranno i due collegi, l’uno in etterno ricco, e l’altro inope. Che potran dir li Perse a’ vostri regi, come vedranno quel volume aperto nel qual si scrivon tutti suoi dispregi? Lí si vedrà, tra l’opere d’Alberto, quella che tosto moverà la penna, per che ’l regno di Praga fia diserto. Lí si vedrà il duol che sovra Senna induce, falseggiando la moneta, quel che morrà di colpo di cotenna. Lí si vedrà la superbia ch’asseta, che fa lo Scotto e l’Inghilese folle, sí che non può soffrir dentro a sua meta. Vedrassi la lussuria e ’l viver molle di quel di Spagna e di quel di Boemme,

che mai valor non conobbe né volle. Vedrassi al Ciotto di Ierusalemme segnata con un’I la sua bontate, quando ’l contrario segnerà un’emme. Vedrassi l’avarizia e la viltate di quei che guarda l’isola del foco, ove Anchise finí la lunga etate; e a dare ad intender quanto è poco, la sua scrittura fian lettere mozze, che noteranno molto in parvo loco. E parranno a ciascun l’opere sozze del barba e del fratel, che tanto egregia nazione e due corone han fatte bozze. E quel di Portogallo e di Norvegia lí si conosceranno, e quel di Rascia che male ha visto il conio di Vinegia. Oh beata Ungheria se non si lascia piú malmenare! e beata Navarra se s’armasse del monte che la fascia! E creder de’ ciascun che già, per arra di questo, Nicosia e Famagosta

per la lor bestia si lamenti e garra, che dal fianco dell’altre non si scosta».

Canto ventesimo

Quando colui che tutto ’l mondo alluma dell’emisperio nostro sí discende, che ’l giorno d’ogne parte si consuma, lo ciel, che sol di lui prima s’accende, subitamente si rifà parvente per molte luci, in che una risplende; e questo atto del ciel mi venne a mente, come ’l segno del mondo e de’ suoi duci nel benedetto rostro fu tacente; però che tutte quelle vive luci, vie piú lucendo, cominciaron canti da mia memoria labili e caduci. O dolce amor che di riso t’ammanti, quanto parevi ardente in que’ flailli, ch’avíeno spirto sol di pensier santi! Poscia che i cari e lucidi lapilli ond’io vidi ingemmato il sesto lume puoser silenzio alli angelici squilli, udir mi parve un mormorar di fiume che scende chiaro giú di pietra in pietra,

mostrando l’ubertà del suo cacume. E come suono al collo della cetra prende sua forma, e sí com’al pertugio della sampogna vento che penetra, cosí rimosso d’aspettare indugio, quel mormorar dell’aguglia salissi su per lo collo, come fosse bugio. Fecesi voce quivi, e quindi uscissi per lo suo becco in forma di parole, quali aspettava il core, ov’io le scrissi. «La parte in me che vede, e pate il sole nell’aguglie mortali» incominciommi, «or fisamente riguardar si vole, perché de’ fuochi ond’io figura fommi, quelli onde l’occhio in testa mi scintilla, e’ di tutti lor gradi son li sommi. Colui che luce in mezzo per pupilla, fu il cantor dello Spirito Santo, che l’arca traslatò di villa in villa: ora conosce il merto del suo canto, in quanto effetto fu del suo consiglio,

per lo remunerar ch’è altrettanto. Dei cinque che mi fan cerchio per ciglio, colui che piú al becco mi s’accosta, la vedovella consolò del figlio: ora conosce quanto caro costa non seguir Cristo, per l’esperïenza di questa dolce vita e dell’opposta. E quel che segue in la circunferenza di che ragiono, per l’arco superno, morte indugiò per vera penitenza: ora conosce che ’l giudicio etterno non si trasmuta, quando degno preco fa crastino là giú dell’odïerno. L’altro che segue, con le leggi e meco, sotto buona intenzion che fe’ mal frutto, per cedere al pastor si fece greco: ora conosce come il mal dedutto dal suo bene operar non li è nocivo, avvegna che sia ’l mondo indi distrutto. E quel che vedi nell’arco declivo, Guiglielmo fu, cui quella terra plora

che piagne Carlo e Federigo vivo: ora conosce come s’innamora lo ciel del giusto rege, ed al sembiante del suo fulgor lo fa vedere ancora. Chi crederebbe giú nel mondo errante, che Rifeo Troiano in questo tondo fosse la quinta delle luci sante? Ora conosce assai di quel che ’l mondo veder non può della divina grazia, ben che sua vista non discerna il fondo». Quale allodetta che ’n aere si spazia prima cantando, e poi tace contenta dell’ultima dolcezza che la sazia, tal mi sembiò l’imago della ’mprenta dell’etterno piacere, al cui disio ciascuna cosa qual ell’è diventa. E avvegna ch’io fossi al dubbiar mio lí quasi vetro allo color ch’el veste, tempo aspettar tacendo non patío, ma della bocca «Che cose son queste?» mi pinse con la forza del suo peso;

per ch’io di coruscar vidi gran feste. Poi appresso, con l’occhio piú , lo benedetto segno mi rispose per non tenermi in ammirar sospeso: «Io veggio che tu credi queste cose perch’io le dico, ma non vedi come; sí che, se son credute, sono ascose. Fai come quei che la cosa per nome apprende ben, ma la sua quiditate veder non può se altri non la prome. Regnum coelorum vïolenza pate da caldo amore e da viva speranza, che vince la divina volontate; non a guisa che l’omo a l’om sobranza, ma vince lei perché vuole esser vinta, e, vinta, vince con sua beninanza. La prima vita del ciglio e la quinta ti fa maravigliar, perché ne vedi la regïon delli angeli dipinta. De’ corpi suoi non uscir, come credi, gentili, ma cristiani, in ferma fede

quel de’ uri e quel de’ i piedi. Ché l’una dello ’nferno, u’ non si riede già mai a buon voler, tornò all’ossa; e ciò di viva spene fu mercede; di viva spene, che mise la possa ne’ prieghi fatti a Dio per suscitarla, sí che potesse sua voglia esser mossa. L’anima glorïosa onde si parla, tornata nella carne, in che fu poco, credette in lui che potea aiutarla; e credendo s’accese in tanto foco di vero amor, ch’alla morte seconda fu degna di venire a questo gioco. L’altra, per grazia che da sí profonda fontana stilla, che mai creatura non pinse l’occhio infino alla prima onda, tutto suo amor là giú pose a drittura; per che, di grazia in grazia, Dio li aperse l’occhio alla nostra redenzion futura: ond’ei credette in quella, e non sofferse da indi il puzzo piú del paganesmo;

e riprendíene le genti perverse. Quelle tre donne li fur per battesmo che tu vedesti dalla destra rota, dinanzi al battezzar piú d’un millesmo. O predestinazion, quanto remota è la radice tua da quelli aspetti che la prima cagion non veggion tota! E voi, mortali, tenetevi stretti a giudicar; ché noi, che Dio vedemo, non conosciamo ancor tutti li eletti; ed ènne dolce cosí fatto scemo, perché il ben nostro in questo ben s’affina, che quel che vole Dio, e noi volemo». Cosí da quella imagine divina, per farmi chiara la mia corta vista, data mi fu soave medicina. E come a buon cantor buon citarista fa seguitar lo guizzo della corda, in che piú di piacer lo canto acquista, sí, mentre che parlò, sí mi ricorda ch’io vidi le due luci benedette,

pur come batter d’occhi si concorda, con le parole mover le fiammette.

Canto ventesimoprimo

Già eran li occhi miei rifissi al volto della mia donna, e l’animo con essi, e da ogni altro intento s’era tolto. E quella non ridea; ma «S’io ridessi» mi cominciò, «tu ti faresti quale fu Semelè quando di cener fessi; ché la bellezza mia, che per le scale dell’etterno palazzo piú s’accende, com’hai veduto, quanto piú si sale, se non si temperasse, tanto splende, che ’l tuo mortal podere, al suo fulgore, sarebbe fronda che trono scoscende. Noi sem levati al settimo splendore, che sotto il petto del Leone ardente raggia mo misto giú del suo valore. Ficca di retro alli occhi tuoi la mente, e fa di quelli specchi alla figura che ’n questo specchio ti sarà parvente». Qual savesse qual era la pastura del viso mio nell’aspetto beato

quand’io mi trasmutai ad altra cura, conoscerebbe quanto m’era a grato ubidire alla mia celeste scorta, contrapesando l’un con l’altro lato. Dentro al cristallo che ’l vocabol porta, cerchiando il mondo, del suo caro duce sotto cui giacque ogni malizia morta, di color d’oro in che raggio traluce vid’io uno scaleo eretto in suso tanto, che nol seguiva la mia luce. Vidi anche per li gradi scender giuso tanti splendor, ch’io pensai ch’ogni lume che par nel ciel quindi fosse diffuso. E come, per lo natural costume, le pole insieme, al cominciar del giorno, si movono a scaldar le fredde piume; poi altre vanno via sanza ritorno, altre rivolgon sé onde son mosse, e altre roteando fan soggiorno; tal modo parve me che quivi fosse in quello sfavillar che ’nsieme venne,

sí come in certo grado si percosse. E quel che presso piú ci si ritenne, si fe’ sí chiaro, ch’io dicea pensando: «Io veggio ben l’amor che tu m’accenne». Ma quella ond’io aspetto il come e ’l quando del dire e del tacer, si sta; ond’io, contra il disio, fo ben ch’io non dimando. Per ch’ella, che vedea il tacer mio nel veder di colui che tutto vede, mi disse: «Solvi il tuo caldo disio». E io incominciai: «La mia mercede non mi fa degno della tua risposta; ma per colei che ’l chieder mi concede, vita beata che ti stai nascosta dentro alla tua letizia, fammi nota la cagion che sí presso mi t’ha posta; e di’ perché si tace in questa rota la dolce sinfonia di paradiso, che giú per l’altre suona sí divota». «Tu hai l’udir mortal sí come il viso» rispuose a me; «onde qui non si canta

per quel che Beatrice non ha riso. Giú per li gradi della scala santa discesi tanto sol per farti festa col dire e con la luce che mi ammanta; né piú amor mi fece esser piú presta; ché piú e tanto amor quinci su ferve, sí come il fiammeggiar ti manifesta. Ma l’alta carità, che ci fa serve pronte al consiglio che ’l mondo governa, sorteggia qui sí come tu osserve». «Io veggio ben» diss’io, «sacra lucerna, come libero amore in questa corte basta a seguir la provedenza etterna; ma questo è quel ch’a cerner mi par forte, perché predestinata fosti sola a questo officio tra le tue consorte». Né venni prima all’ultima parola, che del suo mezzo fece il lume centro, girando sé come veloce mola; poi rispuose l’amor che v’era dentro: «Luce divina sopra me s’appunta,

penetrando per questa in ch’io m’inventro, la cui virtú, col mio veder congiunta, mi leva sopra me tanto, ch’i’ veggio la somma essenza della quale è munta. Quinci vien l’allegrezza ond’io fiammeggio; perch’alla vista mia quant’ella è chiara la chiarità della fiamma pareggio. Ma quell’alma nel ciel che piú si schiara, quel serafin che ’n Dio piú l’occhio ha fisso, alla dimanda tua non satisfara; però che sí s’innoltra nello abisso dell’etterno statuto quel che chiedi, che da ogni creata vista è scisso. E al mondo mortal, quando tu riedi, questo rapporta, sí che non presumma a tanto segno piú mover li piedi. La mente, che qui luce, in terra fumma; onde riguarda come può là giúe quel che non pote perché’l ciel l’assumma». Sí mi prescrisser le parole sue, ch’io lasciai la quistione, e mi ritrassi

a dimandarla umilmente chi fue. «Tra’ due liti d’Italia surgon sassi, e non molto distanti alla tua patria, tanto, che’ troni assai suonan piú bassi, e fanno un gibbo che si chiama Catria, di sotto al quale è consecrato un ermo, che suole esser disposto a sola latria». Cosí ricominciommi il terzo sermo; e poi, continuando, disse: «Quivi. al servigio di Dio mi fe’ sí fermo, che pur con cibi di liquor d’ulivi lievemente ava caldi e geli, contento ne’ pensier contemplativi. Render solea quel chiostro a questi cieli fertilemente; e ora è fatto vano, sí che tosto convien che si riveli. In quel loco fu’ io Pietro Damiano, e Pietro Peccator fu’ nella casa di Nostra Donna in sul lito adriano. Poca vita mortal m’era rimasa, quando fui chiesto e tratto a quel cappello

che pur di male in peggio si travasa. Venne Cefàs e venne il gran vasello dello Spirito Santo, magri e scalzi, prendendo il cibo da qualunque ostello. Or voglion quinci e quindi chi i rincalzi li moderni pastori e chi li meni, tanto son gravi!, e chi di retro li alzi. Cuopron de’ manti loro i palafreni, sí che due bestie van sott’una pelle: oh pazïenza che tanto sostieni!» A questa voce vid’io piú fiammelle di grado in grado scendere e girarsi, e ogni giro le facea piú belle. Dintorno a questa vennero e fermarsi, e fero un grido di sí alto suono, che non potrebbe qui assomigliarsi: né io lo ’ntesi; sí mi vinse il tuono.

Canto ventesimosecondo

Oppresso di stupore, alla mia guida mi volsi, come parvol che ricorre sempre colà dove piú si confida; e quella, come madre che soccorre subito al figlio palido e anelo con la sua voce, che ’l suol ben disporre, mi disse: «Non sai tu che tu se’ in cielo? e non sai tu che ’l cielo è tutto santo, e ciò che ci si fa vien da buon zelo? Come t’avrebbe trasmutato il canto, e io ridendo, mo pensar lo puoi, poscia che ’l grido t’ha mosso cotanto; nel qual, se ’nteso avessi i prieghi suoi, già ti sarebbe nota la vendetta che tu vedrai innanzi che tu muoi. La spada di qua su non taglia in fretta né tardo, ma’ ch’al parer di colui che disïando o temendo l’aspetta. Ma rivolgiti omai inverso altrui; ch’assai illustri spiriti vedrai,

se com’io dico l’aspetto redui». Come a lei piacque, li occhi ritornai, e vidi cento sperule che ’nseme piú s’abbellivan con mutüi rai. Io stava come quei che ’n sé repreme la punta del disio, e non s’attenta di domandar, sí del troppo si teme; e la maggiore e la piú luculenta di quelle margherite innanzi fessi, per far di sé la mia voglia contenta. Poi dentro a lei udi’: «Se tu vedessi com’io la carità che tra noi arde, li tuoi concetti sarebbero espressi. Ma perché tu, aspettando, non tarde all’alto fine, io ti farò risposta pur al pensier da che sí ti riguarde. Quel monte a cui Cassino è nella costa fu frequentato già in su la cima dalla gente ingannata e mal disposta; e quel son io che su vi portai prima lo nome di colui che ’n terra addusse

la verità che tanto ci sublima; e tanta grazia sopra me relusse, ch’io ritrassi le ville circunstanti dall’empio colto che ’l mondo sedusse. Questi altri fuochi tutti contemplanti uomini fuoro, accesi di quel caldo che fa nascere i fiori e’ frutti santi. Qui è Maccario, qui è Romoaldo, qui son li frati miei che dentro ai chiostri fermar li piedi e tennero il cor saldo». E io a lui: «L’affetto che dimostri meco parlando, e la buona sembianza ch’io veggio e noto in tutti li ardor vostri, cosí m’ha dilatata mia fidanza, come ’l sol fa la rosa quando aperta tanto divien quant’ell’ha di possanza. Però ti priego, e tu, padre, m’accerta s’io posso prender tanta grazia, ch’io ti veggia con imagine scoverta». Ond’elli: «Frate, il tuo alto disio s’adempierà in su l’ultima spera,

ove s’adempion tutti li altri e ’l mio. Ivi è perfetta, matura ed intera ciascuna disïanza; in quella sola è ogni parte là ove sempr’era, perché non è in loco, e non s’impola; e nostra scala infino ad essa varca, onde cosí dal viso ti s’invola. Infin là su la vide il patrïarca Iacob porgere la superna parte, quando li apparve d’angeli sí carca. Ma, per salirla, mo nessun diparte da terra i piedi, e la regola mia rimasa è per danno delle carte. Le mura che solíeno esser badia fatte sono spelonche, e le cocolle sacca son piene di farina ria. Ma grave usura tanto non si tolle contra ’l piacer di Dio, quanto quel frutto che fa il cor de’ monaci sí folle; ché quantunque la Chiesa guarda, tutto è della gente che per Dio dimanda;

non di parenti né d’altro piú brutto. La carne de’ mortali è tanto blanda, che giú non basta buon cominciamento dal nascer della quercia al far la ghianda. Pier cominciò sanz’oro e sanz’argento, e io con orazione e con digiuno, e sco umilmente il suo convento. E se guardi il principio di ciascuno, poscia riguardi là dov’è trascorso, tu vederai del bianco fatto bruno. Veramente Iordan volto retrorso piú fu, e ’l mar fuggir, quando Dio volse, mirabile a veder che qui ’l soccorso». Cosí mi disse, e indi si raccolse al suo collegio, e ’l collegio si strinse; poi, come turbo, in su tutto s’avvolse. La dolce donna dietro a lor mi pinse con un sol cenno su per quella scala, sí sua virtú la mia natura vinse; né mai qua giú dove si monta e cala naturalmente, fu sí ratto moto

ch’agguagliar si potesse alla mia ala. S’io torni mai, lettore, a quel divoto triunfo per lo quale io piango spesso le mie peccata e ’l petto mi percuoto, tu non avresti in tanto tratto e messo nel foco il dito, in quant’io vidi ’l segno che segue il Tauro e fui dentro da esso. O glorïose stelle, o lume pregno di gran virtú, dal quale io riconosco tutto, qual che si sia, il mio ingegno, con voi nasceva e s’ascondeva vosco quelli ch’è padre d’ogni mortal vita, quand’io senti’ di prima l’aere tosco; e poi, quando mi fu grazia largita d’entrar nell’alta rota che vi gira, la vostra regïon mi fu sortita. A voi divotamente ora sospira l’anima mia, per acquistar virtute al o forte che a sé la tira. «Tu se’ sí presso all’ultima salute» cominciò Beatrice, «che tu dei

aver le luci tue chiare ed acute; e però, prima che tu piú t’inlei, rimira in giú, e vedi quanto mondo sotto li piedi già esser ti fei; sí che ’l tuo cor, quantunque può, giocondo s’appresenti alla turba triunfante che lieta vien per questo etera tondo». Col viso ritornai per tutte quante le sette spere, e vidi questo globo tal, ch’io sorrisi del suo vil sembiante; e quel consiglio per migliore approbo che l’ha per meno; e chi ad altro pensa chiamar si puote veramente probo. Vidi la figlia di Latona incensa sanza quell’ombra che mi fu cagione per che già la credetti rara e densa. L’aspetto del tuo nato, Iperïone, quivi sostenni, e vidi com si move circa e vicino a lui, Maia e Dïone. Quindi m’apparve il temperar di Giove tra ’l padre e ’l figlio; e quindi mi fu chiaro

il varïar che fanno di lor dove. E tutti e sette mi si dimostraro quanto son grandi, e quanto son veloci, e come sono in distante riparo. L’aiuola che ci fa tanto feroci, volgendom’io con li etterni Gemelli, tutta m’apparve da’ colli alle foci. Poscia rivolsi li occhi alli occhi belli.

Canto ventesimoterzo

Come l’augello, intra l’amate fronde, posato al nido de’ suoi dolci nati la notte che le cose ci nasconde, che, per veder li aspetti disïati e per trovar lo cibo onde li pasca, in che gravi labor li sono aggrati, previene il tempo in su l’aperta frasca, e con ardente affetto il sole aspetta, fiso guardando pur che l’alba nasca; cosí la donna mia stava eretta e attenta, rivolta inver la plaga sotto la quale il sol mostra men fretta: sí che, veggendola io sospesa e vaga, fecimi qual è quei che disïando altro vorría, e sperando s’appaga. Ma poco fu tra uno e altro quando, del mio attender, dico, e del vedere lo ciel venir piú e piú rischiarando. E Beatrice disse: «Ecco le schiere del triunfo di Cristo e tutto il frutto

ricolto del girar di queste spere!» Paríemi che ’l suo viso ardesse tutto, e li occhi avea di letizia sí pieni, che ar men convien sanza costrutto. Quale ne’ plenilunii sereni Trivia ride tra le ninfe etterne che dipingon lo ciel per tutti i seni, vidi sopra migliaia di lucerne un sol che tutte quante l’accendea, come fa il nostro le viste superne; e per la viva luce trasparea la lucente sustanza tanto chiara nel viso mio, che non la sostenea. Oh Beatrice dolce guida e cara! Ella mi disse: «Quel che ti sobranza è virtú da cui nulla si ripara. Quivi è la sapïenza e la possanza ch’aprí le strade tra ’l cielo e la terra, onde fu già sí lunga disïanza». Come foco di nube si diserra per dilatarsi sí che non vi cape,

e fuor di sua natura in giú s’atterra, la mente mia cosí, tra quelle dape fatta piú grande, di sé stessa uscío, e che si fesse rimembrar non sape. «Apri li occhi e riguarda qual son io: tu hai vedute cose, che possente se’ fatto a sostener lo riso mio». Io era come quei che si risente di visione oblita e che s’ingegna indarno di ridurlasi alla mente, quand’io udi’ questa proferta, degna di tanto grato, che mai non si stingue del libro che ’l preterito rassegna. Se mo sonasser tutte quelle lingue che Polimnía con le suore fero del latte lor dolcissimo piú pingue, per aiutarmi, al millesmo del vero non si verría, cantando il santo riso e quanto il santo aspetto facea mero; e cosí, figurando il paradiso, convien saltar lo sacrato poema,

come chi trova suo cammin riciso. Ma chi pensasse il ponderoso tema e l’omero mortal che se ne carca, nol biasmerebbe se sott’esso trema: non è pileggio da picciola barca quel che fendendo va l’ardita prora, né da nocchier ch’a sé medesmo parca. «Perché la faccia mia sí t’innamora, che tu non ti rivolgi al bel giardino che sotto i raggi di Cristo s’infiora? Quivi è la rosa in che il verbo divino carne si fece; quivi son li gigli al cui odor si prese il buon cammino». Cosí Beatrice; e io, che a’ suoi consigli tutto era pronto, ancora mi rendei alla battaglia de’ debili cigli. Come a raggio di sol che puro mei per fratta nube già prato di fiori vider, coverti d’ombra, li occhi miei; vid’io cosí piú turbe di splendori, fulgorate di su da raggi ardenti,

sanza veder principio di fulgori. O benigna vertú che sí li ’mprenti, su t’essaltasti, per largirmi loco alli occhi lí che non t’eran possenti. Il nome del bel fior ch’io sempre invoco e mane e sera, tutto mi ristrinse l’animo ad avvisar lo maggior foco. E come ambo le luci mi dipinse il quale e il quanto della viva stella che là su vince, come qua giú vinse, per entro il cielo scese una facella, formata in cerchio a guisa di corona, e cinsela e girossi intorno ad ella. Qualunque melodia piú dolce sona qua giú e piú a sé l’anima tira, parrebbe nube che squarciata tona, comparata al sonar di quella lira onde si coronava il bel zaffiro del quale il ciel piú chiaro s’inzaffira. «Io sono amore angelico, che giro l’alta letizia che spira del ventre

che fu albergo del nostro disiro; e girerommi, donna del ciel, mentre che seguirai tuo figlio, e farai dia piú la spera suprema perché li entre». Cosí la circulata melodia si sigillava, e tutti li altri lumi facean sonar lo nome di Maria. Lo real manto di tutti i volumi del mondo, che piú ferve e piú s’avviva nell’alito di Dio e nei costumi, avea sopra di noi l’interna riva tanto distante, che la sua parvenza, là dov’io era, ancor non appariva: però non ebber li occhi miei potenza di seguitar la coronata fiamma che si levò appresso sua semenza. E come fantolin che ’nver la mamma tende le braccia, poi che ’l latte prese, per l’animo che ’nfin di fuor s’infiamma; ciascun di quei candori in su si stese con la sua fiamma, sí che l’alto affetto

ch’elli avíeno a Maria mi fu palese. Indi rimaser lí nel mio cospetto, ’Regina coeli’ cantando sí dolce, che mai da me non si partí’l diletto. Oh quanta è l’ubertà che si soffolce in quelle arche ricchissime che foro a seminar qua giú buone bobolce! Quivi si vive e gode del tesoro che s’acquistò piangendo nello essilio di Babilon, ove si lasciò l’oro. Quivi triunfa, sotto l’alto filio di Dio e di Maria, di sua vittoria, e con l’antico e col novo concilio, colui che tien le chiavi di tal gloria.

Canto ventesimoquarto

«O sodalizio eletto alla gran cena del benedetto Agnello, il qual vi ciba sí, che la vostra voglia è sempre piena, se per grazia di Dio questi preliba di quel che cade della vostra mensa, prima che morte tempo li prescriba, ponete mente all’affezione immensa, e roratelo alquanto: voi bevete sempre del fonte onde vien quel ch’ei pensa». Cosí Beatrice; e quelle anime liete si fero spere sopra fissi poli, fiammando, volte, a guisa di comete. E come cerchi in tempra d’orïoli si giran sí, che ’l primo a chi pon mente quieto pare, e l’ultimo che voli; cosí quelle carole, differentemente danzando, della sua ricchezza mi facíeno stimar, veloci e lente. Di quella ch’io notai di piú carezza vid’io uscire un foco sí felice,

che nullo vi lasciò di piú chiarezza; e tre fïate intorno di Beatrice si volse con un canto tanto divo, che la mia fantasia nol mi ridice. Però salta la penna e non lo scrivo; ché l’imagine nostra a cotai pieghe, non che ’l parlare, è troppo color vivo. «O santa suora mia che sí ne preghe divota, per lo tuo ardente affetto da quella bella spera mi disleghe». Poscia, fermato il foco benedetto alla mia donna dirizzò lo spiro, che favellò cosí com’i’ ho detto. Ed ella: «O luce etterna del gran viro a cui Nostro Signor lasciò le chiavi ch’ei portò giú di questo gaudio miro, tenta costui di punti lievi e gravi, come ti piace, intorno della fede, per la qual tu su per lo mare andavi. S’elli ama bene e bene spera e crede, non t’è occulto perché’l viso hai quivi

dov’ogni cosa dipinta si vede; ma perché questo regno ha fatto civi per la verace fede, a glorïarla di lei parlare è ben ch’a lui arrivi». Sí come il baccellier s’arma e non parla fin che ’l maestro la question propone, per approvarla, non per terminarla, cosí m’armava io d’ogni ragione mentre ch’ella dicea, per esser presto a tal querente ed a tal professione. «Di’, buon cristiano, fatti manifesto: fede che è?» Ond’io levai la fronte in quella luce onde spirava questo; poi mi volsi a Beatrice, ed essa pronte sembianze femmi perch’ïo spandessi l’acqua di fuor del mio interno fonte. «La Grazia che mi dà ch’io mi confessi» comincia’ io «dall’alto primopilo, faccia li miei concetti bene espressi». E seguitai: «Come ’l verace stilo ne scrisse, padre, del tuo caro frate

che mise teco Roma nel buon filo, fede è sustanza di cose sperate, ed argomento delle non parventi; e questa pare a me sua quiditate». Allora udi’: «Dirittamente senti, se bene intendi perché la ripose tra le sustanze, e poi tra li argomenti». E io appresso: «Le profonde cose che mi largiscon qui la lor parvenza, alli occhi di là giú son sí ascose, che l’esser loro v’è in sola credenza, sopra la qual si fonda l’alta spene; e però di sustanza prende intenza. E da questa credenza ci convene sillogizzar, sanz’avere altra vista; però intenza d’argomento tene». Allora udi’: «Se quantunque s’acquista giú per dottrina, fosse cosí’nteso, non li avría loco ingegno di sofista». Cosí spirò di quello amore ; indi soggiunse: «Assai bene è trascorsa

d’esta moneta già la lega e ’l peso: ma dimmi se tu l’hai nella tua borsa». Ond’io: «Sí, ho, sí lucida e sí tonda, che nel suo conio nulla mi s’inforsa». Appresso uscí della luce profonda che lí splendeva: «Questa cara gioia sopra la quale ogni virtú si fonda, onde ti venne?» E io: «La larga ploia dello Spirito Santo ch’è diffusa in su le vecchie e ’n su le nuove cuoia, è sillogismo che la m’ha conchiusa acutamente sí, che ’nverso d’ella ogni dimostrazion mi pare ottusa». Io udi’ poi: «L’antica e la novella proposizion che cosí ti conchiude perché l’hai tu per divina favella?» E io: «La prova che ’l ver mi dischiude son l’opere seguite, a che natura non scalda ferro mai né batte ancude». Risposto fummi: «Di’, chi t’assicura che quell’opere fosser? Quel medesmo

che vuol provarsi, non altri, il ti giura». «Se ’l mondo si rivolse al cristianesmo» diss’io «sanza miracoli, quest’uno è tal, che li altri non sono il centesmo; ché tu intrasti povero e digiuno in campo, a seminar la buona pianta che fu già vite e ora è fatta pruno». Finito questo, l’alta corte santa risonò per le spere un ’Dio laudamo’ nella melode che là su si canta. E quel baron che sí di ramo in ramo, essaminando, già tratto m’avea, che all’ultime fronde appressavamo, ricominciò: «La Grazia, che donnea con la tua mente, la bocca t’aperse infino a qui come aprir si dovea, sí ch’io approvo ciò che fuori emerse: ma or convene spremer quel che credi, e onde alla credenza tua s’offerse». «O santo padre, spirito che vedi ciò che credesti sí che tu vincesti

ver lo sepulcro piú giovani piedi», comincia’ io, «tu vuo’ ch’io manifesti la forma qui del pronto creder mio, e anche la cagion di lui chiedesti. E io rispondo: Io credo in uno Dio solo ed etterno, che tutto il ciel move, non moto, con amore e con disio. E a tal creder non ho io pur prove fisice e metafisice, ma dalmi anche la verità che quinci piove per Moïsè, per profeti e per salmi, per l’Evangelio e per voi che scriveste poi che l’ardente Spirto vi fe’ almi. E credo in tre persone etterne, e queste credo una essenza sí una e sí trina, che soffera congiunto ’sono’ ed ’este’. Della profonda condizion divina ch’io tocco mo, la mente mi sigilla piú volte l’evangelica dottrina. Quest’è il principio, quest’è la favilla che si dilata in fiamma poi vivace,

e come stella in cielo in me scintilla». Come ’l segnor ch’ascolta quel che i piace, da indi abbraccia il servo, gratulando per la novella, tosto ch’el si tace; cosí, benedicendomi cantando, tre volte cinse me, sí com’io tacqui, l’apostolico lume al cui comando io avea detto; sí nel dir li piacqui!

Canto ventesimoquinto

Se mai continga che ’l poema sacro al quale ha posto mano e cielo e terra, sí che m’ha fatto per piú anni macro, vinca la crudeltà che fuor mi serra del bello ovile ov’io dormi’ agnello, nimico ai lupi che li danno guerra; con altra voce omai, con altro vello ritornerò poeta, ed in sul fonte del mio battesmo prenderò’l cappello; però che nella fede, che fa conte l’anime a Dio, quivi intra’ io, e poi Pietro per lei sí mi girò la fronte. Indi si mosse un lume verso noi di quella spera ond’uscí la primizia che lasciò Cristo de’ vicari suoi; e la mia donna, piena di letizia, mi disse: «Mira, mira: ecco il barone per cui là giú si visita Galizia». Sí come quando il colombo si pone presso al compagno, l’uno all’altro pande,

girando e mormorando, l’affezione; cosí vid’io l’uno dall’altro grande principe glorioso essere accolto, laudando il cibo che là su li prande. Ma poi che ’l gratular si fu assolto, tacito coram me ciascun s’affisse, ignito sí che vincea il mio volto. Ridendo allora Beatrice disse: «Inclita vita per cui la larghezza della nostra basilica si scrisse, fa risonar la spene in questa altezza: tu sai, che tante fiate la figuri, quante Iesú ai tre fe’ piú carezza». «Leva la testa e fa che t’assicuri; che ciò che vien qua su dal mortal mondo, convien ch’ai nostri raggi si maturi». Questo conforto del foco secondo mi venne; ond’io levai li occhi a’ monti che li ’ncurvaron pria col troppo pondo. «Poi che per grazia vuol che tu t’affronti lo nostro imperadore, anzi la morte,

nell’aula piú secreta co’ suoi conti, sí che, veduto il ver di questa corte, la spene, che là giú bene innamora, in te ed in altrui di ciò conforte, di’ quel ch’ell’è, e come se ne ’nfiora la mente tua, e di’ onde a te venne». Cosí seguí’l secondo lume ancora. E quella pia che guidò le penne delle mie ali a cosí alto volo, alla risposta cosí mi prevenne: «La Chiesa militante alcun figliuolo non ha con piú speranza, com’è scritto nei sol che raggia tutto nostro stuolo: però li è conceduto che d’Egitto vegna in Ierusalemme, per vedere, anzi che ’l militar li sia prescritto. Li altri due punti, che non per sapere son dimandati, ma perch’ei rapporti quanto questa virtú t’è in piacere, a lui lasc’io, ché non li saran forti né di iattanzia; ed elli a ciò risponda,

e la grazia di Dio ciò li comporti». Come discente ch’a dottor seconda pronto e libente in quel ch’elli è esperto, perché la sua bontà si disasconda, «Spene» diss’io «è uno attender certo della gloria futura, il qual produce grazia divina e precedente merto. Da molte stelle mi vien questa luce; ma quei la distillò nel mio cor pria che fu sommo cantor del sommo duce. ’Sperino in te’ nella sua teodía dice ’color che sanno il nome tuo’: e chi nol sa, s’elli ha la fede mia? Tu mi stillasti, con lo stillar suo, nella pistola poi; sí ch’io son pieno, ed in altrui vostra pioggia repluo». Mentr’io diceva, dentro al vivo seno di quello incendio tremolava un lampo subito e spesso a guisa di baleno. Indi spirò: «L’amore ond’io avvampo ancor ver la virtú che mi seguette

infin la palma ed all’uscir del campo, vuol ch’io rispiri a te che ti dilette di lei; ed èmmi a grato che tu diche quello che la speranza ti promette». E io: «Le nove e le scritture antiche pongono il segno, ed esso lo mi addita, dell’anime che Dio s’ha fatte amiche. Dice Isaia che ciascuna vestita nella sua terra fia di doppia vesta; e la sua terra è questa dolce vita. E ’l tuo fratello assai vie piú digesta, là dove tratta delle bianche stole, questa revelazion ci manifesta». E prima, appresso al fin d’este parole, ’Sperent in te’ di sopr’a noi s’udí; a che rispuoser tutte le carole. Poscia tra esse un lume si schiarí sí che se ’l Cancro avesse un tal cristallo, l’inverno avrebbe un mese d’un sol dí. E come surge e va ed entra in ballo vergine lieta, sol per fare onore

alla novizia, non per alcun fallo, cosí vid’io lo schiarato splendore venire a’ due che si volgíeno a nota qual conveníesi al loro ardente amore. Misesi lí nel canto e nella rota; e la mia donna in lor tenea l’aspetto, pur come sposa tacita ed immota. «Questi è colui che giacque sopra ’l petto del nostro pellicano, e questi fue di su la croce al grande officio eletto». La donna mia cosí; né però piúe mosser la vista sua di stare attenta poscia che prima le parole sue. Qual è colui ch’adocchia e s’argomenta di vedere eclissar lo sole un poco, che, per veder, non vedente diventa; tal mi fec’io a quell’ultimo foco mentre che detto fu: «Perché t’abbagli per veder cosa che qui non ha loco? In terra terra è’l mio corpo, e saràgli tanto con li altri, che ’l numero nostro

con l’etterno proposito s’agguagli. Con le due stole nel beato chiostro son le due luci sole che saliro; e questo apporterai nel mondo vostro». A questa voce l’infiammato giro si quïetò con esso il dolce mischio che si facea nel suon del trino spiro, sí come, per cessar fatica o rischio, li remi, pria nell’acqua ripercossi, tutti si posano al sonar d’un fischio. Ahi quanto nella mente mi commossi, quando mi volsi per veder Beatrice, per non poter veder, ben che io fossi presso di lei, e nel mondo felice!

Canto ventesimosesto

Mentr’io dubbiava per lo viso spento, della fulgida fiamma che lo spense uscí un spiro che mi fece attento, dicendo: «Intanto che tu ti risense della vista che hai in me consunta, ben è che ragionando la compense. Comincia dunque; e di’ ove s’appunta l’anima tua, e fa ragion che sia la vista in te smarrita e non defunta; perché la donna che per questa dia region ti conduce, ha nello sguardo la virtú ch’ebbe la man d’Anania». Io dissi: «Al suo piacere e tosto e tardo vegna rimedio alli occhi che fuor porte quand’ella entrò col foco ond’io sempr’ardo. Lo ben che fa contenta questa corte, Alfa ed O è di quanta scrittura mi legge Amore o lievemente o forte». Quella medesma voce che paura tolta m’avea del subito abbarbaglio,

di ragionare ancor mi mise in cura; e disse: «Certo a piú angusto vaglio ti conviene schiarar: dicer convienti chi drizzò l’arco tuo a tal berzaglio». E io: «Per filosofici argomenti e per autorità che quinci scende cotale amor convien che in me s’imprenti. Ché’l bene, in quanto ben, come s’intende, cosí accende amore, e tanto maggio quanto piú di bontate in sé comprende. Dunque all’essenza ov’è tanto avvantaggio, che ciascun ben che fuor di lei si trova altro non è ch’un lume di suo raggio, piú che in altra convien che si mova la mente, amando, di ciascun che cerne il vero in che si fonda questa prova. Tal vero all’intelletto mïo sterne colui che mi dimostra il primo amore di tutte le sustanze sempiterne. Sternel la voce del verace autore, che dice a Moïsè, di sé parlando:

’Io ti farò vedere ogni valore’. Sternilmi tu ancora, incominciando l’alto preconio che grida l’arcano di qui là giú sovra ogni altro bando». E io udi’: «Per intelletto umano e per autoritadi a lui concorde de’ tuoi amori a Dio guarda il sovrano. Ma di’ ancor se tu senti altre corde tirarti verso lui, sí che tu suone con quanti denti questo amor ti morde». Non fu latente la santa intenzione dell’aguglia di Cristo, anzi m’accorsi dove volea menar mia professione. Però ricominciai: «Tutti quei morsi che posson far lo cor volgere a Dio, alla mia caritate son concorsi; ché l’essere del mondo e l’esser mio, la morte ch’el sostenne perch’io viva, e quel che spera ogni fedel com’io, con la predetta conoscenza viva, tratto m’hanno del mar dell’amor torto,

e del diritto m’han posto alla riva. Le fronde onde s’infronda tutto l’orto dell’ortolano etterno, am’io cotanto quanto da lui a lor di bene è porto». Sí com’io tacqui, un dolcissimo canto risonò per lo cielo, e la mia donna dicea con gli altri: «Santo, santo, santo!» E come a lume acuto si disonna per lo spirto visivo che ricorre allo splendor che va di gonna in gonna, e lo svegliato ciò che vede aborre, sí nescia è la subita vigilia fin che la stimativa non soccorre; cosí delli occhi miei ogni quisquilia fugò Beatrice col raggio de’ suoi, che rifulgea da piú di mille milia: onde mei che dinanzi vidi poi; e quasi stupefatto domandai d’un quarto lume ch’io vidi con noi. E la mia donna: «Dentro da quei rai vagheggia il suo fattor l’anima prima

che la prima virtú creasse mai». Come la fronda che flette la cima nel transito del vento, e poi si leva per la propria virtú che la sublima, fec’io in tanto in quant’ella diceva, stupendo, e poi mi rifece sicuro un disio di parlare ond’io ardeva. E cominciai: «O pomo che maturo solo prodotto fosti, o padre antico a cui ciascuna sposa è figlia e nuro, divoto quanto posso a te supplíco perché mi parli: tu vedi mia voglia, e per udirti tosto non la dico». Tal volta un animal coverto broglia, sí che l’affetto convien che si paia per lo seguir che face a lui la ’nvoglia; e similmente l’anima primaia mi facea trasparer per la coverta quant’ella a compiacermi venía gaia. Indi spirò: «Sanz’essermi proferta da te, la voglia tua discerno meglio

che tu qualunque cosa t’è piú certa; perch’io la veggio nel verace speglio che fa di sé pareglio all’altre cose, e nulla face lui di sé pareglio. Tu vuogli udir quant’è che Dio mi pose nell’eccelso giardino ove costei a cosí lunga scala ti dispose, e quanto fu diletto alli occhi miei, e la propria cagion del gran disdegno, e l’idïoma ch’usai e ch’io fei. Or, figliuol mio, non il gustar del legno fu per sé la cagion di tanto essilio, ma solamente il traar del segno. Quindi onde mosse tua donna Virgilio, quattromilia trecento e due volumi di sol desiderai questo concilio; e vidi lui tornare a tutt’i lumi della sua strada novecento trenta fiate, mentre ch’io in terra fu’mi. La lingua ch’io parlai fu tutta spenta innanzi che all’ovra inconsummabile

fosse la gente di Nembròt attenta; ché nullo effetto mai razïonabile, per lo piacere uman che rinovella seguendo il cielo, sempre fu durabile. Opera naturale è ch’uom favella; ma cosí o cosí, natura lascia poi fare a voi secondo che v’abbella. Pria ch’i’ scendessi all’infernale ambascia, I s’appellava in terra il sommo bene onde vien la letizia che mi fascia; e EL si chiamò poi: e ciò convene, ché l’uso de’ mortali è come fronda in ramo, che sen va e altra vene. Nel monte che si leva piú dall’onda, fu’ io, con vita pura e disonesta, dalla prim’ora a quella che seconda, come ’l sol muta quadra, l’ora sesta».

Canto ventesimosettimo

«Al Padre, al Figlio, allo Spirito Santo» cominciò«gloria!» tutto il paradiso, sí che m’inebriava il dolce canto. Ciò ch’io vedeva mi sembiava un riso dell’universo; per che mia ebbrezza intrava per l’udire e per lo viso. Oh gioia! oh ineffabile allegrezza! oh vita integra d’amore e di pace! oh sanza brama sicura ricchezza! Dinanzi alli occhi miei le quattro face stavano accese, e quella che pria venne incominciò a farsi piú vivace, e tal nella sembianza sua divenne, qual diverrebbe Giove, s’elli e Marte fossero augelli e cambiassersi penne. La provedenza, che quivi comparte vice ed officio, nel beato coro silenzio posto avea da ogni parte, quand’io udi’: «Se io mi trascoloro, non ti maravigliar; ché, dicend’io,

vedrai trascolorar tutti costoro. Quelli ch’usurpa in terra il luogo mio, il luogo mio, il luogo mio, che vaca nella presenza del Figliuol di Dio, fatt’ha del cimiterio mio cloaca del sangue e della puzza; onde ’l perverso che cadde di qua su, là giú si placa». Di quel color che per lo sole avverso nube dipigne da sera e da mane, vid’io allora tutto il ciel cosperso. E come donna onesta che permane di sé sicura, e per l’altrui fallanza, pur ascoltando, timida si fane, cosí Beatrice trasmutò sembianza; e tale eclissi credo che ’n ciel fue, quando patí la suprema possanza. Poi procedetter la parole sue con voce tanto da sé trasmutata, che la sembianza non si mutò piúe: «Non fu la sposa di Cristo allevata del sangue mio, di Lin, di quel di Cleto,

per essere ad acquisto d’oro usata; ma, per acquisto d’esto viver lieto, e Sisto e Pio e Calisto e Urbano sparser lo sangue dopo molto fleto. Non fu nostra intenzion ch’a destra mano de’ nostri successor parte sedesse, parte dall’altra del popol cristiano; né che le chiavi che mi fuor concesse divenisser signaculo in vessillo che contra battezzati combattesse; né ch’io fossi figura di sigillo a privilegi venduti e mendaci, ond’io sovente arrosso e disfavillo. In vesta di pastor lupi rapaci si veggion di qua su per tutti i paschi: o difesa di Dio, perché pur giaci? Del sangue nostro Caorsini e Guaschi s’apparecchian di bere: o buon principio, a che vil fine convien che tu caschi! Ma l’alta provedenza che con Scipio difese a Roma la gloria del mondo,

soccorrà tosto, sí com’io concipio. E tu, figliuol, che per lo mortal pondo ancor giú tornerai, apri la bocca, e non asconder quel ch’io non ascondo». Sí come di vapor gelati fiocca in giuso l’aere nostro, quando il corno della capra del ciel col sol si tocca, in su vid’io cosí l’etera adorno farsi e fioccar di vapor triunfanti che fatto avean con noi quivi soggiorno. Lo viso mio seguiva i suoi sembianti, e seguí fin che ’l mezzo, per lo molto, li tolse il traar del piú avanti. Onde la donna, che mi vide assolto dell’attendere in su, mi disse: «Adima il viso, e guarda come tu se’ volto». Dall’ora ch’io avea guardato prima i’ vidi mosso me per tutto l’arco che fa dal mezzo al fine il primo clima; sí ch’io vedea di là da Gade il varco folle d’Ulisse, e di qua presso il lito

nel qual si fece Europa dolce carco. E piú mi fora discoverto il sito di questa aiuola; ma ’l sol procedea sotto i mie’ piedi un segno e piú partito. La mente innamorata, che donnea con la mia donna sempre, di ridure ad essa li occhi piú che mai ardea: e se natura o arte fe’ pasture da pigliare occhi, per aver la mente, in carne umana o nelle sue pitture, tutte adunate, parrebber nïente ver lo piacer divin che mi refulse, quando mi volsi al suo viso ridente. E la virtú che lo sguardo m’indulse, del bel nido di Leda mi divelse, e nel ciel velocissimo m’impulse. Le parti sue vici[ni]ssime e eccelse sí uniforme son, ch’i’ non so dire qual Beatrice per loco mi scelse. Ma ella, che vedea il mio disire, incominciò, ridendo tanto lieta,

che Dio parea nel suo volto gioire: «La natura del mondo, che quieta il mezzo e tutto l’altro intorno move, quinci comincia come da sua meta; e questo cielo non ha altro dove che la mente divina, in che s’accende l’amor che il volge e la virtú ch’ei piove. Luce ed amor d’un cerchio lui comprende, sí come questo li altri; e quel precinto colui che ’l cinge solamente intende. Non è suo moto per altro distinto; ma li altri son misurati da questo, sí come diece da mezzo e da quinto. E come il tempo tegna in cotal testo le sue radici e ne li altri le fronde, omai a te può esser manifesto. Oh cupidigia che i mortali affonde sí sotto te, che nessuno ha podere di trarre li occhi fuor delle tue onde! Ben fiorisce nelli uomini il volere; ma la pioggia continüa converte

in bozzacchioni le susine vere. Fede ed innocenzia son reperte solo ne’ parvoletti; poi ciascuna pria fugge che le guance sian coperte. Tale, balbuzïendo ancor, digiuna, che poi divora, con la lingua sciolta, qualunque cibo per qualunque luna; e tal, balbuzïendo, ama e ascolta la madre sua, che, con loquela intera, disïa poi di vederla sepolta. Cosí si fa la pelle bianca nera nel primo aspetto della bella figlia di quel ch’apporta mane e lascia sera. Tu, perché non ti facci maraviglia, pensa che ’n terra non è chi governi; onde sí svia l’umana famiglia. Ma prima che gennaio tutto si sverni per la centesma ch’è là giú negletta, raggeran sí questi cerchi superni, che la fortuna che tanto s’aspetta, le poppe volgerà u’ son le prore,

sí che la classe correrà diretta; e vero frutto verrà dopo ’l fiore».

Canto ventesimottavo

Poscia che ’ncontro alla vita presente de’ miseri mortali aperse ’l vero quella che ’mparadisa la mia mente, come in lo specchio fiamma di doppiero vede colui che se n’alluma retro, prima che l’abbia in vista o in pensiero, e sé rivolge per veder se ’l vetro li dice il vero, e vede ch’el s’accorda con esso come nota con suo metro; cosí la mia memoria si ricorda ch’io feci riguardando ne’ belli occhi onde a pigliarmi fece Amor la corda. E com’io mi rivolsi e furon tocchi li miei da ciò che pare in quel volume, quandunque nel suo giro ben s’adocchi, un punto vidi che raggiava lume acuto sí, che ’l viso ch’elli affoca chiuder conviensi per lo forte acume; e quale stella par quinci piú poca, parrebbe luna, locata con esso

come stella con stella si colloca. Forse cotanto quanto pare appresso alo cigner la luce che ’l dipigne quando ’l vapor che ’l porta piúè spesso, distante intorno al punto un cerchio d’igne si girava sí ratto, ch’avría vinto quel moto che piú tosto il mondo cigne. E questo era d’un altro circumcinto, e quel dal terzo, e ’l terzo poi dal quarto, dal quinto il quarto, e poi dal sesto il quinto. Sopra seguiva il settimo sí sparto già di larghezza, che ’l messo di Iuno intero a contenerlo sarebbe arto. Cosí l’ottavo e ’l nono; e ciascheduno piú tardo si movea, secondo ch’era in numero distante piú dall’uno; e quello avea la fiamma piú sincera cui men distava la favilla pura, credo, però che piú di lei s’invera. La donna mia, che mi vedea in cura forte sospeso, disse: «Da quel punto

depende il cielo e tutta la natura. Mira quel cerchio che piú li è congiunto; e sappi che ’l suo muovere è sí tosto per l’affocato amore ond’elli è punto». E io a lei: «Se ’l mondo fosse posto con l’ordine ch’io veggio in quelle rote, sazio m’avrebbe ciò che m’è proposto; ma nel mondo sensibile si pote veder le volte tanto piú divine, quant’elle son dal centro piú remote. Onde, se ’l mio disio dee aver fine in questo miro e angelico templo che solo amore e luce ha per confine, udir convienmi ancor come l’essemplo e l’essemplare non vanno d’un modo, ché io per me indarno a ciò contemplo». «Se li tuoi diti non sono a tal nodo sufficïenti, non è maraviglia; tanto, per non tentare, è fatto sodo!» Cosí la donna mia; poi disse: «Piglia quel ch’io ti dicerò, se vuo’ saziarti;

ed intorno da esso t’assottiglia. Li cerchi corporai sono ampi e arti secondo il piú e ’l men della virtute che si distende per tutte lor parti. Maggior bontà vuol far maggior salute; maggior salute maggior corpo cape, s’elli ha le parti igualmente compiute. Dunque costui che tutto quanto rape l’altro universo seco, corrisponde al cerchio che piú ama e che piú sape. Per che, se tu alla virtú circonde la tua misura, non alla parvenza delle sustanze che t’appaion tonde, tu vederai mirabil consequenza di maggio a piú e di minore a meno in ciascun cielo, a sua intelligenza». Come rimane splendido e sereno l’emisperio dell’aere, quando soffia Borea da quella guancia ond’è piú leno, per che si purga e risolve la roffia che pria turbava, sí che ’l ciel ne ride

con le bellezze d’ogni sua paroffia; cosí fec’io, poi che mi provide la donna mia del suo risponder chiaro, e come stella in cielo il ver si vide. E poi che le parole sue restaro, non altrimenti ferro disfavilla che bolle, come i cerchi sfavillaro. L’incendio suo seguiva ogni scintilla; ed eran tante, che ’l numero loro piú che ’l doppiar delli scacchi s’inmilla. Io sentiva osannar di coro in coro al punto fisso che li tiene alli ubi, e terrà sempre, ne’ quai sempre foro. E quella che vedea i pensier dubi nella mia mente, disse: «I cerchi primi t’hanno mostrati Serafi e Cherubi. Cosí veloci seguono i suoi vimi, per somigliarsi al punto quanto ponno; e posson quanto a veder son sublimi. Quelli altri amor che dintorno li vonno, si chiaman Troni del divino aspetto,

per che ’l primo ternaro terminonno. E dei saper che tutti hanno diletto quanto la sua veduta si profonda nel vero in che si queta ogni intelletto. Quinci si può veder come si fonda l’esser beato nell’atto che vede, non in quel ch’ama, che poscia seconda; e del vedere è misura mercede, che grazia partorisce e buona voglia: cosí di grado in grado si procede. L’altro ternaro, che cosí germoglia in questa primavera sempiterna che notturno Ariete non dispoglia, perpetüale-mente ’Osanna’ sberna con tre melode, che suonano in tree ordini di letizia onde s’interna. In essa gerarcia son l’altre dee: prima Dominazioni, e poi Virtudi; l’ordine terzo di Podestadi èe. Poscia ne’ due penultimi tripudi Principati e Arcangeli si girano;

l’ultimo è tutto d’Angelici ludi. Questi ordini di su tutti s’ammirano, e di giú vincon sí, che verso Dio tutti tirati sono, e tutti tirano. E Dïonisio con tanto disio a contemplar questi ordini si mise, che li nomò e distinse com’io. Ma Gregorio da lui poi si divise; onde, sí tosto come li occhi aperse in questo ciel, di se medesmo rise. E se tanto secreto ver proferse mortale in terra, non voglio ch’ammiri; ché chi ’l vide qua su liel discoperse con altro assai del ver di questi giri».

Canto ventesimonono

Quando ambedue li figli di Latona, coperti del Montone e della Libra, fanno dell’orizzonte insieme zona, quant’è dal punto che ’l cenít i ’nlibra infin che l’uno e l’altro da quel cinto, cambiando l’emisperio, si dilibra, tanto, col volto di riso dipinto, si tacque Beatrice, riguardando fisso nel punto che me avea vinto. Poi cominciò: «Io dico, e non dimando, quel che tu vuoli udir, perch’io l’ho visto là’ve s’appunta ogni ubi e ogni quando. Non per avere a sé di bene acquisto, ch’esser non può, ma perché suo splendore potesse, risplendendo, dir ’Subsisto’, in sua etternità di tempo fore, fuor d’ogni altro comprender, come i piacque, s’aperse in nuovi amor l’etterno amore. Né prima quasi torpente si giacque; ché né prima né poscia procedette

lo discorrer di Dio sovra quest’acque. Forma e matera, congiunte e purette, usciro ad esser che non avía fallo, come d’arco tricordo tre saette. E come in vetro, in ambra od in cristallo raggio resplende sí, che dal venire all’esser tutto non è intervallo, cosí’l triforme effetto del suo sire nell’esser suo raggiò insieme tutto sanza distinzione in essordire. Concreato fu ordine e costrutto alle sustanze; e quelle furon cima nel mondo in che puro atto fu produtto; pura potenza tenne la parte ima; nel mezzo strinse potenza con atto tal vime, che già mai non si divima. Ieronimo vi scrisse lungo tratto di secoli delli angeli creati anzi che l’altro mondo fosse fatto; ma questo vero è scritto in molti lati dalli scrittor dello Spirito Santo;

e tu te n’avvedrai, se bene agguati; e anche la ragione il vede alquanto, che non concederebbe che i motori sanza sua perfezion fosser cotanto. Or sai tu dove e quando questi amori furon creati e come; sí che spenti nel tuo disïo già son tre ardori. Né giugneríesi, numerando, al venti sí tosto, come delli angeli parte turbò il suggetto de’ vostri elementi. L’altra rimase, e cominciò quest’arte che tu discerni, con tanto diletto, che mai da circuir non si diparte. Principio del cader fu il maladetto superbir di colui che tu vedesti da tutti i pesi del mondo costretto. Quelli che vedi qui furon modesti a riconoscer sé dalla bontate che li avea fatti a tanto intender presti; per che le viste lor furo essaltate con grazia illuminante e con lor merto,

sí c’hanno ferma e piena volontate. E non voglio che dubbi, ma sie certo che ricever la grazia è meritorio secondo che l’affetto l’è aperto. Omai dintorno a questo consistorio puoi contemplare assai, se le parole mie son ricolte, sanz’altro aiutorio. Ma perché in terra per le vostre scole si legge che l’angelica natura è tal, che ’ntende e si ricorda e vole, ancor dirò, perché tu veggi pura la verità che là giú si confonde, equivocando in sí fatta lettura. Queste sustanze, poi che fur gioconde della faccia di Dio, non volser viso da essa, da cui nulla si nasconde: però non hanno vedere interciso da novo obietto, e però non bisogna rememorar per concetto diviso; sí che là giú, non dormendo, si sogna, credendo e non credendo dicer vero;

ma nell’uno è piú colpa e piú vergogna. Voi non andate giú per un sentero filosofando; tanto vi trasporta l’amor dell’apparenza e ’l suo pensero! E ancor questo qua su si comporta con men disdegno che quando è posposta la divina scrittura, o quando è torta. Non vi si pensa quanto sangue costa seminarla nel mondo, e quanto piace chi umilmente con essa s’accosta. Per apparer ciascun s’ingegna e face sue invenzioni; e quelle son trascorse da’ predicanti e ’l Vangelio si tace. Un dice che la luna si ritorse nella ion di Cristo e s’interpose, per che ’l lume del sol giú non si porse; e mente, ché la luce si nascose da sé; però all’Ispani e all’Indi, come a’ Giudei, tale eclissi rispose. Non ha Fiorenza tanti Lapi e Bindi quante sí fatte favole per anno

in pergamo si gridan quinci e quindi; sí che le pecorelle, che non sanno, tornan del pasco pasciute di vento, e non le scusa non veder lo danno. Non disse Cristo al suo primo convento: ’Andate, e predicate al mondo ciance’; ma diede lor verace fondamento. E quel tanto sonò nelle sue guance, sí ch’a pugnar per accender la fede dell’Evangelio fero scudo e lance. Ora si va con motti e con iscede a predicare, e pur che ben si rida, gonfia il cappuccio, e piú non si richiede. Ma tale uccel nel becchetto s’annida, che se ’l vulgo il vedesse, vederebbe la perdonanza di ch’el si confida; per cui tanta stoltezza in terra crebbe, che, sanza prova d’alcun testimonio, ad ogni promission si correrebbe. Di questo ingrassa il porco sant’Antonio, e altri assai che sono ancor piú porci,

pagando di moneta sanza conio. Ma perché siam digressi assai, ritorci li occhi oramai verso la dritta strada, sí che la via col tempo si raccorci. Questa natura sí oltre s’ingrada in numero, che mai non fu loquela né concetto mortal che tanto vada; e se tu guardi quel che si revela per Daniel, vedrai che ’n sue migliaia determinato numero si cela. La prima luce, che tutta la raia, per tanti modi in essa si recepe, quanti son li splendori a ch’i’ s’appaia. Onde, però che all’atto che concepe segue l’affetto, d’amar la dolcezza diversamente in essa ferve e tepe. Vedi l’eccelso omai e la larghezza dell’etterno valor, poscia che tanti speculi fatti s’ha in che si spezza, uno manendo in sé come davanti».

Canto trentesimo

Forse semilia miglia di lontano ci ferve l’ora sesta, e questo mondo china già l’ombra quasi al letto piano, quando il mezzo del cielo, a noi profondo, comincia a farsi tal, ch’alcuna stella perde il parere infino a questo fondo; e come vien la chiarissima ancella del sol piú oltre, cosí’l ciel si chiude di vista in vista infino alla piú bella. Non altrimenti il triunfo che lude sempre dintorno al punto che mi vinse, parendo inchiuso da quel ch’elli ’nchiude, a poco a poco al mio veder si stinse; per che tornar con li occhi a Beatrice nulla vedere ed amor mi costrinse. Se quanto infino a qui di lei si dice fosse conchiuso tutto in una loda, poco sarebbe a fornir questa vice. La bellezza ch’io vidi si trasmoda non pur di là da noi, ma certo io credo

che solo il suo fattor tutta la goda. Da questo o vinto mi concedo piú che già mai da punto di suo tema soprato fosse comico o tragedo; ché, come sole in viso che piú trema, cosí lo rimembrar del dolce riso la mente mia da me medesmo scema. Dal primo giorno ch’i’ vidi il suo viso in questa vita, infino a questa vista, non m’è il seguire al mio cantar preciso; ma or convien che mio seguir desista piú dietro a sua bellezza, poetando, come all’ultimo suo ciascuno artista. Cotal qual io la lascio a maggior bando che quel della mia tuba, che deduce l’ardüa sua matera terminando, con atto e voce di spedito duce ricominciò: «Noi siamo usciti fore del maggior corpo al ciel ch’è pura luce: luce intellettüal, piena d’amore; amor di vero ben, pien di letizia;

letizia che trascende ogni dolzore. Qui vederai l’una e l’altra milizia di paradiso, e l’una in quelli aspetti che tu vedrai all’ultima giustizia». Come subito lampo che discetti li spiriti visivi, sí che priva dall’atto l’occhio di piú forti obietti, cosí mi circunfulse luce viva; e lasciommi fasciato di tal velo del suo fulgor, che nulla m’appariva. «Sempre l’amor che queta questo cielo accoglie in sé con sí fatta salute, per far disposto a sua fiamma il candelo». Non fur piú tosto dentro a me venute queste parole brievi, ch’io compresi me sormontar di sopr’a mia virtute; e di novella vista mi raccesi tale, che nulla luce è tanto mera, che li occhi miei non si fosser difesi. E vidi lume in forma di rivera fluvido di fulgore, intra due rive

dipinte di mirabil primavera. Di tal fiumana uscían faville vive, e d’ogni parte si mettíen ne’ fiori, quasi rubin che oro circunscrive. Poi, come inebriate dalli odori, riprofondavan sé nel miro gurge; e s’una intrava, un’altra n’uscía fori. «L’alto disio che mo t’infiamma e urge, d’aver notizia di ciò che tu vei, tanto mi piace piú quanto piú turge; ma di quest’acqua convien che tu bei prima che tanta sete in te si sazii»: cosí mi disse il sol delli occhi miei. Anche soggiunse: «Il fiume e li topazii ch’entrano ed escono e ’l rider dell’erbe son di lor vero umbriferi prefazii. Non che da sé sian queste cose acerbe; ma è difetto dalla parte tua, che non hai viste ancor tanto superbe». Non è fantin che sí subito rua col volto verso il latte, se si svegli

molto tardato dall’usanza sua, come fec’io, per far migliori spegli ancor delli occhi, chinandomi all’onda che si deriva perché vi s’immegli; e sí come di lei bevve la gronda delle palpebre mie, cosí mi parve di sua lunghezza divenuta tonda. Poi come gente stata sotto larve che pare altro che prima, se si sveste la sembianza non sua in che disparve, cosí mi si cambiaro in maggior feste li fiori e le faville, sí ch’io vidi ambo le corti del ciel manifeste. O isplendor di Dio, per cu’ io vidi l’alto triunfo del regno verace, dammi virtú a dir com’io il vidi! Lume è là su che visibile face lo creatore a quella creatura che solo in lui vedere ha la sua pace. E’ si distende in circular figura, in tanto che la sua circunferenza

sarebbe al sol troppo larga cintura. Fassi di raggio tutta sua parvenza reflesso al sommo del mobile primo, che prende quindi vivere e potenza. E come clivo in acqua di suo imo si specchia, quasi per vedersi adorno, quando è nel verde e ne’ fioretti opimo, sí, soprastando al lume intorno intorno, vidi specchiarsi in piú di mille soglie quanto di noi là su fatto ha ritorno. E se l’infimo grado in sé raccoglie sí grande lume, quanta è la larghezza di questa rosa nell’estreme foglie! La vista mia nell’ampio e nell’altezza non si smarriva, ma tutto prendeva il quanto e ’l quale di quella allegrezza. Presso e lontano, lí, né pon né leva; ché dove Dio sanza mezzo governa, la legge natural nulla rileva. Nel giallo della rosa sempiterna, che si dilata ed ingrada e redole

odor di lode al sol che sempre verna qual è colui che tace e dicer vole, mi trasse Beatrice, e disse: «Mira quanto è’l convento delle bianche stole! Vedi nostra città quant’ella gira: vedi li nostri scanni sí ripieni, che poca gente piú ci si disira. E ’n quel gran seggio a che tu li occhi tieni per la corona che già v’è su posta, prima che tu a queste nozze ceni, sederà l’alma, che fia giú agosta, dell’alto Arrigo, ch’a drizzare Italia verrà in prima ch’ella sia disposta. La cieca cupidigia che v’ammalia simili fatti v’ha al fantolino che muor per fame e caccia via la balia. E fia prefetto nel foro divino allora tal, che palese e coverto non anderà con lui per un cammino. Ma poco poi sarà da Dio sofferto nel santo officio; ch’el sarà detruso

là dove Simon mago è per suo merto, e farà quel d’Alagna intrar piú giuso».

Canto trentesimoprimo

In forma dunque di candida rosa mi si mostrava la milizia santa che nel suo sangue Cristo fece sposa; ma l’altra, che volando vede e canta la gloria di colui che la innamora e la bontà che la fece cotanta, sí come schiera d’ape, che s’infiora una fïata e una si ritorna là dove suo laboro s’insapora, nel gran fior discendeva che s’adorna di tante foglie, e quindi risaliva là dove ’l suo amor sempre soggiorna. Le facce tutte avean di fiamma viva, e l’ali d’oro, e l’altro tanto bianco, che nulla neve a quel termine arriva. Quando scendean nel fior, di banco in banco porgevan della pace e dell’ardore ch’elli acquistavan ventilando il fianco. Né l’interporsi tra ’l disopra e ’l fiore di tanta plenitudine volante

impediva la vista e lo splendore; ché la luce divina è penetrante per l’universo secondo ch’è degno, sí che nulla le puote essere ostante. Questo sicuro e gaudïoso regno, frequente in gente antica ed in novella, viso e amore avea tutto ad un segno. Oh trina luce che ’n unica stella scintillando a lor vista, sí li appaga! Guarda qua giuso alla nostra procella! Se i barbari, venendo da tal plaga che ciascun giorno d’Elice si copra, rotante col suo figlio ond’ella è vaga, veggendo Roma e l’ardua sua opra, stupefacíensi, quando Laterano alle cose mortali andò di sopra; ïo, che al divino dall’umano, all’etterno dal tempo era venuto, e di Fiorenza in popol giusto e sano, di che stupor dovea esser compiuto! Certo tra esso e ’l gaudio mi facea

libito non udire e starmi muto. E quasi peregrin che si ricrea nel tempio del suo voto riguardando, e spera già ridir com’ello stea, su per la viva luce eggiando, menava io li occhi per li gradi, mo su, mo giú, e mo recirculando. Vedea visi a carità süadi, d’altrui lume fregiati e di suo riso, e atti ornati di tutte onestadi. La forma general di paradiso già tutta mio sguardo avea compresa, in nulla parte ancor fermato fiso; e volgeami con voglia rïaccesa per domandar la mia donna di cose di che la mente mia era sospesa. Uno intendea, e altro mi rispose: credea veder Beatrice, e vidi un sene vestito con le genti gloriose. Diffuso era per li occhi e per le gene di benigna letizia, in atto pio

quale a tenero padre si convene. E «Ov’è ella?» subito diss’io. Ond’elli: «A terminar lo tuo disiro mosse Beatrice me del loco mio; e se riguardi su nel terzo giro dal sommo grado, tu la rivedrai nel trono che suoi merti le sortiro». Sanza risponder, li occhi su levai, e vidi lei che si facea corona reflettendo da sé li etterni rai. Da quella regïon che piú su tona occhio mortale alcun tanto non dista, qualunque in mare piú giú s’abbandona, quanto lí da Beatrice la mia vista; ma nulla mi facea, ché sua effige non discendea a me per mezzo mista. «O donna in cui la mia speranza vige, e che soffristi per la mia salute in inferno lasciar le tue vestige, di tante cose quant’i’ ho vedute, dal tuo podere e dalla tua bontate

riconosco la grazia e la virtute. Tu m’hai di servo tratto a libertate per tutte quelle vie, per tutt’i modi che di ciò fare avei la potestate. La tua magnificenza in me custodi, sí che l’anima mia, che fatt’hai sana, piacente a te dal corpo si disnodi». Cosí orai; e quella, sí lontana come parea, sorrise e riguardommi; poi si tornò all’etterna fontana. E ’l santo sene «Acciò che tu assommi perfettamente» disse «il tuo cammino, a che priego e amor santo mandommi, vola con li occhi per questo giardino; ché veder lui t’acconcerà lo sguardo piú al montar per lo raggio divino. E la regina del cielo, ond’io ardo tutto d’amor, ne farà ogni grazia, però ch’i’ sono il suo fedel Bernardo». Qual è colui che forse di Croazia viene a veder la Veronica nostra,

che per l’antica fame non sen sazia, ma dice nel pensier, fin che si mostra: «Signor mio Gesú Cristo, Dio verace, or fu sí fatta la sembianza vostra?»; tal era io mirando la vivace carità di colui che ’n questo mondo, contemplando, gustò di quella pace. «Figliuol di grazia, quest’esser giocondo» cominciò elli «non ti sarà noto, tenendo li occhi pur qua giú al fondo; ma guarda i cerchi infino al piú remoto, tanto che veggi seder la regina cui questo regno è suddito e devoto». Io levai li occhi; e come da mattina la parte orïental dell’orizzonte soverchia quella dove ’l sol declina, cosí, quasi di valle andando a monte con li occhi, vidi parte nello stremo vincer di lume tutta l’altra fronte. E come quivi ove s’aspetta il temo che mal guidò Fetonte, piú s’infiamma,

e quinci e quindi il lume si fa scemo, cosí quella pacifica oriafiamma nel mezzo s’avvivava, e d’ogni parte per igual modo allentava la fiamma. E a quel mezzo, con le penne sparte, vid’io piú di mille angeli festanti, ciascun distinto di fulgore e d’arte. Vidi a’ lor giochi quivi ed a’ lor canti ridere una bellezza, che letizia era nelli occhi a tutti li altri santi. E s’io avessi in dir tanta divizia quanta ad imaginar, non ardirei lo minimo tentar di sua delizia. Bernardo, come vide li occhi miei nel caldo suo calor fissi e attenti, li suoi con tanto affetto volse a lei, che i miei di rimirar fe’ piú ardenti.

Canto trentesimosecondo

Affetto al suo piacer, quel contemplante libero officio di dottore assunse, e cominciò queste parole sante: «La piaga che Maria richiuse e unse, quella ch’è tanto bella da’ suoi piedi è colei che l’aperse e che la punse. Nell’ordine che fanno i terzi sedi, siede Rachel di sotto da costei con Beatrice, sí come tu vedi. Sara e Rebecca, Iudít e colei che fu bisava al cantor che per doglia del fallo disse ’Miserere mei’, puoi tu veder cosí di soglia in soglia giú digradar, com’io ch’a proprio nome vo per la rosa giú di foglia in foglia. E dal settimo grado in giú, sí come infino ad esso, succedono Ebree, dirimendo del fior tutte le chiome; perché, secondo lo sguardo che fee la fede in Cristo, queste sono il muro

a che si parton le sacre scalee. Da questa parte onde ’l fiore è maturo di tutte le sue foglie, sono assisi quei che credettero in Cristo venturo; dall’altra parte onde sono intercisi di voti i semicirculi, si stanno quei ch’a Cristo venuto ebber li visi. E come quinci il glorioso scanno della donna del cielo e li altri scanni di sotto lui cotanta cerna fanno, cosí di contra quel del gran Giovanni, che sempre santo ’l diserto e ’l martiro sofferse, e poi l’inferno da due anni; e sotto lui cosí cerner sortiro sco, Benedetto e Augustino e altri fin qua giú di giro in giro. Or mira l’alto proveder divino; ché l’uno e l’altro aspetto della fede igualmente empierà questo giardino. E sappi che dal grado in giú che fiede a mezzo il tratto le due discrezioni,

per nullo proprio merito si siede, ma per l’altrui, con certe condizioni; ché tutti questi son spiriti assolti prima ch’avesser vere elezioni. Ben te ne puoi accorger per li volti e anche per le voci puerili, se tu li guardi bene e se li ascolti. Or dubbi tu, e dubitando sili; ma io dissolverò. ’l forte legame in che ti stringon li pensier sottili. Dentro all’ampiezza di questo reame casüal punto non puote aver sito, se non come tristizia o sete o fame; ché per etterna legge è stabilito quantunque vedi, sí che giustamente ci si risponde dall’anello al dito. E però questa festinata gente a vera vita non è sine causa intra sé qui piú e meno eccellente. Lo rege per cui questo regno pausa in tanto amore ed in tanto diletto,

che nulla volontàè di piú ausa, le menti tutte nel suo lieto aspetto creando, a suo piacer di grazia dota diversamente; e qui basti l’effetto. E ciò espresso e chiaro vi si nota nella Scrittura santa in quei gemelli che nella madre ebber l’ira commota. Però, secondo il color de’ capelli di cotal grazia, l’altissimo lume degnamente convien che s’incappelli. Dunque, sanza merzè di lor costume, locati son per gradi differenti, sol differendo nel primiero acume. Bastavasi ne’ secoli recenti con l’innocenza, per aver salute, solamente la fede de’ parenti. Poi che le prime etadi fuor compiute, convenne ai maschi all’innocenti penne per circuncidere acquistar virtute. Ma poi che ’l tempo della grazia venne, sanza battesmo perfetto di Cristo,

tale innocenza là giú si ritenne. Riguarda omai nella faccia che a Cristo piú si somiglia, ché la sua chiarezza sola ti può disporre a veder Cristo». Io vidi sopra lei tanta allegrezza piover, portata nelle menti sante create a trasvolar per quella altezza, che quantunque io avea visto davante di tanta ammirazion non mi sospese, né mi mostrò di Dio tanto sembiante; e quello amor che primo lí discese, cantando ’Ave, Maria, gratïa plena’, dinanzi a lei le sue ali distese. Rispuose alla divina cantilena da tutte parti la beata corte, sí ch’ogni vista sen fe’ piú serena. «O santo padre, che per me comporte l’esser qua giú, lasciando il dolce loco nel qual tu siedi per etterna sorte, qual è quell’angel che con tanto gioco guarda nelli occhi la nostra regina,

innamorato sí che par di foco?» Cosí ricorsi ancora alla dottrina di colui ch’abbelliva di Maria come del sole stella mattutina. Ed elli a me: «Baldezza e leggiadria quant’esser puote in angelo ed in alma, tutta è in lui; e sí volem che sia, perch’elli è quelli che portò la palma giuso a Maria, quando ’l Figliuol di Dio carcar si volse della nostra salma. Ma vieni omai con li occhi sí com’io andrò parlando, e nota i gran patrici di questo imperio giustissimo e pio. Quei due che seggon là su piú felici per esser propinquissimi ad Augusta, son d’esta rosa quasi due radici: colui che da sinistra le s’aggiusta è il padre per lo cui ardito gusto l’umana specie tanto amaro gusta; dal destro vedi quel padre vetusto di Santa Chiesa a cui Cristo le chiavi

raccomandò di questo fior venusto. E quei che vide tutti i tempi gravi, pria che morisse, della bella sposa che s’acquistò con la lancia e coi chiavi, siede lungh’esso, e lungo l’altro posa quel duca sotto cui visse di manna la gente ingrata, mobile e retrosa. Di contr’a Pietro vedi sedere Anna tanto contenta di mirar sua figlia, che non move occhio per cantare osanna; e contro al maggior padre di famiglia siede Lucia, che mosse la tua donna, quando chinavi, a ruinar, le ciglia. Ma perché’l tempo fugge che t’assonna, qui farem punto, come buon sartore che com’elli ha del panno fa la gonna; e dirizzerem li occhi al primo amore, sí che, guardando verso lui, penetri quant’è possibil per lo suo fulgore. Veramente, ne forse tu t’arretri movendo l’ali tue, credendo oltrarti,

orando grazia conven che s’impetri; grazia da quella che puote aiutarti; e tu mi seguirai con l’affezione, sí che dal dicer mio lo cor non parti». E cominciò questa santa orazïone:

Canto trentesimoterzo

«Vergine madre, figlia del tuo figlio, umile e alta piú che creatura, termine fisso d’etterno consiglio, tu se’ colei che l’umana natura nobilitasti sí, che ’l suo fattore non disdegnò di farsi sua fattura. Nel ventre tuo si raccese l’amore per lo cui caldo nell’etterna pace cosíè germinato questo fiore. Qui se’ a noi meridiana face di caritate, e giuso, intra i mortali, se’ di speranza fontana vivace. Donna, se’ tanto grande e tanto vali, che qual vuol grazia ed a te non ricorre, sua disïanza vuol volar sanz’ali. La tua benignità non pur soccorre a chi domanda, ma molte fiate liberamente al dimandar precorre. In te misericordia, in te pietate, in te magnificenza, in te s’aduna

quantunque in creatura è di bontate. Or questi, che dall’infima lacuna dell’universo infin qui ha vedute le vite spiritali ad una ad una, supplica a te, per grazia, di virtute tanto, che possa con li occhi levarsi piú alto verso l’ultima salute. E io, che mai per mio veder non arsi piú ch’i’ fo per lo suo, tutti miei preghi ti porgo, e priego che non sieno scarsi, perché tu ogni nube li disleghi di sua mortalità co’ prieghi tuoi, sí che ’l sommo piacer li si dispieghi. Ancor ti priego, regina, che puoi ciò che tu vuoli, che conservi sani, dopo tanto veder, li affetti suoi. Vinca tua guardia i movimenti umani: vedi Beatrice con quanti beati per li miei preghi ti chiudon le mani!» Li occhi da Dio diletti e venerati, fissi nell’orator, ne dimostraro

quanto i devoti prieghi le son grati; indi all’etterno lume si drizzaro, nel qual non si dee creder che s’invii per creatura l’occhio tanto chiaro. E io ch’al fine di tutt’i disii appropinquava, sí com’io dovea, l’ardor del desiderio in me finii. Bernardo m’accennava e sorridea perch’io guardassi suso; ma io era già per me stesso tal qual ei volea; ché la mia vista, venendo sincera, e piú e piú intrava per lo raggio dell’alta luce che da séè vera. Da quinci innanzi il mio veder fu maggio che ’l parlar nostro, ch’a tal vista cede, e cede la memoria a tanto oltraggio. Qual è colui che somnïando vede, che dopo il sogno la ione impressa rimane, e l’altro alla mente non riede, cotal son io, ché quasi tutta cessa mia visione, ed ancor mi distilla

nel core il dolce che nacque da essa. Cosí la neve al sol si disigilla; cosí al vento nelle foglie levi si perdea la sentenza di Sibilla. O somma luce che tanto ti levi da’ concetti mortali, alla mia mente ripresta un poco di quel che parevi, e fa la lingua mia tanto possente, ch’una favilla sol della tua gloria possa lasciare alla futura gente; ché, per tornare alquanto a mia memoria e per sonare un poco in questi versi, piú si conceperà di tua vittoria. Io credo, per l’acume ch’io soffersi del vivo raggio, ch’i’ sarei smarrito, se li occhi miei da lui fossero aversi. E’ mi ricorda ch’io fui piú ardito per questo a sostener, tanto ch’i’ giunsi l’aspetto mio col valore infinito. Oh abbondante grazia ond’io presunsi ficcar lo viso per la luce etterna,

tanto che la veduta vi consunsi! Nel suo profondo vidi che s’interna legato con amore in un volume, ciò che per l’universo si squaderna; sustanze e accidenti e lor costume, quasi conflati insieme, per tal modo che ciò ch’i’ dico è un semplice lume. La forma universal di questo nodo credo ch’i’ vidi, perché piú di largo, dicendo questo, mi sento ch’i’ godo. Un punto solo m’è maggior letargo che venticinque secoli alla ’mpresa, che fe’ Nettuno ammirar l’ombra d’Argo. Cosí la mente mia, tutta sospesa, mirava fissa, immobile e attenta, e sempre di mirar facíesi accesa. A quella luce cotal si diventa, che volgersi da lei per altro aspetto è impossibil che mai si consenta; però che ’l ben, ch’è del volere obietto, tutto s’accoglie in lei, e fuor di quella

è defettivo ciò ch’è lí perfetto. Omai sarà piú corta mia favella, pur a quel ch’io ricordo, che d’un fante che bagni ancor la lingua alla mammella. Non perché piú ch’un semplice sembiante fosse nel vivo lume ch’io mirava, che tal è sempre qual s’era davante; ma per la vista che s’avvalorava in me guardando, una sola parvenza, mutandom’io, a me si travagliava. Nella profonda e chiara sussistenza dell’alto lume parvermi tre giri di tre colori e d’una contenenza; e l’un dall’altro come iri da iri parea reflesso, e ’l terzo parea foco che quinci e quindi igualmente si spiri. Oh quanto è corto il dire e come fioco al mio concetto! e questo, a quel ch’i’ vidi, è tanto, che non basta a dicer ’poco’. O luce etterna che sola in te sidi, sola t’intendi, e da te intelletta

e intendente te ami e arridi! Quella cinculazion che sí concetta pareva in te come lume reflesso, dalli occhi miei alquanto circunspetta, dentro da sé, del suo colore stesso, mi parve pinta della nostra effige; per che ’l mio viso in lei tutto era messo. Qual è’l geomètra che tutto s’affige per misurar lo cerchio, e non ritrova, pensando, quel principio ond’elli indige, tal era io a quella vista nova: veder volea come si convenne l’imago al cerchio e come vi s’indova; ma non eran da ciò le proprie penne: se non che la mia mente fu percossa da un fulgore in che sua voglia venne. All’alta fantasia qui mancò possa; ma già volgeva il mio disio e ’l velle, sí come rota ch’igualmente è mossa, l’amor che move il sole e l’altre stelle.

Indice

Divina Commedia

Inferno Canto primo Canto secondo Canto terzo Canto quarto Canto quinto Canto sesto Canto settimo Canto ottavo Canto nono Canto decimo Canto decimoprimo Canto decimosecondo Canto decimoterzo Canto decimoquarto Canto decimoquinto Canto decimosesto

Canto decimosettimo Canto decimottavo Canto decimonono Canto ventesimo Canto ventesimoprimo Canto ventesimosecondo Canto ventesimoterzo Canto ventesimoquarto Canto ventesimoquinto Canto ventesimosesto Canto ventesimosettimo Canto ventesimoottavo Canto ventesimonono Canto trentesimo Canto trentesimoprimo Canto trentesimosecondo Canto trentesimoterzo Canto trentesimoquarto

Purgatorio Canto primo

Canto secondo Canto terzo Canto quarto Canto quinto Canto sesto Canto settimo Canto ottavo Canto nono Canto decimo Canto decimoprimo Canto decimosecondo Canto decimoterzo Canto decimoquarto Canto decimoquinto Canto decimosesto Canto decimosettimo Canto decimottavo Canto decimonono Canto ventesimo Canto ventesimoprimo Canto ventesimosecondo

Canto ventesimoterzo Canto ventesimoquarto Canto ventesimoquinto Canto ventesimosesto Canto ventesimosettimo Canto ventesimoottavo Canto ventesimonono Canto trentesimo Canto trentesimoprimo Canto trentesimosecondo Canto trentesimoterzo

Paradiso Canto primo Canto secondo Canto terzo Canto quarto Canto quinto Canto sesto Canto settimo Canto ottavo

Canto nono Canto decimo Canto decimoprimo Canto decimosecondo Canto decimoterzo Canto decimoquarto Canto decimoquinto Canto decimosesto Canto decimosettimo Canto decimottavo Canto decimonono Canto ventesimo Canto ventesimoprimo Canto ventesimosecondo Canto ventesimoterzo Canto ventesimoquarto Canto ventesimoquinto Canto ventesimosesto Canto ventesimosettimo Canto ventesimoottavo Canto ventesimonono

Canto trentesimo Canto trentesimoprimo Canto trentesimosecondo Canto trentesimoterzo